file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
her tenth cigarette of the evening and complained of Lo.
She  had been spiteful, if you please, at the age of one, when she used
to throw her toys out of her crib  so  that  her  poor  mother  should  keep
picking  them  up,  the villainous infant! Now, at twelve, she was a regular
pest, said Haze. All she wanted from life was to be one day a strutting  and
prancing  baton  twirler  or  a jitterbug. Her grades were poor, but she was
better adjusted in her new school than in Pisky (Pisky  was  the  Haze  home
town  in  the  Middle West. The Ramsdale house was her late mother-in-law's.
They had moved to Ramsdale less than two years ago). "Why  was  she  unhappy
there?"  "Oh,"  said  Haze,  "poor  me should know, I went through that when
I was a kid: boys twisting one's arm, banging into one with loads  of
books,  pulling  one's hair, hurting one's breasts, flipping one's skirt. Of
course, moodiness is a common concomitant of growing up, but Lo exaggerates.
Sullen and evasive. Rude and defiant. Struck Viola, an  Italian  schoolmate,
in  the  seat with a fountain pen. Know what I would like? If you, monsieur,
happened to be still here in the fall, I'd ask you  to  help  her  with  her
homework--you seem to know everything, geography, mathematics, French." "Oh,
everything,"  answered  monsieur.  "That  means," said Haze quickly, "you'll
be here!" I wanted to shout that I would stay on eternally if only  I
could  hope  to  caress  now  and then my incipient pupil. But I was wary of
Haze. So I just grunted and stretched my limbs nonconcomitantly  (le  mot
juste)  and  presently  went  up  to  my  room.  The woman, however, was
evidently not prepared to call it a day. I was already lying  upon  my  cold
bed  both  hands pressing to my face Lolita's fragrant ghost when I heard my
indefatigable landlady creeping stealthily up to my door to whisper  through
it--just  to  make  sure,  she  said, I was through with the Glance and Gulp
magazine I had borrowed the other day. From her room  Lo  yelled  she
had it. We are quite a lending library in this house, thunder of God.
Friday. I wonder what my academic publishers would say if I were
to quote  in  my  textbook  Ronsard's "la vermeillette fente" or Remy
Belleau's "un petit mont feutrè de mousse dèlicate, tracè sur  le  milieu
d'un  fillet  escarlatte"  and  so  forth. I shall probably have another
breakdown if I stay any longer in this  house,  under  the  strain  of  this
intolerable  temptation,  by the side of my darling--my darling--my life and
my bride. Has she already been initiated by mother nature to the Mystery  of
the  Menarche?  Bloated  feelings.  The Curse of the Irish. Falling from the
roof. Grandma is visiting. "Mr. Uterus [I  quote  from  a  girls'  magazine]
starts  to build a thick soft wall on the chance a possible baby may have to
be bedded down there." The tiny madman in his padded cell.
Incidentally: if I ever commit a serious murder . . .  Mark  the  "if."
The urge should be something more than the kind of thing that happened to me
with  Valeria. Carefully mark that then was rather inept. If and when
you wish to sizzle me to death, remember that only a spell of insanity could
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (31 of 224)18/12/2003 23:07:53
How to convert pdf to html - software SDK cloud:C# PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in C#.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
How to Convert PDF to HTML Webpage with C# PDF Conversion SDK
www.rasteredge.com
How to convert pdf to html - software SDK cloud:VB.NET PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in vb.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
PDF to HTML Webpage Converter SDK for VB.NET PDF to HTML Conversion
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
ever give me the simple energy to be a brute (all  this  amended,  perhaps).
Sometimes  I attempt to kill in my dreams. But do you know what happens? For
instance I hold a gun. For instance I aim at  a  bland,  quietly  interested
enemy.  Oh,  I  press  the  trigger  all right, but one bullet after another
feebly drops on the floor from the sheepish muzzle. In those dreams, my only
thought is to conceal the fiasco from my foe, who is slowly growing annoyed.
