how to generate pdf in asp net mvc : Change pdf to txt file SDK application API .net html winforms sharepoint MP074_The-God-of-Small-Things-By-Arundhati-Roy8-part1769

“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
intending to resume her sexual relationship with Chacko. While Margaret Kochamma 
was in Ayemenem, Mammachi managed her unmanageable feelings by slipping money 
into the pockets of the dresses that Margaret Kochamma left in the laundry bin. 
Margaret Kochamma never returned the money simply because she never found it. Her 
pockets were emptied as a matter of routine by Aniyan the dhobi. Mammachi knew this, 
but preferred to construe Margaret Kochamma’s silence as a tacit acceptance of 
payment for the favors Mammachi imagined she bestowed on her son. 
So Mammachi had the satisfaction of regarding Margaret Kochamma as just another 
whore, Aniyan the dhobi was happy with his daily gratuity, and of course Margaret 
Kochamma remained blissfully unaware of the whole arrangement. 
From its perch on the well, an untidy coucal called Hwoop-Hwoop and shuffled its rust-
red wings. 
A crow stole some soap that bubbled in its beak. 
In the dark, smoky kitchen, short Kochu Maria stood on her toes and iced the tall, 
double-deckered WELCOME-HOME-OUR-SOPHIE-MOL cake. Though even in those 
days most Syrian Christian women had started wearing saris, Kochu Maria still wore her 
spotless half– sleeved white chatta with a V-neck and her white mundu, which folded 
into a crisp cloth fan on her behind. Kochu Maria’s fan was more or less hidden by the 
blue-and-white checked, filled, absurdly incongruous housemaid’s apron that Mammachi 
insisted she wear inside the house. 
She had short, thick forearms, fingers like cocktail sausages, and a broad fleshy nose 
with flared nostrils. Deep folds of skin connected her nose to either side of her chin, and 
separated that section of her face from the rest of it, like a snout. Her head was too 
large for her body. She looked like a bottled fetus that had escaped from its jar of 
formaldehyde in a Biology lab and unshriveled and thickened with age. 
She kept damp cash in her bodice, which she tied tightly around her chest to flatten 
her unchristian breasts. Her kunukku earrings were thick and gold. Her earlobes had 
been distended into weighted loops that swung around her neck, her earrings sitting in 
them like gleeful children in a merry-go-(not all the way)-round. Her right lobe had split 
open once and was sewn together again by Dr. Verghese Verghese. Kochu Maria 
couldn’t stop wearing her kunukku because if she did, how would people know that 
despite her lowly cook’s job (seventy-five rupees a month) she was a Syrian Christian, 
Mar Thomite? Not a Pelaya, or a Pulaya, or a Paravan. But a Touchable, upper-caste 
Christian (into whom Christianity had seeped like tea from a teabag). Split lobes stitched 
back were a better option by far. 
Kochu Maria hadn’t yet made her acquaintance with the television addict waiting 
inside her. The Hulk Hogan addict. She hadn’t yet seen a television set. She wouldn’t 
have believed television existed. Had someone suggested that it did, Kochu Maria 
would have assumed that he or she was insulting her intelligence. Kochu Maria was 
wary of other peoples’ versions of the outside world. More often than not, she took them 
to be a deliberate affront to her lack of education and (earlier) gullibility. In a determined 
reversal of her inherent nature, Kochu Maria now, as a policy, hardly ever believed 
anything that anybody said. A few months ago, in July, when Rahel told her that an 
American astronaut called Neil Armstrong had walked on the moon, she laughed 
sarcastically and said that a Malayali acrobat called O. Muthachen had done 
handsprings on the sun. With pencils up his nose. She was prepared to concede that 
Americans existed, though she’d never seen one. She was even prepared to believe 
that Neil Armstrong might conceivably even be some absurd kind of name. But the 
walking on the moon bit? No sir. Nor did she trust the vague gray pictures that had 
appeared in the Malayala Manorama that she couldn’t read. 
She remained certain that Estha, when he said, “Et ta, Kochu Maria?’ was insulting 
her in English. She thought it meant something like Kochu Maria, You Ugly Black Dwarf. 
She bided her time, waiting for a suitable opportunity to complain about him. 
Change pdf to txt file - control application system:C# PDF Convert to Text SDK: Convert PDF to txt files in, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
C# PDF to Text (TXT) Converting Library to Convert PDF to Text
Change pdf to txt file - control application system:VB.NET PDF Convert to Text SDK: Convert PDF to txt files in, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
VB.NET Guide and Sample Codes to Convert PDF to Text in .NET Project
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
She finished icing the tall cake. Then she tipped her head back and squeezed the 
leftovericing onto her tongue. Endless coils of chocolate toothpaste on a pink Kochu 
Maria tongue. When Mammachi called from the verandah (“Kochu Mariye! I hear the 
car!”) her mouth was full of icing and she couldn’t answer. When she finished, she ran 
her tongue over her teeth and then made a series of short smacking sounds with her 
tongue against her palate as though she’d just eaten something sour. 
