“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
Eapen and Mrs. Rajagopalan. Velutha introduced himself and his paralyzed brother 
Kuttappen (although he was fast asleep). He greeted them with the utmost courtesy. He 
addressed them all as Kochamma and gave them fresh coconut water to drink. He 
chatted to them about the weather. The river. The fact that in his opinion coconut trees 
were getting shorter by the year. As were the ladies in Ayemenem. He introduced them 
to his surly hen. He showed them his carpentry tools, and whittled them each a little 
wooden spoon. 
It is only now, these years later, that Rahel with adult hindsight recognized the 
sweetness of that gesture. A grown man entertaining three raccoons, treating them like 
real ladies. Instinctively colluding in the conspiracy of their fiction, taking care not to 
decimate it with adult carelessness. Or affection. 
It is after all so easy to shatter a story. To break a chain of thought. To ruin a fragment 
of a dream being carried around carefully like a piece of porcelain. 
To let it be, to travel with it as Velutha did, is much the harder thing to do. 
Three days before the Terror, he had let them paint his nails with red Cutex that 
Ammu had discarded. That’s the way he was the day History visited them in the back 
verandah. A carpenter with gaudy nails. The posse of Touchable Policemen had looked 
at them and laughed. 
“What’s this?” one had said. “AC-DC?” 
Another lifted his boot with a millipede curled into the ridges of its sole. Deep rust-
brown. A million legs. 
The last strap of light slipped from the cherub’s shoulder. Gloom swallowed the 
garden. Whole. Like a python. Lights came on in the house. 
Rahel could see Estha in his room, sitting on his neat bed. He was looking out through 
the barred window at the darkness. He couldn’t see her, sitting outside in the darkness, 
looking in at the light. 
A pair of actors trapped in a recondite play with no hint of plot or narrative. Stumbling 
through their parts, nursing someone else’s sorrow. Grieving someone else’s grief. 
Unable, somehow, to change plays. Or purchase, for a fee, some cheap brand of 
exorcism from a counselor with a fancy degree, who would sit them down and say, in 
one of many ways: “You’re not the Sinners. You’re the Sinned Against You were only 
children. You had no control. You are the victims, not the perpetrators.” 
It would have helped if they could have made that crossing. If only they could have 
worn, even temporarily, the tragic hood of victimhood. Then they would have been able 
to put a face on it, and conjure up fury at what had happened. Or seek redress. And 
eventually, perhaps, exorcize the memories that haunted them. 
But anger wasn’t available to them and there was no face to put on this Other Thing 
that they held in their sticky Other Hands, like an imaginary orange. There was nowhere 
to lay it down. It wasn’t theirs to give away. It would have to be held. Carefully and 
Esthappen and Rahel both knew that there were several perpetrators (besides 
themselves) that day. But only one victim. And he had blood-red nails and a brown leaf 
on his back that made the monsoons come on time. 
He left behind a Hole in the Universe through which darkness poured like liquid tar. 
Through which their mother followed without even turning to wave good-bye. She left 
them behind, spinning in the dark, with no moorings, in a place with no foundation. 
Hours later, the moon rose and made the gloomy python surrender what it had 
swallowed. The garden reappeared. Regurgitated whole. With Rahel sitting in it. 
The direction of the breeze changed and brought her the sound of drums. A gift. The 
promise of a story. Once upon a time, they said, there lived a… 
Rahel lifted her head and listened. 
On clear nights the sound of the chenda traveled up to a kilometer from the 
Convert pdf document to text - Library software class:C# PDF Convert to Text SDK: Convert PDF to txt files in C#.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
C# PDF to Text (TXT) Converting Library to Convert PDF to Text
Convert pdf document to text - Library software class:VB.NET PDF Convert to Text SDK: Convert PDF to txt files in vb.net, ASP.NET MVC, WinForms, WPF application
VB.NET Guide and Sample Codes to Convert PDF to Text in .NET Project
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
Ayemenem temple, announcing a kathakali performance. 
Rahel went. Drawn by the memory of steep roofs and white walls. Of brass lamps lit 
and dark, oiled wood. She went in the hope of meeting an old elephant who wasn’t 
electrocuted on the Kottayam-Cochin highway. She stopped by the kitchen for a 
On her way out, she noticed that one of the gauze doors of the factory had come off 
its hinges and was propped against the doorway. She moved it aside and stepped in. 
