embed pdf in mvc view : Convert pdf into webpage application control utility azure web page .net visual studio lolita20-part1180

file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
her ruined looks and her adult, rope-veined narrow hands and her goose-flesh
white arms, and her shallow ears, and her unkempt armpits, there she was (my
Lolita!),  hopelessly worn at seventeen, with that baby, dreaming already in
her of becoming a big shot and retiring around 2020 A.D.--and I  looked  and
looked  at  her, and knew as clearly as I know I am to die, that I loved her
more than anything I had ever seen  or  imagined  on  earth,  or  hoped  for
anywhere else. She was only the faint violet whiff and dead leaf echo of the
nymphet I had rolled myself upon with such cries in the past; an echo on the
brink  of  a  russet  ravine,  with  a far wood under a white sky, and brown
leaves choking the brook, and one last cricket in the crisp weeds . . .  but
thank  God  it  was  not  that  echo alone that I worshipped. What I used to
pamper among the tangled vines of my heart, mon grand  pèchè radieux,
had  dwindled  to  its  essence: sterile and selfish vice, all that I
canceled and cursed. You may jeer at me, and threaten to  clear  the  court,
but  until  I  am  gagged  and half-throttled, I will shout my poor truth. I
insist the world know how much I loved my Lolita, this  Lolita,  pale
and  polluted,  and  big  with  another's  child, but still gray-eyed, still
sooty-lashed,  still  auburn  and  almond,  still  Carmencita,  still  mine;
Changeons  de vie, ma Carmen, allons vivre quelque part oû nous ne serons
jamais sèparès; Ohio? The wilds of Massachusetts?  No  matter,  even  if
those  eyes  of  hers  would  fade to myopic fish, and her nipples swell and
crack, and her lovely young velvety delicate delta be tainted and torn--even
then I would go mad with tenderness at the mere sight of your dear wan face,
at the mere sound of your raucous young voice, my Lolita.
"Lolita," I said, "this may be neither here nor there but I have to say
it. Life is very short. From here to that old car you know so well there is a
stretch of twenty, twenty-five paces. It is a very short  walk.  Make  those
twenty-five  steps.  Now. Right now. Come just as you are. And we shall live
happily ever after."
Carmen, voulez-vous venir avec moi?
"You mean," she said opening her eyes and raising herself slightly, the
snake that may strike, "you mean you will give us [us] that money only if  I
go with you to a motel. Is that what you mean?"
"No,"  I  said,  "you  got  it  all  wrong.  I  want  you to leave your
incidental Dick, and this awful hole, and come to live with me, and die with
me, and everything with me" (words to that effect).
"You're crazy," she said, her features working.
"Think  it  over,  Lolita.  There  are  no  strings  attached.  Except,
perhaps--well,  no  matter."  (A  reprieve,  I  wanted  to say but did not.)
"Anyway, if you refuse you will still get your . . . trousseau."
"No kidding?" asked Dolly.
I handed her an envelope with four hundred dollars in cash and a  check
for three thousand six hundred more.
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (201 of 224)18/12/2003 23:07:54
Convert pdf into webpage - application control utility:C# PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in C#.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
How to Convert PDF to HTML Webpage with C# PDF Conversion SDK
www.rasteredge.com
Convert pdf into webpage - application control utility:VB.NET PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in vb.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
PDF to HTML Webpage Converter SDK for VB.NET PDF to HTML Conversion
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
Gingerly,  uncertainly,  she received mon petit cadeau; and then
her forehead became a beautiful pink. "You mean," she  said,  with  agonized
emphasis,  "you are giving us four thousand bucks?" I covered my face
with my hand and broke into the hottest tears I had ever shed. I  felt  them
winding through my fingers and down my chin, and burning me, and my nose got
clogged, and I could not stop, and then she touched my wrist.
"I'll  die  if  you touch me," I said. "You are sure you are not coming
with me? Is there no hope of your coming? Tell me only this."