Distant skyblue carsounds (past the bus stop, past the school, past the yellow church 
and up the bumpy red road through the rubber trees) sent a murmur through the dim, 
sooty premises of Paradise Pickles. 
The pickling (and the squashing, the slicing, boiling and stirring, the grating, salting, 
drying, the weighing and bottle sealing) stopped. 
Chacko Saar vannu,” the traveling whisper went. Chopping knives were put down. 
Vegetables were abandoned, half cut, on huge steel platters. Desolate bitter gourds, 
incomplete pineapples. Colored rubber finger guards (bright, like cheerful, thick 
condoms) were taken off. Pickled hands were washed and wiped on cobalt-blue aprons. 
Escaped wisps of hair were recaptured and returned to white headscarves. Mundus 
tucked up under aprons were let down. The gauze doors of the factory had sprung 
hinges, and closed noisily on their own. 
And on one side of the driveway, beside the old well, in the shade of the kodam puli 
tree, a silent blue-aproned army gathered in the greenheat to watch. 
Blue-aproned, white-capped, like a clot of smart blue-and-white flags. 
Achoo, Jose, Yako, Anian, Elayan, Kuttan, Vijayan, Vawa, Joy, Sumathi, Ammal, 
Annamma, Kanakamma, Latha, Sushila, Vijayamma, Jollykutty, Mollykutty, Lucykutty, 
Beena Mol (girls with bus names). The early rumblings of discontent, concealed under a 
thick layer of loyalty. 
The skyblue Plymouth turned in at the gate and crunched over the gravel driveway 
crushing small shells and shattering little red and yellow pebbles. Children tumbled out. 
Collapsed fountains. 
Flattened puffs. 
Crumpled yellow bell-bottoms and a go-go bag that was loved. Jet-lagged and barely 
awake. Then the swollen-ankled adults. Slow from too much sitting. 
`Have you arrived?” Mammachi asked, turning her slanty dark glasses towards the 
new sounds: car doors slamming, gettingoutedness. She lowered her violin. 
“Mammachi!” Rahel said to her beautiful blind grandmother. “Estha vomited! In the 
middle of The Sound of Music! And…” 
Ammu touched her slaughter gently. On her shoulder. And her touch meant Shhhh… 
Rahel looked around her and saw that she was in a Play. But she had only a small part. 
She was just the landscape. A flower perhaps. Or a tree. 
A face in the crowd. A Townspeople. 
Nobody said Hello to Rahel. Not even the Blue Army in the greenheat. 
“Where is she?” Mammachi asked the car sounds. “Where is my Sophie Mol? Come 
here and let me see you.” 
As she spoke, the Waiting Melody that hung over her like a shimmering temple 
elephant’s umbrella crumbled and gently fell about like dust. 
Chacko, in his What Happened to Our Man of the Masses? suit and well-fed tie, led 
Margaret Kochamma and Sophie Mol triumphantly up the nine red steps like a pair of 
tennis trophies that he had recently won. 
And once again, only the Small Things were said. The Big Things lurked unsaid 
“Hello, Mammachi,” Margaret Kochamma said in her kindschoolteacher (that 
sometimes slapped) voice. “Thank you for having us. We needed so much to get away.” 
Mammachi caught a whiff of inexpensive perfume soured at the edges by airline 
sweat. (She herself had a bottle of Dior in its soft green leather pouch locked away in 
control application system:Online Convert PDF to Text file. Best free online PDF txt
Download Free Trial. Convert a PDF to Text. Just upload your file by clicking on the blue button or drag-and-drop your PDF file into the drop area.
control application system:VB.NET Create PDF from Text to convert txt files to PDF in
Files; Split PDF Document; Remove Password from PDF; Change PDF Permission Settings. to copy and paste all text content from .txt file to PDF file by keeping
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
her safe.) 
Margaret Kochamma took Mammachi’s hand. The fingers were soft, the ruby rings 
were hard. 
“Hello, Margaret,” Mammachi said (not rude, not polite), her dark glasses still on. 
“Welcome to Ayemenem. I’m sorry I can’t see you. As you must know, I am almost 
blind.” She spoke in a slow deliberate manner. 
“Oh, that’s all right,” Margaret Kochamma said. “I’m sure I look terrible anyway.” She 
laughed uncertainly, not sure if it was the right response. 