The air was heavy with moisture, wet enough for fish to swim in. 
The floor under her shoes was slick with monsoon scum. A small, anxious bat flitted 
between the roof beams. 
The low cement pickle vats silhouetted in the gloom made the factory floor look like an 
indoor cemetery for the cylindrical dead. 
The earthly remains of Paradise Pickles & Preserves. 
Where long ago, on the day that Sophie Mol came, Ambassador E. Pelvis stirred a pot 
of scarlet jam and thought Two Thoughts. Where a red, tender-mango-shaped secret 
was pickled, sealed and put away. 
It’s true. Things can change in a day. 
Chapter 10. 
The River in the Boat 
While the Welcome Home, Our Sophie Mol Play was being performed in the front 
verandah and Kochu Maria distributed cake to a Blue Army in the greenheat, 
Ambassador E. Pelvis/S. Pimpernel (with a puff) of the beige and pointy shoes, pushed 
open the gauze doors to the dank and pickle-smelling premises of Paradise Pickles. He 
walked among the giant cement pickle vats to find a place to Think in. Ousa, the Bar 
Nowl, who lived on a blackened beam near the skylight (and contributed occasionally to 
the flavor of certain Paradise products), watched him walk. 
Past floating yellow limes in brine that needed prodding from time to time (or else 
islands of black fungus formed like frilled mushrooms in a clear soup). 
Past green mangoes, cut and stuffed with turmeric and chili powder and tied together 
with twine. (They needed no attention for a while.) 
Past glass casks of vinegar with corks. 
Past shelves of pectin and preservatives. 
Past trays of bitter gourd, with knives and colored finger guards. 
Past gunny bags bulging with garlic and small onions. 
Past mounds of fresh green peppercorns. 
Past a heap of banana peels on the floor (preserved for the pigs’ dinner). 
Past the label cupboard full of labels. 
Past the glue. 
Past the glue-brush. 
Past an iron tub of empty bottles floating in soapbubbled water 
Past the lemon squash. 
The grape crush. 
And back. 
It was dark inside, lit only by the light that filtered through the clotted gauze doors, and 
a beam of dusty sunlight (that Ousa didn’t use) from the skylight. The smell of vinegar 
and asafetida stung his nostrils, but Estha was used to it, loved it. The place that he 
found to Think in was between the wall and the black iron cauldron in which a batch of 
freshly boiled (illegal) banana jam was slowly cooling. 
The jam was still hot and on its sticky scarlet surface, thick pink froth was dying slowly. 
Library software class:C# PDF Text Extract Library: extract text content from PDF file in
C#.NET PDF text extracting library package, you can easily extract all or partial text content from target PDF document file, edit selected text content, and
Library software class:C# PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in C#.net
easy for C# developers to convert and transform style that are included in target PDF document file original formatting and interrelation of text and graphical
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
Little banana-bubbles drowning deep in jam and nobody to help them. 
The Orangedrink Lemondrink Man could walk in any minute. Catch a Cochin-
Kottayam bus and be there. And Ammu would offer him a cup of tea. Or Pineapple 
Squash perhaps. With ice. Yellow in a glass. 
With the long iron stirrer, Estha stirred the thick, fresh jam. 
The dying froth made dying frothly shapes. 
A crow with a crushed wing. 
A clenched chicken’s claw. 
A Nowl (not Ousa) mired in sickly jam. 
A sadly swirl. 
And nobody to help. 
As Estha stirred the thick jam he thought Two Thoughts, and the Two Thoughts he 
thought were these: 
(a)Anything can happen to Anyone. and 
(b)It’s best to be prepared. 
Having thought these thoughts, Estha Alone was happy with his bit of wisdom. 
As the hot magenta jam went round, Estha became a Stirring Wizard with a spoiled 
puff and uneven teeth, and then the Witches of Macbeth. 
Fire burn, banana bubble. 
Ammu had allowed Estha to copy Mammachi’s recipe for banana jam into her new 
recipe book, black with a white spine. 
Acutely aware of the honor that Ammu had bestowed on him, Estha had used both his 
best handwritings. 
