evo pdf asp net mvc : Convert pdf to powerpoint slide SDK Library API .net asp.net azure sharepoint CAMUS,%20Albert%20-%20The%20Stranger4-part274

Albert Camus ʍ THE STRANGER 
Sitting on the bed, he said that they’d been making investigations into my private 
life. They had learned that my mother died recently in a home. Inquiries had been 
conducted at Marengo and the police informed that I’d shown “great callousness” at 
my mother’s funeral. 
“You must understand,” the lawyer said, “that I don’t relish having to question 
you about such a matter. But it has much importance, and, unless I find some way of 
answering the charge of ‘callousness,’ I shall be handicapped in conducting your 
defense. And that is where you, and only you, can help me.” 
He went on to ask if I had felt grief on that “sad occasion.” The question struck me 
as an odd one; I’d have been much embarrassed if I’d had to ask anyone a thing like 
I answered that, of recent years, I’d rather lost the habit of noting my feelings, and 
hardly knew what to answer. I could truthfully say I’d been quite fond of Mother—
but really that didn’t mean much. All normal people, I added as on afterthought, had 
more or less desired the death of those they loved, at some time or another. 
Here the lawyer interrupted me, looking greatly perturbed. 
“You must promise me not to say anything of that sort at the trial, or to the 
examining magistrate.” 
I promised, to satisfy him, but I explained that my physical condition at any given 
moment often influenced my feelings. For instance, on the day I attended Mother’s 
funeral, I was fagged out and only half awake. So, really, I hardly took stock of what 
was happening. Anyhow, I could assure him of one thing: that I’d rather Mother 
hadn’t died. 
The lawyer, however, looked displeased. “That’s not enough,” he said curtly. 
After considering for a bit he asked me if he could say that on that day I had kept 
my feelings under control. 
“No,” I said. “That wouldn’t be true.” 
He gave me a queer look, as if I slightly revolted him; then informed me, in an 
almost hostile tone, that in any case the head of the Home and some of the staff 
would be cited as witnesses. 
“And that might do you a very nasty turn,” he concluded. 
When I suggested that Mother’s death had no connection with the charge against 
me, he merely replied that this remark showed I’d never had any dealings with the 
Soon after this he left, looking quite vexed. I wished he had stayed longer and I 
could have explained that I desired his sympathy, not for him to make a better job of 
my defense, but, if I might put it so, spontaneously. I could see that I got on his 
nerves; he couldn’t make me out, and, naturally enough, this irritated him. Once or 
twice I had a mind to assure him that I was just like everybody else; quite an ordinary 
Convert pdf to powerpoint slide - C# Create PDF from PowerPoint Library to convert pptx, ppt to PDF in C#.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF
Online C# Tutorial for Creating PDF from Microsoft PowerPoint Presentation
create powerpoint from pdf; converting pdf to ppt
Convert pdf to powerpoint slide - VB.NET Create PDF from PowerPoint Library to convert pptx, ppt to PDF in vb.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF
VB.NET Tutorial for Export PDF file from Microsoft Office PowerPoint
how to change pdf to powerpoint format; how to convert pdf into powerpoint slides
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
person. But really that would have served no great purpose, and I let it go—out of 
laziness as much as anything else. 
Later in the day I was taken again to the examining magistrate’s office. It was two 
in the afternoon and, this time, the room was flooded with light—there was only a 
thin curtain on the window—and extremely hot. 
After inviting me to sit down, the magistrate informed me in a very polite tone 
that, “owing to unforeseen circumstances,” my lawyer was unable to be present. I 
should be quite entitled, he added, to reserve my answers to his questions until my 
lawyer could attend. 
To this I replied that I could answer for myself. He pressed a bell push on his desk 
and a young clerk came in and seated himself just behind me. Then we—I and the 
magistrate—settled back in our chairs and the examination began. He led off by 
remarking that I had the reputation of being a taciturn, rather self-centered person, 
and he’d like to know what I had to say to that. I answered: 
“Well, I rarely have anything much to say. So, naturally I keep my mouth shut.” 
He smiled as on the previous occasion, and agreed that that was the best of 
reasons. “In any case,” he added, “it has little or no importance.” 
After a short silence he suddenly leaned forward, looked me in the eyes, and said, 
raising his voice a little: 
“What really interests me is—you!” 
I wasn’t quite clear what he meant, so I made no comment. 
“There are several things,” he continued, “that puzzle me about your crime. I feel 
sure that you will help me to understand them.” 
