“It’s been a few weeks since I’ve been able to spend Saturday night with all of you,” Ky says. I glance over at him as the lights begin to dim,
softening his face and, somehow, lessening the space between us. His next words hold a trace of bitterness—only a trace, but more than I’ve ever
heard from him. “Having my vocation keeps me busy. I’m glad you all don’t seem to mind.”
“It’s no trouble,” I say. “We’re your friends.” But even as I say it, I wonder if we are. I don’t know him the way I know the others.
“Friends.” Ky says the word softly, and I wonder if he is thinking of the friends he must have had in the Outer Provinces.
The theater goes dark. I know without looking that Ky isn’t turned toward me anymore and that Xander is. I look forward, straight into the black.
I always enjoy these few seconds in the theater before a showing, when all is dark and I am waiting. I always feel a drop in my stomach—
wondering if, when the lights of the showing come on, I might find myself completely alone. Or wondering if the lights won’t come up at all. I feel like I
can’t be sure; not in that first moment. I don’t know why I like it.
But of course the lights come on the screen and the showing begins and I am not alone. Xander sits on one side of me, Ky on the other, and in
front of me the screen shows the beginnings of the Society.
The cinematography is excellent; swooping low across the blue ocean, the green of the coast, over snow-crowned mountains, and on into the
golden fields of the Farmlands, over the white dome of our very own City Hall (the audience cheers when it comes into view). Across more rolling
green and gold toward another City, and another, and another. In each Province of the Society, people are likely cheering as they see their City—
even if they have seen this showing before. When you see our Society like this, it’s hard not to feel proud. Which, of course, is the point.
Ky takes a deep breath and I glance over at him. What I see surprises me. His eyes are wide and he has forgotten to keep his face still and calm.
Instead, it is alight with wonder. He seems to think that he is really flying. He doesn’t even notice me watching.
After that soaring beginning, however, the showing is basic. We go through how things used to be before the Society came into being and before
everything worked according to statistics and predictions. Ky’s face settles back into its usual smooth expression; I keep sneaking glances over
during different parts of the showing to see if he is reacting again. But he’s not.
When they get to the part about the implementation of Matching, Xander turns to look at me. In the pale light from the screen, I see his smile and I
smile back. Xander’s hand tightens on mine and I forget about Ky.
Until the end.
At the end, the showing takes us back to how things were before the Society. How things would be again if the Society fell. I don’t know what set
they used for this, but it is almost laughable. They have gone over the top with the dramatic, barren redlands; the shabby little houses; the few sullen,
hard, sad-looking actors walking around the dangerous, almost-empty streets. Then, as if out of nowhere, sinister black aircraft appear in the sky
and the people run screaming away. The Anthem of the Society plays in the background, ornate higher notes crying across a strong bass line that
pounds the feelings home.
The scene is overdone. It’s ludicrous, especially after the quiet scene at Grandfather’s that I witnessed on Sunday. This isn’t what death looks
like. One of the actors falls to the ground dramatically. Garish red bloodstains cover his clothing. I hear Xander give a little snort of laughter next to
me, and I know that he feels the same way I do. Feeling bad that I’ve ignored Ky for so long, I turn to him to share the joke.
He is crying. Without a sound.
A tear slips down his cheek and he brushes it away so quickly I almost don’t know if it was there, but it was. It was. And now another tear, gone as
quickly as the first. His eyes are so full that I wonder how he can see. But he does not look away from the screen.
I am not used to seeing someone suffer. I turn away.
When the movie ends, reprising the sweeping travelogue from the beginning, Ky takes a deep breath. I can tell that it aches. I don’t glance over at
him again until the lights go back up in the theater. When they do, he is calm and composed and back to the Ky I know. Or the one I thought I knew.
No one else has noticed. Ky does not know that I have seen him.
I say nothing. I ask no questions. I turn away. This is who I am. But not who Grandfather thought you could be. The thought comes into my mind
like a sideways glance, like a flash of blue next to me. Ky. Is he watching me? Waiting for me to meet his gaze?
I wait one moment too long before I turn back. When I do, Ky is not looking at me anymore. If he ever was.
Add pdf files together reader - Merge, append PDF files in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provide C# Demo Codes for Merging and Appending PDF Document
merge pdf online; append pdf
Add pdf files together reader - VB.NET PDF File Merge Library: Merge, append PDF files in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET Guide and Sample Codes to Merge PDF Documents in .NET Project
c# merge pdf files; batch combine pdf
Two days later, I stand with a group of other students in front of the main building of the Arboretum. An early morning mist lifts around us, shapes of
people and trees appearing, it seems, out of nowhere.
“Have you ever done this before?” the girl next to me asks. I don’t know her at all, so she must be from another Borough, a different Second
“Not really,” I say, distracted by the fact that one of the figures appearing out of the mist has the shape of Ky Markham. He moves quiet and
strong. Careful. When he sees me, he lifts his hand to wave. Apparently he has signed up for hiking as his summer leisure activity, too. After a
second’s pause, during which I smile and wave back at Ky, I add, “No. I’ve been walking. Never hiking.”
“No one has done this before,” says Lon, an annoying boy that I know from Second School. “It hasn’t been offered in years.”
“My grandfather knew how,” I say.
Lon won’t shut up. “Knew? As in past tense? Is he dead?”