Bananajam (in his old best writing) 
Crush ripe banana. Add water to cover and cook on a ~ hot fire till fruit is soft. 
Sqweeze out juice by straining through course muslin. 
Weigh equal quantity of sugar and keep b~. 
Cook fruit juice till it turns scarlet and about half the quantity evapoarates. 
Prepare the gelatin (pectin) thus 
Proportion 1:5 
ie: 4 teaspoons Pectin. 20 teaspoons sugar. 
Estha always thought of Pectin as the youngest of three brothers with hammers, 
Pectin, Hectin and Abednego. He imagined them building a wooden ship in failing light 
and a drizzle. Like Noah’s sons. He could see them clearly in his mind. Racing against 
time. The sound of their hammering echoing dully under the brooding, storm-coming 
And nearby in the jungle, in the eerie, storm-coming light, animals queued up in pairs: 
Girl boy. 
Girl boy. 
Girl boy. Girl boy. 
Twins were not allowed. 
The rest of the recipe was in Estha’s new best handwriting. Angular, spiky. It leaned 
backwards as though the letters were reluctant to form words, and the words reluctant to 
be in sentences: 
Add the Pectin to concentrated juice. Cook for a few (5) minutes. 
Use a strong fire, burning heavily all around. 
Add the sugar. Cook until sheeting consistency is obtained. 
Cool slowly. 
Library software class:VB.NET PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in vb.
Embed zoom setting (fit page, fit width). Free library for .NET framework. Why do we need to convert PDF document to HTML webpage using VB.NET programming code?
Library software class:C# PDF Converter Library SDK to convert PDF to other file formats
need to get text content from PDF file, this C# PDF to text conversion code If you want to transform and convert PDF document to Jpeg image file format, this
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
Hope you will enjoy this recipe. 
Apart from the spelling mistakes, the last line—Hope you will enjoy this recipe—was 
Estha’s only augmentation of the original text. 
Gradually, as Estha stirred, the banana jam thickened and cooled, and Thought 
Number Three rose unbidden from his beige and pointy shoes. 
Thought Number Three was: 
(c) A boat. 
A boat to row across the river Akkara. The Other Side. A boat to carry Provisions. 
Matches. Clothes. Pots and Pans. Things they would need and couldn’t swim with. 
Estha’s arm hairs stood on end. The jam-stirring became a boatrowing. The round and 
round became a back and forth. Across a sticky scarlet river. A song from the Onam 
boat race filled the factory. Thaiy thay thaka rbazy thaiy thome!” 
Enda da korangacha, chandi ithra thenjada? 
(Hey, Mr. Monkey man, why’s your bum so red?) 
Pandyill thooran poyappol nerakkamathiri nerangi njan. 
(I went for a shit to Madras, and scraped it till it bled.) 
Over the somewhat discourteous questions and answers of the boat song, Rahel’s 
voice floated into the factory 
“Estha! Estha! Estha!” 
Estha didn’t answer. The chorus of the boat song was whispered into the thick jam. 
A gauze door creaked, and an Airport Fairy with hornbumps and yellow-rimmed red 
plastic sunglasses looked in with the sun behind her. The factory was angry-colored. 
The salted limes were red. The tender mangoes were red. The label cupboard was red. 
The dusty sunbeam (that Ousa never used) was red. 
The gauze door closed. 
Rahel stood in the empty factory with her Fountain in a Love-in-Tokyo. She heard a 
nun’s voice singing the boat song. A clear soprano wafting over vinegar fumes and 
pickle vats. 
She turned to Estha bent over the scarlet broth in the black cauldron. 
“What d’you want?” Estha asked without looking up. 
“Nothing,” Rahel said. 
“Then why have you come here?” 
Rahel didn’t reply. There was a brief, hostile silence. 
“Why’re you rowing the jam?” Rahel asked. 
“India’s a Free Country,” Estha said. 
No one could argue with that. 
India was a Free Country 
You could make salt. Row jam, if you wanted to. 
The Orangedrink Lemondrink Man could just walk in through the gauze doors, 
If he wanted to. 
And Ammu would offer him pineapple juice. With ice. 
