file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
The new and beautiful post office I had just emerged from stood between
a dormant  movie  house  and  a  conspiracy  of poplars. The time was 9 a.m.
mountain time. The street was charming it into  beauty,  was  one  of  those
fragile  young  summer  mornings  with flashes of glass here and there and a
general air  of  faltering  and  almost  fainting  at  the  prospect  of  an
intolerably  torrid  noon.  Crossing  over, I loafed and leafed, as it were,
through one long block: Drugs, Real  Estate,  Fashions,  Auto  Parts,  Cafe,
Sporting Goods, Real Estate, Furniture, Appliances, Western Union, Cleaners,
Grocery.  Officer,  officer,  my  daughter has run away. In collusion with a
detective;  in  love  with  a  black-mailer.  Took  advantage  of  my  utter
helplessness.  I  peered into all the stores. I deliberated inly if I should
talk to any of the sparse foot-passengers. I did not. I sat for a  while  in
the  parked car. I inspected the public garden on the east side. I went back
to Fashions  and  Auto  Parts.  I  told  myself  with  a  burst  of  furious
sarcasm--un  ricanement--that  I  was  crazy to suspect her, that she
would turn up any minute.
She did.
I wheeled around and shook off the hand she had  placed  on  my  sleeve
with a timid and imbecile smile.
"Get into the car," I said.
She  obeyed, and I went on pacing up and down, struggling with nameless
thoughts, trying to plan some way of tackling her duplicity.
Presently she left the car and was  at  my  side  again.  My  sense  of
hearing  gradually  got tuned in to station Lo again, and I became aware she
was telling me that she had met a former girl friend.
"Yes? Whom?"
"A Beardsley girl."
"Good. I now every name in your group. Alice Adams?"
"The girl was not in my group."
"Good. I have a complete student list with me. Her name please."
"She was not in my school She is just a town girl in Beardsley."
"Good. I have the Beardsley directory with me too. We'll  look  up  all
the Browns."
"I only know her first name."
"Mary or Jane?"
"No--Dolly, like me."
"So  that's  the  dead  end"  (the mirror you break your nose against).
"Good. Let us try another angle. You have been absent twenty-eight  minutes.
What did the two Dollys do?"
"We went to a drugstore."
"And you had there--?"
"Oh, just a couple of Cokes."
"Careful, Dolly. We can check that, you know."
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (161 of 224)18/12/2003 23:07:54
Convert pdf to url online - control application system:C# PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in C#.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
How to Convert PDF to HTML Webpage with C# PDF Conversion SDK
www.rasteredge.com
Convert pdf to url online - control application system:VB.NET PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in vb.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
PDF to HTML Webpage Converter SDK for VB.NET PDF to HTML Conversion
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
"At least, she had. I had a glass of water."
"Good. Was it that place there?"
"Sure."
"Good, come on, we'll grill the soda jerk."
"Wait a sec. Come to think it might have been further down--just around
the corner."
"Come  on  all  the  same.  Go  in please. Well, let's see." (Opening a
chained telephone book.) "Dignified Funeral Service. NO, not  yet.  Here  we
are:  Druggists-Retail.  Hill  Drug  Store. Larkin's Pharmacy. And two more.
That's all Wace seems to have in the way of soda fountains--at least in  the
business section. Well, we will check them all."
"Go to hell," she said.
"Lo, rudeness will get you nowhere."
"Okay," she said. "But you're not going to trap me. Okay, so we did not
have a pop. We just talked and looked at dresses in show windows."
"Which? That window there for example?"
"Yes, that one there, for example."
"Oh Lo! Let's look closer at it."