Before I can answer, an Officer in Army green clears his throat as he comes to stand in front of us. He’s older with crisp-short white hair and olive
skin. His coloring and bearing remind me of Grandfather.
“Welcome,” the Officer says in a voice as clipped and sharp as his hair. He does not sound welcoming, and I realize that the similarities to
Grandfather do not go far. I have to stop looking for Grandfather. He won’t materialize from the trees, no matter how much I wish it could happen.
“I’m your instructor. You will address me as Sir.”
Lon can’t stop himself. “Do we get to go on the Hill?”
The Officer fixes him with a gaze and Lon wilts.
“No one,” the Officer says, “speaks without my permission. Is that understood?”
We all nod.
“We’re not going to waste any time. Let’s get started.”
He points behind him to one of the thickly forested Arboretum hills. Not the Hill, not the big one, but one of the smaller foothills that are usually off-
limits unless you’re an Arboretum employee. These small hills are not that high, but my mother tells me that they are still a good climb through
underbrush and growth.
“Get to the top of it,” he says, turning on his heel. “I’ll be waiting.”
Is he serious? No tips? No training before we start?
The Officer disappears into the undergrowth.
Apparently he is serious. I feel a small smile lifting the corners of my mouth, and I shake my head to get rid of it. I am the first to follow the Officer
into the trees. They are thick summer green and when I push my way through them, they smell like Grandfather. Perhaps he is in the trees after all.
And I think, If I ever dared to open that paper, this would be the place.
I hear other people moving through the trees around me and behind me. The forest, even this type of semicultivated forest, is a noisy place,
especially with all of us tromping through it. Bushes smack, sticks crunch, and someone swears nearby. Probably Lon. I move faster. I have to fight
against some of the bushes, but I make good progress.
My sorting mind wishes I could identify the birdcalls around me and name the plants and flowers I see. My mother likely knows most of them, but I
won’t ever have that kind of specialized knowledge unless working in the Arboretum becomes my vocation.
The climb gets harder and steeper but not impossible. The little hill is still part of the Arboretum proper, so it isn’t truly wild. My shoes become
dirty, the soles covered in pine needles and leaves. I stop for a moment and look for a place to scrape off some of the mud so I can move faster.
But, here in the Arboretum, the fallen trees and branches are all removed immediately after they fall. I have to settle for scraping my feet, one at a
time, along the bark-bumped side of a tree.
My feet feel lighter when I start walking again and I pick up speed. I see a smooth, round rock that looks like a polished egg, like the gift Bram
gave to Grandfather. I leave it there, small and brown in the grass, and I move even faster, pushing the branches out of my way and ignoring the
scratches on my hands. Even when a pine branch snaps back and I feel the sharp slap of needles and sinewy branch on my face, I don’t stop.
I’m going to be the first one to the top of this hill and I’m glad. There is a lightness to the trees ahead of me, and I know it is because there is sky
and sun behind them instead of more forest. I’m almost there. Look at me, Grandfather, I think to myself, but of course he can’t hear me.
Look at me.
I veer suddenly and duck into the bushes. I fight my way through until I crouch alone in the middle of a thick patch of tangled leaves where I hope I
will be well concealed. Dark brown plainclothes make good camouflage.
My hands shake as I pull out the paper. Was this what I planned all along when I tucked the compact inside the pocket of my plainclothes this
morning? Did I know somehow that I’d find the right moment here in the woods?
I don’t know where else to read it. If I read it at home someone might find me. The same is true of the air train and school and work. It’s not quiet
in this forest, crowded with vegetation and thick, muggy morning air wet against my skin. Bugs hum and birds sing. My arm brushes against a leaf
and a drop of dew falls onto the paper with a sound like ripe fruit dropping to the ground.
What did Grandfather give me?
C# Word - Merge Word Documents in C#.NET
empowers C# programmers to easily merge and append Word files with mature input Word documents can be merged and appended together according to Add references:
attach pdf to mail merge; add pdf files together
C# PowerPoint - Merge PowerPoint Documents in C#.NET
together according to its loading sequence, and then saved and output as a single PowerPoint with user-defined location. C# DLLs: Merge PowerPoint Files. Add
how to combine pdf files; best pdf merger
I hold the weight of this secret in my palm and then I open it.
I was right; the words are old. But even though I don’t recognize the type, I recognize the format.
Grandfather gave me poetry.
Of course. My great-grandmother. The Hundred Poems. I know without having to check on the school ports that this poem is not one of them. She
took a great risk hiding this paper, and my grandfather and grandmother took a great risk keeping it. What poems could be worth losing everything
The very first line stops me in my tracks and brings tears to my eyes and I don’t know why except that this one line speaks to me as nothing else
ever has.
Do not go gentle into that good night.
I read on, through words I do not understand and ones that I do.
I know why it spoke to Grandfather: 
Do not go gentle into that good night,
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage, against the dying of the light.
And as I read on, I know why it speaks to me: 
Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.
My words have forked no lightning. Grandfather even told me this, before he died, when I gave him that letter that I didn’t truly write. Nothing I have
written or done has made any difference in this world, and suddenly I know what it means to rage, and to crave.
I read the whole poem and eat it up, drink it up. I read about meteors and a green bay and fierce tears and even though I don’t understand all of it
—the language is too old—I understand enough. I understand why my grandfather loved this poem because I love it too. All of it. The rage and the
The line under the title of the poem says Dylan Thomas, 1914-1953.
