how to generate pdf in asp net mvc : Remove text from pdf application SDK tool html wpf winforms online MP074_The-God-of-Small-Things-By-Arundhati-Roy5-part1765

“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
51
(2) Wild geese that fly with the moon on their wings. 
(3) Bright copper kettles. 
(4) Doorbells and sleigbbells and.rcbnizzel with noodles. 
(5) Etc. 
And then, in the minds of certain two-egg twin members of the audience in Abhilash 
Talkies, some questions arose that needed answers: 
(a)Did Baron von Clapp– Trapp shiver his leg? 
He did not. 
(b)Did Baron von Clapp-Trapp blow spit bubbles? Did be? 
He did most certainly not. 
(c)Did he gobble? 
He did not. 
Oh Baron von Trapp, Baron von Trapp, could you love the little fellow with the orange 
in the smelly auditorium? 
He’s just held the Orangedrink Lemondrink Man’s soo-soo in his hand, but could you 
love him still? 
And his twin sister? Tilting upwards with her fountain in a Love-in-Tokyo? Could you 
love her too? 
Baron von Trapp had some questions of his own. 
(a)Are they clean white children? No. (But Sophie Mol is.) 
(b)Do they blow spit bubbles? Yes. (But Sophie Mol doesn’t.) 
(c)Do they shiver their legs? Like clerks? Yes. (But Sophie Mol doesn’t.) 
(d)Have they, either or both, ever held strangers’ soo-soos? 
N… Nyes. (But Sophie Mol hasn’t.) 
“Then I’m sorry,” Baron von Clapp-Trapp said. “It’s out of the question. I cannot love 
them. I cannot be their Baba. Oh no.” 
Baron von Clapp-Trapp couldn’t 
Estha put his head in his lap. 
“What’s the matter?” Ammu said. “If you’re sulking again, I’m taking you straight home. 
Sit up please. And watch. That’s what you’ve been brought here for.” 
Finish the drink. 
Watch the picture. 
Think of all thepoorpeople—  
Lucky rich boy with porketmunny. No worries. 
Estha sat up and watched. His stomach heaved. He had a greenwavy, thick-watery, 
lumpy, seaweedy, floaty bottomless-bottomful feeling. 
“Ammu?” he said. 
“Now WHAT?” The WHAT snapped, barked, spat out. “Feeling vomity,” Estha said. 
“Just feeling or d’you want to?” Ammu’s voice was worried. “Don’t know.” 
“Shall we go and try?” Ammu said. “It’ll make you feel better.” 
“Okay,” Estha said. 
Okay? Okay.”Where’re you going?” Baby Kochamma wanted to know. `Estha’s going 
to try and vomit,” Ammu said. “Where’re you going?” Rahel asked. 
“Feeling vomity,” Estha said. “Can I come and watch?” “No,” Ammu said. 
Past the Audience again (legs thiswayandthat). Last time to sing. This time to try and 
vomit Exit through the EXIT. Outside in the marble lobby, the Orangedrink Lemondrink 
man was eating a sweet His cheek was bulging with a moving sweet He made soft, 
sucking sounds like water draining from a basin. There was a green Parry’s wrapper on 
the counter. Sweets were free for this man. He had a row of free sweets in dim bottles. 
Remove text from pdf - application SDK tool:C# PDF Convert to Text SDK: Convert PDF to txt files in C#.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
C# PDF to Text (TXT) Converting Library to Convert PDF to Text
www.rasteredge.com
Remove text from pdf - application SDK tool:VB.NET PDF Convert to Text SDK: Convert PDF to txt files in vb.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
VB.NET Guide and Sample Codes to Convert PDF to Text in .NET Project
www.rasteredge.com
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
52
He wiped the marble counter with his dirtcolored rag that he held in his hairy watch 
hand. When he saw the luminous woman with polished shoulders and the little boy, a 
shadow slipped across his face. Then he smiled his portable piano smile. 
“Out again so soon?” he said. 
Estha was already retching. Ammu moonwalked him to the Princess Circle bathroom. 
HERS. 
He was held up, wedged between the notclean basin and Ammu’s body. Legs 
dangling. The basin had steel taps, and rust stains. And a brownwebbed mesh of 
hairline cracks, like the road map of some great, intricate city. 
Estha convulsed, but nothing came. Just thoughts. And they floated out and floated 
back in. Ammu couldn’t see them. They hovered like storm clouds over the Basin City 
But the basin men and basin women went about their usual basin business. Basin cars, 
and basin buses still whizzed around. Basin Life went on. 
“No?” Ammu said. “No,” Estha said. No? No. “Then wash your face,” Ammu said. 
“Water always helps. Wash your face and let’s go and have a fizzy lemondrink.” 