When I replied that really it was quite simple, he asked me to give him an account 
of what I’d done that day. As a matter of fact, I had already told him at our first 
interview—in a summary sort of way, of course—about Raymond, the beach, our 
swim, the fight, then the beach again, and the five shots I’d fired. But I went over it 
all again, and after each phrase he nodded. “Quite so, quite so.” When I described the 
body lying on the sand, he nodded more emphatically, and said, “Good!” I was tired 
of repeating the same story; I felt as if I’d never talked so much in all my life before. 
After another silence he stood up and said he’d like to help me; I interested him, 
and, with God’s help, he would do something for me in my trouble. But, first, he 
must put a few more questions. 
He began by asking bluntly if I’d loved my mother. 
“Yes,” I replied, “like everybody else.” The clerk behind me, who had been typing 
away at a steady pace, must just then have hit the wrong keys, as I heard him pushing 
the carrier back and crossing something out. 
Next, without any apparent logical connection, the magistrate sprang another 
“Why did you fire five consecutive shots?” 
VB.NET PowerPoint: Read, Edit and Process PPTX File
to convert PowerPoint to PDF, render PowerPoint PowerPoint to TIFF and convert PowerPoint to raster desired watermark on source PowerPoint slide at specified
convert pdf to powerpoint online no email; how to convert pdf into powerpoint
VB.NET PowerPoint: Process & Manipulate PPT (.pptx) Slide(s)
Suitable for Processing PowerPoint Slide(s) in both Web & SDK, this VB.NET PowerPoint processing control add & profession imaging controls, PDF document, image
pdf to powerpoint slide; how to convert pdf slides to powerpoint presentation
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
I thought for a bit; then explained that they weren’t quite consecutive. I fired one 
at first, and the other four after a short interval. 
“Why did you pause between the first and second shot?” 
I seemed to see it hovering again before my eyes, the red glow of the beach, and to 
feel that fiery breath on my cheeks—and, this time, I made no answer. 
During the silence that followed, the magistrate kept fidgeting, running his fingers 
through his hair, half rising, then sitting down again. Finally, planting his elbows on 
the desk, he bent toward me with a queer expression. 
“But why, why did you go on firing at a prostrate man?” 
Again I found nothing to reply. 
The magistrate drew his hand across his forehead and repeated in a slightly 
different tone: 
“I ask you ‘Why?’ I insist on your telling me.” I still kept silent. 
Suddenly he rose, walked to a file cabinet standing against the opposite wall, 
pulled a drawer open, and took from it a silver crucifix, which he was waving as he 
came back to the desk. 
“Do you know who this is?” His voice had changed completely; it was vibrant 
with emotion. 
“Of course I do,” I answered. 
That seemed to start him off; he began speaking at a great pace. He told me he 
believed in God, and that even the worst of sinners could obtain forgiveness of Him. 
But first he must repent, and become like a little child, with a simple, trustful heart, 
open to conviction. He was leaning right across the table, brandishing his crucifix 
before my eyes. 
As a matter of fact, I had great difficulty in following his remarks, as, for one 
thing, the office was so stiflingly hot and big flies were buzzing round and settling on 
my cheeks; also because he rather alarmed me. Of course, I realized it was absurd to 
feel like this, considering that, after all, it was I who was the criminal. However, as 
he continued talking, I did my best to understand, and I gathered that there was only 
one point in my confession that badly needed clearing up—the fact that I’d waited 
before firing a second time. All the rest was, so to speak, quite in order; but that 
completely baffled him. 
I started to tell him that he was wrong in insisting on this; the point was of quite 
minor importance. But, before I could get the words out, he had drawn himself up to 
his full height and was asking me very earnestly if I believed in God. When I said, 
“No,” he plumped down into his chair indignantly. 
That was unthinkable, he said; all men believe in God, even those who reject Him. 
Of this he was absolutely sure; if ever he came to doubt it, his life would lose all 
meaning. “Do you wish,” he asked indignantly, “my life to have no meaning?” 
Really I couldn’t see how my wishes came into it, and I told him as much. 