At dinner tonight the old cat said to  me  with  a  sidelong  gleam  of
motherly  mockery  directed at Lo (I had just been describing, in a flippant
vein, the delightful little toothbrush mustache I had not quite  decided  to
grow):  "Better  don't if somebody is not to go absolutely dotty." Instantly
Lo pushed her plate of boiled fish away, all but knocking her milk over, and
bounced out of the dining room. "Would it bore you very much,"  quoth  Haze,
"to  come with us tomorrow for a swim in Our Glass Lake if Lo apologizes for
her manners?"
Later, I heard a great banging of doors and other  sounds  coming  from
quaking caverns where the two rivals were having a ripping row.
She had not apologized. The lake is out. It might have been fun.
Saturday.  For  some  days  already  I had been leaving the door
ajar, while I wrote in my room; but only today did the  trap  work.  With  a
good  deal  of  additional  fidgeting,  shuffling, scraping--to disguise her
embarrassment at visiting me without having  been  called--Lo  came  in  and
after  pottering  around, became interested in the nightmare curlicues I had
penned on a sheet  of  paper.  Oh  no:  they  were  not  the  outcome  of  a
belle-lettrist's  inspired  pause  between  two  paragraphs;  they  were the
hideous hieroglyphics (which she could not decipher) of my  fatal  lust.  As
she  bent  her  brown curs over the desk at which I was sitting, Humbert the
Hoarse  put   his   arm   around   her   in   a   miserable   imitation   of
blood-relationship;  and  still studying, somewhat shortsightedly, the piece
of paper she held, my innocent little visitor slowly sank to a  half-sitting
position  upon  my  knee.  Her adorable profile, parted lips, warm hair were
some three inches from my bared eyetooth; and I felt the heat of  her  limbs
through her rough tomboy clothes. All at once I knew I could kiss her throat
or  the  wick of her mouth with perfect impunity. I knew she would let me do
so, and even close her eyes as Hollywood teaches. A double vanilla with  hot
fudge--hardly more unusual than that. I cannot tell my learned reader (whose
eyebrows,  I  suspect,  have  by now traveled all the way to the back of his
bald head), I cannot tell him how the  knowledge  came  to  me;  perhaps  my
ape-ear  had  unconsciously  caught  some slight change in the rhythm of her
respiration--for now she was not really looking at my scribble, but  waiting
with  curiosity  and  composure--oh,  my  limpid nymphet!--for the glamorous
lodger to do what he was dying to do. A modern  child,  an  avid  reader  of
movie  magazines,  an expert in dream-slow close-ups, might not think it too
strange, I guessed, if a handsome,  intensely  virile  grown-up  friend--too
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (32 of 224)18/12/2003 23:07:53
software SDK cloud:Online Convert PDF to HTML5 files. Best free online PDF html
PDF to HTML converter library control is a 100% clean .NET document image solution, which is designed to help .NET developers convert PDF to HTML webpage using
www.rasteredge.com
software SDK cloud:VB.NET PDF Convert to Jpeg SDK: Convert PDF to JPEG images in vb.
PDF from RTF. Create PDF from Text. PDF Export. Convert PDF to Word (.docx). Convert PDF to Tiff. Convert PDF to HTML. Convert PDF to
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
late.  The  house was suddenly vibrating with voluble Louise's voice telling
Mrs. Haze who had just come home about  a  dead  something  she  and  Leslie
Tomson had found in the basement, and little Lolita was not one to miss such
a tale.
Sunday.  Changeful,  bad-tempered,  cheerful,  awkward, graceful
with the tart grace of her coltish subteens, excruciatingly  desirable  from
head  to  foot  (all  New  England for a lady-writer's pen!), from the black
read-made bow and bobby pins holding her hair in place to the little scar on
the lower part of her neat calf (where a roller-skater kicked her in Pisky),
a couple of inches above her rough white sock. Gone with her mother  to  the
Hamiltons--a  birthday  party  or something. Full-skirted gingham frock. Her
little doves seem well formed already. Precocious pet!