Estha washed his face and hands and face and hands. His eyelashes were wet and 
bunched together. – 
The Orangedrink Lemondrink Man folded the green sweet wrapper and fixed the fold 
with his painted thumbnail. He stunned a fly with a rolled magazine. Delicately, he 
flicked it over the edge of the counter onto the floor. It lay on its back and waved its 
feeble legs. – 
“Sweet boy this,” he said to Ammu. “Sings nicely.” 
“He’s my son,” Ammu said. – 
“Really?” the Orangedrink Lemondrink Man said, and looked at Ammu with his teeth. 
“Really? You don’t look old enough—” 
“He’s not feeling well,” Ammu said. “I thought a cold drink would make him feel better.” 
“Of course,” the Man said. `Of course of course. Orangelemon? Lemonorange?” 
Dreadful, dreaded question. 
“No. Thank you.” Estha looked at Ammu. Greenwavy, seaweedy, bottomless-
bottomful. 
“What about you?” The Orangedrink Lemondrink Man asked Ammu. “Coca-
ColaFanta? Icecream Rosemilk?” 
“No. Not for me. Thank you,” Ammu said. Deep dimpled, luminous woman. 
“Here,” the Man said, with a fistful of sweets, like a generous Air Hostess. “These are 
for your little Mon.” 
“No thank you,” Estha said, looking at Ammu. 
“Take them, Estha,” Ammu said. “Don’t be rude.’ 
Estha took them. 
“Say thank you,” Ammu said. 
“Thank you,” Estha said. (For the sweets, for the white egg white.) “No mention,” the 
Orangedrink Lemondrink Man said in English. 
“So!” he said. “Mon says you’re from Ayemenem?” 
“Yes,” Ammu said. 
“I come there often,” the Orangedrink Lemondrink man said. “My wife’s people are 
Ayemenem people. I know where your factory is. Paradise Pickles, isn’t it? He told me. 
Your Mon.” 
He knew where to find Estha. That was what he was trying to say. It was a warning. 
Ammu saw her son’s bright feverbutton eyes. 
“We must go,” she said. “Mustn’t risk a fever. Their cousin is coming tomorrow.” She 
explained to Uncle. And then, added casually, “From London.” 
“From London?” A new respect gleamed in Uncle’s eyes. For a family with London 
connections. 
“Estha, you stay here with Uncle. I’ll get Baby Kochamma and Rahel,” Ammu said. 
application SDK tool:VB.NET PDF delete text library: delete, remove text from PDF file
projects. Basically, you can use robust APIs to select a PDF page, define the text character position, and remove it from PDF document.
www.rasteredge.com
application SDK tool:C# PDF delete text Library: delete, remove text from PDF file in
Basically, you can use robust APIs to select a PDF page, define the text character position, and remove it from PDF document. C#
www.rasteredge.com
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
53
“Come,” Uncle said. “Come and sit with me on a high stool.” 
“No, Ammu! No, Ammu, no! I want to come with you!” Ammu, surprised at the 
unusually shrill insistence from her usually quiet son, apologized to the Orangedrink 
Lemondrink Uncle. 
“He’s not usually like this. Come on then, Esthappen.” 
The back-inside smell. Fan shadows. Backs of heads. Necks. Collars. Hair. Buns. 
Plaits. Ponytails. 
A fountain in a Love-in-Tokyo. A little girl and an ex-nun. Baron von Trapp’s seven 
peppermint children had had their peppermint baths, and were standing in a peppermint 
line with their hair slicked down, singing in obedient peppermint voices to the woman the 
Baron nearly married. The blonde Baroness who shone like a diamond. – 
–The hills are alive with the sound of music- 
“We have to go,” Ammu said to Baby Kochamma and Rahel. “But Ammu!” Rahel said. 
“The Main Things haven’t even happened yet. He hasn’t even kissed her! He hasn’t 
even torn down the Hitler flag yet! They haven’t even been betrayed by Rolf the 
Postman!” – 
“Estha’s sick,” Ammu said. `Come on!” 
“The Nazi soldiers haven’t even come!”- 
“Come on,” Ammu said. “Get up!” 
“They haven’t even done `High on a hill lived a lonely goatherd’!” 
“Estha has to be well for Sophie Mol, doesn’t he?” Baby Kochamma said. 
“He doesn’t,” Rahel said, but mostly to herself. 
“What did you say?” Baby Kochamma said, getting the general drift, but not what was 
actually said. 
“Nothing,” Rahel said. – 
“I heard you,” Baby Kochamma said. 