C# PowerPoint - How to Process PowerPoint
Visual C# Codes to Process PowerPoint Slide; PowerPoint C#.NET Processor. C#.NET PowerPoint: Process and Edit PowerPoint Slide(s).
how to convert pdf to ppt; add pdf to powerpoint
VB.NET PowerPoint: Read & Scan Barcode Image from PPT Slide
VB.NET PPT PDF-417 barcode scanning SDK to detect PDF-417 barcode image from PowerPoint slide. VB.NET APIs to detect and decode
convert pdf pages into powerpoint slides; image from pdf to ppt
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
While I was talking, he thrust the crucifix again just under my nose and shouted: 
“I, anyhow, am a Christian. And I pray Him to forgive you for your sins. My poor 
young man, how can you not believe that He suffered for your sake?” 
I noticed that his manner seemed genuinely solicitous when he said, “My poor 
young man”—but I was beginning to have enough of it. The room was growing 
steadily hotter. 
As I usually do when I want to get rid of someone whose conversation bores me, I 
pretended to agree. At which, rather to my surprise, his face lit up. 
“You see! You see! Now won’t you own that you believe and put your trust in 
I must have shaken my head again, for he sank back in his chair, looking limp and 
For some moments there was a silence during which the typewriter, which had 
been clicking away all the time we talked, caught up with the last remark. Then he 
looked at me intently and rather sadly. 
“Never in all my experience have I known a soul so case-hardened as yours,” he 
said in a low tone. “All the criminals who have come before me until now wept when 
they saw this symbol of our Lord’s sufferings.” 
I was on the point of replying that was precisely because they were criminals. But 
then I realized that I, too, came under that description. Somehow it was an idea to 
which I never could get reconciled. 
To indicate, presumably, that the interview was over, the magistrate stood up. In 
the same weary tone he asked me a last question: Did I regret what I had done? 
After thinking a bit, I said that what I felt was less regret than a kind of vexation—
I couldn’t find a better word for it. But he didn’t seem to understand. ... This was as 
far as things went at that day’s interview. 
I came before the magistrate many times more, but on these occasions my lawyer 
always accompanied me. The examinations were confined to asking me to amplify 
my previous statements. Or else the magistrate and my lawyer discussed 
technicalities. At such times they took very little notice of me, and, in any case, the 
tone of the examinations changed as time went on. The magistrate seemed to have 
lost interest in me, and to have come to some sort-of decision about my case. He 
never mentioned God again or displayed any of the religious fervor I had found so 
embarrassing at our first interview. The result was that our relations became more 
cordial. After a few questions, followed by an exchange of remarks with the lawyer, 
the magistrate closed the interview. My case was “taking its course,” as he put it. 
Sometimes, too, the conversation was of a general order, and the magistrate and 
lawyer encouraged me to join in it. I began to breathe more freely. Neither of the two 
men, at these times, showed the least hostility toward me, and everything went so 
smoothly, so amiably, that I had an absurd impression of being “one of the family.” I 
VB.NET PowerPoint: Convert & Render PPT into PDF Document
How to Convert PowerPoint Slide to PDF Using VB.NET Code in .NET. What VB.NET APIs can I use to convert PowerPoint slide to PDF document file?
how to change pdf to powerpoint on; how to add pdf to powerpoint presentation
VB.NET PowerPoint: Edit PowerPoint Slide; Insert, Add or Delete
To view more VB.NET PowerPoint slide processing functions read VB.NET PPT (.pptx) slide processing guide page & profession imaging controls, PDF document, image
convert pdf to ppt online without email; pdf to powerpoint
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
can honestly say that during the eleven months these examinations lasted I got so 
used to them that I was almost surprised at having ever enjoyed anything better than 
those rare moments when the magistrate, after escorting me to the door of the office, 
would pat my shoulder and say in a friendly tone: “Well, Mr. Antichrist, that’s all for 
the present!” After which I was made over to my jailers. 
VB.NET PowerPoint: Extract & Collect PPT Slide(s) Using VB Sample
PowerPoint image insertion, please read this VB.NET PowerPoint slide processing tutorial to provide powerful & profession imaging controls, PDF document, image
how to convert pdf to powerpoint; change pdf to powerpoint
VB.NET PowerPoint: VB Code to Draw and Create Annotation on PPT
is used to note or comment PowerPoint (.pptx) slide as a kind of compensation for limitations (other documents are compatible, including PDF, TIFF, MS Word and
conversion of pdf into ppt; drag and drop pdf into powerpoint
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
THERE are some things of which I’ve never cared to talk. And, a few days after I’d 
been sent to prison, I decided that this phase of my life was one of them. However, as 
time went by, I came to feel that this aversion had no real substance. In point of fact, 
during those early days, I was hardly conscious of being in prison; I had always a 
vague hope that something would turn up, some agreeable surprise. 