“Wrong,” Chacko said. He turned to Mammachi, smiling a proud smile that his mother 
couldn’t see. “She’s as lovely as ever.” 
“I was very sorry to hear about… Joe,” Mammachi said. She sounded only a little 
sorry. Not very sorry. 
There was a short, Sad-About-Joe silence. 
“Where’s my Sophie Mol?” Mammachi said. “Come here and let your grandmother 
look at you.” 
Sophie Mol was led to Mammachi. Mammachi pushed her dark glasses up into her 
hair. They looked up like slanting cat’s eyes at the moldy bison head. The moldy bison 
said, “No. Absolutely Not.” In Moldy Bisonese. 
Even after her cornea transplant, Mammachi could only see light and shadow. If 
somebody was standing in the doorway, she could tell that someone was standing in the 
doorway. But not who it was. She could read a check, or a receipt, or a banknote only if 
it was close enough for her eyelashes to touch it. She would then hold it steady, and 
move her eye along it. Wheeling it from word to word. 
The Townspeople (in her fairy frock) saw Mammachi draw Sophie Mol close to her 
eyes to look at her. To read her like a check. To check her like a banknote. Mammachi 
(with her better eye) saw redbrown hair (N… Nalmost blond), the curve of two 
fatfreckled cheeks (Nnnn… almost rosy), bluegrayblue eyes. 
“Pappachi’s nose,” Mammachi said. “Tell me, are you a pretty girl?” she asked Sophie 
“Yes,” Sophie Mol said. 
“And tall?” 
“Tall for my age,” Sophie Mol said. 
“Very tall,” Baby Kochamma said. “Much taller than Estha.” 
“She’s older,” Ammu said. 
“Still …” Baby Kochamma said. 
A little way away, Velutha walked up the shortcut through the rubber trees. 
Barebodied. A coil of insulated electrical wire was looped over one shoulder. He wore 
his printed dark-blue-andblack mundu loosely folded up above his knees. On his back, 
his lucky leaf from the birthmark tree (that made the monsoons come on time). His 
autumn leaf at night. 
Before he emerged through the trees and stepped into the driveway, Rahel saw him 
and slipped out of the Play and went to him. 
Ammu saw her go. 
Offstage, she watched them perform their elaborate Official Greeting. Velutha curtsied 
as he had been taught to, his mundu spread like a skirt, like the English dairymaid in 
“The King’s Breakfast” Rahel bowed (and said “Bow”). Then they hooked little fingers 
and shook hands gravely with the mien of bankers at a convention. 
In the dappled sunlight filtering through the dark-green trees, Ammu watched Velutha 
lift her daughter effortlessly as though she was an inflatable child, made of air. As he 
tossed her up and she landed in his arms, Ammu saw on Rahel’s face the high delight 
of the airborne young. 
She saw the ridges of muscle on Velutha’s stomach grow taut and rise under his skin 
like the divisions on a slab of chocolate. She wondered at how his body had changed—
so quietly, from a flatmuscled boy’s body into a man’s body. Contoured and hard. A 
control application system:C# Create PDF from Text to convert txt files to PDF in, ASP
Split PDF Document; Remove Password from PDF; Change PDF Permission Settings. DocumentConverter.ToDocument(@"C:\input.txt", @"C:\output.pdf", FileType.DOC_PDF);
control application system:C# WPF PDF Viewer SDK to convert and export PDF document to other
Convert Jpeg to PDF; Merge PDF Files; Split PDF Document; Remove Password from PDF; Change PDF Permission Settings. To TXT. Export and convert PDF to TXT file. 4
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
swimmer’s body. A swimmer-carpenter’s body. Polished with a high-wax body polish. 
He had high cheekbones and a white, sudden smile. 
It was his smile that reminded Ammu of Velutha as a little boy. Helping Vellya Paapen 
to count coconuts. Holding out little gifts he had made for her, flat on the palm of his 
hand so that she could take them without touching him. Boats, boxes, small windmills. 
Calling her Ammukutty. Little Ammu. Though she was so much less little than he was. 
When she looked at him now, she couldn’t help thinking that the man he had become 
bore so little resemblance to the boy he had been. His smile was the only piece of 
baggage he had carried with him from boyhood into manhood. 
Suddenly Ammu hoped that it had been him that Rahel saw in the march. She hoped 
it had been him that had raised his flag and knotted arm in anger. She hoped that under 
his careful cloak of cheerfulness he housed a living, breathing anger against the smug, 
ordered world that she so raged against. 
She hoped it had been him. 
