asp net core 2.0 mvc pdf : C# pdf merge SDK control project winforms web page wpf UWP Matched%20-%20Ally%20Condie8-part1092

Ky gives me three gifts for my birthday. A poem, a kiss, and the hopeless, beautiful belief that things might work. When I open my eyes, as I put my
hand up to the place on my cheek where his lips touched, I say, “I didn’t give you anything on your birthday, I don’t even know when it is.” And he
says, “Don’t worry about that,” and I say, “What can I do?” and he answers, “Let me believe in this, all of this, and you believe it, too.”
And I do.
For one entire day I let his kiss burn on my cheek and into my blood, and I don’t push the memory away. I have kissed and been kissed before.
This is different. This, more than my real birthday the day of the Match Banquet, feels like a day to mark time by. This kiss, these words, they feel
like beginning.
I let myself imagine futures that can never be, the two of us together. Even when I sort later that day, I keep my mind on the task at hand by
pretending each number sorted is a code, a message to Ky that I will keep our secret. I will keep us safe; I won’t reveal a thing. Each sort I perform
correctly keeps attention away from us.
Since it is not my turn for the sleep tags that night, I let my dreams take me where they will. To my surprise, I don’t dream of Ky on the Hill. I dream
of him sitting on the steps in front of my house, watching the wind shuffle the leaves of the maple tree. I dream of him taking me to the private dining
hall and pulling my chair out, bending so close to me that even the pretend candles flutter at his presence. I dream of the two of us digging up the
newroses in his yard and of Ky teaching me how to use the artifact. Everything I dream is something simple and plain and everyday.
That’s how I know they are dreams. Because the simple and plain and everyday things are the ones that we can never have.
“How?” I ask him the next day on the Hill, once we are deep enough into the forest that no one can hear us. “How can we believe this might work?
The Official threatened to send you back to the Outer Provinces, Ky!”
Ky doesn’t answer for a moment, and I feel as though I’ve yelled when really I kept my voice as low as possible. Then we walk past the cairn from
our last hike and he looks straight at me and I swear I feel that kiss again. But this time, I feel it on my lips instead.
“Have you ever heard of the prisoner’s dilemma?” Ky asks me.
“Of course.” Is he teasing me? “It’s the game you played against Xander. We’ve all played it before.”
“No, not the game. The Society changed the game. I mean the theory behind the game.”
I don’t know what he’s talking about. “I guess not.”
“If two people commit a crime together, are caught, and then separated and interrogated, what happens?”
I am still lost. “I don’t know. What?”
“That’s their dilemma. Do they tell on each other in hopes that the Officials will go easy on them—a plea bargain? Do they refuse to say anything
that would betray their partner? The best scenario is for both to say nothing. Then they can both be safe.”
We’ve stopped near a group of fallen trees. “Safe,” I say.
Ky nods. “But that never happens.”
“Why not?”
“Because one prisoner will almost always betray the other. They’ll tell what they know to get a break.”
I think I know what he’s asking me. I’m getting better at reading his eyes, at knowing his thoughts. Perhaps it comes from knowing his story, from
finally knowing more of him. I hand him a red cloth; neither of us try anymore not to let our fingers touch, come together, cling before letting go.
Ky continues. “But in the perfect scenario, neither would say anything.”
“And you think we can do that?”
“We’ll never be safe,” Ky says, brushing my face with his hand. “I finally understand that. But I trust you. We’ll keep each other as safe as we can
for as long as we can.”
Which means that our kisses have to stay promises, promises left like his first kiss, soft on my cheek. Our lips do not meet. Not yet. For once we
do that, the Infraction will have been committed. The Society will be betrayed. And so will Xander. We both know this. How much time can we steal
from them? From ourselves? Because I can see in his eyes that he wants that kiss as much as I do.
There are other parts to our lives: many hours of work for Ky; sorting and Second School for me. But when I look back, I know those moments won’t
be remembered the way I remember each detail of those days with Ky, hiking on the Hill.
Except one memory, of a strained Saturday night at the showing theater where Xander holds my hand and Ky acts as though nothing is different.
There is a terrible moment at the end when the lights go up and I see the Official from the greenspace looking around. When she meets my eyes
and sees my hand in Xander’s she looks at me and gives me a tiny smile and disappears. I glance over at Xander after she’s gone and an ache of
longing goes through me, an ache so deep and real that I can still feel it later, when I think of that night. The longing isn’t for Xander, it’s for the way
things used to be between us. No secrets, no complications.