"No," she said. "No, honey, no."
She had never called me honey before.
"No," she said, "it is quite out of the question.  I  would  sooner  go
back to Cue. I mean--"
She  groped  for  words.  I supplied them mentally ("He broke my
heart. You merely broke my life").
"I think," she went on--"oops"--the envelope skidded to the  floor--she
picked  it  up--"I  think it's oh utterly grand of you to give us all
that dough. It settles everything, we can  start  next  week.  Stop  crying,
please. You should understand. Let me get you some more beer. Oh, don't cry,
I'm so sorry I cheated so much, but that's the way things are."
 wiped  my  face and my fingers. She smiled at the cadeau. She
exulted. She wanted to call Dick. I said I would have to leave in a  moment,
did not want to see him at all, at all. We tried to think of some subject of
conversation. For some reason, I kept seeing--it trembled and silkily glowed
on  my  damn  retina--a  radiant  child  of  twelve, sitting on a threshold,
"pinging" pebbles at an empty can. I almost said--trying to find some casual
remark--"I wonder sometimes what has become of the little  McCoo  girl,  did
she  ever  get  better?"--but  stopped  in  time  lest she rejoin: "I wonder
sometimes what has become of the little Haze girl . . ." Finally, I reverted
to money matters. That sum, I said, represented more or less  the  net  rent
from  her  mother's house; she said: "Had it not been sold years ago?" No (I
admit I had told her this in order to sever all connections with R.);
a lawyer would send a full account of the financial situation later; it  was
rosy;  some of the small securities her mother had owned had gone up and up.
Yes, I was quite sure I had to go. I had to go, and find  him,  and  destroy
him.
Since  I  would  not  have  survived  the  touch  of  her  lips, I kept
retreating in a mincing dance, at every step she and her belly  made  toward
me.
She  and the dog saw me off. I was surprised (this a rhetorical figure,
I was not) that the sight of the old car in which she had ridden as a  child
and  a  nymphet,  left  her so very indifferent. All she remarked was it was
getting sort of purplish about the gills. I said it was hers, I could go  by
bus. She said don't be silly, they would fly to Jupiter and buy a car there.
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (202 of 224)18/12/2003 23:07:54
application control utility:C# Word - Convert Word to HTML in C#.NET
VB.NET How-to, VB.NET PDF, VB.NET Word it extremely easy for C# developers to convert and transform Internet by converting Word document file into HTML webpage.
www.rasteredge.com
application control utility:C# powerpoint - Convert PowerPoint to HTML in C#.NET
also makes PowerPoint document visible and searchable on the Internet by converting PowerPoint document file into HTML webpage. C#: Convert PowerPoint Document
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
I said I would buy this one from her for five hundred dollars.
"At  this  rate  we'll be millionnaires next," she said to the ecstatic
dog.
Carmencita, lui demandais-je . . . "One last word," I said in my
horrible careful  English,  "are  you  quite,  quite  sure  that--well,  not
tomorrow,  of  course, and not after tomorrow, but--well--some day, any day,
you will not come to live with me? I will create a brand new God  and  thank
him  with  piercing  cries,  if  you give me that microscopic hope" (to that
effect).
"No," she said smiling, "no."
"It would have made all the difference," said Humbert Humbert.
Then I pulled out my automatic--I mean, this is the kind of fool  thing
a reader might suppose I did. It never even occurred to me to do it.
"Good  by-aye!"  she changed, my American sweet immortal dead love; for
she is dead and immortal if you are reading this. I mean, such is the formal
agreement with the so-called authorities.
Then, as I drove away, I heard her shout in  a  vibrant  voice  to  her
Dick;  and  the dog started to lope alongside my car like a fat dolphin, but
he was too heavy and old, and very soon gave up.
And presently I was driving through the drizzle of the dying day,  with
the windshield wipers in full action but unable to cope with my tears.