Monday. Rainy morning. "Ces matins gris si doux . . ." My
white pajamas have a lilac design on the  back.  I  am  like  one  of  those
inflated  pale  spiders  you  see in old gardens. Sitting in the middle of a
luminous web and giving little jerks to this or that strand.  My  web
is  spread  all  over the house as I listen from my chair where I sit like a
wily wizard. Is Lo in her room? Gently I tug on the silk. She is  not.  Just
heard the toilet paper cylinder make its staccato sound as it is turned; and
no  footfalls  has my outflung filament traced from the bathroom back to her
room. Is she still brushing her teeth (the only  sanitary  act  Lo  performs
with  real zest)? No. The bathroom door has just slammed, so one has to feel
elsewhere about the house for the beautiful warm-colored prey. Let us have a
strand of silk descend the stairs. I satisfy myself by this means  that  she
is  not  in  the kitchen--not banging the refrigerator door or screeching at
her detested mamma (who, I  suppose,  is  enjoying  her  third,  cooing  and
subduedly  mirthful,  telephone  conversation  of the morning). Well, let us
grope and hope. Ray-like, I glide in through to  the  parlor  and  find  the
radio  silent  (and  mamma still talking to Mrs. Chatfield or Mrs. Hamilton,
very softly, flushed, smiling, cupping the telephone  with  her  free  hand,
denying  by implication that she denies those amusing rumors, rumor, roomer,
whispering intimately, as she never does, the clear-cut  lady,  in  face  to
face  talk).  So my nymphet is not in the house at all! Gone! What I thought
was a prismatic weave turns out to be but an old gray cobweb, the  house  is
empty,  is  dead.  And  then  comes  Lolita's  soft sweet chuckle through my
half-open door "Don't tell Mother but I've  eaten  all  your  bacon."
Gone  when  I  scuttle  out  of my room. Lolita, where are you? My breakfast
tray, lovingly prepared by my landlady, leers at me toothlessly, ready to be
taken in. Lola, Lolita!
Tuesday. Clouds  again  interfered  with  that  picnic  on  that
unattainable  lake.  Is  it  Fate  scheming? Yesterday I tried on before the
mirror a new pair of bathing trunks.
Wednesday.  In  the  afternoon,  Haze  (common-sensical   shoes,
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (33 of 224)18/12/2003 23:07:53
software SDK cloud:VB.NET PDF Convert to Word SDK: Convert PDF to Word library in vb.
VB.NET PDF - Convert PDF to MS Office Word in VB.NET. VB.NET Tutorial for How to Convert PDF to Word (.docx) Document in VB.NET. Best
www.rasteredge.com
software SDK cloud:C# PDF Convert to Jpeg SDK: Convert PDF to JPEG images in C#.net
C# PDF - Convert PDF to JPEG in C#.NET. C#.NET PDF to JPEG Converting & Conversion Control. Convert PDF to JPEG Using C#.NET. Add necessary references:
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
tailor-made  dress),  said  she  was driving downtown to buy a present for a
friend of a friend of hers, and would I please come too because I have  such
  wonderful   taste  in  textures  and  perfumes.  "Choose  your  favorite
seduction," she purred. What could Humbert, being in the  perfume  business,
do? She had me cornered between the front porch and her car. "Hurry up," she
said  as  I laboriously doubled up my large body in order to crawl in (still
desperately devising a means of escape). She had started the engine, and was
genteelly swearing at a backing and turning truck in  front  that  had  just
brought  old invalid Miss Opposite a brand new wheel chair, when my Lolita's
sharp voice came from the parlor window: "You!  Where  are  you  going?  I'm
coming  too!  Wait!" "Ignore her," yelped Haze (killing the motor); alas for
my fair driver; Lo was already pulling at the door  on  my  side.  "This  is
intolerable,"  began  Haze;  but  Lo  had scrambled in, shivering with glee.