There is another poem on the other side of the paper. It’s called “Crossing the Bar,” and it was written by someone who lived even further in the
past than Dylan Thomas—Lord Alfred Tennyson. 1809-1892.
So long ago, I think. So long ago they lived and died.
And they, like Grandfather, will never come back.
Greedy, I read the second poem, too. I read the words of both poems over again several times, until I hear the sharp snap of a stick near me.
Quickly, I fold up the paper and put it away. I have lingered too long. I have to go; to make up the time I’ve lost.
I have to run.
I don’t hold back; this isn’t the tracker, so I can push myself hard, through the branches and up the hill. The words of the Thomas poem are so wild
and beautiful that I keep repeating them silently to myself as I run. Over and over I think do not go gentle, do not go gentle, do not go gentle. It isn’t
until I’m almost at the top of the hill that realization hits me: There’s a reason they didn’t keep this poem.
This poem tells you to fight.
One more branch stings my face as I break through the clearing, but I don’t stop—I push out into the open. I look around for the Officer. He’s not
there, but someone else is already at the top. Ky Markham.
To my surprise, we are alone on top of the hill. No Officer. No other hikers.
Ky’s more relaxed than I have ever seen him, leaning back on his elbows with his face tipped toward the sun and his eyes closed. He looks
different and unguarded. Looking at him, I realize that his eyes are where I notice most the distance he keeps. Because when he hears me, he
opens them and looks at me, and it almost happens. I almost catch a glimpse of something real before I see again what he wants me to see.
The Officer appears out of the trees next to me. He moves quietly, and I wonder what he’s observed in the woods. Did he see me? He looks
down at the datapod in his hand and then back up at me. “Cassia Reyes?” he asks. Apparently I was predicted to finish second. My stop must not
have been as long as I thought.
“Sit there and wait,” the Officer says, pointing toward the grassy clearing at the top of the hill. “Enjoy the view. According to this, it’s going to be a
few minutes before anyone else gets up here.” He gestures to the datapod and then disappears back into the trees.
I pause for a moment before I walk toward Ky, trying to calm down. My heart pounds, fast, from the running. And from the sound in the trees.
“Hello,” Ky says, when I get closer.
“Hello.” I sit on the grass next to him. “I didn’t know you were doing hiking, too.”
“My mother thought it would be a good choice.” I notice how easily he uses the word “mother” to describe his aunt Aida. I think about how he has
slipped into his life here, how he became who everyone expected him to be in Mapletree Borough. Despite being new and different, he did not
stand out for long.
In fact, I’ve never seen him finish first in anything before, and I speak before I think. “You beat us all today,” I say, as if that fact weren’t obvious.
“Yes,” he says, looking at me. “Exactly as predicted. I grew up in the Outer Provinces and have had the most experience with activities like this.”
C# PDF Convert to Text SDK: Convert PDF to txt files in C#.net
can be copied and pasted to .txt files by keeping text by a method loses the original PDF document layout and all the paragraphs are joining together, our C#
add pdf together; acrobat combine pdf
VB.NET Word: How to Process MS Word in VB.NET Library in .NET
Imaging.MSWordDocx.dll", which, when used together with other online tutorial on how to add & insert controls, PDF document, image to pdf files and components
pdf merge comments; batch pdf merger online
He speaks formally, as if reciting data, but I notice a sheen of sweat across his face; and the way he’s stretching his legs out in front of him looks
familiar. Ky’s been running, too, and he must be fast. Do they have trackers in the Outer Provinces? If not, what did he run to out there? Were there
also things he had to run from?
Before I can stop myself, I ask Ky something that I should not ask: “What happened to your mother?”
His eyes flash to me, surprised. He knows I don’t mean Aida, and I know that no one else has ever asked him that question. I don’t know what
made me do it now; perhaps Grandfather’s death and what I’ve read in the woods have left me on edge and vulnerable. Perhaps I don’t want to
dwell on who might have seen me back in the trees.
I should apologize. But I don’t and it’s not because I feel like being mean. It’s because I think he might want to tell me.
But I am mistaken. “You shouldn’t ask me that question,” he says. He doesn’t look at me, so all I can see is one side of him. His profile, his dark
hair wet with the mist and the water that fell from the trees as he passed through them. He smells like forest, and I lift my hands to my face to smell
them—to see if I do, too. It might be my imagination, but it seems to me that my fingers smell like ink and paper.
Ky’s right. I know better than to ask a question like that. But then he asks me something that he shouldn’t ask. “Who did you lose?”
“What do you mean?”
“I can tell,” he says simply. He’s looking at me now. His eyes are still blue.
The sun feels hot on the back of my neck and the top of my hair. I close my eyes the way Ky did earlier and tip my head back so that I can feel the
heat on my eyelids and across the bridge of my nose.
Neither of us says anything. I don’t keep my eyes closed for long, but when I open them the sunlight still blinds me for a moment. In that moment, I
know I want to tell Ky. “My grandfather died last week.”
“Was it unexpected?”
“No,” I say, but really, in some ways, it was. I did not expect Grandfather to say the things he said. But I did expect his death. “No,” I say again. “It
was his eightieth birthday.”
“That’s right,” Ky says thoughtfully, almost to himself. “People here die on their eightieth birthday.”
“Yes. Isn’t it like that where you came from?” I’m surprised that the words escaped my mouth—not two seconds ago he reminded me not to ask
about his past. This time, though, he answers me.