30
Leaving  as  I did Coalmont around four in the afternoon (by Route X--I
do not remember the number(, I might have made Ramsdale by dawn  had  not  a
short-cut  tempted  me.  I  had  to  get onto Highway Y. My map showed quite
blandly that just beyond Woodbine, which I reached  at  nightfall,  I  could
leave paved X and reached paved Y by means of a transverse dirt road. It was
only  some  forty  miles long according to my map. Otherwise I would have to
follow X for another hundred miles and then use leisurely looping Z  to  get
to  Y  and  my destination. However, the short-cut in question got worse and
worse, bumpier and bumpier, muddier and muddier, and  when  I  attempted  to
turn  back  after  some  ten  miles  of purblind, tortuous and tortoise-slow
progress, my old and weak Melmoth got stuck in deep clay. All was  dark  and
muggy,  and  hopeless.  My headlights hung over a broad ditch full of water.
The surrounding country, if  any,  was  a  black  wilderness.  I  sought  to
extricate  myself  but  my  rear  wheels  only  whined in slosh and anguish.
Cursing my plight, I took off my fancy clothes, changed into slacks,  pulled
on the bullet-riddled sweater, and waded four miles back to a roadside farm.
It  started  to  rain on the way but I had not the strength to go back for a
mackintosh. Such incidents have convinced me  that  my  heart  is  basically
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (203 of 224)18/12/2003 23:07:54
application control utility:VB.NET PDF Convert to Tiff SDK: Convert PDF to tiff images in vb.
Able to convert PDF to Tiff in .NET WinForms application and ASP.NET webpage. Convert PDF file to Tiff and jpeg in ASPX webpage online.
www.rasteredge.com
application control utility:Online Convert PDF to HTML5 files. Best free online PDF html
blue button or drag-and-drop your pdf file into the drop image solution, which is designed to help .NET developers convert PDF to HTML webpage using simple
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
sound  despite  recent  diagnoses. Around midnight, a wrecker dragged my car
out. I navigated back to Highway X and traveled on. Utter weariness overtook
me and hour later, in an anonymous little town. I pulled up at the curb  and
in darkness drank deep from a friendly flask.
The  rain  had  been  canceled miles before. It was a black warm night,
somewhere in Appalachia. Now  and  then  cars  passed  me,  red  tail-lights
receding, white headlights advancing, but the town was dead. Nobody strolled
and  laughed  on  the sidewalks as relaxing burghers would in sweet, mellow,
rotting Europe. I was alone to enjoy the  innocent  night  and  my  terrible
thoughts. A wire receptacle on the curb was very particular about acceptable
contents: Sweepings. Paper. No Garbage. Sherry-red letters of light marked a
Camera  Shop.  A large thermometer with the name of a laxative quietly dwelt
on the front of a drugstore. Rubinov's Jewelry  company  had  a  display  of
artificial diamonds reflected in a red mirror. A lighted green clock swam in
the linenish depths of Jiffy Jeff Laundry. On the other side of the street a
garage  said  in  its sleep--genuflection lubricity; and corrected itself to
Gulflex Lubrication. An airplane, also gemmed by Rubinov,  passed,  droning,
in  the  velvet heavens. How many small dead-of-night towns I had seen! This
was not yet the last.
Let me dally a little, he is as good as  destroyed.  Some  way  further
across  the  street,  neon  lights flickered twice slower than my heart: the
outline of a restaurant sign, a large coffee-pot, kept bursting, every  full
second  or  so,  into emerald life, and every time it went out, pink letters
saying Fine Foods relayed it, but the pot could  still  be  made  out  as  a
latent  shadow teasing the eye before its next emerald resurrection. We made
shadow-graphs. This furtive burg was not far from The Enchanted  Hunters.  I
was weeping again, drunk on the impossible past.
31
At  this  solitary  stop for refreshments between Coalmont and Ramsdale
(between innocent Dolly Schiller and jovial Uncle Ivor), I reviewed my case.