It was indeed a pretty sight. A dapper young fellow was vacuum-cleaning
a carpet  upon which stood two figures that looked as if some blast had just
worked havoc with them. One figure was stark naked, wigless and armless. Its
comparatively small stature and smirking pose suggested that when clothed it
had represented, and would represent when clothed  again,  a  girl-child  of
Lolita's  size. But in its present state it was sexless. Next to it, stood a
much taller veiled bride, quite perfect and intact  except  for  the
lack  of  one arm. On the floor, at the feet of these damsels, where the man
crawled about laboriously with his cleaner, there lay  a  cluster  of  three
slender  arms,  and  a blond wig. Two of the arms happened to be twisted and
seemed to suggest a clasping gesture of horror and supplication.
"Look, Lo," I said quietly. "Look well.  Is  not  that  a  rather  good
symbol  of  something  or other? However"--I went on as we got back into the
car--"I have taken certain precautions. Here (delicately opening  the  glove
compartment), on this pad I have our boy friend's car number."
As the ass I was I had not memorized it. What remained of it in my mind
were the  initial letter and the closing figure as if the whole amphitheater
of six signs receded concavely behind a tinted glass too opaque to allow the
central series to be deciphered, but just translucent enough to make out its
extreme edges--a capital P and a 6. I have to go into those  details  (which
in   themselves  can  interest  only  a  professional  psychologue)  because
otherwise the reader (ah, if  I  could  visualize  him  as  a  blond-bearded
scholar  with  rosy lips sucking la pomme de sa canne as he quaffs my
manuscript!) might not understand the quality of  the  shock  I  experienced
upon  noticing  that the P had acquired the bustle of a B and that the 6 had
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (162 of 224)18/12/2003 23:07:54
control application system:VB.NET PDF url edit library: insert, remove PDF links in vb.net
PDF editing APIs, VB.NET users will be able to add a url to specified area on PDF page and edit hyperlinks within the document. This online tutorial will give
www.rasteredge.com
control application system:C# PDF url edit Library: insert, remove PDF links in C#.net, ASP.
Help to extract and search url in PDF file. By using specific PDF editing APIs, C# users will be able to This online C# tutorial is mainly about how to edit PDF
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
been deleted altogether. The  rest,  with  erasures  revealing  the  hurried
shuttle  smear  of  a  pencil's  rubber  end,  and  with  parts  of  numbers
obliterated or reconstructed in a child's hand, presented a tangle of barbed
wire to any logical interpretation. All I knew was the  state--one  adjacent
to the state Beardsley was in.
 said  nothing. I put the pad back, closed the compartment, and drove
out  of  Wace.  Lo  had  grabbed  some  comics  from  the  back  seat   and,
mobile-white-bloused,  one  brown  elbow  out of the window, was deep in the
current adventure of some clout or clown. Three or four miles out of Wace, I
turned into the shadow of a picnic ground where the morning had  dumped  its
litter  of  light  on  an  empty  table;  Lo  looked up with a semi-smile of
surprise and without a word I  delivered  a  tremendous  backhand  cut  that
caught her smack on her hot hard little cheekbone.
And  then  the  remorse,  the  poignant sweetness of sobbing atonement,
groveling love, the hopelessness of sensual reconciliation.  In  the  velvet
night,  at  Mirana  Motel  (Mirana!)  I  kissed  the  yellowish soles of her
long-toed feet, I immolated myself . . . But it was all of  no  avail.  both
doomed were we. And soon I was to enter a new cycle of persecution.
In  a street of Wace, on its outskirts . . . Oh, I am quite sure it was
not a delusion.  In  a  street  of  Wace,  I  had  glimpsed  the  Aztec  Red
Convertible,  or  its identical twin. Instead of Trapp, it contained four or
five loud young people of several sexes--but I said nothing.  After  Wace  a
totally new situation arose. For a day or two, I enjoyed the mental emphasis
with  which I told myself that we were not, and never had been followed; and
then I became sickeningly conscious that Trapp had changed his  tactics  and
was still with us, in this or that rented car.