“Eighty is … harder to achieve,” he says.
I hope that the surprise doesn’t show on my face. Are there different death ages in different places?
People call and feet crunch from the edge of the forest. The Officer steps out of the bushes again and asks people their names as they break into
the clearing.
I shift my position to stand up and I swear I hear the compact in my pocket chink against my tablet container. Ky turns to look at me and I hold my
breath. I wonder if he can tell that there are words in my head, words I am struggling to remember and memorize. Because I know that I can never
open the paper again. I have to get rid of it. Sitting here next to Ky, drinking in the sun with my skin, my mind is clear— and I let myself realize what
that sound in the woods meant earlier. That sharp, stick-snapping sound.
Someone saw me.
Ky takes a breath, leans in closer. “I saw you,” he says, his voice soft and deep like water falling in the distance. He is careful with his words,
speaking them so they can’t be overheard. “In the woods.”
Then. For the first time I can remember, he touches me. His hand on my arm, fast and hot and gone before I know it. “You have to be careful.
Something like that—”
“I know.” I want to touch him back, to put my hand on his arm too, but I don’t. “I’m going to destroy it.”
His face stays calm but I hear the urgency in his tone. “Can you do it without getting caught?”
“I think so.”
“I could help you.” He glances over at the Officer as he says this, casually, and I realize something that I haven’t noticed until now because he’s so
good at hiding it. Ky always acts as though someone watches him. And, apparently, he watches back.
“How did you beat me to the top?” I ask suddenly. “If you saw me in the woods?”
Ky looks surprised by the question. “I ran.”
“I ran too,” I say.
“I must be faster,” he says, and for a moment I see a hint of teasing, almost a smile. Then it’s gone, and he’s serious again, urgent. “Do you want
me to help you?”
“No. No, I can do it.” Then, because I don’t want him to think I’m an idiot, a risk-taker for the sake of risk-taking, I say more than I should. “My
grandfather gave it to me. I shouldn’t have kept it as long as I did. But … the words are so beautiful.”
“Can you remember them without it?”
“For now.” I have the mind of a sorter, after all. “But I know I won’t be able to keep them forever.”
“And you want to?”
He thinks I’m stupid. “They are so beautiful,” I repeat lamely.
The Officer calls out; more people come through the trees; someone calls to Ky, someone calls to me. We separate, say good-bye, walk to
C# TIFF: TIFF Editor SDK to Read & Manipulate TIFF File Using C#.
Support converting other files to Tiff, like Word, Excel, PowerPoint, PDF, and images. Enable to add XImage.OCR for .NET into C# Tiff imaging application
add multiple pdf files into one online; merge pdf
C# Excel - Merge Excel Documents in C#.NET
and appended together according to its loading sequence, and then saved and output as a single Excel with user-defined location. C# DLLs: Merge Excel Files. Add
add pdf pages together; best pdf combiner
different places on the top of the little hill.
Everyone looks out into the distance at something. Ky and his friends face the dome of City Hall, talking about something; the Officer looks out at
the Hill. The group I stand with gazes off toward the Arboretum’s meal hall and chatters about our lunch, about getting back to Second School,
whether or not the air trains will be on time. Someone laughs, because the air trains are always on time.
A line from the poem comes to my mind: there on the sad height.
I tilt my head back again and look at the sun through my closed eyelids. It is stronger than I am; it burns red against the black.
The questions in my mind seem to make a humming sound, like that of the bugs in the woods earlier. What happened to you in the Outer
Provinces? What Infraction did your father commit that made you an Aberration? Do you think I’m crazy for wanting to keep the poems? What is
it about your voice that makes me want to hear you speak?
Are you supposed to be my Match?
Later, I realize that the one question that didn’t even cross my mind was the most urgent one of all: Will you keep my secret?
C# Image: C# Code to Encode & Decode JBIG2 Images in RasterEdge .
Easy to add C# JBIG2 codec controls to your image and codec into PDF documents for a better PDF compression; text to the new project folder, together with .NET
.net merge pdf files; batch merge pdf
VB.NET Image: VB.NET ISSN Barcode Reader & Scanner; Decode Barcode
and recognize ISSN barcode from document files, like PDF from source PDF file, RasterEdge.Imaging.PDF.dll will And all those .NET add-ons can be integrated and
add pdf files together reader; pdf merge documents
The pattern in my neighborhood has shifted this evening; something is wrong. People wait at the air-train stop with faces closed, not talking to each
other. They climb on without the usual greetings to those of us climbing off. A small white air car, an Official vehicle, sits sidled up next to a blue-
shuttered house on our street. My house.
Hurrying down the metal stairs from the air-train stop, I look for more shifts in the pattern as I walk. The sidewalks tell me nothing. They are clean
and white as always. The houses near mine, shut tight, tell me a little more—if this is a storm, it will be waited out behind closed doors.
The air-car’s landing gear is delicately splayed out, resting on the grass. Behind the plain white curtains in the window, I see figures move. I hurry
up the steps and hesitate at the door. Should I knock?
I tell myself to stay calm, stay clear. For some reason I picture the blue of Ky’s eyes and I can think better, realizing that reading the situation
correctly is part of getting through it safely. This could be anything. They could be checking the food distribution system, house to house. That
happened once, in a Borough near here. I heard about it.
This might have nothing to do with me.