With the utmost simplicity and  clarity  I  now  saw  myself  and  my  love.
Previous  attempts  seemed  out  of  focus  in comparison. A couple of years
before, under the guidance of an intelligent French-speaking  confessor,  to
whom,   in  a  moment  of  metaphysical  curiosity,  I  had  turned  over  a
Protestant's drab atheism for an old-fashioned popish cure, I had  hoped  to
deduce  from  my  sense  of  sin  the existence of a Supreme Being. On those
frosty mornings in rime-laced Quebec, the good priest worked on me with  the
finest  tenderness and understanding. I am infinitely obliged to him and the
great Institution he represented. Alas, I was unable to transcend the simple
human fact that whatever spiritual solace I might find, whatever lithophanic
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (204 of 224)18/12/2003 23:07:54
application control utility:VB.NET PDF insert image library: insert images into PDF in vb.net
Enable users to insert images to PDF file in ASPX webpage project. Import graphic picture, digital photo, signature and logo into PDF document.
www.rasteredge.com
application control utility:VB.NET PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple
Split PDF file into two or multiple files in ASP.NET webpage online. Support to break a large PDF file into smaller files in .NET WinForms.
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
eternities might be provided for me, nothing could make my Lolita forget the
foul lust I had inflicted upon her. Unless it can be proven to me--to me  as
 am  now,  today, with my heart and by beard, and my putrefaction--that in
the infinite run it does not matter a jot that a North  American  girl-child
named  Dolores  Haze  had been deprived of her childhood by a maniac, unless
this can be proven (and if it can, then life is a joke), I see  nothing  for
the  treatment  of my misery but the melancholy and very local palliative of
articulate art. To quote an old poet:
The moral sense in mortals is the duty
We have to pay on mortal sense of beauty.
32
There  was  the  day,  during  our  first  trip--our  first  circle  of
paradise--when  in  order to enjoy my phantasms in peace I firmly decided to
ignore what I could not help perceiving, the fact that I was to  her  not  a
boy friend, not a glamour man, not a pal, not even a person at all, but just
two  eyes and a foot of engorged brawn--to mention only mentionable matters.
There was the day when having withdrawn the functional promise  I  had  made
her  on  the  eve  (whatever she had set her funny little heart on--a roller
rink with some special plastic floor or a movie matinee to which she  wanted
to  go  alone),  I  happened  to glimpse from the bathroom, through a chance
combination of mirror aslant and door ajar, a look on her face .  .  .  that
look  I  cannot  exactly  describe  .  .  . an expression of helplessness so
perfect that it seemed to grade into one of rather comfortable inanity  just
because  this  was  the  very  limit of injustice and frustration--and every
limit presupposes something beyond it--hence the neutral  illumination.  And
when you bear in mind that these were the raised eyebrows and parted lips of
a child, you may better appreciate what depths of calculated carnality, what
reflected  despair,  restrained  me  from  falling  at  her  dear  feet  and
dissolving in human tears, and sacrificing my jealousy to whatever  pleasure
Lolita might hope to derive from mixing with dirty and dangerous children in
an outside world that was real to her.
And  I  have  still  other smothered memories, now unfolding themselves
into  limbless  monsters  of  pain.  Once,  in  a  sunset-ending  street  of
Beardsley,  she  turned to little Eva Rosen (I was taking both nymphets to a
concert and walking behind them so close as almost to  touch  them  with  my
person), she turned to Eva, and so very serenely and seriously, in answer to
something  the other had said about its being better to die than hear Milton
Pinski, some local schoolboy she knew, talk about music, my Lolita remarked:
"You know, what's so dreadful about dying is that you are completely on
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (205 of 224)18/12/2003 23:07:54
application control utility:VB.NET PDF Convert to Word SDK: Convert PDF to Word library in vb.