But still. Though I feel guilty about Xander, though I worry for him, these days belong to Ky, to me. To learning more stories and writing more
Sometimes Ky asks me if I remember things. “Remember Bram’s first day of school?” he asks me one day as we move fast through the forest to
C# pdf merge - Merge, append PDF files in, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provide C# Demo Codes for Merging and Appending PDF Document
append pdf files reader; scan multiple pages into one pdf
C# pdf merge - VB.NET PDF File Merge Library: Merge, append PDF files in, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET Guide and Sample Codes to Merge PDF Documents in .NET Project
merge pdf files; pdf merge documents
make up for all the time we spent writing earlier on the hike.
“Of course,” I say, breathless from hurrying and from thinking about his hands on mine. “Bram wanted to stay home. He caused a scene at the air-
train stop. Everyone remembers that.” Children start First School the autumn after they turn six. It’s supposed to be an important rite of passage, a
prequel to the Banquets to come. At the end of the first successful day, the children bring a small cake home to eat after dinner, along with a tangle
of brightly colored balloons. I don’t know which Bram was more excited about—the cake, which we have so rarely, or the balloons, which are unique
to the occasion of the First Day. That was also the day he would receive his reader and scribe, but Bram didn’t care one bit about that part of it.
When the time came to board the train to First School, Bram wouldn’t get on. “I don’t want to go,” he said. “I’ll stay here instead.”
It was morning and the station brimmed with people leaving for work and school. Heads turned to look at us as Bram refused to board the air
train with my parents. My father looked worried but my mother took it in stride. “Don’t worry,” she whispered to me. “The Officials in charge of his
pre-School care center warned me this might happen. They predicted he’d have a little trouble with this milestone.” Then she knelt down next to him
and told him, “Let’s get on the train, Bram. Remember the balloons. Remember the cake.”
“I don’t want them.” And then, to everyone’s surprise, he began to cry. Bram never cried, not even back when he was very small. All the
confidence left my mother’s face, and she put her arms around him and held him tight. Bram is the second child she thought she might never have.
After having me quickly and easily, it took her years to become pregnant with him, and he was born weeks before her thirty-first birthday, the cutoff
age for having children. We all feel lucky to have Bram, but my mother especially.
I knew if the crying kept up much longer we’d be in trouble. Back then, an Official assigned to watch out for problems lived on each street.
So I said loudly to Bram, “Too bad for you. No reader, no scribe. You’ll never know how to write. You’ll never know how to read.”
“That’s not true!” Bram yelled. “I can learn.”
“How?” I asked him.
He narrowed his eyes, but at least he stopped crying. “I don’t care if I can’t read or write.”
“That’s fine,” I said, and out of the corner of my eye I saw someone knocking on the Official’s door at the house right next to the air-train stop. No.
Bram already has too many citations from the care center.
The train swooshed to a stop and in that moment I knew what I had to do. I picked up his schoolbag and held it out to him. “It’s up to you,” I said,
looking right into his eyes and holding his gaze. “You can grow up or you can be a baby.”
Bram looked hurt. I shoved the bag into his arms and whispered into his ear, “I know a way to play games on the scribe.”
I nodded.
Bram’s face lit up. He took the bag and went through the air-train doors without a backward glance. My parents and I climbed on after him, and
my mother hugged me tight once we were inside. “Thank you,” she said.
There weren’t any games on the scribe, of course. I had to invent some, but I’m not a natural sorter for nothing. It took Bram months to figure out
that none of the other kids had older siblings who hid patterns and pictures in screens full of letters and then timed them to see how fast they could
find them all.
That was why I knew before anyone else that Bram would never be a sorter. But I still invented levels and records of achievement and spent
almost all my free time during those months coming up with games I thought he would like. And even when he figured it out, he wasn’t mad. We’d
had too much fun, and after all, I hadn’t lied. I had known a way to play games on the scribe.
“That was the day,” Ky says now, and stops.
“The day I knew about you.”
“Why?” I say, feeling hurt somehow. “Because you could see I followed the rules? That I made my brother follow them, too?”
“No,” he says, as if it should be obvious. “Because I saw the way you cared about your brother and because I saw that you were smart enough to
help him.” Then he smiles at me. “I already knew what you looked like, but that day was when I first knew about you.”
“Oh,” I say.
“What about me?” he asks.
“What do you mean?”
“When did you first see me?”
For some reason I can’t tell him. I can’t tell him that it was his face on the screen the morning after my Match Banquet—the mistake—that made
me first begin to think of him this way. I can’t tell him that I didn’t see him until they told me to look.
“On the top of the first hill,” I say instead. And I wish that I did not have to tell him this lie, when he knows more of my truth than anyone else in the
Later that night I realize that Ky did not give me any more of his story and I did not ask. Perhaps it is because now I live in his story. Now I am a part
of his, and he of mine, and the part we write together sometimes feels like the only part that matters.
But still, the question haunts me: What happened when the Officials took him away and the sun was red and low in the sky?