She was surprised at the extent of her daughter’s physical ease with him. Surprised 
that her child seemed to have a sub-world that excluded her entirely. A tactile world of 
smiles and laughter that she, her mother, had no part in. Ammu recognized vaguely that 
her thoughts were shot with a delicate, purple tinge of envy. She didn’t allow herself to 
consider who it was that she envied. The man or her own child. Or just their world of 
hooked fingers and sudden smiles. 
The man standing in the shade of the rubber trees with coins of sunshine dancing on 
his body, holding her daughter in his arms, glanced up and caught Ammu’s gaze. 
Centuries telescoped into one evanescent moment. History was wrong-footed, caught 
off guard. Sloughed off like an old snakeskin. Its marks, its scars, its wounds from old 
wars and the walking-backwards days all fell away. In its absence it left an aura, a 
palpable shimmering that was as plain to see as the water in a river or the sun in the 
sky. As plain to feel as the heat on a hot day, or the rug of a fish on a taut line. So 
obvious that no one noticed. 
In that brief moment, Velutha looked up and saw things that he hadn’t seen before. 
Things that had been out of bounds so far, obscured by history’s blinkers. 
Simple things. 
For instance, he saw that Rahel’s mother was a woman. 
That she had deep dimples when she smiled and that they stayed on long after her 
smile left her eyes. He saw that her brown arms were round and firm and perfect That 
her shoulders shone, but her eyes were somewhere else. He saw that when he gave 
her gifts they no longer needed to be offered flat on the palms of his hands so that she 
wouldn’t have to touch him. His boats and boxes. His little windmills. He saw too that he 
was not necessarily the only giver of gifts. That she had gifts to give him, too. 
This knowing slid into him cleanly, like the sharp edge of a knife. Cold and hot at once. 
It only took a moment. 
Ammu saw that he saw. She looked away. He did too. History’s fiends returned to 
claim them. To re-wrap them in its old, scarred pelt and drag them back to where they 
really lived. Where the Love Laws lay down who should be loved. And how. And how 
Ammu walked up to the verandah, back into the Play. Shaking. 
Velutha looked down at Ambassador S. Insect in his arms. He put her down. Shaking 
“And look at you!” he said, looking at her ridiculous frothy frock. “So beautiful! Getting 
Rahel lunged at his armpits and tickled him mercilessly. Ickilee ickilee ickilee! 
“I saw you yesterday,” she said. 
“Where?” Velutha made his voice high and surprised. 
“Liar,” Rahel said. “Liar and pretender. I did see you. You were a Communist and had 
a shirt and a flag. And you ignored me.” 
control application system:VB.NET PDF - WPF PDF Viewer for VB.NET Program
Document; Remove Password from PDF; Change PDF Permission Settings. various notes and shapes, convert PDF to Word document, Tiff image, TXT file and other
control application system:C# PDF Converter Library SDK to convert PDF to other file formats
Allow users to convert PDF to Text (TXT) file. It's easy to be integrated into your C# program and convert PDF to .txt file with original PDF layout.
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
Aiyyo kathtam,” Velutha said. “Would I do that? You tell me, would Velutha ever do 
that? It rnust’ve been my Long-lost Twin brother.” 
“Which Long-lost Twin brother?” 
“Urumban, silly… The one who lives in Kochi.” 
“Who Urumban?” Then she saw the twinkle. “Liar! You haven’t got a Twin brother! It 
wasn’t Urumban! It was you!” 
Velutha laughed. He had a lovely laugh that he really meant. 
“Wasn’t me,” he said. “I was sick in bed.” 
“See, you’re smiling!” Rahel said. “That means it was you. Smiling means ‘It was you.’” 
“That’s only in English!” Velutha said. “In Malayalam my teacher always said that 
`Smiling means it wasn’t me.’” 
It took Rahel a moment to sort that one out. She lunged at him once again. Ickike 
ickilee ickike! 
Still laughing, Velutha looked into the Play for Sophie. “Where’s our Sophie Mol? Let’s 
take a look at her. Did you remember to bring her, or did you leave her behind?” 
“Don’t look there,” Rahel said urgently. 
She stood up on the cement parapet that separated the rubber trees from the 
driveway, and clapped her hands over Velutha’s eyes. 
“Why?” Velutha said. 
“Because,” Rahel said, “I don’t want you to.” 
“Where’s Estha Mon?” Velutha said, with an Ambassador (disguised as a Stick Insect 
disguised as an Airport Fairy) hanging down his back with her legs wrapped around his 
waist, blindfolding him with her sticky little hands. “I haven’t seen him.” 
“Oh, we sold him in Cochin,” Rahel said airily. “For a bag of rice. And a torch.” 
The froth of her stiff frock pressed rough lace flowers into Velutha’s back. Lace flowers 
and a lucky leaf bloomed on a black back. 