The change came soon after Marie’s first and only visit. From the day when I got 
her letter telling me they wouldn’t let her come to see me any more, because she 
wasn’t my wife—it was from that day that I realized that this cell was my last home, 
a dead end, so to speak. 
On the day of my arrest they put me in a biggish room with several other 
prisoners, mostly Arabs. They grinned when they saw me enter, and asked me what 
I’d done. I told them I’d killed an Arab, and they kept mum for a while. But 
presently night began to fall, and one of them explained to me how to lay out my 
sleeping mat. By rolling up one end one makes a sort of bolster. All night I felt bugs 
crawling over my face. 
Some days later I was put by myself in a cell, where I slept on a plank bed hinged 
to the wall. The only other furniture was a latrine bucket and a tin basin. The prison 
stands on rising ground, and through my little window I had glimpses of the sea. One 
day when I was hanging on the bars, straining my eyes toward the sunlight playing 
on the waves, a jailer entered and said I had a visitor. I thought it must be Marie, and 
so it was. 
To go to the Visitors’ Room, I was taken along a corridor, then up a flight of steps, 
then along another corridor. It was a very large room, lit by a big bow window, and 
divided into three compartments by high iron grilles running transversally. Between 
the two grilles there was a gap of some thirty feet, a sort of no man’s land between 
the prisoners and their friends. I was led to a point exactly opposite Marie, who was 
wearing her striped dress. On my side of the rails were about a dozen other prisoners, 
Arabs for the most part. On Marie’s side were mostly Moorish women. She was 
wedged between a small old woman with tight-set lips and a fat matron, without a 
hat, who was talking shrilly and gesticulated all the time. Because of the distance 
between the visitors and prisoners I found I, too, had to raise my voice. 
When I came into the room the babel of voices echoing on the bare walls, and the 
sunlight streaming in, flooding everything in a harsh white glare, made me feel quite 
dizzy. After the relative darkness and the silence of my cell it took me some 
moments to get used to these conditions. After a bit, however, I came to see each 
face quite clearly, lit up as if a spotlight played on it. 
VB.NET PowerPoint: How to Convert PowerPoint Document to TIFF in
PowerPoint is often used by programmers in many applications formats, such as JPEG, GIF and PDF, by using is designed by our programmers to convert PPT document
convert pdf into ppt online; convert pdf to powerpoint using
VB.NET PowerPoint: Render PowerPoint to REImage for Further
Doc Conversion Library can be used to convert PPT document or image pages, including but not limited to PowerPoint document slide/page, PDF file page and
converting pdf to powerpoint; convert pdf slides to powerpoint
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
I noticed a prison official seated at each end of the no man’s land between the 
grilles. The native prisoners and their relations on the other side were squatting 
opposite each other. They didn’t raise their voices and, in spite of the din, managed 
to converse almost in whispers. This murmur of voices coming from below made a 
sort of accompaniment to the conversations going on above their heads. I took stock 
of all this very quickly and moved a step forward toward Marie. She was pressing 
her brown, sun-tanned face to the bars and smiling as hard as she could. I thought she 
was looking very pretty, but somehow couldn’t bring myself to tell her so. 
“Well?” she asked, pitching her voice very high. “What about it? Are you all right, 
have you everything you want?” 
“Oh, yes. I’ve everything I want.” 
We were silent for some moments; Marie went on smiling. The fat woman was 
bawling at the prisoner beside me, her husband presumably, a tall, fair, pleasant-
looking man. 
“Jeanne refused to have him,” she yelled. 
“That’s just too bad,” the man replied. 
“Yes, and I told her you’d take him back the moment you got out; but she 
wouldn’t hear of it.” 
Marie shouted across the gap that Raymond sent me his best wishes, and I said, 
“Thanks.” But my voice was drowned by my neighbor’s, asking “if he was quite fit.” 
The fat woman gave a laugh. “Fit? I should say he is! The picture of health.” 
Meanwhile the prisoner on my left, a youngster with thin, girlish hands, never said 
a word. His eyes, I noticed, were fixed on the little old woman opposite him, and she 
returned his gaze with a sort of hungry passion. But I had to stop looking at them as 
Marie was shouting to me that we mustn’t lose hope. 