Outside, Uncle was reorganizing his dim bottles. Wiping with his dirtcolored rag the 
ring-shaped water stains they had left on his marble Refreshments Counter. Preparing 
for the Interval. He was a Clean Orangedrink Lemondrink Uncle. He had an air 
hostess’s heart trapped in a bear’s body. 
“Going then?” he said. 
“Yes,” Ammu said. `Where can we get a taxi?” 
“Out the gate, up the road, on your left,” he said, looking at Rahel. “You never told me 
you had a little Mol too.” And holding out another sweet “Here, Mol—for you.” 
“Take mine!” Estha said quickly, not wanting Rahel to go near the man. – 
But Rahel had already started towards him. As she approached him, he smiled at her 
and something about that portable piano smile, something about the steady gaze in 
which he held her, made her shrink from him. It was the most hideous thing she had 
ever seen. She spun around to look at Estha. 
She backed away from the hairy man. 
Estha pressed his Parry’s sweets into her hand and she felt his fever-hot fingers 
whose tips were as cold as death. 
“Bye, Mol” Uncle said to Estha. “I’ll see you in Ayemenem sometime.” 
So, the redsteps once again. This time Rahel lagging. Slow. No I don’t want to go. A 
ton of bricks on a leash. 
“Sweet chap, that Orangedrink Lemondrink fellow,” Ammu said. – “Chhi!” Baby 
Kochamma said. – 
“He doesn’t look it, but he was surprisingly sweet with Estha,” Ammu said. 
“So why don’t you marry him then?” Rahel said petulantly. 
Time stopped on the red staircase. Estha stopped. Baby Kochamma stopped. 
“Rahel,” Ammu said. 
application SDK tool:C# PDF remove image library: remove, delete images from PDF in C#.
Delete Text from PDF. Text: Replace Text in PDF. Image: Insert Image to PDF. Image: Remove Image from PDF Page. Image: Copy, Paste, Cut
www.rasteredge.com
application SDK tool:VB.NET PDF remove image library: remove, delete images from PDF in
PDF Write. Text: Insert Text to PDF. Text: Delete Text from PDF. Text: Replace Text in PDF. Image: Insert Image to PDF. Image: Remove Image from PDF Page. Image
www.rasteredge.com
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
54
Rahel froze. She was desperately sorry for what she had said. She didn’t know where 
those words had come from. She didn’t know that she’d had them in her. But they were 
out now, and wouldn’t go back in. They hung about that red staircase like clerks in a 
government office. Some stood, some sat and shivered their legs. 
“Rahel,” Ammu said, “do you realize what you have just done?” 
Frightened eyes and a fountain looked back at Ammu. 
“It’s all right. Don’t be scared,” Ammu said. “Just answer me. Do you?” 
“What?” Rahel said in the smallest voice she had. 
“Realize what you’ve just done?” Ammu said. 
Frightened eyes and a fountain looked back at Ammu. 
“D’you know what happens when you hurt people?” Ammu said. “When you hurt 
people, they begin to love you less. That’s what careless words do. They make people 
love you a little less.” 
A cold moth with unusually dense dorsal tufts landed lightly on Rahel’s heart. Where 
its icy legs touched her, she got goosebumps. Six goosebumps on her careless heart 
A little less her Ammu loved her. 
And so, out the gate, up the road, and to the left. The taxi stand. A hurt mother, an ex-
nun, a hot child and a cold one. Six goosebumps and a moth. 
The taxi smelled of sleep. Old clothes rolled up. Damp towels. Armpits. It was, after 
all, the taxi driver’s home. He lived in it. It was the only place he had to store his smells. 
The seats had been killed. Ripped. A swathe of dirty yellow sponge spilled out and 
shivered on the backseat like an immense jaundiced liver. The driver had the ferrety 
alertness of a small rodent. He had a hooked Roman nose and a Little Richard 
mustache. He was so small that he watched the road through the steering wheel. To 
passing traffic it looked like a taxi with passengers but no driver. He drove fast, 
pugnaciously, darting into empty spaces, nudging other cars out of their lanes. 
Accelerating at zebra crossings. Jumping lights. 
“Why not use a cushion or a pillow or something?” Baby Kochamma suggested in her 
friendly voice. “You’ll be able to see better.” 
“Why not mind your own business, sister?” the driver suggested in his unfriendly one. 
Driving past the inky sea, Estha put his head out of the window. He could taste the 
hot, salt breeze on his mouth. He could feel it lift his hair. He knew that if Ammu found 
out about what he had done with the Orangedrink Lemondrink Man, she’d love him less 
as well. Very much less. He felt the shaming churning heaving turning sickness in his 
stomach. He longed for the river. Because water always helps. 