Rahel sat on the edge of a cement vat (frothy ends of buckram and lace, delicately 
dipped in tender mango pickle) and tried on the 
rubber finger guards. Three bluebottles fiercely fought the gauze doors, wanting to be 
let in. And Ousa the Bar Nowl watched the pickle-smelling silence that lay between the 
twins like a bruise. 
Rahel’s fingers were Yellow Green Blue Red Yellow. Estha’s jam was stirred. 
Rahel got up to go. For her Afternoon Gnap. 
Library software class:VB.NET PDF Text Extract Library: extract text content from PDF
With this advanced PDF Add-On, developers are able to extract target text content from source PDF document and save extracted text to other file formats
Library software class:VB.NET PDF Convert to Word SDK: Convert PDF to Word library in vb.
Convert PDF document to DOC and DOCX formats in Visual Basic .NET project. using RasterEdge.XDoc.PDF; Convert PDF to Word Document in VB.NET Demo Code.
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
“Where’re you going?” 
Rahel took off her new fingers, and had her old finger-colored fingers back. Not 
yellow, not green, not blue, not red. Not yellow 
“I’m going to Akkara,” Estha said. Not looking up. “To the History House.” 
Rahel stopped and turned around, and on her heart a drab moth with unusually dense 
dorsal tufts unfurled its predatory wings. 
Slow out. 
Slow in. 
“Why?” Rahel said. 
“Because Anything can Happen to Anyone,” Estha-said. “It’s Best to be Prepared.’ 
You couldn’t argue with that. 
Nobody went to Kari Saipu’s house anymore. Vellya Paapen claimed to be the last 
human being to have set eyes on it. He said that it was haunted. He had told the twins 
the story of his encounter with Kari Saipu’s ghost. It happened two years ago, he said. 
He had gone across the river, hunting for a nutmeg tree to make a paste of nutmeg and 
fresh garlic for Chella, his wife, as she lay dying of tuberculosis. Suddenly he smelled 
cigar smoke (which he recognized at once, because Pappachi used to smoke the same 
brand). Vellya Paapen whirled around and hurled his sickle at the smell. He pinned the 
ghost to the trunk of a rubber tree, where, according to Vellya Paapen, it still remained. 
A sickled smell that bled clear, amber blood, and begged for cigars. 
Vellya Paapen never found the nutmeg tree, and had to buy himself a new sickle. But 
he had the satisfaction of knowing that his lightning-quick reflexes (despite his 
mortgaged eye) and his presence of mind had put an end to the bloodthirsty wanderings 
of a pedophile ghost. 
As long as no one succumbed to its artifice and unsickled it with a cigar. 
What Vellya Paapen (who knew most things) didn’t know was that Kari Saipu’s house 
was the History House (whose doors were locked and windows open). And that inside, 
map-breath’d ancestors with tough toe-nails whispered to the lizards on the wall. That 
History used the back verandah to negotiate its terms and collect its dues. That default 
led to dire consequences. That on the day History picked to square its books, Estha 
would keep the receipt for the dues that Velutha paid. 
Vellya Paapen had no idea that Kari Saipu it was who captured dreams and re-
dreamed them. That he plucked them from the minds of passersby the way children pick 
currants from a cake. That the ones he craved most of all, the dreams he loved re-
dreaming, were the tender dreams of two-egg, twins. 
Poor old Vellya Paapen, had he known then that History would choose him for its 
deputy, that it would be his tears that set the Terror rolling, perhaps he would not have 
strutted like a young cockerel in the. Ayemenem bazaar, bragging of how he swam the 
river with his sickle in his mouth (sour, the taste of iron on his tongue). How he put it 
down for just one moment while he kneeled to wash the river-grit out of his mortgaged 
eye (there was grit in the river sometimes, particularly in the rainy months) when he 
caught the first whiff of cigar smoke. How he picked up his sickle, whirled around and 
sickled the smell that fixed the ghost forever. All in a single fluid, athletic motion. 
By the time he understood his part in History’s Plans, it was too late to retrace his 
steps. He had swept his footprints away himself. Crawling backwards with a broom. 
In the factory the silence swooped down once more and tightened around the twins. 
But this time it was a different kind of silence. An old river silence. The silence of Fisher 
People and waxy mermaids. 