Are they telling my parents about Ky’s face on the microcard? Do they know what Grandfather gave me? I haven’t had a chance to destroy the
poems yet. The paper is still in my pocket. Did someone besides Ky see me reading it in the woods? Was it the Officer’s shoe that snapped the
This might have everything to do with me.
I don’t know what happens when people break the rules, because people here in the Borough don’t break them. There are minor citations issued
from time to time, like when Bram is late. But those are small things, small errors. Not large errors, or errors committed with purpose. Infractions.
I’m not going to knock. This is my house. Taking a deep breath, I twist the knob and open the door.
Someone waits for me inside.
“You’re back,” Bram says, relief in his tone.
My fingers tighten around the piece of paper in my pocket, and I glance in the direction of the kitchen. Maybe I can make it to the incineration tube
and stuff the poems down into the fire below. The tube will register a foreign substance; the thick paper is completely different from the paper goods
—napkins, port printings, delivery envelopes—that we are allowed to dispose of in our residences. But that might still be safer than keeping it. They
can’t reconstruct the words themselves after I’ve burned them.
I catch a glimpse of a Biomedical Official in a long white lab coat moving through the hall into the kitchen. I let go of the poems, take my hand out
of my pocket. Empty.
“What’s wrong?” I ask Bram. “Where are Papa and Mama?”
“They’re here,” Bram says, voice shaking. “In their room. The Officials are searching Papa.”
“Why?” My father doesn’t have the poems. He never even knew about them. But does that matter? Ky’s classification is because of his father’s
Infraction. Will my mistake change my whole family?
Perhaps the compact is the safest place for the poems after all. My grandparents kept it hidden there for years. “I’ll be right back,” I say to Bram,
and I slip into my room, slide the compact out of my closet. Twist. I open the base, put the paper in.
“Did someone come in?” an Official in the hall asks Bram.
“My sister,” Bram says, sounding terrified.
“Where did she go?”
Twist, again. The compact doesn’t close right. A corner of the paper sticks out.
“She’s in her room, changing clothes. She got all dirty from hiking.” Bram’s voice sounds steadier now. He’s covering for me, without even
knowing why. And he’s doing a good job of it, too.
I hear footsteps in the hall and I open the compact back up, slide the corner in.
I twist, a muted snap takes place. At last. With one hand, I unzip my plainclothes; with the other, I put the compact back on the shelf. I turn my head
as the door opens, surprise and outrage on my face. “I’m changing!” I exclaim.
The Official nods at me, seeing the smudge of dirt on my clothes. “Please come into the foyer when you’re finished,” he says. “Quickly.”
My hands sweat a little as I pull off the clothes that smell of forest and put them in the laundry receptacle. Then, in my other plainclothes, stripped
of everything that might look or smell like poetry, I leave my room.
“Papa never turned in Grandfather’s tissue sample,” Bram says in a whisper once I come back into the foyer. “He lost it. That’s why they’re here.”
For a moment, curiosity overrides his panic. “Why’d you have to change your clothes so fast? You weren’t that dirty.”
“I was dirty,” I whisper back. “Shh. Listen.” I hear murmurs of voices in my parents’ room, and then my mother’s voice, raised. And I can’t believe
what Bram told me. My father lost Grandfather’s sample?
Sorrow cuts through the fear inside me. This is bad, very bad, that my father has made such an enormous mistake. But not only because it might
mean trouble for him, and for us. Because it means that Grandfather is really gone. They can’t bring him back without the sample.
Suddenly I hope the Officials find something in our house after all.
“Wait here,” I tell Bram, and I go into the kitchen. A Biomedical Official stands near the waste receptacle waving a device up and down, back and
forth, over and over. He takes a step and begins the motions again in a new spot in the kitchen. I see the words printed along the side of the object
he holds. Biological Detection Instrument.
I relax slightly. Of course. They have something to detect the bar code engraved on the tube Grandfather used. They don’t need to tear the house
apart. Perhaps they won’t find the paper after all. And perhaps they will find the sample.
How could Papa lose something so important? How could he lose his own father?
In spite of my instructions, Bram follows me into the kitchen. He touches my arm and we turn back toward the hallway. “Mama’s still arguing in
there,” he says, gesturing to our parents’ room. I grab Bram’s hand and hold it tight. The Officials don’t need to search my father; they have the
Detection Instruments to tell them where to look. But I guess they have to make their point: My father should have been more careful with something
so important.
“Are they searching Mama, too?” I ask Bram. Are we all going to share in our father’s humiliation?
“I don’t think so,” Bram says. “She just wanted to be in there with Papa.”
The bedroom door opens and Bram and I jump back out of the way of the Officials. Their white lab coats make them seem tall and pure. One of
them can tell we are frightened, and he gives us a small smile intended to reassure. It doesn’t work. He can’t give back the lost sample or my
father’s dignity. The damage is done.
My father walks behind the Officials, pale and unhappy. In contrast, my mother looks flushed and angry. She follows my father and the Officials
into the front room, and Bram and I stand in the doorway to watch what happens.
They didn’t find the sample. My heart sinks. My father stands in the middle of the room while the Biomedical Team berates him. “How could you
do this?”
He shakes his head. “I don’t know. It’s inexcusable.” His words sound flat, as if he has repeated them so many times that he has given up any
hope of the Officials believing him. He stands up straight, the way he always does, but his face looks tired and old.
“You recognize that there is no way to bring him back now,” they say.