The sticky neon night rushed past the taxi window. It was hot inside the taxi, and quiet 
Baby Kochamma looked flushed and excited. She loved not being the cause of ill-
feeling. Every time a pye-dog strayed onto the road, the driver made a sincere effort to 
kill it. 
The moth on Rahel’s heart spread its velvet wings, and the chill crept into her bones. 
In the Hotel Sea Queen car park, the skyblue Plymouth gossiped with other, smaller 
cars. HJ’I:p H.thp Hsnooh-snah. A big lady at a small ladies’ party. Tailfins aflutter. 
“Room numbers 313 and 327,” the man at the reception desk said. “Non-
airconditioned. Twin beds. Lift is closed for repair.” 
The bellboy who took them up wasn’t a boy and hadn’t a bell, He had dim eyes and 
two buttons missing on his frayed maroon coat. His grayed undershirt showed. He had 
to wear his silly bellhop’s cap tilted sideways, its tight plastic strap sunk into his sagging 
dewlap. It seemed unnecessarily cruel to make an old man wear a cap sideways like 
that and arbitrarily re-order the way in which age chose to hang from his chin. 
There were more red steps to climb. The same red carpet from the cinema hall was 
following them around. Magic flying carpet. 
Chacko was in his room. Caught feasting. Roast chicken, chips, sweet corn and 
chicken soup, two parathas and vanilla ice cream with chocolate sauce. Sauce in a 
application SDK tool:VB.NET PDF Page Delete Library: remove PDF pages in vb.net, ASP.
Able to remove a single page from adobe PDF document in VB.NET. Ability to remove consecutive pages from PDF file in VB.NET. Enable
www.rasteredge.com
application SDK tool:VB.NET PDF Password Library: add, remove, edit PDF file password
Remove password from PDF. Dim outputFilePath As String = Program.RootPath + "\\" Remove.pdf" ' Remove password in the input file and output to a new file.
www.rasteredge.com
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
55
sauceboat. Chacko often said that his ambition was to die of overeating. Mammachi 
said it was a sure sign of suppressed unhappiness. Chacko said it was no such thing. 
He said it was Sheer Greed. 
Chacko was puzzled to see everybody back so early, but pretended otherwise. He 
kept eating. 
The original plan had been that Estha would sleep with Chacko, and Rahel with Ammu 
and Baby Kochamma. But now that Estha wasn’t well and Love had been re-
apportioned (Ammu loved her a little less), Rahel would have to sleep with Chacko, and 
Estha with Ammu and Baby Kochamma. 
Ammu took Rahel’s pajamas and toothbrush out of the suitcase and put them on the 
bed. 
“Here,” Ammu said. 
Two clicks to close the suitcase. 
Click. And click. 
“Ammu,” Rahel said, “shall I miss dinner as my punishment?” 
She was keen to exchange punishments. No dinner, in exchange for Ammu loving her 
the same as before. 
“As you please,” Ammu said. “But I advise you to eat. If you want to grow, that is. 
Maybe you could share some of Chacko’s chicken.” 
“Maybe and maybe not,” Chacko said. 
“But what about my punishment?” Rahel said. “You haven’t given me my punishment!” 
“Some things come with their own punishments,” Baby Kochamma said. As though 
she was explaining a sum that Rahel couldn’t understand. 
Some things come with their own punishments. Like bedrooms with built-in cupboards. 
They would all learn more about punishments soon. That they came in different sizes. 
That some were so big they were like cupboards with built-in bedrooms. You could 
spend your whole life in them, wandering through dark shelving. 
Baby Kochamma’s goodnight kiss left a little spit on Rahel’s cheek. She wiped it off 
with her shoulder. 
“Goodnight Godbless,” Ammu said. But she said it with her back. She was already 
gone. 
“Goodnight,” Estha said, too sick to love his sister. 
Rahel Alone watched them walk down the hotel corridor like silent but substantial 
ghosts. Two big, one small, in beige and pointy hoes. The red carpet took away their 
feet sounds. 
Rahel stood in the hotel room doorway, full of sadness. 
She had in her the sadness of Sophie Mol coming. The sadness of Ammu’s loving her 
a little less. And the sadness of whatever the Orangedrink Lemondrink Man had done to 
Estha in Abhilash Talkies. 
A stinging wind blew across her dry, aching eyes. 
Chacko put a leg of chicken and some finger chips onto a quarter plate for Rahel. “No 
thank you,” Rahel said, hoping that if she could somehow effect her own punishment, 
Ammu would rescind hers. 
“What about some ice cream with chocolate sauce?” Chacko said. 
“No thank you,” Rahel said. 
“Fine,” Chacko said. “But you don’t know what you’re missing.” 
He finished all the chicken and then all the ice cream. 
Rahel changed into her pajamas. 