“But Communists don’t believe in ghosts,” Estha said, as though they were continuing 
a discourse investigating solutions to the ghost problem. Their conversations surfaced 
and dipped like mountain streams. Sometimes audible to other people. Sometimes not. 
“Are we going to become a Communist2” Rahel asked. 
“Might have to.” 
Library software class:VB.NET PDF Convert to Jpeg SDK: Convert PDF to JPEG images in vb.
Convert PDF to Text. Convert PDF to JPEG. Convert PDF to Png, Gif, Bitmap Images. File & Page Process. File: Merge, Append PDF Files. File: Split PDF Document
Library software class:VB.NET PDF Convert to Tiff SDK: Convert PDF to tiff images in vb.
VB.NET PDF - Convert PDF to TIFF Using VB in VB.NET. Free VB.NET Guide to Render and Convert PDF Document to TIFF in Visual Basic Class.
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
Distant cake-crumbled voices and approaching Blue Army footsteps caused the 
Comrades to seal the secret. 
It was pickled, sealed and put away. A red, tender-mango-shaped secret in a vat. 
Presided over by a Nowl. 
The Red Agenda was worked out and agreed upon: 
Comrade Rahel would go for her Afternoon Gnap, then lie awake until Ammu fell 
asleep. – 
Comrade Estha would find the flag (that Baby Kochamma had been forced to wave), 
and wait for her by the river and there they would: 
(b) Prepare to prepare to be prepared. 
A child’s abandoned Fairy Frock (semipickled) stood stiffly on its own in the middle of 
Ammu’s darkened bedroom floor. 
Outside, the Air was Alert and Bright and Hot. Rahel lay next to Ammu, wide awake in 
her matching airport knickers. She could see the pattern of the cross-stitch flowers from 
the blue cross-stitch counterpane on Ammu’s cheek. She could hear the blue cross-
stitch afternoon. 
The slow ceiling fan. The sun behind the curtains. The yellow wasp wasping against 
the windowpane in a dangerous dzzzz. 
A disbelieving lizard’s blink. 
High-stepping chickens in the yard. 
The sound of the sun crinkling the washing. Crisping white bedsheets. Stiffening 
starched saris. Off-white and gold. 
Red ants on yellow stones. 
A hot cow feeling hot. Amhoo. In the distance. 
And the smell of a cunning Englishman ghost, sickled to a rubber tree, asking 
courteously for a cigar. 
“Umm… excuse me? You wouldn’t happen to have an umm… cigar, would you?” 
In a kind, schoolteacherly voice. 
Oh dear. 
And Estha waiting for her. By the river. Under the mangosteen tree that Reverend 
E.John Ipe had brought home from his visit to Mandalay. 
What was Estha sitting on? 
On what they always sat on under the mangosteen tree. Something gray and grizzled. 
Covered in moss and lichen, smothered in ferns. Something that the earth had claimed. 
Not a log. Not a rock. 
Before she completed the thought, Rahel was up and running. Through the kitchen, 
past Kochu Maria fast asleep. Thickwrinkied like a sudden rhinoceros in a frilly apron. 
Past the factory. 
Tumbling barefoot through the greenheat, followed by a yellow wasp. 
Comrade Estha was there. Under the mangosteen tree. With the red flag planted in 
the earth beside him. A Mobile Republic. A Twin Revolution with a Puff. 
And what was he sitting on? 
Something covered with moss, hidden by ferns. 
Knock on it and it made a hollow knocked-on sound. 
The silence dipped and soared and swooped and looped in figures of eight. 
Jeweled dragonflies hovered like shrill children’s voices in the sun. Finger-colored 
fingers fought the ferns, moved the stones, cleared the way. There was a sweaty 
grappling for an edge to hold on to. And a One Two and. 
Things can change in a day. 
It was a boat. A tiny wooden vallom . 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
The boat that Estha sat on and Rahel found. 
The boat that Ammu would use to cross the river. To love by night the man her 
children loved by day. 
So old a boat that it had taken root. Almost. 
A gray old boatplant with boatflowers and boatfruit. And underneath, a boat-shaped 
patch of withered grass. A scurrying, hurrying boatworld. 
Dark and dry and cool. Unroofed now. And blind. 
White termites on their way to work. 