C# WPF PDF Viewer SDK to view, annotate, convert and print PDF in
C#, C# convert PDF to HTML, C# convert PDF to Word, C# extract text from PDF, C# convert PDF to Jpeg, C# compress PDF, C# print PDF, C# merge PDF files, C# view
pdf merge files; add pdf together
C# PDF insert image Library: insert images into PDF in, ASP
Merge several images into PDF. Insert images into PDF form field. Access to freeware download and online C#.NET class source code.
merge pdf; add multiple pdf files into one online
Our time together feels like a storm, like wild wind and rain, like something too big to handle but too powerful to escape. It blows around me and
tangles my hair, leaves water on my face, makes me know that I am alive, alive, alive. There are moments of calm and pause as there are in every
storm, and moments when our words fork lightning, at least for each other.
We hurry up the Hill together, touching hands, touching trees. Talking. Ky has things to tell me and I have things to tell him and there is not enough
time, not enough time, never enough time.
“There are people who call themselves Archivists,” Ky says. “Back when the Hundred Committee made their selections, the Archivists knew the
works that didn’t get selected would become a commodity. So they saved some of them. The Archivists have illegal ports, ones they’ve built
themselves, for storing things. They saved the Thomas poem I brought you.”
“I had no idea,” I say, touched. I never thought that someone might think far enough ahead to save some of the poems. Did Grandfather know
this? It doesn’t seem like he did. He never gave them his poems to save.
Ky puts his hand on my arm. “Cassia. The Archivists aren’t altruistic. They saw a commodity and they did what they could to preserve it. Anyone
can have it who’s willing to pay, but their prices are high.” He stops as though he’s revealed too much—that this poem cost him something.
“What did you trade with them?” I ask, suddenly afraid. As far as I know, Ky has two things of value: his artifact and the words of the Do not go
gentle poem. I don’t want him to give up the artifact, his last tie to his family. And for some reason, the thought of our poem being traded repulses
me. Selfishly, I don’t want just anyone to have it. I realize that I’m not much better than the Officials in this regard.
“Something,” he says, and his eyes are amused. “Don’t worry about the price.”
“Your artifact—”
“Don’t worry. I didn’t trade that. I didn’t trade our poem, either. But Cassia, if you ever need to, they don’t know about the poem. I asked how many
Dylan Thomas writings they had and they didn’t have much. The birthday poem, and a story. That was all.”
“If I ever need to what?”
“Trade,” he says carefully. “Trade for something else. The Archivists have information, connections. You could tell them one of the poems your
grandfather gave you.” He frowns. “Although proving authenticity might be a problem, since you don’t have the original paper … still, I’m sure they
would be worth something.”
“I’d be too afraid to trade with people like that,” I say, and then I wish I hadn’t. I don’t want Ky to think I get scared easily.
“They’re not completely evil,” he says. “I’m trying to get you to see that they’re no better or worse than anyone else. No better or worse than the
Officials. You have to be careful with the Archivists the same way you have to be careful with everyone else.”
“Where would I find them?” I ask him, frightened by his need to let me know this. What does he think is going to happen? Why does he think I
might need to know how to sell our poem?
“The Museum,” he tells me. “Go to the basement and stand in front of the exhibit about the Glorious History of Oria Province. No one ever goes
there. If you stay long enough, someone will ask you if you want them to tell you more about the history. You say yes. They’ll know you want contact
with an Archivist.”
“How do you know this?” I ask him, surprised again at all the ways he knows how to survive.
He shakes his head. “It’s better if I don’t tell you.”
“What if someone goes there who really does want to know more about the history?”
Ky laughs. “No one ever does, Cassia. No one here wants to know anything about the past.”
We hurry on, hands still touching through the branches. I hear Ky humming a piece of one of the Hundred Songs, the one we heard together. “I
love that one,” I say, and he nods. “The woman who sings it has such a beautiful voice.”
“If only it were real,” he says.
“What do you mean?” I ask him.
He looks at me, surprised. “Her voice. She’s not real. It’s generated. The perfect voice. Like all of the singers, in all of the songs. Didn’t you know
I shake my head, disbelieving. “That can’t be right. When she’s singing, I can hear her breathe.”
“That’s part of it,” Ky says, his eyes distant, remembering something. “They know that we like to feel that things are authentic. We like to hear
them breathe.”
“How do you know?”
“I’ve heard real people singing,” he says.
“So have I, at school. And my father sang to me.”
“No,” he says. “I mean, singing out, as loud as you can. Whenever you felt like it. I’ve heard people sing like that, but not here. And even the most
beautiful voice in the world didn’t sound anywhere near as perfect as that voice in the music hall.”