 veritable  Proteus of the highway, with bewildering ease he switched
from one vehicle to another. This technique implied the existence of garages
specializing in "stage-automobile" operations, but I  never  could  discover
the  remises  he  used. He seemed to patronize at first the Chevrolet genus,
beginning with a Campus Cream convertible, then going on to a small  Horizon
Blue  sedan,  and thenceforth fading into Surf Gray and Driftwood Gray. Then
he turned to other makes and passed through a pale  dull  rainbow  of  paint
shades,  and  one  day  I  found  myself  attempting to cope with the subtle
distinction between our own Dream Blue Melmoth and the Crest Blue Oldsmobile
he had rented; grays, however, remained his favorite cryptochromism, and, in
agonizing nightmares, I tried in vain to sort out properly  such  ghosts  as
Chrysler's Shell Gray, Chevrolet's Thistle Gray, Dodge's French Gray . . .
The  necessity  of  being  constantly  on  the  lookout  for his little
mustache and open shirt--or for his baldish pate and broad shoulders--led me
to a profound study of all cars  on  the  road--behind,  before,  alongside,
coming,  going, every vehicle under the dancing sun: the quiet vacationist's
automobile with the box of Tender-Touch tissues  in  the  back  window;  the
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (163 of 224)18/12/2003 23:07:54
control application system:C#: How to Open a File from a URL (HTTP, FTP) in HTML5 Viewer
svg, C#.NET convert PDF to text, C#.NET convert PDF to images VB.NET How-to, VB.NET PDF, VB.NET Word, VB.NET How to Open a File from a URL (HTTP, FTP) and Show
www.rasteredge.com
control application system:C# HTML5 PDF Viewer SDK to view PDF document online in C#.NET
NET extract PDF pages, VB.NET comment annotate PDF, VB.NET delete PDF pages, VB.NET convert PDF to SVG. Able to load PDF document from file formats and url.
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
recklessly  speeding  jalopy  full of pale children with a shaggy dog's head
protruding, and a crumpled mudguard; the bachelor's tudor sedan crowded with
suits on hangers; the huge fat house trailer weaving in front, immune to the
Indian file of fury boiling  behind  it;  the  car  with  the  young  female
passenger  politely  perched in the middle of the front seat to be closer to
the young male driver; the car carrying on its roof a red boat bottom up . .
. The gray car slowing up before us, the gray car catching up with us.
We were in mountain country, somewhere between Snow and  Champion,  and
rolling down an almost imperceptible grade, when I had my next distinct view
of  Detective  Paramour  Trapp.  The  gray  mist  behind us had deepened and
concentrated into the compactness of a Dominion Blue sedan. All of a sudden,
as if the car I drove responded to my poor heart's pangs, we were slithering
from side to side, with something making a helpless plap-plap-plap under us.
"You got a flat, mister," said cheerful Lo.
I pulled up--near a precipice. She folded her arms and put her foot  on
the  dashboard. I got out and examined the right rear wheel. The base of its
tire was sheepishly and hideously square. Trapp had stopped some fifty yards
behind us. His distant face formed a grease  spot  of  mirth.  This  was  my
chance. I started to walk towards him--with the brilliant idea of asking him
for a jack through I had one. He backed a little. I stubbed my toe against a
stone--and  there  was  a sense of general laughter. Then a tremendous truck
loomed from behind Trapp and thundered by me--and immediately after, I heard
it utter a convulsive honk. Instinctively I looked back--and saw my own  car
gently  creeping away. I could make out Lo ludicrously at the wheel, and the
engine was certainly running--though I remembered I had cut it but  had  not
applied  the  emergency brake; and during the brief space of throb-time that
it took me to reach the croaking machine which came to a standstill at last,
it dawned upon me that during the last two years little  Lo  had  had  ample
time to pick up the rudiments of driving. As I wrenched the door open, I was
goddamn sure she had started the car to prevent me from walking up to Trapp.