White ladybirds on their way home. 
White beetles burrowing away from the light. 
White grasshoppers with whitewood violins. 
Sad white music. 
A white wasp. Dead. 
A bntrlewhite snakeskin, preserved in darkness, crumbled in the sun. 
But would it do, that little vallom? 
Was it perhaps too old? Too dead?’ 
Was Akkara too far away for it? 
Two-egg twins looked out across their river. 
The Meenachal. 
Graygreen. With fish in it. The sky and trees in it. And at night, the broken yellow 
moon in it. 
When Pappachi was a boy, an old tamarind tree fell into it in a storm. It was still there. 
A smooth barkiess tree, blackened by a surfeit of green water. Driftless driftwood. 
The first third of the river was their friend. Before the Really Deep began. They knew 
the slippery stone steps (thirteen) before the slimy mud began. They knew the afternoon 
weed that flowed inwards from the backwaters of Komarakom. They knew the smaller 
fish. The flat, foolish pallathi, the silver paral, the wily, whiskered koori, the sometimes 
Here Chacko had taught them to swim (splashing around his ample uncle stomach 
without help). Here they had discovered for themselves the discotinected delights of 
underwater fatting. 
Here they had learned to fish. To thread coiling purple earthworms onto hooks on the 
fishing rods that Velutha made from slender culms of yellow bamboo. 
Here they studied Silence (like the children of the Fisher People), and learned the 
bright language of dragonflies. 
Here they learned to Wait. To Watch. To think thoughts and not voice them. To move 
like lightning when the bendy yellow bamboo arced downwards. 
So this first third of the river they knew well. The next two-thirds less so. 
The second third was where the Really Deep began. Where the current was swift and 
certain (downstream when the tide was out, upstream, pushing up from the backwaters 
when the tide was in). 
The third third was shallow again. The water brown and murky. Full of weeds and 
darting eels and slow mud that oozed through toes like toothpaste. 
The twins could swim like seals and, supervised by Chacko, had crossed the river 
several times, returning panting and cross-eyed from the effort, with a stone, a twig or a 
leaf from the Other Side as testimony to their feat But the middle of a respectable river, 
or the Other Side, was no place for children to Linger, Loll or Learn Things. Estha and 
Rahel accorded the second third and the third third of the Meenachal the deference it 
deserved. Still, swimming across was not the problem. Taking the boat with Things in it 
(so that they could Prepare to prepare to be prepared) was. 
They looked across the river with Old Boat eyes. From where they stood they couldn’t 
see the History House. It was just a darkness beyond the swamp, at the heart of the 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
abandoned rubber estate, from which the sound of crickets swelled. 
Estha and Rahel lifted the little boat and carried it to the water It looked surprised, like 
a grizzled fish that had surfaced from the deep. In dire need of sunlight. It needed 
scraping, and cleaning, perhaps, but nothing more. 
Two happy hearts soared like colored kites in a skyblue sky. But then, in a slow green 
whisper, the river (with fish in it, with the sky and trees in it), bubbled in. 
Slowly the old boar sank, and settled on the sixth step. 
And a pair of two-egg twin hearts sank and settled on the step above the sixth. 
The deep-swimming fish covered their mouths with their fins and laughed sideways at 
the spectacle. 
A white boat-spider floated up with the river in the boat, struggled briefly and drowned. 
Her white egg sac ruptured prematurely, and a hundred baby spiders (too light to drown, 
too small to Swim), stippled the smooth surface of the green water, before being swept 
out to sea. To Madagascar, to start a new phylum of Malayali Swimming Spiders. 
In a while, as though they’d discussed it (though they hadn’t), the twins began to wash 
the boat in the river. The cobwebs, the mud, the moss and lichen floated away. When it 
was clean, they turned it upside down and hoisted it onto their heads. Like a combined 
hat that dripped. Estha uprooted the red flag. 
A small procession (a flag, a wasp, and a boat-on-legs) wended its knowledgeable 
way down the little path through the undergrowth. It avoided the clumps of nettles, and 
sidestepped known ditches and anthills. It skirted the precipice of the deep pit from 
which laterite had been quarried, and was now a still lake with steep orange banks, the 
thick, viscous water covered with a luminous film of green scum. A verdant, treacherous 
lawn, in which mosquitoes bred and fish were fat but inaccessible. 