My father nods, his face full of misery. Even though I am angry with him for losing the sample, I can tell that he feels awful. Of course he does. This
is Grandfather. In spite of my anger, I wish I could take Papa’s hand but there are too many Officials around him.
And I’m full of hypocrisy. I did something against the rules today, too, and what I did was intentional.
“This may result in some sanctions for you at work,” one of the Officials says to my father, in a tone so mean I wonder if she will get cited herself.
No one is supposed to speak this way. Even when an error occurs, things aren’t supposed to get personal. “How can they expect you to handle the
restoration and disposal of artifacts if you can’t even keep track of one tissue sample? Especially knowing how important it was?”
One of the other Officials says quietly, “You ruined the sample belonging to your own father. And then you didn’t report the loss.”
My father passes his hand over his eyes. “I was afraid,” he says. He knows the seriousness of the situation. He doesn’t need them to tell him.
Cremation occurs within hours of death. There’s no way to get another sample. It’s gone. He’s gone. Grandfather is really gone.
My mother presses her lips tightly together and her eyes flash, but her anger is not for my father. She is mad at the Officials for making him feel
worse than he already does.
Even though there is nothing to say, the Officials do not leave. A few moments of cold silence pass during which no one says anything and we all
think about how nothing can save Grandfather now.
A chime sounds in the kitchen; our dinner has arrived. My mother walks out of the room. I hear the sounds of her taking the food delivery and
placing it on the table. When she walks back into the room, her shoes make stabbing, serious sounds on the wood floor. She means business.
“It’s mealtime,” she says, looking at the Officials. “I’m afraid they haven’t sent any extra portions.”
The Officials bristle a little. Is she trying to dismiss them? It’s hard to tell. Her face seems open, her tone regretful but firm. And she’s so lovely,
blond hair winding down her back, flushed cheeks. None of that is supposed to matter. But somehow, it does.
And besides. Even the Officials don’t dare disrupt mealtime too much. “We’ll report this,” the tallest one says. “I’m sure that a citation of the
highest order will be issued, with the next error resulting in a complete Infraction.”
My father nods; my mother glances back at the kitchen, to remind them that the food is here and getting cold, possibly losing nutrients. The
Officials nod curtly at us and, one by one, they leave, walking through the foyer, past the port, out the only door in the house.
After they depart our whole family sighs with relief. My father turns to us. “I’m sorry,” he says. “I’m sorry.” He looks at my mother and waits for her to
“Don’t worry about it,” she says bravely. She knows that my father now has a mistake logged against him in the permanent database. She knows
that it means Grandfather is gone. But she loves my father. She loves him too much, I sometimes think. I think it now. Because if she isn’t angry with
him, how can I be?
When we sit down to dinner my mother embraces him and leans her head on his shoulder for a moment before she hands him his foilware. He
reaches up to touch her hair, her cheek.
Watching them, I think to myself that someday something like this might happen to me and to Xander. Our lives will be so intertwined that what
one of us does will affect the other down to the ends, like the tree my mother transplanted once at the Arboretum. She showed it to me when I came
to visit her. It was a little thing, a baby tree, but still it tangled with things around it and required care to move. And when she finally pulled it out, its
roots still clung to the earth from its old home.
Did Ky do that, when he came here? Did he bring anything with him? It would have been difficult; they would have searched him so carefully, he
had to adapt so quickly. Still, I don’t see how he couldn’t bring something. Secret, maybe, inside, intangible. Something to nourish him. Something
of home.
Feet pounding, fists clenched, I hit the tracker running.
I wish I could run outside, away from the sadness and shame in my house. Sweat trickles down the front of my gymgear, through my hair, across
my face. I brush it away and glance back down at the tracker screen.
There’s a rise in the curve on the tracker screen: a simulated hill. Good. I’ve reached the peak of the workout, the most difficult part, the fastest
part. The tracker spins below me, a machine named for the circular tracks where people used to compete. And named for what it does—tracking
information about the person running on it. If you run too far, you might be a masochist, an anorexic, or another type, and you will have to see an
Official of Psychology for diagnosis. If it’s determined that you are running hard because you genuinely like it then you can have an athletic permit. I
have one.
My legs ache a little; I look straight ahead and will myself to see Grandfather’s face within my mind, to hold it there. If there’s really no chance for
him to ever come back, then I am the one who has to keep him alive.
The incline increases, and I keep pace, wishing for the feeling of climbing the hill earlier that day when we were hiking. Outside. Branches and
bushes and mud and sunlight on the top of a hill with a boy who knows more than he will say.
The tracker beeps. Five minutes left before the workout ends, before I’ve run the distance and time I should in order to keep up my optimal heart
rate and maintain my optimal body mass index. I have to be healthy. It’s part of what makes us great, what keeps our life span long.
All of the things that were shown in early studies to be good for longevity—happy marriages, healthy bodies—are ours to have. We live long,
good lives. We die on our eightieth birthdays, surrounded by our families, before dementia sets in. Cancer, heart disease, and most debilitating
illnesses are almost entirely eradicated. This is as close to perfect as any society has ever managed to get.
My parents talk upstairs. My brother does his schoolwork and I run to nowhere. Everyone in this house does what he or she is supposed to do. It’s
going to be all right. My feet hit smack-slap on the belt of the tracker and I pound the worry out of me step by step. Step by step by step by step by
I’m tired, I don’t know if I can go any farther, when the tracker beeps and slows, slows, slows to a stop. Perfect timing, programmed by the
Society. I bend my head down, gasping for breath, sucking in air. There is nothing to see at the top of this hill.