Her trick proved useless, however, for even while I was puruing her  he  had
made an energetic U-turn and was gone. I rested for a while. Lo asked wasn't
 going to thank her--the car had started to move by itself and--Getting no
answer, she immersed herself in a study of the map.  I  got  out  again  and
commenced  the "ordeal of the orb," as Charlotte used to say. Perhaps, I was
losing my mind.
We continued our grotesque journey. After a forlorn and useless dip, we
went up and up. On a steep grade I found myself behind  the  gigantic  truck
that  had  overtaken  us.  It  was  now  groaning  up a winding road and was
impossible to pass.  Out  of  its  front  part  a  small  oblong  of  smooth
silver--the  inner  wrapping  of chewing gum--escaped and flew back into our
windshield. It occurred to me that if I were really losing my mind, I  might
end by murdering somebody. In fact--said high-and-dry Humbert to floundering
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (164 of 224)18/12/2003 23:07:54
control application system:VB.NET PDF- View PDF Online with VB.NET HTML5 PDF Viewer
csv to PDF, C#.NET convert PDF to svg, C#.NET convert PDF to text, C#.NET convert PDF to images Able to load PDF document from file formats and url in ASP
www.rasteredge.com
control application system:VB.NET PDF - Convert PDF Online with VB.NET HTML5 PDF Viewer
PDF to Text. Convert PDF to JPEG. Convert PDF to Png to PDF. Image: Remove Image from PDF Page. Image Link: Edit URL. Bookmark: Edit Bookmark. Metadata: Edit, Delete
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
Humbert--it  might be quite clever to prepare things--to transfer the weapon
from box to pocket--so as to be ready to take  advantage  of  the  spell  of
insanity when it does come.
20
By  permitting Lolita to study acting I had, fond fool, suffered her to
cultivate deceit. It now appeared that it had not been merely  a  matter  of
learning  the  answers  to  such  questions as what is the basic conflict in
"Hedda Gabler," or where are the climaxes in "Love Under  the  Lindens,"  or
analyze  the  prevailing mood of "Cherry Orchard"; it was really a matter of
learning to  betray  me.  How  I  deplored  now  the  exercises  in  sensual
simulation  that  I had so often seen her go through in our Beardsley parlor
when I would observe her  from  some  strategic  point  while  she,  like  a
hypnotic  subject  of  a  performer in a mystic rite, produced sophisticated
version of infantile make-believe by going through the  mimetic  actions  of
hearing  a  moan  in  the  dark, seeing for the first time a brand new young
stepmother, tasting  something  she  hated,  such  as  buttermilk,  smelling
crushed  grass  in  a  lush orchard, or touching mirages of objects with her
sly, slender, girl-child hands. Among my papers I still have a  mimeographed
sheet suggesting:
Tactile  drill.  Imagine  Yourself  picking  up and holding: a pingpong
ball, an apple, a sticky date, a new  flannel-fluffed  tennis  ball,  a  hot
potato,  an  ice  cube,  a  kitten,  a  puppy,  a  horseshoe,  a  feather, a
flashlight.
Knead with your fingers the following  imaginary  things:  a  piece  of
brad,  india  rubber,  a  friend's aching temple, a sample of velvet, a rose
petal.
You are a blind girl. Palpate the face of: a Greek youth, Cyrano, Santa
Claus, a baby, a laughing faun, a sleeping stranger, your father.
But she had been so pretty in the weaving of those delicate spells,  in
the   dreamy   performance  of  her  enchantments  and  duties!  On  certain
adventurous evenings, in Beardsley, I also had her dance  for  me  with  the
promise  of  some treat or gift, and although these routine leg-parted leaps
of hers were more like  those  of  a  football  cheerleader  than  like  the
languorous  and jerky motions of a Parisian petit rat, the rhythms of
her not quite nubile limbs had given me pleasure. But all that was  nothing,
absolutely  nothing,  to  the  indescribable itch of rapture that her tennis
game produced in me--the teasing delirious feeling of teetering on the  very
brink of unearthly order and splendor.