“Please don’t tell me what it is you’re being punished for,” Chacko said. “I can’t bear to 
hear about it.” He was mopping the last of the chocolate sauce from the sauceboat with 
a piece of paratha. His disgusting, after-sweet sweet. “What was it? Scratching your 
mosquito bites till they bled? Not saying `Thank you’ to the taxi driver?” 
“Something much worse than that,” Rahel said, loyal to Ammu. 
“Don’t tell me,” Chacko said. “I don’t want to know.” 
He rang for room service and a tired bearer came to take away the plates and bones. 
application SDK tool:C# PDF Page Delete Library: remove PDF pages in C#.net, ASP.NET
console application. Able to remove a single page from PDF document. Ability to remove a range of pages from PDF file. Free trial package
www.rasteredge.com
application SDK tool:C# PDF Password Library: add, remove, edit PDF file password in C#
String outputFilePath = Program.RootPath + "\\" Remove.pdf"; // Remove password in the input file and output to a new file. int
www.rasteredge.com
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
56
He tried to catch the dinner smells, but they escaped and climbed into the limp brown 
hotel curtains. 
A dinnerless niece and her dinnerfull uncle brushed their teeth together in the Hotel 
Sea Queen bathroom. She, a forlorn, stubby convict in striped pajamas and a Fountain 
in a Love-in-Tokyo. He, in his cotton vest and underpants. His vest, taut and stretched 
over his round stomach like a second skin, went slack over the depression of his belly 
button. 
When Rahel held her frothing toothbrush still and moved her teeth instead, he didn’t 
say mustn’t. 
He wasn’t a Fascist. 
They took it in turns to spit. Rahel carefully examined her white Binaca froth as it 
dribbled down the side of the basin, to see what she could see. 
What colors and strange creatures had been ejected from the spaces between her 
teeth? 
None tonight. Nothing unusual. Just Binaca bubbles. 
Chacko put off the Big Light 
In bed, Rahel took off her Love-in-Tokyo and put it by her sunglasses. Her fountain 
slumped a little, but stayed standing. 
Chacko lay in bed in the pool of light from his bedside lamp. A fat man on a dark 
stage. He reached over to his shirt lying crumpled at the foot of his bed. He took his 
wallet out of the pocket, and looked at the photograph of Sophie Mol that Margaret 
Kochamma had sent him two years ago. 
Rahel watched him and her cold moth spread its wings again. Slow out. Slow in. A 
predator’s lazy blink. 
The sheets were coarse, but clean. 
Chacko closed his wallet and put out the light. Into the night he lit a Charminar and 
wondered what his daughter looked like now. Nine years old. Last seen when she was 
red and wrinkled. Barely human. Three weeks later, Margaret his wife, his only love, had 
cried and told him about Joe. 
Margaret told Chacko that she couldn’t live with him anymore. She told him that she 
needed her own space. As though Chacko had been using her shelves for his clothes. 
Which, knowing him, he probably had. 
She asked him for a divorce. 
Those last few tortured nights before he left her, Chacko would slip out of bed with a 
torch and look at his sleeping child. To learn her. Imprint her on his memory. To ensure 
that when he thought of her, the child that he invoked would be accurate. He memorized 
the brown down on her soft skull. The shape of her puckered, constantly moving mouth. 
The spaces between her toes. The suggestion of a mole. And then, without meaning to, 
he found himself searching his baby for signs of Joe. The baby clutched his index finger 
while he conducted his insane, broken, envious, torchlit study. Her belly button 
protruded from her satiated satin stomach like a domed monument on a hill. Chacko laid 
his ear against it and listened with wonder at the rumblings from within. Messages being 
sent from here to there. New organs getting used to each other. A new government 
setting up its systems. Organizing the division of labor, deciding who would do what. 
She smelled of milk and urine. Chacko marveled at how someone so small and 
undefined, so vague in her resemblances, could so completely command the attention, 
the love, the sanity of a grown man. 
When he left, he felt that something had been torn out of him. Something big. 
But Joe was dead now. Killed in a car crash. Dead as a doorknob. A Joe-shaped Hole 
in the Universe. 
In Chacko’s photograph, Sophie Mol was seven years old. White and blue. Rose-
lipped, and Syrian Christian nowhere. Though Mammachi, peering at the photograph, 
insisted she had Pappachi’s nose. 
“Chacko?” Rahel said, from her darkened bed. “Can I ask you a question?” 
application SDK tool:C# PDF Digital Signature Library: add, remove, update PDF digital
Delete Text from PDF. Text: Replace Text in PDF. Image: Insert Image to PDF. Image: Remove Image from PDF Page. Image: Copy, Paste, Cut
www.rasteredge.com
application SDK tool:C# PDF bookmark Library: add, remove, update PDF bookmarks in C#.