Bram sits on the edge of my bed, waiting for me. He holds something. At first I think it is my compact and I take a step forward, worried—Has he
found the poetry?—but then I realize that it is Grandfather’s watch. Bram’s artifact.
“I sent a port message to the Officials a few minutes ago,” Bram says. His round eyes look up at me, tired and sad.
“Why did you do that?” I ask in shock. Why would he want to see or talk to an Official after what happened today?
Bram holds up the watch. “I thought that maybe they could get enough tissue from this. Since Grandfather touched it so many times.”
Hope shoots through my veins like adrenaline. I pull a towel from the hook in my closet and wipe it across my face. “What did they say? Did they
“They sent back a message saying it wouldn’t be enough. It wouldn’t work.” He rubs the shiny surface of the watch with his sleeve to clean away
the smudges where his fingers were. He looks at the face of the clock as if it can tell him something.
But it can’t. Bram doesn’t even know how to tell time yet. And besides, Grandfather’s watch hasn’t worked in decades. It’s nothing but a beautiful
artifact. Heavy, made of silver and glass. Nothing like the thin plastic strips we wear now.
“Do I look like Grandfather?” Bram asks hopefully. He slides the watch onto his arm. It is loose around his thin wrist. Skinny, brown-eyed, straight-
backed, small—he does look a little like Grandfather in that moment.
“You do.” I wonder if there is anything of Grandfather to see in me. I liked hiking today. I like reading the Hundred Poems. Those things that were a
part of him are a part of me. I think about the other grandparents I have, out in the Farmlands, and about Ky Markham and the Outer Provinces and
about all the things I do not know and places I will never see.
Bram smiles at my response and looks down proudly at the watch.
“Bram, you can’t take that to school, you know. You could get in trouble.”
“I know.”
“You saw what happened to Papa when the Officials got after him. You don’t want them getting mad at you for breaking the rules about artifacts.”
“I won’t,” he says. “I know better than that. I don’t want to lose it.” He reaches for my silver box from the Match Banquet. “Can I keep it in here? It
seems like a good place. You know, special.” He shrugs in embarrassment.
“All right,” I say, a little nervously. I watch him open the silver box and put the artifact carefully inside next to the microcard. He doesn’t even glance
at the compact sitting on the shelf and for that I am grateful.
Later that night when it is dark and Bram has gone to bed, I open the compact and take the paper out. I do not look at it; instead, I slip it into the
pocket of my plainclothes for the next day. Tomorrow, I will try to find a trash incinerator away from home to drop it in. I don’t want anyone to catch
me doing it here. It’s too dangerous now.
I lie down and look up at the ceiling, trying again to think of Grandfather’s face. I can’t bring it back. Impatient, I roll over, and something hard
presses into my side. My tablet container. I must have dropped it when I changed my plainclothes earlier. It isn’t like me to be so careless.
I sit up. The light from the street lamps outside comes in foggy through the window, enough to see the tablets as I twist open the container and
spill them onto the bed. For a moment, as my eyes adjust, they all seem to be the same color. But then I can see which is which. The mysterious red
tablet. The blue one that will help us survive in case of an emergency, because even the Society can’t control nature all of the time.
And the green one.
Most people I know take the green tablet now and then. Before a big test. The night of the Match Banquet. Any time you might need calming. You
can take it up to once a week without the Officials taking special note of it.
But I’ve never taken the green tablet.
Because of Grandfather.
I was so proud to show him when I started carrying it. “Look,” I told him, unscrewing the lid of the silver container. “I’ve got blue and green now. All I
need is the red one and I’ll be an adult.”
“Ah,” Grandfather said, looking properly impressed. “You are growing up, that’s for certain.” He paused for a moment. We were walking outside,
in the greenspace near his apartment. “Have you taken the green one yet?”
“Not yet,” I said. “But I have to give a presentation on one of the Hundred Paintings in my Culture class next week. I might take it then. I don’t like
speaking in front of everyone.”
“Which painting?” he asked.
“Number nineteen,” I tell him, and he looks thoughtful, trying to remember which one that is. He doesn’t—didn’t—know the Hundred Paintings as
well as the Hundred Poems. But still, he knew it after enough thought. “The one by Thomas Moran,” he guesses, and I nod. “I like the colors in that
one,” he said.
“I like the sky,” I told him. “It’s so dramatic. All the clouds up above, and in the canyon.” The painting felt a little dangerous—streaming gray clouds,
jagged red rocks—and I liked that, too.
“Yes,” he said. “It’s a beautiful painting.”
“Like this,” I said, even though the greenspace was beautiful in an entirely different way. Flowers bloomed everywhere, in colors we were not
allowed to wear: pinks, yellows, reds, almost startling in their boldness. They drew the eye; they scented the air.
“Greenspace, green tablet,” Grandfather said, and then he looked at me and smiled. “Green eyes on a green girl.”
“That sounds like poetry,” I said, and he laughed.
“Thank you.” He paused for a moment. “I wouldn’t take that tablet, Cassia. Not for a report. And perhaps not ever. You are strong enough to go
without it.”
Now, I lie down on my side, curl my hand around the green tablet. I don’t think I’ll take it, not even tonight. Grandfather thinks I’m strong enough to
go without it. I close my eyes and think of Grandfather’s poetry.