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (165 of 224)18/12/2003 23:07:54
control application system:VB.NET PDF Library SDK to view, edit, convert, process PDF file
Able to render and convert PDF document to/from supported document package offers robust APIs for editing PDF document hyperlink (url), which provide
www.rasteredge.com
control application system:C# HTML5 PDF Viewer SDK to convert and export PDF document to
Convert PDF to Png, Gif, Bitmap PDF. Image: Insert Image to PDF. Image: Remove Image from PDF Page. Copy, Paste, Cut Image in Page. Link: Edit URL. Bookmark: Edit
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
Despite her advanced age, she was more of a nymphet than ever, with her
apricot-colored  limbs,  in  her  sub-teen tennis togs! Winged gentlemen! No
hereafter is acceptable if it does not produce her as she was then, in  that
Colorado  resort  between  Snow  and Elphinstone, with everything right: the
white wide little-boy shorts, the slender waist, the  apricot  midriff,  the
white  breast-kerchief  whose  ribbons went up and encircled her neck to end
behind in a dangling knot leaving bare  her  gaspingly  young  and  adorable
apricot  shoulder blades with that pubescence and those lovely gentle bones,
and the smooth, downward-tapering back. Her cap had a white peak. Her racket
had cost me a small fortune. Idiot, triple idiot! I could have filmed her! I
would have had her now with me, before my eyes, in the projection room of my
pain and despair!
She would wait and relax for a bar or two of  white-lined  time  before
going  into the act of serving, and often bounced the ball once or twice, or
pawed the ground a little, always at ease, always  rather  vague  about  the
score,  always  cheerful  as  she  so seldom was in the dark life she led at
home. Her tennis was the highest point  to  which  I  can  imagine  a  young
creature  bringing  the art of make-believe, although I daresay, for her it
was the very geometry of basic reality.
The exquisite clarity of all her movements had its auditory counterpart
in the pure ringing sound of her every stroke. The ball when it entered  her
aura  of  control  became somehow whiter, its resilience somehow richer, and
the instrument of precision she used upon it seemed inordinately  prehensile
and  deliberate  at the moment of clinging contact. Her form was, indeed, an
absolutely perfect imitation of  absolutely  top-notch  tennis--without  any
utilitarian  results.  As  Edusa's  sister,  Electra Gold, a marvelous young
coach, said to me once while I  sat  on  a  pulsating  hard  bench  watching
Dolores  Haze toying with Linda Hall (and being beaten by her): "Dolly has a
magnet in the center of her racket guts, but why the heck is she so polite?"
Ah, Electra, what did it matter, with such grace! I  remember  at  the  very
first  game  I  watched  being drenched with an almost painful convulsion of
beauty assimilation. My Lolita had a way of raising her bent  left  knee  at
the  ample  and  springy start of the service cycle when there would develop
and hang in the sun for a second a vital web of balance between  toed  foot,
pristine  armpit,  burnished arm and far back-flung racket, as she smiled up
with gleaming teeth at the small globe suspended so high in  the  zenith  of
the  powerful and graceful cosmos she had created for the express purpose of
falling upon it with a clean resounding crack of her golden whip.
It had, that serve of hers,  beauty,  directness,  youth,  a  classical
purity  of  trajectory,  and  was, despite its spanking pace, fairly easy to
return, having as it did no twist or sting to its long elegant hop.
That  I  could  have  had  all  her  strokes,  all  her   enchantments,
immortalized in segments of celluloid, makes me moan today with frustration.