But when Rahel searched the Play for Estha, she saw that he wasn’t there. 
Back inside the Play, Kochu Maria arrived, short, behind her tall cake. 
“Cake’s come,” she said, a little loudly, to Mammachi. Kochu Maria always spoke a 
little loudly to Mammachi because she assumed that poor eyesight automatically 
affected the other senses. 
“Kandoo Kochu Mariye?” Mammachi said. “Can you see our Sophie Mol?” 
“Kandoo, Kochamma,” Kochu Maria said extra loud. “I can see her.” 
She smiled at Sophie Mol, extra wide. She was exactly Sophie Mol’s height. More 
short than Syrian Christian, despite her best efforts. 
“She has her mother’s color,” Kochu Maria said. 
“Pappachi’s nose,” Mammachi insisted. 
“I don’t know about that, but she’s very beautiful,” Kochu Maria shouted. “Sundari 
kutty. She’s a little angel.” 
Littleangels were beach-colored and wore bell-bottoms. Littledemons were mudbrown 
in Airport-Fairy frocks with forehead bumps that might turn into horns. With Fountains in 
Love-in-Tokyos. And backwards-reading habits. 
And if you cared to look, you could see Satan in their eyes. Kochu Maria took both 
Sophie Mol’s hands in hers, palms upward, raised them to her face and inhaled deeply. 
“What’s she doing?” Sophie Mol wanted to know, tender London hands clasped in 
calloused Ayemenem ones. “Who’s she and why’s she smelling my hands?” 
“She’s the cook,” Chacko said. “That’s her way of kissing you.” 
“Kissing?” Sophie Mol was unconvinced, but interested. “How marvelous!” Margaret 
Kochamma said. “It’s a sort of sniffing! Do the Men and Women do it to each other too?” 
She hadn’t meant it to sound quite like that, and she blushed. An embarrassed 
schoolteacher-shaped Hole in the Universe. 
“Oh, all the time!” Ammu said, and it came out a little louder than the sarcastic mumble 
control application system:VB.NET PDF - Convert PDF with VB.NET WPF PDF Viewer
Convert Jpeg to PDF; Merge PDF Files; Split PDF Document; Remove Password from PDF; Change PDF Permission Settings. To TXT. Export and convert PDF to TXT file. 4
control application system:C# Create PDF Library SDK to convert PDF from other file formats
Create writable PDF from text (.txt) file. HTML webpage to interactive PDF file creator freeware. Create multipage PDF from OpenOffice and CSV file.
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
that she had intended. “That’s how we make babies.” 
Chacko didn’t slap her. 
So she didn’t slap him back. 
But the Waiting Air grew Angry. 
“I think you owe my wife an apology, Ammu,” Chacko said, with a protective, proprietal 
air (hoping that Margaret Kochamma wouldn’t say “Ex-wife Chacko!” and wag a rose at 
“Oh no!” Margaret Kochamma said. “It was my fault! I never meant it to sound quite 
like that… what I meant was—I mean it is fascinating to think that—” 
“It was a perfectly legitimate question,” Chacko said. “And I think Ammu ought to 
“Must we behave like some damn godforsaken tribe that’s just been discovered?” 
Ammu asked. 
“Oh dear,” Margaret Kochamma said. 
In the angry quietness of the Play (the Blue Army in the greenheat still watching), 
Ammu walked back to the Plymouth, took out her suitcase, slammed the door, and 
walked away to her room, her shoulders shining. Leaving everybody to wonder where 
she had learned her effrontery from. 
And truth be told, it was no small wondering matter. 
Because Ammu had not had the kind of education, nor read the sorts of books, nor 
met the sorts of people, that might have influenced her to think the way she did. 
She was just that sort of animal. 
As a child, she had learned very quickly to disregard the Father Bear Mother Bear 
stories she was given to read. In her version, Father Bear beat Mother Bear with brass 
vases. Mother Bear suffered those beatings with mute resignation. 
In her growing years, Ammu had watched her father weave his hideous web. He was 
charming and urbane with visitors, and stopped just short of fawning on them if they 
happened to be white. He donated money to orphanages and leprosy clinics. He worked 
hard on his public profile as a sophisticated, generous, moral man. But alone with his 
wife and children he turned into a monstrous, suspicious bully, with a streak of vicious 
cunning. They were beaten, humiliated and then made to suffer the envy of friends and 
relations for having such a wonderful husband and father. 