For a split second, I imagine him at home in that landscape he has drawn for me, listening to others sing. Ky glances up at the sun blinking
through the trees above us. He’s gauging the time. He trusts the sun more than his watch. I’ve noticed this. As he stands there, shielding his eyes
with one hand, another line from the Thomas poem comes to mind
Wild men who caught and sang the sun in flight
C# HTML5 PDF Viewer SDK to view PDF document online in C#.NET
C#, C# convert PDF to HTML, C# convert PDF to Word, C# extract text from PDF, C# convert PDF to Jpeg, C# compress PDF, C# print PDF, C# merge PDF files, C# view
c# merge pdf; pdf mail merge
C# PDF Image Extract Library: Select, copy, paste PDF images in C#
PDF. |. Home ›› XDoc.PDF ›› C# PDF: Extract PDF Image. A powerful C#.NET PDF control compatible with windows operating system and built on .NET framework.
pdf combine pages; reader merge pdf
I would like to hear Ky sing.
Ky reaches into his pocket, pulls out my birthday poem. “Do you know it well enough yet?”
I know what he’s saying. It’s time to destroy the poem. It’s dangerous to keep it for too long.
“Yes,” I say. “But let me look at it one more time.” I read it over and look back up at Ky. “It’s not as sad to destroy this one,” I say, telling him and
reminding myself. “Other people know it. It still exists somewhere else.”
He nods at me.
“Do you want me to take it home and incinerate it?” I ask.
“I thought we could leave it here,” he says. “Bury it, in the ground.”
I’m reminded of planting with Xander. But this poem has nothing tied to it; it’s severed, neat and clean, from where it came. We know the name of
the author. We don’t know anything about him, don’t know what he wanted the poem to mean, what he thought when he formed the words, how he
wrote it. That long ago, were there scribes? I can’t remember from the Hundred History Lessons. Or did he write it as Ky writes, with his hands? Did
the poet know how lucky he was, to have such beautiful words and a place to put them and keep them?
Ky reaches for the poem.
“Wait,” I say. “Let’s not bury all of it.” I hold out my hand for the paper and he gives it to me, smoothing it flat over my palm. There’s not much to the
poem; it’s small, one verse. It will be easily buried. I tear carefully along the line that talks about the birds:
Birds and the birds of the winged trees flying my name
I tear it smaller, smaller, until the pieces are tiny and light. Then I toss them into the breeze, to let them fly for a moment. They are so small that I
don’t see where most of them settle, but one lands soft on a branch near me. Perhaps a real bird will use it for a nest, will tuck it away from
everyone else, as I have the other Thomas poem.
We do know about the author, I realize as Ky and I bury the rest of the paper. We know him through his words.
And someday I will have to share the poems. I know it. And someday I will have to tell Xander what is happening here on the Hill.
But not yet. I burned poetry before to be safe. I can’t do it now. I hold tight to the poetry of our moments together, protecting them, protecting us. All
of us.
“Tell me about your Match Banquet,” Ky says another time.
He wants me to tell him about Xander?
“Not about Xander,” he says, reading my mind and smiling that smile I love. Even now, when he smiles more often, I am still greedy for it.
Sometimes, I reach out and touch his lips with my hand when he does it. I do that now, feel them move as he says, “About you.”
“I was nervous, excited …” I stop.
“What did you think about?”
I wish I could tell him that I thought about him, but I lied to him once and I won’t do it again. And besides, I wasn’t thinking about Xander either.
“I thought about angels,” I say.
“You know. The ones in the old stories. How they can fly to heaven.”
“Do you think anyone believes in them anymore?” he asks.
“I don’t know. No. Do you?”
“I believe in you,” he says, his voice hushed and almost reverent. “That’s more faith than I ever thought I’d have.”
We move quickly through the trees. I feel more than see that we must be nearing the top of the Hill. Eventually, our work here will be done and this
time will be over. It doesn’t take long anymore to traverse the first part of the Hill; everything is tamped down and well marked and we know where
we are going, at least initially. But there is still unexplored territory left. There are still things to discover. For that I am grateful. I’m so grateful that I
wish I did believe in angels so that I could express my gratitude to someone or something.
“Tell me more,” Ky says.
“I wore a green dress.”
“Green,” he says, glancing back at me. “I’ve never seen you in green.”
“You’ve never seen me in anything but brown or black,” I tell him. “Brown plainclothes. Black swimwear.” I flush.
“I take back what I said,” he says later, as the whistle blows. “I have seen you in green. I see you in green everyday, here in the trees.”
The next day, I ask him, “Can you tell me why you cried in the showing that day?”
“You saw me?”
I nod.