"Move your bottom, you," said Lo. "Lo!"  cried  Haze  (sideglancing  at  me,
hoping  I would throw rude Lo out). "And behold," said Lo (not for the first
time), as she jerked back, as I jerked back, as the car leapt  forward.  "It
is  intolerable,"  said  Haze,  violently getting into second, "that a child
should be so ill-mannered. And so very persevering. When she  knows  she  is
unwanted. And needs a bath."
My knuckles lay against the child's blue jeans. She was barefooted; her
toenails  showed  remnants  of  cherry-red  polish  and  there  was a bit of
adhesive tape across her big toe; and, God, what would I not have  given  to
kiss  then  and  there  those  delicate-boned,  long-toed,  monkeyish  feet!
Suddenly her hand slipped into mine and without  our  chaperon's  seeing,  I
held,  and  stroked,  and  squeezed  that little hot paw, all the way to the
store. The wings of the diver's  Marlenesque  nose  shone,  having  shed  or
burned up their ration of powder, and she kept up an elegant monologue anent
the  local  traffic,  and smiled in profile, and pouted in profile, and beat
her painted lashes in profile, while I prayed we would  never  get  to  that
store, but we did.
 have  nothing  else to report, save, primo: that big Haze had
little Haze sit behind on our way home, and secundo:  that  the  lady
decided to keep Humbert's Choice for the backs of her own shapely ears.
Thursday.  We  are  paying  with  hail and gale for the tropical
beginning  of  the  month.  In   a   volume   of   the   Young   People's
Encyclopedia,  I  found  a  map  of the states that a child's pencil had
started copying out on a sheet of lightweight paper, upon the other side  of
which,  counter to the unfinished outline of Florida and the Gulf, there was
a mimeographed list of names referring,  evidently,  to  her  class  at  the
Ramsdale school. It is a poem I know already by heart.
Angel, Grace
Austin, Floyd
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (34 of 224)18/12/2003 23:07:53
software SDK cloud:VB.NET PDF Convert to Tiff SDK: Convert PDF to tiff images in vb.
VB.NET PDF - Convert PDF to TIFF Using VB in VB.NET. Free VB.NET Guide to Render and Convert PDF Document to TIFF in Visual Basic Class.
www.rasteredge.com
software SDK cloud:C# PDF Convert to SVG SDK: Convert PDF to SVG files in C#.net, ASP
PDFDocument pdf = new PDFDocument(@"C:\input.pdf"); pdf.ConvertToVectorImages( ContextType.SVG, @"C:\demoOutput Description: Convert to html/svg files and
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
Beale, Jack
Beale, Mary
Buck, Daniel
Byron, Marguerite
Campbell, Alice
Carmine, Rose
Chatfield, Phyllis
Clarke, Gordon
Cowan, John
Cowan, Marion
Duncan, Walter
Falter, Ted
Fantasia, Stella
Flashman, Irving
Fox, George
Glave, Mabel
Goodale, Donald
Green, Lucinda
Hamilton, Mary Rose
Haze, Dolores
Honeck, Rosaline
Knight, Kenneth
McCoo, Virginia
McCrystal, Vivian
McFate, Aubrey
Miranda, Anthony
Miranda, Viola
Rosato, Emil
Schlenker, Lena
Scott, Donald
Sheridan, Agnes
Sherva, Oleg
Smith, Hazel
Talbot, Edgar
Talbot, Edwin
Wain, Lull
Williams, Ralph
Windmuller, Louise
 poem, a poem, forsooth! So strange and sweet was it to discover this
"Haze, Dolores" (she!) in its special bower of names, with its bodyguard  of
roses--a  fairy  princess  between  her  two  maids of honor. I am trying to
analyze the spine-thrill of delight it gives me, this name among  all  those
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (35 of 224)18/12/2003 23:07:53
software SDK cloud:C# PDF Convert to Tiff SDK: Convert PDF to tiff images in C#.net
C#.NET PDF SDK - Convert PDF to TIFF in C#.NET. Online C# Tutorial for How to Convert PDF File to Tiff Image File with .NET XDoc.PDF Control in C#.NET Class.