to Word in both .NET WinForms and ASP.NET webpage. In order to convert PDF document to Word file using VB you have to integrate following assemblies into your VB
www.rasteredge.com
application control utility:C# HTML5 PDF Viewer SDK to view, annotate, create and convert PDF
edit PDF document page in ASPX webpage, set and edit RasterEdge provide HTML5 PDF Viewer and Editor to help C# users to view, annotate, convert and edit
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
your own"; and it struck me, as my automaton knees went up and down, that  I
simply did not know a thing about my darling's mind and that quite possibly,
behind the awful juvenile clichès, there was in her a garden and a twilight,
and a palace gate--dim and adorable regions which happened to be lucidly and
absolutely  forbidden  to me, in my polluted rags and miserable convulsions;
for I often noticed that living as we did, she and I, in a  world  of  total
evil,  we  would  become  strangely  embarrassed whenever I tried to discuss
something she and an older friend, she and a parent, she and a real  healthy
sweetheart, I and Annabel, Lolita and a sublime, purified, analyzed, deified
Harold  Haze,  might  have discussed--an abstract idea, a painting, stippled
Hopkins or shorn Baudelaire, God or Shakespeare, anything of  genuine  kind.
Good  will! She would mail her vulnerability in trite brashness and boredom,
whereas I, using for my desperately detached comments an artificial tone  of
voice  that  set  my  own  last  teeth on edge, provoked my audience to such
outbursts of rudeness as made any further  conversation  impossible,  oh  my
poor, bruised child.
 loved  you.  I  was  a  pentapod  monster,  but  I  loved you. I was
despicable and brutal, and turpid, and everything, mais je  t'aimais,  je
t'aimais! And there were times when I knew how you felt, and it was hell
to know it, my little one. Lolita girl, brave Dolly Schiller.
 recall  certain moments, let us call them icebergs in paradise, when
after having had my fill of her--after fabulous, insane exertions that  left
me  limp  and  azure-barred--I  would gather her in my arms with, at last, a
mute moan of human tenderness (her skin glistening in the neon light  coming
from  the  paved court through the slits in the blind, her soot-black lashes
matted, her grave gray eyes more vacant  than  ever--for  all  the  world  a
little   patient   still   in   the  confusion  of  a  drug  after  a  major
operation)--and the tenderness would deepen to  shame  and  despair,  and  I
would  lull and rock my lone light Lolita in my marble arms, and moan in her
warm hair, and caress her at random and mutely ask her blessing, and at  the
peak  of  this  human  agonized  selfless  tenderness (with my soul actually
hanging around her naked body and ready to repent), all at once, ironically,
horribly, lust would swell again--and "oh, no," Lolita would say with
a sigh to heaven, and the next moment  the  tenderness  and  the  azure--all
would be shattered.
Mid-twentieth  century  ideas concerning child-parent relationship have
been considerably tainted  by  the  scholastic  rigmarole  and  standardized
symbols  of  the psychoanalytic racket, but I hope I am addressing myself to
unbiased readers. Once when Avis's father had honked outside to signal  papa
had come to take his pet home, I felt obliged to invite him into the parlor,
and  he  sat  down  for  a  minute,  and  while we conversed, Avis, a heavy,
unattractive, affectionate child, drew up  to  him  and  eventually  perched
plumply  on his knee. Now, I do not remember if I have mentioned that Lolita
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (206 of 224)18/12/2003 23:07:54
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
always had an absolutely enchanting smile  for  strangers,  a  tender  furry
slitting  of the eyes, a dreamy sweet radiance of all her features which did
not mean a thing of course, but was so  beautiful,  so  endearing  that  one
found  it  hard  to  reduce such sweetness to but a magic gene automatically
lighting  up  her  face  in  atavistic  token  of  some  ancient   rite   of
welcome--hospitable prostitution, the coarse reader may say. Well, there she