C# PDF Convert to Jpeg SDK: Convert PDF to JPEG images in
›› C# PDF: Convert PDF to Jpeg. C# PDF - Convert PDF to JPEG in C#.NET. C#.NET PDF to JPEG Converting & Conversion Control. Convert PDF to JPEG Using C#.NET.
acrobat merge pdf files; reader combine pdf pages
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in
RasterEdge offers detailed guidances for each of those page processing functions, such as how to merge PDF document files by C# code, how to rotate PDF
best pdf merger; pdf merger
“I couldn’t help it.” His gaze is distant, hard now. “I didn’t know they had footage like that. It could have been my village. It was definitely one of the
Outer Provinces.”
“Wait.” I think of the people, dark shadows running. “You’re saying this was—”
“Real,” he finished. “Yes. Those aren’t actors. It’s not a stage. It happens in all the Outer Provinces, Cassia. When I left, it was happening more
and more.”
Oh no.
The whistle will blow soon, I can tell. He knows, too. But I reach for him and hold on here in the forest where the trees screen us and the birdcalls
cover our voices. The entire Hill is complicit in our embrace.
I pull away first because I have something to write before our time ends. I’ve been practicing in air, but I want to carve in earth.
“Close your eyes,” I say to Ky, and I bend down, his breathing above me while he waits. “There,” I say, and he looks at what I’ve written.
I love you.
I feel embarrassed, as though I am a child who has tapped out these words on her scribe and held them out for a boy in her First School class to
read. My writing is awkward and straggly and not smooth like Ky’s.
Why are some things easier to write than say?
Still, I feel undeniably brave and vulnerable as I stand there in the forest with words that I cannot take back. My first written words, other than our
names. It’s not much of a poem, but I think Grandfather would understand.
Ky looks at me. For the first time since the showing, I see tears in his eyes.
“You don’t have to write it back,” I say, feeling self-conscious. “I just wanted you to know.”
“I don’t want to write it back,” he tells me. And then he says it, right out there on the Hill, and of all the words I have hidden and saved and
treasured, these are the ones I will never forget, the most important ones of all.
“I love you.”
Lightning. Once it has forked, hot-white, from sky to earth, there is no going back.
It’s time. I feel it, I know it. My eyes on him, his on me, and both of us breathing, watching, tired of waiting. Ky closes his eyes, but mine are still
open. What will it feel like, his lips on mine? Like a secret told, a promise kept? Like that line in the poem—a shower of all my days—silvery rain
falling all around me, where the lightning meets the earth?
The whistle blows below us and the moment breaks. We are safe.
For now.
C# PDF Text Extract Library: extract text content from PDF file in
XDoc.PDF ›› C# PDF: Extract PDF Text. C# PDF - Extract Text from PDF in C#.NET. Best C#.NET PDF text extraction library and component for free download.
pdf combine two pages into one; acrobat split pdf into multiple files
C# PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files
PDF ›› C# PDF: Split PDF. C# PDF - Split PDF Document in C#.NET. Explain How to Split PDF Document in Visual C#.NET Application. C# DLLs: Split PDF Document.
pdf merger online; acrobat reader merge pdf files
We hurry back down from the Hill. I see glimpses of white through the trees, and I know they are not the birds we saw earlier. These white figures
aren’t made for flight. “Officials,” I say to Ky, and he nods.
We report to the Officer, who looks a bit preoccupied with the visitors waiting for us. I wonder again how he ended up with this assignment. Even
supervising the marking of the big Hill seems like a waste of time for someone of his rank. As I turn away, I see all the lines that discipline has
etched in his face and I realize again that he is not very young.
The Officials, I discover when I get closer, are ones I’ve seen before. The ones who tested my sorting abilities. The blond female Official takes
charge this time; apparently this is her portion of the test to administer. “Hello, Cassia,” she says. “We’re here to take you to your on-site portion of
the sorting test. Can you come with us now?” She glances over at the Officer with a touch of deference in her look.
“Go on,” the Officer says, glancing at the others who have returned from the Hill. “You can all go. We’ll meet here again tomorrow.”
A few of the other hikers look at me with interest but not concern; many of us await our final work positions and Officials always seem to be a part
of that process. “We’ll take the air train,” the blond Official says to me. “The test will only last a few hours. You should be home in time for your
evening meal.”
We walk toward the air-train stop, two Officials on my right and one on my left. There’s no escaping them; I don’t dare look back at Ky. Not even
when we climb onto the train he takes into the City. When he walks past me, his “hello” sounds perfect: friendly, unconcerned. He continues on down
the length of the car and sits next to a window. Anyone watching would be convinced that he doesn’t feel anything at all for me. He’s almost
convinced me.
We don’t get off the air train at the City Hall stop, or at any of the other stops in the City proper. We keep going. More and more blue-clothed
workers climb on, laughing and talking. One of them cuffs Ky on the shoulder and Ky laughs. I don’t see any other Officials or anyone else wearing
student plainclothes like me. The four of us sit together in the sea of blue, the train twisting and turning like a river running, and I know it’s hard to
fight against a current as strong as the Society.