www.rasteredge.com
software SDK cloud:C# PDF Convert to Word SDK: Convert PDF to Word library in C#.net
C#.NET PDF SDK - Convert PDF to Word in C#.NET. C#.NET DLLs and Demo Code: Convert PDF to Word Document in C#.NET Project. Add necessary references:
www.rasteredge.com
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
others.  What  is it that excites me almost to tears (hot, opalescent, thick
tears that poets and lovers shed)? What is it? The tender anonymity of  this
name  with  its  formal  veil ("Dolores") and that abstract transposition of
first name and surname, which is like a pair of new pale gloves or  a  mask?
Is  "mask"  the  keyword?  Is  it  because  there  is  always delight in the
semitranslucent mystery, the flowing charshaf, through which the  flesh  and
the  eye  you alone are elected to know smile in passing at you alone? Or is
it because I can imagine so well the rest of the colorful  classroom  around
my  dolorous  and  hazy  darling:  Grace and her ripe pimples; Ginny and her
lagging leg; Gordon, the  haggard  masturbator;  Duncan,  the  foul-smelling
clown;  nail-biting  Agnes;  Viola, of the blackheads and the bouncing bust;
pretty Rosaline; dark Mary Rose; adorable  Stella,  who  has  let  strangers
touch  her;  Ralph, who bullies and steals; Irving, for whom I am sorry. And
there she is there, lost in  the  middle,  gnawing  a  pencil,  detested  by
teachers, all the boys' eyes on her hair and neck, my Lolita.
Friday.   I   long   for  some  terrific  disaster.  Earthquake.
Spectacular explosion. Her mother is messily but instantly  and  permanently
eliminated,  along  with everybody else for miles around. Lolita whimpers in
my arms. A free  man,  I  enjoy  her  among  the  ruins.  Her  surprise,  my
explanations, demonstrations, ullulations. Idle and idiotic fancies! A brave
Humbert  would  have  played  with  her  most  disgustingly  (yesterday, for
instance,  when  she  was  again  in  my  room  to  show  me  her  drawings,
school-artware);  he  might have bribed her--and got away with it. A simpler
and more practical fellow would have soberly  stuck  to  various  commercial
substitutes--if  you  know where to go, I don't. Despite my many looks, I am
horribly timid. My romantic soul gets all clammy and shivery at the  thought
of  running  into  some  awful  indecent  unpleasantness.  Those  ribald sea
monsters. "Mais allez-y, allez-y!" Annabel skipping on  one  foot  to
get into her shorts, I seasick with rage, trying to screen her.
Same date, later, quite late. I have turned on the light to take down a
dream.  It  had  an  evident  antecedent.  Haze  at  dinner had benevolently
proclaimed that since the weather bureau promised a sunny weekend  we  would
go  to  the  lake  Sunday  after  church. As I lay in bed, erotically musing
before trying to go to sleep, I thought of a final scheme how to  profit  by
the  picnic  to  come. I was aware that mother Haze hated my darling for her
being sweet on me. So I planned my lake day with a view  to  satisfying  the
mother.  To  her  alone would I talk; but at some appropriate moment I would
say I had left my wrist watch or my sunglasses  in  that  glade  yonder--and
plunge with my nymphet into the wood. Reality at this juncture withdrew, and
the  Quest for the Glasses turned into a quiet little orgy with a singularly
knowing, cheerful, corrupt and compliant Lolita behaving as reason knew  she
could  not  possibly  behave.  At  3  a.m.  I swallowed a sleeping pill, and
presently, a dream that was not a sequel but a parody revealed to me, with a
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (36 of 224)18/12/2003 23:07:53
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
kind of meaningful clarity, the lake I had never yet visited: it was  glazed
over with a sheet of emerald ice, and a pockmarked Eskimo was trying in vain
to  break it with a pickax, although imported mimosas and oleanders flowered
on its gravelly banks. I am sure Dr. Blanche Schwarzmann would have paid  me
  sack   of   schillings  for  adding  such  a  libidream  to  her  files.