Ability to remove and delete bookmark and outline entry.GetLocation()); Console.WriteLine("Text: " + entry.GetText NET Sample Code: Update PDF Document Outline
www.rasteredge.com
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
57
“Ask me two,” Chacko said. 
“Chacko, do you love Sophie Mol Most in the World?” 
“She’s my daughter,” Chacko said. 
Rahel considered this. 
“Chacko? Is it Necessary that people HAVE to love their own children Most in the 
World?” 
“There are no rules,” Chacko said. “But people usually do.” 
“Chacko, for example,” Rahel said, “just for example, is it possible that Ammu can love 
Sophie Mol more than me and Estha? Or for you to love me more than Sophie Mol for 
example?” 
“Anything’s possible in Human Nature,” Chacko said in his Reading Aloud voice. 
Talking to the darkness now, suddenly insensitive to his little fountain-haired niece. 
“Love. Madness. Hope. Infinite joy.” 
Of the four things that were Possible in Human Nature, Rahel thought that Infinnate 
joy sounded the saddest. Perhaps because of the way Chacko said it. 
Infinnate Joy. With a church sound to it. Like a sad fish with fins all over. 
A cold moth lifted a cold leg. 
The cigarette smoke curled into the night. And the fat man and the little girl lay awake 
in silence. 
A few rooms away, while his baby grandaunt snored, Estha awoke. 
Ammu was asleep and looked beautiful in the barred-blue streetlight that came in 
through the barred-blue window. She smiled a sleepsmile that dreamed of dolphins and 
a deep barred blue. It was a smile that gave no indication that the person who belonged 
to it was a bomb waiting to go off. 
Estha Alone walked wearily to the bathroom. He vomited a clear, bitter, lemony, 
sparkling, fizzy liquid. The acrid after taste of a Little Man’s first encounter with Fear. 
Dum dum. 
He felt a little better. He put on his shoes and walked out of his room, laces trailing, 
down the corridor, and stood quietly outside Rahel’s door. 
Rahel stood on a chair and unlatched the door for him. Chacko didn’t bother to wonder 
how she could possibly have known that Estha was at the door. He was used to their 
sometimes strangeness. 
He lay like a beached whale on the narrow hotel bed and wondered idly if it had 
indeed been Velutha that Rahel saw. He didn’t think it likely. Velutha had too much 
going for him. He was a Paravan with a future. He wondered whether Velutha had 
become a card-holding member of the Marxist Party. And whether he had been seeing 
Comrade K. N. M. Pillai lately. 
Earlier in the year, Comrade Pillai’s political ambitions had been given an unexpected 
boost. Two local Party members, Comrade J. Kattukaran and Comrade Guhan Menon 
had been expelled from the Party as suspected Naxalites. One of them—Comrade 
Guhan Menon—was tipped to be the Party’s candidate for the Kottayam by-elections to 
the Legislative Assembly due next March. His expulsion from the Parry created a 
vacuum that a number of hopefuls were jockeying to fill. Among them Comrade K. N. M. 
Pillai. 
Comrade Pillai had begun to watch the goings-on at Paradise Pickles with the 
keenness of a substitute at a soccer match. To bring in a new labor union, however 
small, in what he hoped would be his future constituency; would be an excellent 
beginning for a journey to the Legislative Assembly. 
Until then, at Paradise Pickles, Comrade! Comrade! (as Ammu put it) had been no 
more than a harmless game played outside working hours. But if the stakes were raised, 
and the conductor’s baton wrested from Chacko’s hands, everybody (except Chacko) 
knew that the factory already steeped in debt, would be in trouble. 
Since things were not going well financially, the labor was paid less than the minimum 
rates specified by the Trade Union. Of course it was Chacko himself who pointed this 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
58
out to them and promised that as soon as things picked up, their wages would be 
revised. He believed that they trusted him and knew that he had their best interests at 
heart. 
But there was someone who thought otherwise. In the evenings, after the factory shift 
was over, Comrade K. N. M. Pillai waylaid the workers of Paradise Pickles and 
shepherded them into his printing press. In his reedy, piping voice he urged them on to 
revolution. In his speeches he managed a clever mix of pertinent local issues and grand 
Maoist rhetoric, which sounded even grander in Malayalam. 
“People of the World,” he would chirrup, “be courageous, dare to fight, defy difficulties 
and advance wave upon wave. Then the whole world will belong to the People. 
Monsters of all kinds shall be destroyed. You must demand what is rightfully yours. 
Yearly bonus. Provident fund. Accident insurance.” 