The path, which ran parallel to the river, led to a little grassy clearing that was 
hemmed in by huddled trees: coconut, cashew, mango, bilimbi. On the edge of the 
clearing, with its back to the river, a low hut with walls of orange laterite plastered with 
mud and a thatched roof nestled close to the ground, as though it was listening to a 
whispered subterranean secret. The low walls of the hut were the same color as the 
earth they stood on, and seemed to have germinated from a house-seed planted in the 
ground, from which right-angled ribs of earth had risen and enclosed space. Three 
untidy banana trees grew in the little front yard that had been fenced off with panels of 
woven palm leaves. 
The boat-on-legs approached the hut. An unlit oil lamp hung on the wall beside the 
door, the patch of wall behind it was singed soot black. The door was ajar. It was dark 
inside. A black hen appeared in the doorway. She returned indoors, entirely indifferent 
to boat visits. 
Velutha wasn’t home. Nor Vellya Paapen. But someone was. 
A man’s voice floated out from inside and echoed around the clearing, making him 
sound lonely. 
The voice shouted the same thing, over and over again, and each time it climbed into 
a higher, more hysterical register. It was an appeal to an over-ripe guava threatening to 
fall from its tree and make a mess on the ground. 
Pa pera-pera-pera-perakka, 
(Mister gugga-gug-gug-guava,) 
Endeparambil thooralley 
(Don’t shit here in my compound.) 
Chetendeparambil thoorikko. 
(You can shit next door in my brother’s compound.) 
Pa pera-pem-pera-perakka. 
(Mister gugga-gug-gug-guava.) 
The shouter was Kuttappen, Velutha’s older brother. He was paralyzed from his chest 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
downwards. Day after day, month after month, while his brother was away and his father 
went to work, Kuttappen lay flat on his back and watched his youth saunter past without 
stopping to say hello. All day he lay there listening to the silence of huddled trees with 
only a domineering black hen for company. He missed his mother, Chella, who had died 
in the same corner of the room that he lay in now. She had died a coughing, spitting, 
aching, phlegmy death. Kuttappen remembered noticing how her feet died long before 
she had. How the skin on them grew gray and lifeless. How fearfully he watched death 
creep over her from the bottom up. Kuttappen kept vigil on his own numb feet with 
mounting terror. Occasionally he poked at them hopefully with a stick that he kept 
propped up in the corner to defend himself against visiting snakes. He had no sensation 
in his feet at all, and only visual evidence assured him that they were still connected to 
his body, and were indeed his own. 
After Chella died, he was moved into her corner, the corner that Kuttappen imagined 
was the corner of his home that Death had reserved to administer her deathly affairs. 
One corner for cooking, one for clothes, one for bedding rolls, one for dying in. 
He wondered how long his would take, and what people who had more than four 
corners in their houses did with the rest of their corners. Did it give them a choice of 
corners to die in? 
He assumed, not without reason, that he would be the first in his family to follow in his 
mother’s wake. He would learn otherwise. Soon. Too soon. 
Sometimes (from habit, from missing her), Kuttappen coughed like his mother used to, 
and his upper body bucked like a justcaught fish. His lower body lay like lead, as though 
it belonged to someone else. Someone dead whose spirit was trapped and couldn’t get 
Unlike Velutha, Kuttappen was a good, safe Paravan. He could neither read nor write. 
As belay there on his hardbed, bits of thatch and grit fell onto him from the ceiling and 
mingled with his sweat. Sometimes ants and other insects fell with it. On bad days the 
orange walls held hands and bent over him, inspecting him like malevolent doctors, 
slowly, deliberately, squeezing the breath out of him and making him scream. 
Sometimes they receded of their own accord, and the room he lay in grew impossibly 
large, terrorizing him with the specter of his own insignificance. That too made him cry 
Insanity hovered close at hand, like an eager waiter at an expensive restaurant 
(lighting cigarettes, refilling glasses). Kuttappen thought with envy of madmen who could 
walk. He had no doubts about the equity of the deal; his sanity, for serviceable legs. 
The twins put the boat down, and the clatter was met with a sudden silence from 
Kuttappen wasn’t expecting anyone. 