Unfortunately, the rest of it was frankly eclectic. Big Haze and little Haze
rode on horseback around the lake, and I rode too, dutifully bobbing up  and
down,  bowlegs  astraddle  although  there  was  no horse between them, only
elastic air--one of those little omissions due to  the  absentmindedness  of
the dream agent.
Saturday.  My  heart  is still thumping. I still squirm and emit
low moans of remembered embarrassment.
Dorsal view. Glimpse of  shiny  skin  between  T-shirt  and  white  gym
shorts. Bending, over a window sill, in the act of tearing off leaves from a
poplar outside while engrossed in torrential talk with a newspaper boy below
(Kenneth   Knight,   I   suspect)   who  had  just  propelled  the  Ramsdale
Journal with a very precise thud onto the porch. I began creeping  up
to  her--"crippling"  up  to  her as pantomimists say. My arms and legs were
convex surfaces between which--rather than upon which--I  slowly  progressed
by some neutral means of locomotion: Humbert the Wounded Spider. I must have
taken  hours  to  reach  her: I seemed to see her through the wrong end of a
telescope, and toward her taut little rear I moved like some  paralytic,  on
soft  distorted limbs, in terrible concentration. At last I was right behind
her when I had the unfortunate idea of blustering a trifle--shaking  her  by
the   scruff  of  the  neck  and  that  sort  of  thing  to  cover  my  real
manõge, and she said in a shrill brief  whine:  "Cut  it  out!"--most
coarsely,  the little wench, and with a ghastly grin Humbert the Humble beat
a gloomy retreat while she went on wisecracking streetward.
But now listen to what happened next. After lunch I was reclining in  a
low  chair trying to read. Suddenly two deft little hands were over my eyes:
she had crept up from behind as if re-enacting, in  a  ballet  sequence,  my
morning  maneuver. Her fingers were a luminous crimson as they tried to blot
out the sun, and she uttered hiccups of laughter and  jerked  this  way  and
that as I stretched my arm sideways and backwards without otherwise changing
my  recumbent  position. My hand swept over her agile giggling legs, and the
book like a sleigh  left  my  lap,  and  Mrs.  Haze  strolled  up  and  said
indulgently:  "Just  slap  her  hard  if  she interferes with your scholarly
meditations. How I love this garden [no exclamation mark in her tone]. Isn't
it divine in the sun [no question mark either]." And with a sign of  feigned
content,  the obnoxious lady sank down on the grass and looked up at the sky
as she leaned back on her splayed-out  hands,  and  presently  an  old  gray
tennis  ball bounced over her, and Lo's voice came from the house haughtily:
"Pardonnez, Mother. I was not aiming at you." Of  course  not,
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (37 of 224)18/12/2003 23:07:53
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
my hot downy darling.
12
This  proved  to  be  the last of twenty entries or so. It will be seem
from them that for all the devil's inventiveness, the scheme remained  daily
the  same.  First  he  would tempt me--and then thwart me, leaving me with a
dull pain in the very root of my being. I knew exactly what I wanted to  do,
and  how to do it, without impinging on a child's chastity; after all, I had
had some experience in my life of pederosis; had  visually  possessed
dappled  nymphets  in  parks;  had  wedged  my wary and bestial way into the
hottest, most crowded corner of a  city  bus  full  of  straphanging  school
children.  But  for  almost  three  weeks  I  had been interrupted in all my
pathetic machinations. The agent of these interruptions was usually the Haze
woman (who, as the reader will mark, was more afraid of Lo's  deriving  some
pleasure  from  me  than of my enjoying Lo). The passion I had developed for
that nymphet--for the first nymphet in my life that could be reached at last
by my awkward, aching, timid claws--would have certainly landed me again  in
 sanatorium,  had  not  the  devil  realized that I was to be granted some
relief if he wanted to have me as a plaything for some time longer.