Since these speeches were in part rehearsal for when, as the local Member of the 
Legislative Assembly, Comrade Pillai would address thronging millions, there was 
something odd about their pitch and cadence. His voice was full of green rice fields and 
red banners that arced across blue skies instead of a small hot room and the smell of 
printer’s ink. 
Comrade K. N. M. Pillai never came out openly against Chacko. Whenever he referred 
to him in his speeches he was careful to strip him of any human attributes and present 
him as an abstract functionary in some larger scheme. A theoretical construct. A pawn 
in the monstrous bourgeois plot to subvert the revolution. He never referred to him by 
name, but always as “the Management” As though Chacko was many people. Apart 
from it being tactically the right thing to do, this disjunction between the man and his job 
helped Comrade Pillai to keep his conscience clear about his own private business 
dealings with Chacko. His contract for printing the Paradise Pickles labels gave him an 
income that he badly needed. He told himself that Chacko-the-client and Chacko-the-
Management were two different people. Quite separate of course from Chacko-the-
Comrade. 
The only snag in Comrade K. N. M. Pillai’s plans was Velutha. Of all the workers at 
Paradise Pickles, he was the only card-holding member of the Party, and that gave 
Comrade Pillai an ally he would rather have done without. He knew that all the other 
Touchable workers in the factory resented Velutha for ancient reasons of their own. 
Comrade Pillai stepped carefully around this wrinkle, waiting for a suitable opportunity to 
iron it out. 
He stayed in constant touch with the workers. He made it his business to know exactly 
what went on at the factory. He ridiculed them for accepting the wages they did, when 
their own government, the People’s Government, was in power. 
When Punnachen, the accountant who read Mammachi the papers every morning, 
brought news that there had been talk among the workers of demanding a raise, 
Mammachi was furious. “Tell them to read the papers. There’s a famine on. There are 
no jobs. People are starving to death. They should be grateful they have any work at 
all.” 
Whenever anything serious happened in the factory it was always to Mammachi and 
not Chacko that the news was brought. Perhaps this was because Mammachi fitted 
properly into the conventional scheme of things. She was the Modalali. She played her 
part. Her responses, however harsh, were straightforward and predictable. Chacko on 
the other hand, though he was the Man of the House, though he said “My pickles, my 
jam, my curry powders,” was so busy trying on different costumes that he blurred the 
battle lines. 
Mammachi tried to caution Chacko. He heard her out, but didn’t really listen to what 
she was saying. So despite the early rumblings of discontent on the premises of 
Paradise Pickles, Chacko, in rehearsal for the Revolution, continued to play Comrade! 
Comrade! 
That night, on his narrow hotel bed, he thought sleepily about pre-empting Comrade 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
59
Pillai by organizing his workers into a sort of private labor union. He would hold elections 
for them. Make them vote. They could take turns at being elected representatives. He 
smiled at the idea of holding round-table negotiations with Comrade Sumathi, or, better 
still, Comrade Lucykutty; who had much the nicer hair. 
His thoughts returned to Margaret Kochamma and Sophie Mol. Fierce bands of love 
tightened around his chest until he could barely breathe. He lay awake and counted the 
hours before they could leave for the airport. 
On the next bed, his niece and nephew slept with their arms around each other. A hot 
twin and a cold one. He and She. We and Us. Somehow, not wholly unaware of the hint 
of doom and all that waited in the wings for them. 
They dreamed of their river. 
Of the coconut trees that bent into it and watched, with coconut eyes, the boats slide 
by. Upstream in the mornings. Downstream in the evenings. And the dull, sullen sound 
of the boatmen’s bamboo poles as they thudded against the dark, oiled boatwood. 
It was warm, the water. Graygreen. Like rippled silk. 
With fish in it. 
With the sky and trees in it. 
And at night, the broken yellow moon in it. 
When they grew tired of waiting, the dinner smells climbed off the curtains and drifted 
through the Sea Queen windows to dance the night away on the dinner-smelling sea. 
The time was ten to two. 
Chapter 5. 
God’s Own Country 
Years later, when Rahel returned to the river, it greeted her with a ghastly skull’s 
smile, with holes where teeth had been, and a limp hand raised from a hospital bed. 
Both things had happened. 
It had shrunk. And she had grown. 
Downriver, a saltwater barrage had been built, in exchange for votes from the 
influential paddy-farmer lobby. The barrage regulated the inflow of salt water from the 
backwaters that opened into the Arabian Sea. So now they had two harvests a year 
instead of one. More rice—for the price of a river. 
Despite the fact that it was June, and raining, the river was no more than a swollen 
drain now. A thin ribbon of thick water that lapped wearily at the mud banks on either 
side, sequined with the occasional silver slant of a dead fish. It was choked with a 
succulent weed, whose furred brown roots waved like thin tentacles underwater. 