Ammu had endured cold winter nights in Delhi hiding in the mehndi hedge around 
their house (in case people from Good Families saw them) because Pappachi had come 
back from work out of sorts, and beaten her and Mammachi and driven them out of their 
On one such night, Ammu, aged nine, hiding with her mother in the hedge, watched 
Pappachi’s natty silhouette in the lit windows as he flitted from room to room. Not 
content with having beaten his wife and daughter (Chacko was away at school), he tore 
down curtains, kicked furniture and smashed a table lamp. An hour after the lights went 
out, disdaining Mammachi’s frightened pleading, little Ammu crept back into the house 
through a ventilator to rescue her new gumboots that she loved more than anything 
else. She put them in a paper bag and crept back into the drawing room when the lights 
were suddenly switched on. 
Pappachi had been sitting in his mahogany rocking chair all along, rocking himself 
silently in the dark. When he caught her, he didn’t say a word. He flogged her with his 
ivory-handled riding crop (the one that he had held across his lap in his studio 
photograph). Ammu didn’t cry. When he finished beating her he made her bring him 
Mammachi’s pinking shears from her sewing cupboard. While Ammu watched, the 
Imperial Entomologist shred her new gumboots with her mother’s pinking shears. The 
strips of black rubber fell to the floor. The scissors made snicking scissor-sounds. Ammu 
ignored her mother’s drawn, frightened face that appeared at the window. It took ten 
minutes for her beloved gumboots to be completely shredded. When the last strip of 
rubber had rippled to the floor, her father looked at her with cold, flat eyes, and rocked 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
and rocked and rocked. Surrounded by a sea of twisting rubber snakes. 
As she grew older, Ammu learned to live with this cold, calculating cruelty. She 
developed a lofty sense of injustice and the mulish, reckless streak that develops in 
Someone Small who has been bullied all their lives by Someone Big. She did exactly 
nothing to avoid quarrels and confrontations. In fact, it could be argued that she sought 
them out, perhaps even enjoyed them. 
“Has she gone?” Mammachi asked the silence around her. 
“She’s gone,” Kochu Maria said loudly. 
“Are you allowed to say `damn’ in India?” Sophie Mol asked. 
“Who said ‘damn’?” Chacko asked. 
“She did,” Sophie Mol said. “Aunty Ammu. She said some damn godforsaken tribe.’” 
“Cut the cake and give everybody a piece,” Mammachi said. “Because in England, 
we’re not,” Sophie Mol said to Chacko. “Not what?” Chacko said. 
“Allowed to say Dee Ay Em En,” Sophie Mol said. Mammachi looked sightlessly out 
into the shining afternoon. “Is everyone here?” she asked. 
Oower Kochamma,” the Blue Army in the greenheat said. “We’re all here.” 
Outside the Play, Rahel said to Velutha: “We’re not here are we? We’re not even 
“That is Exactly Right,” Velutha said. “We’re not even Playing. But what I would like to 
know is, where is our Esthapappychachen Kuttappen Peter Mon?” 
And that became a delighted, breathless, Rumpelstiltskin-like dance among the rubber 
Oh Esthapappychachen Kuttappen Peter Mon. 
Where, oh where have you gon? 
And from Rumpelstiltskin it graduated to the Scarlet Pimpernel. 
We seek him here, we seek him there, 
Those Frenchies seek him everywhere. 
Is be in heaven? Is be in hell? 
That demmedel-usive Estha –Pen? 
Kochu Maria cut a sample piece of cake for Mammachi’s approval. 
“One piece each,” Mammachi confirmed to Kochu Maria, touching the piece lightly 
with rubyringed fingers to see if it was small enough. 
Kochu Maria sawed up the rest of the cake messily, laboriously, breathing through her 
mouth, as though she was carving a hunk of roast lamb. She put the pieces on a large 
silver tray. 
Mammachi played a Welcome Home, Our Sophie Mol melody on her violin. 
A cloying, chocolate melody. Stickysweet, and meltybrown. Chocolate waves on a 
chocolate shore. 
In the middle of the melody, Chacko raised his voice over the chocolate sound. 
“Mamma!” he said (in his Reading Aloud voice). “Mamma! That’s enough! Enough 
Mammachi stopped playing and looked in Chacko’s direction, the bow poised in 
“Enough? D’you think that’s enough, Chacko?” 
“More than enough,” Chacko said. 
“Enough’s enough,” Mammachi murmured to herself. “I think I’ll stop now.” As though 
the idea had suddenly occurred to her. 
She put her violin away into its black, violin-shaped box. It closed like a suitcase. And 
the music closed with it. 
Click. And click. 
Mammachi put her dark glasses on again. And drew the drapes across the hot day. 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
Ammu emerged from the house and called to Rahel. “Rahel! I want you to have your 
afternoon nap! Come in after you’ve had your cake!” 
Rahel’s heart sank. Afternoon Gnap. She hated those. 
Ammu went back indoors. 