stood  while  Mr. Byrd twirled his hat and talked, and--yes, look how stupid
of me, I have left out the main characteristic of the famous  Lolita  smile,
namely:  while the tender, nectared, dimpled brightness played, it was never
directed at the stranger in the room but hung in  its  own  remote  flowered
void, so to speak, or wandered with myopic softness over chance objects--and
this is what was happening now: while fat Avis sidled up to her papa, Lolita
gently  beamed  at a fruit knife that she fingered on the edge of the table,
whereon she leaned, many miles away from me. Suddenly, as Avis clung to  her
father's  neck and ear while, with a casual arm, the man enveloped his lumpy
and large offspring, I saw Lolita's smile lose all its light  and  become  a
frozen  little  shadow  of itself, and the fruit knife slipped off the table
and struck her with its silver handle a freak blow on the ankle  which  made
her  gasp,  and  crouch head forward, and then, jumping on one leg, her face
awful with the preparatory grimace which children hold till the tears  gush,
she was gone--to be followed at once and consoled in the kitchen by Avis who
had  such  a  wonderful  fat  pink  dad  and  a  small chubby brother, and a
brand-new baby sister, and a home, and two grinning  dogs,  and  Lolita  had
nothing. And I have a neat pendant to that little scene--also in a Beardsley
setting.  Lolita, who had been reading near the fire, stretched herself, and
then inquired, her elbow up, with a grunt: "Where  is  she  buried  anyway?"
"Who?"  "Oh,  you  know,  my murdered mummy." "And you know where her
grave is," I said controlling myself, whereupon I named  the  cemetery--just
outside  Ramsdale, between the railway tracks and Lakeview Hill. "Moreover,"
I added, "the tragedy of such an  accident  is  somewhat  cheapened  by  the
epithet  you  saw  fit to apply to it. If you really wish to triumph in your
mind over the idea of death--" "Ray," said Lo for hurrah, and languidly left
the room, and for a long while I stared with smarting eyes  into  the  fire.
Then  I  picked up her book. It was some trash for young people. There was a
gloomy girl Marion, and there was her  stepmother  who  turned  out  to  be,
against  all expectations, a young, gay, understanding redhead who explained
to Marion that Marion's dead mother had really been a heroic woman since she
had deliberately dissimulated her great love  for  Marion  because  she  was
dying, and did not want her child to miss her. I did not rush up to her room
with  cries.  I always preferred the mental hygiene of noninterference. Now,
squirming and pleading with my own memory, I recall that on this and similar
occasions, it was always my habit and method to ignore  Lolita's  states  of
mind  while  comforting  my  own  base  self. When my mother, in a livid wet
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (207 of 224)18/12/2003 23:07:54
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
dress, under the tumbling mist (so I vividly imagined her), had run  panting
ecstatically  up  that  ridge  above  Moulinet  to  be  felled  there  by  a
thunderbolt, I was but an infant, and in  retrospect  no  yearnings  of  the
accepted  kind could I ever graft upon any moment of my youth, no matter how
savagely psychotherapists heckled me in my later periods of depression.  But
 admit  that  a  man  of  my  power  of  imagination cannot plead personal
ignorance of universal emotions. I may also have  relied  too  much  on  the
abnormally chill relations between Charlotte and her daughter. But the awful
point  of  the  whole  argument is this. It had become gradually clear to my
conventional Lolita during our singular and bestial cohabitation  that  even
the  most  miserable  of  family lives was better than the parody of incest,
which, in the long run, was the best I could offer the waif.
33
Ramsdale revisited. I approached it from the  side  of  the  lake.  The
sunny  noon  was  all  eyes.  As  I  rode  by in my mud-flecked car, I could
distinguish scintillas of diamond water between the far pines. I turned into
the  cemetery  and  walked  among  the  long  and  short  stone   monuments.