I look out the window and hope with all my heart that this isn’t what I think it is. That we aren’t going to the same place. That I won’t be sorting Ky.
Is this a trick? Are they watching us? That’s a stupid question, I think to myself. Of course they’re watching us.
Hulking gray buildings crowd around in this part of town; I see signs, but the air train moves too fast for me to read them. But it’s clear where we
are: the Industrial District.
Up ahead, I see Ky shift, stand. He doesn’t have to reach up for the grips hanging from the ceiling; he keeps himself level and balanced as the
train slides to a stop. For a moment, I think everything will be fine. The Officials and I will keep going, past these gray buildings, beyond the airport
with its landing strips and bright red traffic flags whipping in the wind like kites, like markers on the Hill. We’ll go on out to the Farmlands, where
they’ll have me sort nothing more important than a crop or some sheep.
Then the Officials next to me stand up and I have no choice but to follow them. Don’t panic, I tell myself. Look at all these buildings. Look at all
these workers. You could be sorting anything or anyone. Don’t jump to conclusions.
Ky doesn’t look to see if I’ve gotten off, too. I study his back and his hands to see if I can find any of the tension running through him that runs
through me. But his muscles are relaxed and his stride even as he walks around to the side of the building where the employees enter. Many of the
other workers wearing blue plainclothes go through the same door. Ky’s hands are loose at his sides, open. Empty.
As Ky disappears into the building, the blond Official leads me around to the front, to a kind of antechamber. The other Officials hand her
datatags and she places them behind my ear, at my pulse points on my wrists, under the neck of my shirt. She’s quick and efficient about it; now
that I’m being monitored, I try even harder to relax. I don’t want to seem unusually nervous. I breathe deep and I change the words of the poem. I tell
myself to go gentle, just for now.
“This is the food distribution block of the City,” the Official informs me. “As we mentioned before, the goal of the real-life sort is to see if you can
sort real people and situations within certain parameters. We want to see if you can help the Government improve function and efficiency.”
“I understand,” I say, although I’m not sure I do.
“Then let’s get started.” She pushes open the doors and another Official comes to greet us. He’s apparently the Official in charge of this building,
and the orange and yellow bars on his shirt mean he’s involved in one of the most important Departments of all, the Nutrition Department. “How
many do you have today?” he asks, and I realize that I’m not the only one taking the test and completing real-life sorts here. The thought makes me
relax a little.
“One,” she says, “but this is our high scorer.”
“Excellent,” he says. “Let me know when you finish.” He strides away and I stand still, overwhelmed by the sights and smells around me. And by
the heat.
We stand in a gaping space, a chamber larger than the gymnasium at Second School. This room looks like a steel box: metal floors dotted with
drains, gray-painted concrete walls, and stainless-steel appliances lining the sides and bisecting the middle of the room in rows. Steam mists and
writhes around the room. Vents at the top and sides of the building open to the outside, but there are no windows. The appliances, the foilware
trays, the steaming hot water coming out of the faucets: Everything is gray.
Except for the dark-blue workers and their burned-red hands.
A whistle blows and a new stream of workers comes in from the left while the other workers exit on the right. Their bodies sag, tired, weighted.
They all wipe their brows and leave their work without a backward glance.
“The new workers have been in a sterilization chamber to remove all outside contaminants,” the Official tells me conversationally. “That’s where
they pick up their numbers and adhere them to their uniforms. This new shift is the one you’ll be concerned with.”
She gestures up and I notice several outlook points throughout the room: small metal towers with Officials standing at the top. There are three
towers; the one in the middle of the floor is empty. “We’ll be up there.”
I follow her up the metal stairs, the kind that we have at air-train stops. But these stairs end on a small platform with barely enough space for the
four of us to stand. Already the gray-haired Official perspires heavily and his face is red. My hair sticks to the back of my neck. And all we have to
do is stand and watch. We don’t even have to work.
I knew Ky’s job was hard but I had no idea.
Tubs and tubs of dirty containers stand next to small stations with sinks and recycling tubes. Through a large opening at the end of the building,
the soiled foilware arrives in a never-ending stream, flowing from the recycling bins in our residences and meal halls. The workers wear clear
protective gloves, but I don’t see how the plastic or latex doesn’t melt into their skin as they spray off the foilware containers with hot water. Then
they put the clean foilware down into the recycling tubes.
It goes on and on and on, a steady flow of steam and scalding water and foilware. My mind threatens to glaze over and shut down as it does
when I’m confronted with a particularly difficult sort on the screen and I feel overwhelmed. But these aren’t numbers on the screen. These are
This is Ky.
So I force myself to stay clear and focused. I force myself to watch those bent backs and those burning hands and the vastness of all the refuse
sliding silver along the tracks.