“Certainly not,” I answered. My gaze fell on her shoulders, and I had a sudden 
longing to squeeze them, through the thin dress. Its silky texture fascinated me, and I 
had a feeling that the hope she spoke of centered on it, somehow. I imagine 
something of the same sort was in Marie’s mind, for she went on smiling, looking 
straight at me. 
“It’ll all come right, you’ll see, and then we shall get married.” 
All I could see of her now was the white flash of her teeth, and the little puckers 
round her eyes. I answered: “Do you really think so?” but chiefly because I felt it up 
to me to answer something. 
She started talking very fast in the same high-pitched voice. 
“Yes, you’ll be acquitted, and we’ll go bathing again, Sundays.” 
The woman beside me was still yelling away, telling her husband that she’d left a 
basket for him in the prison office. She gave a list of the things she’d brought and 
told him to mind and check them carefully, as some had cost quite a lot. The 
youngster on my other side and his mother were still gazing mournfully at each 
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
other, and the murmur of the Arabs droned on below us. The light outside seemed to 
be surging up against the window, seeping through, and smearing the faces of the 
people facing it with a coat of yellow oil. 
I began to feel slightly squeamish, and wished I could leave. The strident voice 
beside me was jarring on my ears. But, on the other hand, I wanted to have the most I 
could of Marie’s company. I’ve no idea how much time passed. I remember Marie’s 
describing to me her work, with that set smile always on her face. There wasn’t a 
moment’s letup in the noise—shouts, conversations, and always that muttering 
undertone. The only oasis of silence was made by the young fellow and the old 
woman gazing into each other’s eyes. 
Then, one by one, the Arabs were led away; almost everyone fell silent when the 
first one left. The little old woman pressed herself against the bars and at the same 
moment a jailer tapped her son’s shoulder. He called, “Au revoir, Mother,” and, 
slipping her hand between the bars, she gave him a small, slow wave with it. 
No sooner was she gone than a man, hat in hand, took her place. A prisoner was 
led up to the empty place beside me, and the two started a brisk exchange of 
remarks—not loud, however, as the room had become relatively quiet. Someone 
came and called away the man on my right, and his wife shouted at him—she didn’t 
seem to realize it was no longer necessary to shout—“Now, mind you look after 
yourself, dear, and don’t do anything rash!” 
My turn came next. Marie threw me a kiss. I looked back as I walked away. She 
hadn’t moved; her face was still pressed to the rails, her lips still parted in that tense, 
twisted smile. 
Soon after this I had a letter from her. And it was then that the things I’ve never 
liked to talk about began. Not that they were particularly terrible; I’ve no wish to 
exaggerate and I suffered less than others. Still, there was one thing in those early 
days that was really irksome: my habit of thinking like a free man. For instance, I 
would suddenly be seized with a desire to go down to the beach for a swim. And 
merely to have imagined the sound of ripples at my feet, the smooth feel of the water 
on my body as I struck out, and the wonderful sensation of relief it gave brought 
home still more cruelly the narrowness of my cell. 
Still, that phase lasted a few months only. Afterward, I had prisoner’s thoughts. I 
waited for the daily walk in the courtyard or a visit from my lawyer. As for the rest 
of the time, I managed quite well, really. I’ve often thought that had I been 
compelled to live in the trunk of a dead tree, with nothing to do but gaze up at the 
patch of sky just overhead, I’d have got used to it by degrees. I’d have learned to 
watch for the passing of birds or drifting clouds, as I had come to watch for my 
lawyer’s odd neckties, or, in another world, to wait patiently till Sunday for a spell of 
love-making with Marie. Well, here, anyhow, I wasn’t penned in a hollow tree trunk. 
There were others in the world worse off than I. I remembered it had been one of 
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
Mother’s pet ideas—she was always voicing it—that in the long run one gets used to 
Usually, however, I didn’t think things out so far. Those first months were trying, 
of course; but the very effort I had to make helped me through them. For instance, I 
was plagued by the desire for a woman—which was natural enough, considering my 
age. I never thought of Marie especially. I was obsessed by thoughts of this woman 
or that, of all the ones I’d had, all the circumstances under which I’d loved them; so 
much so that the cell grew crowded with their faces, ghosts of my old passions. That 
unsettled me, no doubt; but, at least, it served to kill time. 
I gradually became quite friendly with the chief jailer, who went the rounds with 
the kitchen hands at mealtimes. It was he who brought up the subject of women. 
“That’s what the men here grumble about most,” he told me. 