Bonzhur,   Charlotte.   On  some  of  the  graves  there  were  pale,
transparent little national flags slumped in  the  windless  air  under  the
evergreens.  Gee,  Ed,  that was bad luck--referring to G. Edward Grammar, a
thirty-five-year-old New York office manager who had just been arrayed on  a
charge of murdering his thirty-three-year-old wife, Dorothy. Bidding for the
perfect  crime,  Ed had bludgeoned his wife and put her into a car. The case
came to light when two county policemen on patrol saw Mrs. Grammar's new big
blue Chrysler, an anniversary present from  her  husband,  speeding  crazily
down  a hill, just inside their jurisdiction (God bless our good cops!). The
car sideswiped a pole, ran up an embankment covered with beard  grass,  wild
strawberry  and  cinquefoil,  and  overturned.  The wheels were still gently
spinning in the mellow sunlight when the officers removed Mrs. G's body.  It
appeared to be routine highway accident at first. Alas, the woman's battered
body  did  not  match  up  with only minor damage suffered by the car. I did
better.
I rolled on. It was funny to see again the slender white church and the
enormous elms. Forgetting  that  in  an  American  suburban  street  a  lone
pedestrian  is  more conspicuous than a lone motorist, I left the car in the
avenue to  walk  unobtrusively  past  342  Lawn  Street.  Before  the  great
bloodshed, I was entitled to a little relief, to a cathartic spasm of mental
regurgitation.  Closed  were  the  white  shutters  of the Junk mansion, and
somebody had attached a found black velvet hair ribbon to the white FOR SALE
sign which was leaning toward the  sidewalk.  No  dog  barked.  No  gardener
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (208 of 224)18/12/2003 23:07:54
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
telephoned.  No  Miss  Opposite  sat  on  the vined porch--where to the lone
pedestrian's annoyance two pony-tailed young women in identical polka-dotted
pinafores stopped doing whatever they were doing to stare at  him:  she  was
long dead, no doubt, these might be her twin nieces from Philadelphia.
Should  I  enter  my  old  house?  As in a Turgenev story, a torrent of
Italian music came from an  open  window--that  of  the  living  room:  what
romantic  soul  was playing the piano where no piano had plunged and plashed
on that bewitched Sunday with the sun on her beloved legs?  All  at  once  I
noticed that from the lawn I had mown a golden-skinned, brown-haired nymphet
of  nine or ten, in white shorts, was looking at me with wild fascination in
her large blue-black eyes. I said something  pleasant  to  her,  meaning  no
harm, an old-world compliment, what nice eyes you have, but she retreated in
haste  and  the  music  stopped  abruptly,  and  a violent-looking dark man,
glistening with sweat, came out and glared at me. I  was  on  the  point  of
identifying  myself when, with a pang of dream-embarrassment, I became aware
of my mud-caked dungarees, my filthy and torn sweater, my bristly  chin,  my
bum's  bloodshot  eyes. Without saying a word, I turned and plodded back the
way I had come. An aster-like anemic flower grew out of a  remembered  chink
in the sidewalk. Quietly resurrected, Miss Opposite was being wheeled out by
her  nieces, onto her porch, as if it were a stage and I the star performer.
Praying she would not call to me, I hurried to my car. What a  steep  little
street.  What  a  profound  avenue.  A  red  ticket showed between wiper and
windshield; I carefully tore it into two, four, eight pieces.
Feeling I was losing my time, I drove  energetically  to  the  downtown
hotel where I had arrived with a new bag more than five years before. I took
 room,  made  two  appointments by telephone, shaved, bathed, put on black
clothes and went down for a drink in  the  bar.  Nothing  had  changed.  The
barroom  was suffused with the same dim, impossible garnet-red light that in
Europe years ago went with low haunts, but here meant a bit of atmosphere in
a family hotel. I sat at the same little table where at the very start of my
stay, immediately after becoming Charlotte's lodger, I had  thought  fit  to
celebrate  the  occasion  by  suavely  sharing  with  her  half  a bottle of
champagne, which had fatally conquered her poor brimming heart. As  then,  a
moon-faced  waiter was arranging with stellar care fifty sherries on a round
tray for a wedding party. Murphy-Fantasia, this time. It was  eight  minutes
to three. As I walked though the lobby, I had to skirt a group of ladies who
with  mille  gráces  were taking leave of each other after a luncheon
party. With a harsh cry of recognition, one  pounced  upon  me.  She  was  a
stout, short woman in pearl-gray, with a long, gray, slim plume to her small
hat.  It  was  Mrs.  Chatfield. She attacked me with a fake smile, all aglow
with evil curiosity. (Had I done to Dolly, perhaps, what  Frank  Lasalle,  a
fifty-year-old  mechanic,  had done o eleven-year-old Sally Horner in 1948?)