One of the workers raises his hand, and an Official comes down from his perch to confer with the worker. He gives a foilware container to the
Official, who scans the bar code on the side of the container with his datapod. After a moment, he takes the foilware container with him and
disappears into an office at the edge of the large open room. The worker is already back at work.
The Official looks at me as if she’s waiting for something. “What do you think?” she asks.
I’m not sure what she wants, so I hedge. “Of course, the most efficient thing to do would be to get machines.”
“That is not an option,” the Official says pleasantly. “Food preparation and distribution needs to be handled by personnel. Live personnel. It’s a
rule. But we would like to free up more of the workers for other projects and vocations.”
“I don’t see how to make it any more efficient,” I say. “There’s the other obvious answer … to make them work more hours … but they look
exhausted as it is …” My voice trails off, a wisp of steam too small to matter.
“We’re not asking you to come up with a solution.” The Official sounds amused. “Those who are higher up than you have already done that. Hours
will be extended. Leisure hours will cease. Then some of the personnel from this area can be spared for another vocation.”
I’m beginning to understand and I wish I weren’t. “So if you don’t want me to sort the other variables in the work situation, you want me to—”
“Sort the people,” she says.
I feel sick.
She holds out a datapod. “You have three hours to watch. Enter the numbers of the workers you think are the most efficient, those who should be
sent to work on an alternative project.”
I look at the numbers on the back of the workers’ shirts. This is like a sort on the screen; I’m supposed to watch for the faster patterns among the
workers. They want to see if my mind will automatically register the workers who move the most quickly. Computers could do this job and probably
have. But now they want to see if I can do it, too.
“And Cassia,” the Official says from the metal stairs. I look down at her. “Your sort will hold. That’s part of the test. We want to see if you can make
decisions well when you know they have actual results.”
She sees the shock on my face and continues. I can tell she’s trying to be kind. “It’s one shift of one group of menial laborers, Cassia. Don’t worry.
Just do your best.”
“But what’s the other project? Will they have to leave the City?”
The Official looks shocked. “We can’t answer that. It’s not relevant to the sort.”
The gray-haired Official, still breathing heavily, turns back to see what’s happening. She nods to him that she’s on her way down, and then tells
me gently, “Better workers get the better work positions, Cassia. That’s all you need to know.”
I don’t want to do this. For a moment, I contemplate throwing the datapod into one of the sinks, letting it drown.
What would Ky do if he were the one standing up here?
I don’t throw the datapod. I take deep breaths. Sweat runs down my back and a piece of my hair falls into my eyes. I push the hair back with one
hand and then I straighten my shoulders and look out at the workers. My eyes dart from place to place. I try not to see faces, only numbers. I look for
fast patterns and slow ones. I start to sort.
The most disturbing part of the whole experience is that I am very, very good at it. Once I tell myself to do what Ky would do, I don’t look back. Over
the course of the sort, I watch for pacing and patterns and I watch for stamina. I see the slower, more steady ones who get more done than you
might think. I see the quick, deft ones who are the very best. I see the ones who can’t quite keep up. I see their red hands move amid the steam,
and I see the pile of foilware moving along in its silver stream as it turns from dirty to clean.
But I don’t see people. I don’t see faces.
When the three hours are almost over my sort is complete and I know it’s a good one. I know I’ve classified the best workers in the group by their
But I can’t resist. I look at the number of the very middle worker, the one who is right in between the best and the worst of the group.
I look up. It’s the number on Ky’s back.
I want to laugh and cry. It’s as though he’s sending me a message. No one fits in the way he does; no one else has mastered the art of being
exactly average so well. For a few seconds I let myself watch the boy in blue plainclothes with the dark hair. My instincts tell me to put him with the
more efficient group; I know that’s where he belongs. That’s the group that gets the new vocation. They might have to leave the City, but at least he
wouldn’t be trapped here forever. Still, I don’t think I could do it. What would my life be like if he left?
I let myself imagine climbing down from that ladder and pulling Ky close in the middle of all this heat and sound. And then I imagine something
even better. I imagine walking over and taking his hand and leading him out of this place into light and air. I could do this. If I sort him into the higher
group, he won’t have to work here anymore. His life will be better. I could be the one to change that for him. And suddenly that desire, the desire to
help him, is even stronger than my selfish desire to keep him close.
But I think of the boy in the story he’s given me. The boy who has done everything he can to survive. What would that boy’s instincts say?
He would want me to put him in the lower group.
“Almost finished?” the Official asks me. She waits on the metal steps a few feet below. I nod. She climbs toward me, and I pull up another number
of someone who is near the middle so that she doesn’t know I’ve been looking at Ky.
She stands next to me, looking at the number and then out at the person on the floor. “The middle workers are always the most difficult to sort,”
she says with sympathy in her voice. “It’s hard to know what to do.”