Bronze-winged lily-trotters walked across it. Splay-footed, cautious. 
Once it had had the power to evoke fear. To change lives. But now its teeth were 
drawn, its spirit spent. It was just a slow, sludging green ribbon lawn that ferried fetid 
garbage to the sea. Bright plastic bags blew across its viscous, weedy surface like 
subtropical flying-flowers. 
The stone steps that had once led bathers right down to the water, and Fisher People 
to the fish, were entirely exposed and led from nowhere to nowhere, like an absurd 
corbelled monument that commemorated nothing. Ferns pushed through the cracks. 
On the other side of the river, the steep mud banks changed abruptly into low mud 
walls of shanty hutments. Children hung their bottoms over the edge and defecated 
directly onto the squelchy, sucking mud of the exposed riverbed. The smaller ones left 
their dribbling mustard streaks to find their own way down. Eventually, by evening, the 
river would rouse itself to accept the day’s offerings and sludge off to the sea, leaving 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
60
wavy lines of thick white scum in its wake. Upstream, clean mothers washed clothes 
and pots in unadulterated factory effluents. People bathed. Severed torsos soaping 
themselves, arranged like dark busts on a thin, rocking, ribbon lawn. 
On warm days the smell of shit lifted off the river and hovered over Ayemenem like a 
hat. 
Further inland, and still across, a five-star hotel chain had bought the Heart of 
Darkness. 
The History House (where map-breath’d ancestors with tough toe-nails once 
whispered) could no longer be approached from the river. It had turned its back on 
Ayemenem. The hotel guests were ferried across the backwaters, straight from Cochin. 
They arrived by speedboat, opening up a V of foam on the water, leaving behind a 
rainbow film of gasoline. 
The view from the hotel was beautiful, but here too the water was thick and toxic. No 
Swimming signs had been put up in stylish calligraphy. They had built a tall wall to 
screen off the slum and prevent it from encroaching on Kari Saipu’s estate. There wasn’t 
much they could do about the smell. 
But they had a swimming pool for swimming. And fresh tandoori pomfret and crepe 
suzette on their menu. 
The trees were still green, the sky still blue, which counted for something. So they 
went ahead and plugged their smelly paradise—God’s Own Country they called it in 
their brochures—because they knew, those clever Hotel People, that smelliness, like 
other peoples’ poverty was merely a matter of getting used to. A question of discipline. 
Of Rigor and Air-conditioning. Nothing more. 
Kari Saipu’s house had been renovated and painted. It had become the centerpiece of 
an elaborate complex, crisscrossed with artificial canals and connecting bridges. Small 
boats bobbed in the water. The old colonial bungalow with its deep verandah and Doric 
columns, was surrounded by smaller, older, wooden houses-ancestral homes-that the 
hotel chain had bought from old families and transplanted in the Heart of Darkness. Toy 
Histories for rich tourists to play in. Like the sheaves of rice in Joseph’s dream, like a 
press of eager natives petitioning an English magistrate, the old houses had been 
arranged around the History House in attitudes of deference. “Heritage,” the hotel was 
called. 
The Hotel People liked to tell their guests that the oldest of the wooden houses, with 
its airtight, paneled storeroom which could hold enough rice to feed an army for a year, 
had been the ancestral home of Comrade E. M. S. Namboodiripad, “Kerala’s Mao 
Tsetung,” they explained to the uninitiated. The furniture and knickknacks that came 
with the house were on display. A reed umbrella, a wicker couch. A wooden dowry box. 
They were labeled with edifying placards that said Traditional Kerala Umbrella and 
Traditional Bridal Dowry –box
So there it was then, History and Literature enlisted by commerce. Kurtz and Karl 
Marx joining palms to greet rich guests as they stepped off the boat. 
Comrade Namboodiripad’s house functioned as the hotel’s dining room, where semi-
suntanned tourists in bathing suits sipped tender coconut water (served in the shell), 
and old Communists, who now worked as fawning bearers in colorful ethnic clothes, 
stooped slightly behind their trays of drinks. 
In the evenings (for that Regional Flavor) the tourists were treated to truncated 
kathakali performances (`Small attention spans,” the Hotel People explained to the 
dancers). So ancient stories were collapsed and amputated. Six-hour classics were 
slashed to twenty-minute cameos. 
The performances were staged by the swimming pool. While the drummers drummed 
and the dancers danced, hotel guests frolicked with their children in the water. While 
Kunti revealed her secret to Karna on the riverbank, courting couples rubbed suntan oil 
on each other. While fathers played sublimated sexual games with their nubile teenaged 
Documents you may be interested
Documents you may be interested