Very soon I had that avid glee well under  control  She  thought  I  was  in
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (209 of 224)18/12/2003 23:07:54
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
California.  How  was--?  With  exquisite  pleasure  I  informed her that my
stepdaughter had just married a  brilliant  young  mining  engineer  with  a
hush-hush  job  in  the  Northwest.  She  said she disapproved of such early
marriages, she would never let her Phillys, who was now eighteen--
"Oh yes, of course," I said quietly. "I remember Phyllis.  Phyllis  and
Camp Q. yes, of course. By the way, did she ever tell you how Charlie Holmes
debauched there his mother's little charges?"
Mrs. Chatfiled's already broken smile now disintegrated completely.
"For  shame," she cried, "for shame, Mr. Humbert! The poor boy has just
been killed in Korea."
I said  didn't  she  think  "vient  de,"  with  the  infinitive,
expressed  recent  events  so much more neatly than the English "just," with
the past? But I had to be trotting off, I said.
There were only two blocks to Windmuller's office. He greeted me with a
very slow, very enveloping, strong, searching grip.  He  thought  I  was  in
California.  Had I not lived at one time at Beardsley? His daughter had just
entered Beardsley College. And how was--? I have all  necessary  information
about  Mrs.  Schiller.  We  had a pleasant business conference. I walked out
into the hot September sunshine a contented pauper.
Now that everything had been put out  of  the  way,  I  could  dedicate
myself  freely to the main object of my visit to Ramsdale. In the methodical
manner on which I have always  prided  myself,  I  had  been  keeping  Clare
Quilty's face masked in my dark dungeon, where he was waiting for me to come
with   barber  and  priest:  "Rèveillez-vous, Laqueue, il  est  temps  de
mourir!"  I  have  no  time  right  now  to  discuss  the  mnemonics  of
physiognomization--I  am on my way to his uncle and walking fast--but let me
jot down this: I had preserved in the alcohol of a clouded memory  the  toad
of  a  face.  In  the  course  of  a  few glimpses, I had noticed its slight
resemblance to a cheery and rather repulsive wine dealer, a relative of mine
in Switzerland. With his dumbbells and stinking tricot, and fat hairy  arms,
and  bald  patch,  and  pig-faced  servant-concubine,  he was on the whole a
harmless old rascal. Too harmless, in fact, to be confused with my prey.  In
the state of mind I now found myself, I had lost contact with Trapp's image.
It   had  become  completely  engulfed  by  the  face  of  Clare  Quilty--as
represented, with artistic precision, by an easeled photograph of  him  that
stood on his uncle's desk.
In  Beardsley,  at  the hands of charming Dr. Molnar, I had undergone a
rather serious dental operation, retaining only a few upper and lower  front
teeth.  The  substitutes  were  dependent  on  a  system  of  plates with an
inconspicuous wire affair running along my upper gums. The whole arrangement
was a masterpiece of  comfort,  and  my  canines  were  in  perfect  health.
However,  to  garnish my secret purpose with a plausible pretext, I told Dr.
Quilty that, in hope of alleviating facial neuralgia, I had decided to  have
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (210 of 224)18/12/2003 23:07:54
Documents you may be interested
Documents you may be interested