Estha and Rahel pushed open the door and went in. Small as they were, they had to 
stoop a little to go in. The wasp waited outside on the lamp. 
“It’s us.” 
The room was dark and clean. It smelled of fish curry and woodsmoke. Heat cleaved 
to things like a low fever. But the mud floor was cool under Rahel’s bare feet. Velutha’s 
and Vellya Paapen’s bedding was rolled up and propped against the wall. Clothes hung 
on a string. There was a low wooden kitchen shelf on which covered terra-cotta pots, 
ladles made of coconut shells arid three chipped enamel plates with dark-blue rims were 
arranged. A grown man could stand up straight in the center of the room, but not along 
its sides. Another low door led to a backyard, where there were more banana trees, 
beyond which the river glimmered through the foliage. A carpenter’s workstation had 
been erected in the backyard. 
There were no keys or cupboards to lock. 
The black hen left through the backdoor, and scratched abstractedly in the yard, 
where woodshavings blew about like blond curls. Judging from her persona1ity~ she 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 
appeared to have been reared on a diet of hardware: hasps and clasps and nails and 
old screws. 
“Ayyo, Mon! Mol! What must you be thinking? That Kuttappen’s a basket case!” an 
embarrassed, disembodied voice said. 
It took the twins awhile for their eyes to grow accustomed to the dark. Then the 
darkness dissolved and Kuttappen appeared on his bed, a glistening genie in the gloom. 
The whites of his eyes were dark yellow. The soles of his feet (soft from so much lying 
down) stuck out from under the cloth that covered his legs. They were still stained a pale 
orange from years of walking barefoot on red mud. He had gray calluses on his ankles 
from the chafing of the rope that Paravans tied around their feet when they climbed 
coconut trees. 
On the wall behind him there was a benign, mouse-haired calendar—Jesus with 
lipstick and rouge, and a lurid, jeweled heart glowing through his clothes. The bottom 
quarter of the calendar (the part with the dates on it) filled out like a skirt. Jesus in a 
Twelve layers of petticoats for the twelve months of the year. None had been torn out. 
There were other things from the Ayemenem House that had either been given to 
them or salvaged from the rubbish bin. Rich things in a poor house. A clock that didn’t 
work, a flowered tin wastepaper basket. Pappachi’s old riding boots (brown, with green 
mold) with the cobbler’s trees still in them. Biscuit tins with sumptuous pictures of 
English castles and ladies with hustles and ringlets. 
A small poster (Baby Kochamma’s, given away because of a damp patch) hung next 
to Jesus. It was a picture of a blond child writing a letter, with tears falling down her 
cheeks. Underneath it said: Pm writing to say I Miss You. She looked as though she’d 
had a haircut, and it was her cropped curls that were blowing around Velutha’s 
A transparent plastic tube led from under the worn cotton sheet that covered 
Kuttappen to a bottle of yellow liquid that caught the shaft of light that came in through 
the door, and quelled a question that had been rising inside Rahel. She fetched him 
water in a steel tumbler from the clay koojah. She seemed to know her way around. 
Kuttappen lifted his head and drank. Some water dribbled down his chin. 
The twins squatted on their haunches, like professional adult gossips in the 
Ayemenem market. 
They sat in silence for a while. Kuttappen mortified, the twins preoccupied with boat 
“Has Chacko Saar’s Mol come?” Kuttappen asked. 
“Must have,” Rahel said laconically. 
“Where’s she?” 
“Who knows? Must be around somewhere. We don’t know.” 
“Will you bring her here for me to see?” 
“Can’t,” Rahel said. 
“Why not?” 
`She has to stay indoors. She’s very delicate. If she gets dirty she’ll die.” 
“I see.” 
“We’re not allowed to bring her here… and anyway, there’s nothing to see,’ Rahel 
assured Kuttappen. “She has hair, legs, teeth—you know—the usual, only she’s a little 
tall.” And that was the only concession she would make. 
“Is that all?” Kuttappen said, getting the point very quickly. “Then where’s the point in 
seeing her?” 
“No point,” Rahel said. 
“Kuttappa, if a vallom leaks, is it very hard to mend?” Estha asked. 
Documents you may be interested
Documents you may be interested