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (166 of 224)18/12/2003 23:07:54
control application system:XDoc.HTML5 Viewer for .NET, Zero Footprint AJAX Document Image
View, Convert, Edit, Sign Documents and Images. Open file from URL (HTTP.FTP are dedicated to provide powerful & profession imaging controls, PDF document, image
www.rasteredge.com
control application system:VB.NET Image: VB Code to Download and Save Image from Web URL
Apart from image downloading from web URL, RasterEdge .NET Imaging SDK still dedicated to provide powerful & profession imaging controls, PDF document, image
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
They  would have been so much more than the snapshots I burned! Her overhead
volley was related to her service as the envoy is to the  ballade;  for  she
had  been  trained,  my  pet, to patter up at once to the net on her nimble,
vivid, white-shod feet. There was nothing to choose between her forehand and
backhand drives: they were mirror images of one another--my very loins still
tingle with those pistol reports repeated  by  crisp  echoes  and  Electra's
cries.  One  of  the pearls of Dolly's game was a short half-volley that Ned
Litam had taught her in California.
She preferred acting to swimming, and swimming to tennis; yet I  insist
that  had not something within her been broken by me--not that I realized it
then!--she would have had on the top of her perfect form the  will  to  win,
and  would have become a real girl champion. Dolores, with two rackets under
her arm, in  Wimbledon.  Dolores  endorsing  a  Dromedary.  Dolores  turning
professional.  Dolores  acting  a  girl champion in a movie. Dolores and her
gray, humble, hushed husband-coach, old Humbert.
There was nothing wrong or deceitful in the spirit of her  game--unless
one  considered her cheerful indifference toward its outcome as the feint of
a nymphet. She who was so cruel and crafty in  everyday  life,  revealed  an
innocence,  a  frankness,  a  kindness  of  ball-placing,  that  permitted a
second-rate but determined player, no matter how uncouth and incompetent, to
poke and cut his way to victory. Despite her small stature, she covered  the
one  thousand  and  fifty-three  square  feet  of her half of the court with
wonderful ease, once she had entered into the rhythm of a rally and as  long
as  she could direct that rhythm; but any abrupt attack, or sudden change of
tactics on her adversary's part, left her  helpless.  At  match  point,  her
second  serve,  which--rather  typically--was even stronger and more stylish
than her first (for she had none of the inhibitions  that  cautious  winners
have),  would strike vibrantly the hard-cord of the net--and ricochet out of
court. The polished gem of her dropshot was snapped up and put  away  by  an
opponent  who  seemed four-legged and wielded a crooked paddle. Her dramatic
drives and lovely volleys would candidly fall at his  feet.  Over  and  over
again  she  would land an easy one into the net--and merrily mimic dismay by
drooping in a ballet attitude, with her forelocks hanging. So  sterile  were
her  grace  and  whipper  that she could not even win from panting me and my
old-fashioned lifting drive.
I suppose I am especially susceptible to the  magic  of  games.  In  my
chess  sessions with Gaston I saw the board as a square pool of limpid water
with rare shells and stratagems rosily visible upon the  smooth  tessellated
bottom,  which  to  my  confused  adversary  was  all  ooze and squid-cloud.
Similarly, the initial tennis coaching I had inflicted on  Lolita--prior  to
the   revelations   that   came  to  her  through  the  great  Californian's
lessons--remained in my mind as  oppressive  and  distressful  memories--not
only  because she had been so hopelessly and irritatingly irritated by every
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (167 of 224)18/12/2003 23:07:54
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
suggestion of mine--but because the precious symmetry of the  court  instead
of  reflecting  the  harmonies  latent  in  her  was  utterly jumbled by the
clumsiness and lassitude of the resentful child I mistaught. Now things were
different, and on  that  particular  day,  in  the  pure  air  of  Champion,
Colorado,  on  that admirable court at the foot of seep stone stairs leading
up to Champion Hotel where we had spent the night, I felt I could rest  from
the nightmare of unknown betrayals within the innocence of her style, of her
soul, of her essential grace.
She was hitting hard and flat, with her usual effortless sweep, feeding
me deep  skimming  balls--all  so  rhythmically  coordinated and overt as to
reduce my footwork to, practically, a swinging  stroll--crack  players  will
understand  what  I mean. My rather heavily cut serve that I had been taught
by my father who had learned it from Decugis or Borman, old friends  of  his
and great champions, would have seriously troubled my Lo, had I really tried
to  trouble  her.  But who would upset such a lucid dear? Did I ever mention
that her bare arm bore the 8 of vaccination? That I  loved  her  hopelessly?