I said I felt like that myself. “There’s something unfair about it,” I added, “like 
hitting a man when he’s down.” 
“But that’s the whole point of it,” he said; “that’s why you fellows are kept in 
“I don’t follow.” 
“Liberty,” he said, “means that. You’re being deprived of your liberty.” 
It had never before struck me in that light, but I saw his point. “That’s true,” I said. 
“Otherwise it wouldn’t be a punishment.” 
The jailer nodded. “Yes, you’re different, you can use your brains. The others 
can’t. Still, those fellows find a way out; they do it by themselves.” With which 
remark the jailer left my cell. Next day I did like the others. 
The lack of cigarettes, too, was a trial. When I was brought to the prison, they took 
away my belt, my shoelaces, and the contents of my pockets, including my 
cigarettes. Once I had been given a cell to myself I asked to be given back, anyhow, 
the cigarettes. Smoking was forbidden, they informed me. That, perhaps, was what 
got me down the most; in fact, I suffered really badly during the first few days. I 
even tore off splinters from my plank bed and sucked them. All day long I felt faint 
and bilious. It passed my understanding why I shouldn’t be allowed even to smoke; it 
could have done no one any harm. Later on, I understood the idea behind it; this 
privation, too, was part of my punishment. But, by the time I understood, I’d lost the 
craving, so it had ceased to be a punishment. 
Except for these privations I wasn’t too unhappy. Yet again, the whole problem 
was: how to kill time. After a while, however, once I’d learned the trick of 
remembering things, I never had a moment’s boredom. Sometimes I would exercise 
my memory on my bedroom and, starting from a corner, make the round, noting 
every object I saw on the way. At first it was over in a minute or two. But each time I 
repeated the experience, it took a little longer. I made a point of visualizing every 
piece of furniture, and each article upon or in it, and then every detail of each article, 
Albert Camus ʍ THE STRANGER 
and finally the details of the details, so to speak: a tiny dent or incrustation, or a 
chipped edge, and the exact grain and color of the woodwork. At the same time I 
forced myself to keep my inventory in mind from start to finish, in the right order 
and omitting no item. With the result that, after a few weeks, I could spend hours 
merely in listing the objects in my bedroom. I found that the more I thought, the 
more details, half-forgotten or malobserved, floated up from my memory. There 
seemed no end to them. 
So I learned that even after a single day’s experience of the outside world a man 
could easily live a hundred years in prison. He’d have laid up enough memories 
never to be bored. Obviously, in one way, this was a compensation. 
Then there was sleep. To begin with, I slept badly at night and never in the day. 
But gradually my nights became better, and I managed to doze off in the daytime as 
well. In fact, during the last months, I must have slept sixteen or eighteen hours out 
of the twenty-four. So there remained only six hours to fill—with meals, relieving 
nature, my memories ... and the story of the Czech. 
One day, when inspecting my straw mattress, I found a bit of newspaper stuck to 
its underside. The paper was yellow with age, almost transparent, but I could still 
make out the letter print. It was the story of a crime. The first part was missing, but I 
gathered that its scene was some village in Czechoslovakia. One of the villagers had 
left his home to try his luck abroad. After twenty-five years, having made a fortune, 
he returned to his country with his wife and child. Meanwhile his mother and sister 
had been running a small hotel in the village where he was born. He decided to give 
them a surprise and, leaving his wife and child in another inn, he went to stay at his 
mother’s place, booking a room under an assumed name. His mother and sister 
completely failed to recognize him. At dinner that evening he showed them a large 
sum of money he had on him, and in the course of the night they slaughtered him 
with a hammer. After taking the money they flung the body into the river. Next 
morning his wife came and, without thinking, betrayed the guest’s identity. His 
mother hanged herself. His sister threw herself into a well. I must have read that 
story thousands of times. In one way it sounded most unlikely; in another, it was 
plausible enough. Anyhow, to my mind, the man was asking for trouble; one 
shouldn’t play fool tricks of that sort. 
So, what with long bouts of sleep, my memories, readings of that scrap of 
newspaper, the tides of light and darkness, the days slipped by. I’d read, of course, 
that in jail one ends up by losing track of time. But this had never meant anything 
definite to me. I hadn’t grasped how days could be at once long and short. Long, no 
doubt, as periods to live through, but so distended that they ended up by overlapping 
on each other. In fact, I never thought of days as such; only the words “yesterday” 
and “tomorrow” still kept some meaning. 
Documents you may be interested
Documents you may be interested