Green tablet. Green space. Green eyes. Green girl.
When I fall asleep, I dream that Grandfather has given me a bouquet of roses. “Take these instead of the tablet,” he tells me. So I do. I pull the
petals off each rose. To my surprise each petal has a word written on it, a word from one of the poems. They’re not in the right order, and this
puzzles me, but I put them in my mouth and taste them. They taste bitter, the way I imagine the green tablet would taste. But I know Grandfather is
right; I have to keep the words inside if I want to keep them with me.
When I wake in the morning, the green tablet is still in my hand, and the words are still in my mouth.
Breakfast sounds from the kitchen carry down the hall to my room. The chime, announcing the arrival of the food delivery sliding through its slot. A
crash—Bram knocking something over. Chairs scrape, voices murmur as my mother and father talk with Bram. Soon, the smell of the food comes
in underneath my door, or maybe it drifts through the thin walls of our house, permeating everything. The smell is a familiar one, a smell of vitamins
and something metallic, perhaps the foilware.
“Cassia?” my mother says outside my door. “You’re late for breakfast.”
I knowI want to be late to breakfast. I don’t want to see my father today. I don’t want to talk about what happened yesterday, but I don’t want to
not-talk about it either, to sit at the table with our portions of food and pretend that Grandfather isn’t gone for good.
“I’m coming,” I say, and I pull myself out of bed. Out in the hall I hear an announcement on the port, and I think I catch the word hiking.
When I walk into the kitchen, my father has already left for work. Bram pulls on his raingear, grinning wildly. How can he forget about last night so
quickly? “It’s supposed to rain today,” he informs me. “No hiking for you. They said so on the port.”
My mother gives Bram his hat and he jams it onto his head. “Good-bye!” he says, and he heads for the air train, early for once because he likes
the rain.
“So,” my mother says. “It looks like you’ll have a little free time. What do you think you’ll do?”
I know immediately. Most of the other hikers will use their time hanging out in the common area inside the school, or finishing assignments in the
school’s research library. I have something else in mind, a visit to a different library. “I think I might go visit Papa.”
My mother’s eyes soften; she smiles. “I’m sure he’d like that, since you missed him this morning. He won’t be able to stop work long, though.”
“I know. I just want to say hello.” And destroy something dangerous, something I’m not supposed to have. Something more likely to be found at
an old library than anywhere else, if they truly do record the composition of everything burned in the incineration tubes.
I pick up one of the dry triangles of toast tucked inside my foilware, thinking of the way the two poems looked on the paper. I remember many of
the words, but not all of them, and I want all of them. Every last one. Is there any way I can sneak one more glance before I destroy the paper? Is
there any way to make the words last?
If only we still knew how to write instead of just type things into our scribes. Then I could write them down again someday. Then I might be able to
have them when I am old.
Looking out the window, I watch Bram waiting at the air-train stop. It’s not raining yet, but he jumps up and down on the metal steps to the
platform. I smile to myself and hope no one tells him to stop, because I know exactly what he’s doing. In the absence of real thunder, he’s making his
Ky is the only one walking toward the air-train platform when I go outside. The train to Second School has left and this next one goes into the City.
He must have to report to work when his leisure activities get canceled; no free hour or two for him. Watching Ky walk, his shoulders straight, his
head up, it strikes me how lonely he must be. He’s spent so long blending into the crowd, and now they’ve separated him out again.
Ky hears me coming up behind him and turns around. “Cassia,” he says, sounding surprised. “Did you miss your train?”
“No.” I stop a few feet away, to give him his space if he wants it. “I’m taking this one. I’m going to visit my father. You know, since hiking was
Ky lives in our Borough, so of course he knows the Officials visited us last night. He won’t say anything, though—no one will. It’s not their business
unless the Society says that it is.
I take another step toward the air-train stop, toward Ky. I expect him to move, to start up the stairs to the platform, but he doesn’t. In fact, he takes
a step closer to me. The tree-spiked Hill of the Arboretum rises in the distance behind him, and I wonder if we will ever hike there. The
thunderstorm, still a few miles away, rolls and rumbles gray and heavy across the sky. Ky looks up. “Rain,” he says, almost under his breath, and
then he looks back at me. “Are you going to his office in the City?”
“No. I’m going past that. He’s working on a site out at the edge of Brookway Borough.”
“Can you make it out there and back in time for school?”
“I think so. I’ve done it before when he was working out that way.”
Against the clouds, Ky’s eyes seem lighter, reflecting the gray around them, and I have an unsettling thought: perhaps his eyes have no color.
They reflect what he wears, who the Officials tell him to be. When he wore brown, his eyes looked brown. Now that he wears blue, they look blue.
“What are you thinking about?” he asks me.
I tell him the truth. “The color of your eyes.”
My answer catches Ky off guard; but after a second he smiles. I love his smile; in it, I see a hint of the boy he was that day at the pool. Were his
eyes blue then? I can’t remember. I wish I’d looked more closely.
“What are you thinking about?” I ask. I expect the shutters to close in as they always do: Ky will give me some expected answer, like “I was
thinking about what I need to do at work today” or “The activities for free-rec on Saturday night.”
But he doesn’t. “Home,” he says simply, still looking at me.
The two of us hold each other’s gazes for a long, unembarrassed moment and I feel that Ky knows. I’m not sure what he knows—whether he
Documents you may be interested
Documents you may be interested