The reader has also marked the curious Mirage of  the  Lake.  It  would
have  been logical on the part of Aubrey McFate (as I would like to dub that
devil of mine) to arrange a small treat for me on the promised beach, in the
presumed forest. Actually, the promise Mrs. Haze had made was  a  fraudulent
one:  she  had  not told me that Mary Rose Hamilton (a dark little beauty in
her own right) was  to  come  too,  and  that  the  two  nymphets  would  be
whispering  apart,  and  playing  apart,  and  having  a  good  time  all by
themselves, while Mrs. Haze and her handsome lodger  conversed  sedately  in
the  seminude,  far from prying eyes. Incidentally, eyes did pry and tongues
did wag. How queer life is! We hasten to alienate the very fates we intended
to woo. Before my actual arrival, my landlady had planned  to  have  an  old
spinster,  a  Miss Phalen, whose mother had been cook in Mrs. Haze's family,
come to stay in the house with Lolita and me, while Mrs. Haze, a career girl
at heart, sought some suitable job in the nearest city. Mrs. Haze  had  seen
the  whole  situation  very  clearly:  the  bespectacled,  round-backed Herr
Humbert coming with his Central-European trunks to gather dust in his corner
behind a heap  of  old  books;  the  unloved  ugly  little  daughter  firmly
supervised  by  Miss Phalen who had already once had my Lo under her buzzard
wing (Lo recalled that 1944 summer with an indignant shudder); and Mrs. Haze
herself engaged as a receptionist in a great elegant city.  But  a  not  too
complicated event interfered with that program. Miss Phalen broke her hip in
Savannah, Ga., on the very day I arrived in Ramsdale.
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (38 of 224)18/12/2003 23:07:53
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
13
The  Sunday after the Saturday already described proved to be as bright
as the weatherman had predicted. When putting the breakfast things  back  on
the chair outside my room for my good landlady to remove at her convenience,
I gleaned the following situation by listening from the landing across which
I had softly crept to the banisters in my old bedroom slippers--the only old
things about me.
There  had  been  another  row.  Mrs.  Hamilton had telephoned that her
daughter "was running a temperature." Mrs. Haze informed her daughter
that the picnic would have to be postponed. Hot  little  Haze  informed  big
cold Haze that, if so, she would not go with her to church. Mother said very
well and left.
 had  come out on the landing straight after shaving, soapy-earlobed,
still in my white pajamas with the cornflower blue (not the lilac) design on
the back; I now wiped off the soap, perfumed my hair and armpits, slipped on
a purple silk dressing gown, and, humming nervously, went down the stairs in
quest of Lo.
I want my learned readers to participate in the scene  I  am  about  to
replay;  I  want them to examine its every detail and see for themselves how
careful, how chaste, the whole wine-sweet event is if viewed  with  what  my
lawyer  has  called, in a private talk we have had, "impartial sympathy." So
let us get started. I have a difficult job before me.
Main character: Humbert the  Hummer.  Time:  Sunday  morning  in  June.
Place:  sunlit  living room. Props: old, candy-striped davenport, magazines,
phonograph, Mexican knickknacks (the late Mr. Harold E. Haze--God bless  the
good  man--had  engendered  my  darling  at the siesta hour in a blue-washed
room, on a honeymoon trip to Vera Cruz, and mementoes, among these  Dolores,
were  all over the place). She wore that day a pretty print dress that I had
seen on  her  once  before,  ample  in  the  skirt,  tight  in  the  bodice,
short-sleeved,  pink, checkered with darker pink, and, to complete the color
scheme, she had painted her lips and was holding in  her  hollowed  hands  a
beautiful, banal, Eden-red apple. She was not shod, however, for church. And
her white Sunday purse lay discarded near the phonograph.