Velutha put Rahel down, and she stood forlornly at the edge of the driveway, on the 
periphery of the Play, a Gnap looming large and nasty on her horizon. 
“And please stop being so over-familiar with that man!” Baby Kochamma said to 
“Over-familiar?” Mammachi said. “Who is it, Chacko? Who’s being over-familiar?” 
“Rahel,” Baby Kochamma said. 
“Over-familiar with who?” “With whom,” Chacko corrected his mother. “All right, with 
whom is she being over-familiar?” Mammachi asked. 
“Your Beloved Velutha—whom else?” Baby Kochamma said, and to Chacko, “Ask him 
where he was yesterday. Let’s bell the cat once and for all.” 
“Not now,” Chacko said. 
“`What’s over-familiar?” Sophie Mol asked Margaret Kochamma, who didn’t answer. 
“Velutha? Is Velutha here? Are you here?” Mammachi asked the Afternoon. 
Oower, Kochamma.” He stepped through the trees into the Play. 
“Did you find out what it was?” Mammachi asked. 
“The washer in the foot-valve,” Velutha said. “I’ve changed it. It’s working now.” 
“Then switch it on,” Mammachi said. “The tank is empty.” 
“That man will be our Nemesis,” Baby Kochamma said. Not because she was 
clairvoyant and had had a sudden flash of prophetic vision. Just to get him into trouble. 
Nobody paid her any attention. 
“Mark my words,” she said bitterly. 
“See her?” Kochu Maria said when she got to Rahel with her tray of cake. She meant 
Sophie Mol. “When she grows up, she’ll be our Kochamma, and she’ll raise our salaries, 
and give us nylon saris for Onam.” Kochu Maria collected saris, though she hadn’t ever 
worn one, and probably never would. 
“So what?” Rahel said. “By then I’ll be living in Africa.” 
“Africa?” Kochu Maria sniggered. “Africa’s full of ugly black people and mosquitoes.” 
“You’re the one who’s ugly,” Rahel said, and added (in English) “Stupid dwarf!” 
“What did you say?” Kochu Maria said threateningly. “Don’t tell me. I know. I heard. I’ll 
tell Mammachi. Just wait!” 
Rahel walked across to the old well where there were usually some ants to kill. Red 
ants that had a sour farty smell when they were squashed. Kochu Maria followed her 
with the tray of cake. 
Rahel said she didn’t want any of the stupid cake. 
Kushumbi, ” Kochu Maria said. “Jealous people go straight to hell.” 
“Who’s jealous?” 
“I don’t know. You tell me,” Kochu Maria said, with a frilly apron and a vinegar heart 
Rahel put on her sunglasses and looked back into the Play. Everything was Angry-
colored. Sophie Mol, standing between Margaret Kochamma and Chacko, looked as 
though she ought to be slapped. Rahel found a whole column of juicy ants. They were 
on their way to church. All dressed in red. They had to be killed before they got there. 
Squished and squashed with a stone. You can’t have smelly ants in church. 
The ants made a faint crunchy sound as life left them. Like an elf eating toast or a 
crisp biscuit. 
The Antly Church would be empty and the Antly Bishop would wait in his funny Antly 
Bishop clothes, swinging Frankincense in a silver pot. And nobody would arrive. 
After he had waited for a reasonably Antly amount of time, he would get a funny Antly 
Bishop frown on his forehead, and shake his head sadly. He would look at the glowing 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
Antly stained-glass windows and when he finished looking at them, he would lock the 
church with an enormous key and make it dark. Then he’d go home to his wife and (if 
she wasn’t dead) they’d have an Antly Afternoon Gnap. 
Sophie Mol, hatted bell-bottomed and Loved from the Beginning, walked out of the 
Play to see what Rahel was doing behind the well. But the Play went with her. Walked 
when she walked, stopped when she stopped. Fond smiles followed her. Kochu Maria 
moved the cake tray out of the way of her adoring downwards smile as Sophie squatted 
down in the well-squelch (yellow bottoms of bells muddy wet now). 
Sophie Mol inspected the smelly mayhem with clinical detachment. The stone was 
coated with crushed red carcasses and a few feebly waving legs. 
Kochu Maria watched with her cake crumbs. 
The Fond Smiles watched Fondly. 
Little Girls Playing. 
One beach-colored. 
One brown. 
One Loved. 
One Loved a Little Less. 
“Let’s leave one alive so that it can be lonely,” Sophie Mol suggested. 
Rahel ignored her and killed them all. Then in her frothy Airport Frock with matching 
knickers (no longer crisp) and unmatching sunglasses, she ran away. Disappeared into 
the greenheat. 