That she was only fourteen?
An inquisitive butterfly passed, dipping, between us.
Two people in tennis shorts, a red-haired fellow only about eight years
my junior, and an indolent dark girl with a moody mouth and hard eyes, about
two years  Lolita's senior, appeared from nowhere. As is common with dutiful
tyros, their rackets were sheathed and framed, and they carried them not  as
if  they  were the natural and comfortable extensions of certain specialized
muscles, but hammers or  blunderbusses  or  whimbles,  or  my  own  dreadful
cumbersome  sins. Rather unceremoniously seating themselves near my precious
coat, on a bench adjacent to the court, they fell to admiring very vocally a
rally of some fifty exchanges that Lo innocently helped  me  to  foster  and
uphold--until  there occurred a syncope in the series causing her to gasp as
her overhead smash went out of court,  whereupon  she  melted  into  winsome
merriment, my golden pet.
 felt thirsty by then, and walked to the drinking fountain; there Red
approached me and in all humility suggested  a  mixed  double.  "I  am  Bill
Mead,"  he  said.  "And  that's  Fay  Page, actress. Maffy On Say"--he added
(pointing with his ridiculously  hooded  racket  at  polished  Fay  who  was
already  talking  to Dolly). I was about to reply "Sorry, but--" (for I hate
to have my filly involved in the chops and jabs of cheap bunglers),  when  a
remarkably  melodious cry diverted my attention: a bellboy was tripping down
the steps from the hotel to our court and making me signs. I was wanted,  if
you please, on an urgent long distance call--so urgent in fact that the line
was  being  held  for me. Certainly. I got into my coat (inside pocket heavy
with pistol) and told Lo I would be back in a minute. She was picking  up  a
ball--in  the  continental  foot-racket  way  which  was one of the few nice
things I had taught her,--and smiled--she smiled at me!
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (168 of 224)18/12/2003 23:07:54
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
An awful calm kept my heart afloat as I followed  the  boy  up  to  the
hotel.  This,  to  use  an  American  term, in which discovery, retribution,
torture, death, eternity appear in  the  shape  of  a  singularly  repulsive
nutshell,  was  it.  I  had left her in mediocre hands, but it hardly
mattered now. I would fight, of course. Oh, I would  fight.  Better  destroy
everything than surrender her. Yes, quite a climb.
At  the  desk,  dignified,  Roman-nosed  man,  with,  I suggest, a very
obscure past that might reward investigation, handed me a message in his own
hand. The line had not been held after all. The note said:
"Mr. Humbert.  The  head  of  Birdsley  (sic!)  School  called.  Summer
residence--Birdsley 2-8282. Please call back immediately. Highly important."
I folded myself into a booth, took a little pill, and four about twenty
minutes  tussled  with  space-spooks.  A  quartet  of propositions gradually
became audible: soprano, there was no such number in Beardsley;  alto,  Miss
Pratt was on her way to England; tenor, Beardsley School had not telephoned;
bass,  they could not have done so, since nobody knew I was, that particular
day, in Champion, Colo. Upon my stinging him, the Roman took the trouble  to
find out if there had been a long distance call. There had been none. A fake
call from some local dial was not excluded. I thanked him. He said: You bet.
After  a  visit  to  the  purling men's room and a stiff drink at the bar, I
started on my return march. From the very first terrace I saw, far below, on
the tennis court which seemed the size of a school child's ill-wiped  slate,
golden  Lolita  playing in a double. She moved like a fair angel among three
horrible Boschian cripples. One of these, her partner, while changing sides,
jocosely slapped her on her behind with his  racket.  He  had  a  remarkably
round  head  and  wore  incongruous  brown  trousers.  There was a momentary
flurry--he saw me, and  throwing  away  his  racket--mine--scuttled  up  the
slope.  He  waved  his  wrists and elbows in a would-be comical imitation of
rudimentary wings, as he climbed, blow-legged, to the street, where his gray
car awaited him. Next moment he and the grayness  were  gone.  When  I  came
down, the remaining trio were collecting and sorting out the balls.