My  heart  beat  like  a  drum  as she sat down, cool skirt ballooning,
subsiding, on the sofa next to me, and played with  her  glossy  fruit.  She
tossed  it  up  into  the  sun-dusted  air,  and caught it--it made a cupped
polished plot.
Humbert Humbert intercepted the apple.
"Give it back," - she pleaded, showing the marbled flush of her  palms.
 produced Delicious. She grasped it and bit into it, and my heart was like
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (39 of 224)18/12/2003 23:07:53
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt
snow under thin crimson skin, and with the monkeyish nimbleness that was  so
typical  of  that American nymphet, she snatched out of my abstract grip the
magazine I had opened (pity no film had recorded the  curious  pattern,  the
monogrammic  linkage  of  our  simultaneous  or overlapping moves). Rapidly,
hardly hampered by the disfigured  apple  she  held,  Lo  flipped  violently
through the pages in search of something she wished Humbert to see. Found it
at last. I faked interest by bringing my head so close that her hair touched
my temple and her arm brushed my cheek as she wiped her lips with her wrist.
Because  of  the burnished mist through which I peered at the picture, I was
slow in reacting to it, and her bare knees rubbed  and  knocked  impatiently
against  each  other.  Dimly  there  came  into  view:  a surrealist painter
relaxing, supine, on a beach, and  near  him,  likewise  supine,  a  plaster
replica of the Venus di Milo, half-buried in sand. Picture of the Week, said
the  legend.  I whisked the whole obscene thing away. Next moment, in a sham
effort to retrieve it, she was all over me. Caught her by  her  thin  knobby
wrist.  The magazine escaped to the floor like a flustered fowl. She twisted
herself free, recoiled, and  lay  back  in  the  right-hand  corner  of  the
davenport.  Then,  with  perfect simplicity, the impudent child extended her
legs across my lap.
By this time I was in a state of excitement bordering on insanity;  but
 also had the cunning of the insane. Sitting there, on the sofa, I managed
to attune, by a  series  of  stealthy  movements,  my  masked  lust  to  her
guileless  limbs.  It  was  no  easy  matter  to  divert the little maiden's
attention while I  performed  the  obscure  adjustments  necessary  for  the
success  of  the trick. Talking fast, lagging behind my own breath, catching
up with it, mimicking a  sudden  toothache  to  explain  the  breaks  in  my
patter--and  all the while keeping a maniac's inner eye on my distant golden
goal, I cautiously increased the magic friction that was doing away,  in  an
illusional,  if  not  factual,  sense,  with the physically irremovable, but
psychologically very friable texture of the  material  divide  (pajamas  and
robe)  between  the weight of two sunburnt legs, resting athwart my lap, and
the hidden tumor of an unspeakable passion. Having,  in  the  course  of  my
patter,  hit  upon  something  nicely  mechanical,  I recited, garbling them
slightly, the words of a foolish song that was then popular--O my Carmen, my
little Carmen, something, something, those something nights, and the  stars,
and  the cars, and the bars, and the barmen; I kept repeating this automatic
stuff and holding  her  under  its  special  spell  (spell  because  of  the
garbling),  and  all  the  while  I was mortally afraid that some act of God
might interrupt me, might remove the golden load in the sensation  of  which
all  my  being  seemed concentrated, and this anxiety forced me to work, for
the first minute or so, more hastily than was consensual  with  deliberately
modulated enjoyment. The stars that sparkled, and the cars that parkled, and
the  bars, and the barmen, were presently taken over by her; her voice stole
file:///D|/docs/fiction/Nabokov%20-%20Lolita.txt (40 of 224)18/12/2003 23:07:53
Documents you may be interested
Documents you may be interested