The Fond Smiles stayed on Sophie Mol like a spotlight, thinking, perhaps, that the 
sweetcousins were playing hide-and-seek, like sweetcousins often do. 
Chapter 9. 
Mrs. Pillai, Mrs. Eapen, Mrs. Rajagopalan 
The green-for-the-day had seeped from the trees. Dark palm leaves were splayed like 
drooping combs against the monsoon sky. The orange sun slid through their bent, 
grasping teeth. 
A squadron of fruit bats sped across the gloom. 
In the abandoned ornamental garden, Rahel, watched by lolling dwarfs and a forsaken 
cherub, squatted by the stagnant pond and watched toads hop from stone to scummy 
stone. Beautiful Ugly Toads. 
Slimy. Warty. Croaking. 
Yearning, unkissed princes trapped inside them. Food for snakes that lurked in the 
long June grass. Rustle. Lunge. No more toad to hop from stone to scummy stone. No 
more prince to kiss. 
It was the first night since she’d come that it hadn’t rained. Around now, Rahel 
thought, if this were Washington, I would be on my way to work. The bus ride. The 
streetlights. The gas fumes. The shapes of people’s breath on the bulletproof glass of 
my cabin. The clatter of coins pushed towards me in the metal tray. The smell of money 
on my fingers. The punctual drunk with sober eyes who arrived exactly at 10.00 P.M.: 
“Hey you! Black bitch! Suck my dick!” 
She owned seven hundred dollars. And a gold bangle with snakeheads. But Baby 
Kochamma had already asked her how much longer she planned to stay. And what she 
planned to do about Estha. 
She had no plans. 
No plans. 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
No L…custs Stand I. 
She looked back at the looming, gabled, house-shaped Hole in the Universe and 
imagined living in the silver bowl that Baby Kochamma had installed on the roof. It 
looked large enough for people to live in. Certainly it was bigger than a lot of people’s 
homes. Bigger, for instance, than Kochu Maria’s cramped quarters. 
If they slept there, she and Estha, curled together like fetuses in a shallow steel womb, 
what would Hulk Hogan and Bam Bam Bigelow do? If the dish were occupied, where 
would they go? Would they slip through the chimney into Baby Kochamma’s life and 
TV? Would they land on the old stove with a Heeaugh!, in their muscles and spangled 
clothes? Would the Thin People—the famine-victims and refugees—slip through the 
cracks in the doors? Would Genocide slide between the tiles? 
The sky was thick with TV. If you wore special glasses you could see them spinning 
through the sky among the bats and homing birds-blondes, wars, famines, football, food 
shows, coups d’ etat, hairstyles stiff with hair spray. Designer pectorals. Gliding towards 
Ayemenem like skydivers. Making patterns in the sky. Wheels. Windmills. Flowers 
blooming and unblooming. 
Rahel returned to contemplating toads. 
Fat. Yellow. From stone to scummy stone. She touched one gently. It moved its 
eyelids upwards. Funnily self-assured. 
Nictitating membrane, she remembered she and Estha once spent a whole day 
saying. She and Estha and Sophie Mol. 
They were, all three of them, wearing saris (old ones, torn in half) that day. Estha was 
the draping expert. He pleated Sophie Mol’s pleats. Organized Rahel’s pallu and settled 
his own. They had red bindis on their foreheads. In the process of trying to wash out 
Ammu’s forbidden kohl, they had smudged it all over their eyes, and on the whole 
looked like three raccoons trying to pass off as Hindu ladies. It was about a week after 
Sophie Mol arrived. A week before she died. By then she had performed unfalteringly 
under the twins’ perspicacious scrutiny and had confounded all their expectations. 
She had: 
(a) Informed Chacko that even though he was her Real Father, she loved him less 
than Joe (which left him available—even if not inclined—to be the surrogate father of 
certain two-egg persons greedy for his affection). 
(b) Turned down Mammachi’s offer that she replace Estha and Rahel as the privileged 
plaiter of Mammachi’s nightly rat’s tail and counter of moles. 
(c) (& Most Important) Astutely gauged the prevailing temper, and not just rejected, 
but rejected outright and extremely rudely, all of Baby Kochamma’s advances and small 
As if this were not enough, she also revealed herself to be human. One day the twins 
returned from a clandestine trip to the river (which had excluded Sophie Mol), and found 
her in the garden in tears, perched on the highest point of Baby Kochamma’s Herb Curl, 
“Being Lonely,” as she put it. The next day Estha and Rahel took her with them to visit 
They visited him in saris, clumping gracelessly through red mud and long grass 
(nictitating ictitating tating ating ting ing) and introduced themselves as Mrs. Pillai, Mrs. 
Documents you may be interested
Documents you may be interested