"Mr. Mead, who was that person?"
Bill and Fay, both looking very solemn, shook their heads.
That  absurd  intruder  had  butted  in to make up a double, hadn't he,
Dolly?
Dolly. The handle of my racket  was  still  disgustingly  warm.  Before
returning  to the hotel, I ushered her into a little alley half-smothered in
fragrant shrubs, with flowers like smoke, and was about to burst  into  ripe
sobs  and  plead  with  her  imperturbed dream in the most abject manner for
clarification, no matter how meretricious, of the slow awfulness  enveloping
me,  when  we  found  ourselves  behind the convulsed Mead twosome--assorted
people, you know, meeting among idyllic settings in old comedies.  Bill  and
Fay  were  both  weak with laughter--we had come at the end of their private
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (169 of 224)18/12/2003 23:07:54
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
joke. It did not really matter.
Speaking  as  if  it  really  did  not  really  matter,  and  assuming,
apparently,  that  life  was  automatically  rolling on with all its routine
pleasures, Lolita said she would like to change into her bathing things, and
spend the rest of the afternoon at the swimming pool. It was a gorgeous day.
Lolita!
21
"Lo! Lola! Lolita!" I hear myself crying from a doorway into  the  sun,
with  the  acoustics of time, domed time, endowing my call and its tell-tale
hoarseness with such a wealth of anxiety, passion and pain  that  really  it
would  have  been  instrumental  in  wrenching  open the zipper of her nylon
shroud had she been dead. Lolita! In the middle of a trim turfed  terrace  I
found  her at last--she had run out before I was ready. Oh Lolita! There she
was playing with a damned dog, not me. The animal, a terrier of  sorts,  was
losing and snapping up again and adjusting between his jaws a wet little red
ball;  he  took  rapid chords with his front paws on the resilient turf, and
then would bounce away. I had only wanted to see where she was, I could  not
swim  with  my  heart  in  that state, but who cared--and there she was, and
there was I, in my robe--and so I stopped calling; but suddenly something in
the pattern of her motions, as she dashed this way and that in her Aztec Red
bathing briefs and bra, struck me . . . there  was  an  ecstasy,  a  madness
about  her  frolics  that  was too much of a glad thing. Even the dog seemed
puzzled by the extravagance of her reactions. I put  a  gentle  hand  to  my
chest  as  I  surveyed  the situation. The turquoise blue swimming pool some
distance behind the lawn was no longer  behind  that  lawn,  but  within  my
thorax,  and  my  organs swam in it like excrements in the blue sea water in
Nice. One of the bathers had  left  the  pool  and,  half-concealed  by  the
peacocked  shade  of trees, stood quite still, holding the ends of the towel
around his neck and following Lolita with his amber eyes. There he stood, in
the camouflage of sun and shade, disfigured by them and masked  by  his  own
nakedness,  his  damp  black hair or what was left of it, glued to his round
head, his little mustache a humid smear, the wool on his chest spread like a
symmetrical trophy, his naval pulsating, his hirsute  thighs  dripping  with
bright  droplets,  his  tight  wet black bathing trunks bloated and bursting
with vigor where his great fat bullybag was pulled up and back like a padded
shield over his reversed beasthood. And as I looked at  his  oval  nut-brown
face, it dawned upon me that what I had recognized him by was the reflection
of  my  daughter's  countenance--the  same  beatitude  and  grimace but made
hideous by his maleness. And I also knew that the child, my child,  knew  he
was  looking,  enjoyed  the lechery of his look and was putting on a show of
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (170 of 224)18/12/2003 23:07:54
Documents you may be interested
Documents you may be interested