I nod, but she’s not finished.
“Menial laborers like these don’t usually live to eighty,” she says. Her voice hushes. “Many of them are Aberration status, you know. The Society
doesn’t worry as much about them reaching optimal age. Many die early. Not horribly early, of course. Not pre-Society early, or Outer Province
early. But sixty, seventy. Lower-level vocations in nutrition disposal are particularly dangerous, even with all the precautions we take.”
“But …” The shock on my face doesn’t surprise her, and I realize that this must be part of the test, too. Coming across an unknown factor in the
middle of an otherwise straightforward sort just when you thought you were done. And I wonder: What’s going on here? Why are the stakes so high
for a test sort?
There’s something happening that is something bigger than me, bigger than Ky.
“This is all confidential information, of course,” the Official says. Then she glances down at her datapod. “You have two minutes.”
I need to concentrate but my mind is off on another sort of its own, asking questions and lining them up to make an answer:
Why do the laborers die early?
Why couldn’t Grandfather share the food from his plate at the Final Banquet?
Why do so many Aberrations work in food cleanup?
They poison the food for the elderly.
It’s all clear now. Our Society prides itself on never killing anyone, having done away with the death penalty, but what I see here and what I’ve
heard about the Outer Provinces tells me that they have found another way to take care of things. The strong survive. Natural selection. With help
from our Gods, of course—the Officials.
If I get to play God, or angel, then I have to do the best I can for Ky. I can’t let him die early and I can’t let him spend his life in this room. There has
to be something better out there for him. I have enough faith left in my Society to think that; I have seen many people living good lives, and I want one
of those lives to be Ky’s. Whether or not I can be a part of it.
I sort Ky into the higher group and close the datapod as if the decision has cost me nothing at all.
Inside, I scream.
I hope I made the right choice.
“Tell me more about where you’re from,” I say to Ky on the Hill the next day, hoping he doesn’t hear the desperation in my voice, hoping he doesn’t
ask about the sort. I have to know more about his story. I have to know if I did the right thing. The sort has changed things between us; we feel
watched, even here in the trees. We speak softly; we don’t look at each other too long.
“It’s red and orange there. Colors you don’t see here very often.”
“That’s true,” I say, and I try to think of things that are red. Some of the dresses at the Match Banquet. The fires in the incinerators. Blood.
“Why is there so much green and brown and blue here?” he asks me.
“Maybe because they are growing colors and so much of our Province is agricultural,” I say. “You know. How blue is the color of water, and brown
the color of fall and harvest. And green is the color of spring.”
“People always say that,” Ky says. “But red is the first color of spring. It’s the real color of rebirth. Of beginning.”
He’s right, I realize. I think of the ruddy color of the tight new buds on the trees. Of the red of his hands the day before in the nutrition disposal
center and the new beginning I hope I have given him.
Warning. Warning. The light on the tracker flashes and words scroll across the screen. You have reached maximum speed earlier than
recommended for this exercise session.
I punch the numbers so that I go even faster.
Warning. Warning. You have exceeded your optimal heart rate.
Usually, when I push too hard on the tracker I stop in time. I take things to the edge but I never jump. But if I go to the edge enough times, I’m going
to get pushed over or fall right in.
Maybe it’s time to jump. But I can’t do it without dragging all the people I love with me.
Warning. Warning.
I’m going too fast. I’m too tired. I know it. But my fall still surprises me.
My foot slips and before I know it I’m down, down on the tracker with the belt still going and burning, burning, burning my skin. I lie there for a
moment, in shock and on fire, and then I roll off as fast as I can. The tracker keeps going, but it will notice my absence in a moment. It will stop and
then they will know I couldn’t keep up. But if I get back on fast enough, no one has to know what happened. I glance at my skin, rubbed raw and red
from the moving belt. Red.
I jump up. I tense my muscles and spring at just the right time and I hit the tracker running. Pound. Pound. Pound pound pound.
My knees and elbows stream blood and I have tears in my eyes, but I am still going. The plainclothes will hide my wounds tomorrow and no one
will ever know that I fell. No one will ever know what happened until it is too late.
When I come back upstairs after running on the tracker, my father gestures me toward the port. “Just in time,” he says. “There’s a communication for
The sorting Officials wait on the screen. “Your sort looks excellent,” the blond Official tells me. “Congratulations on passing the test. I’m sure you’ll
hear news regarding your work position soon.”
I nod my head, sweat dripping off me and blood from my cuts running down my knees and my arms. She can only see the sweat, I think to myself.
I tug my sleeves down a little to make sure they cover everything, so that no one will know that I am injured and bloody.
“Thank you. I look forward to it.” I step back, sure that the portscreen communication is finished, but the Official has one last question for me.
“Are you sure that there aren’t any changes you want to make before the sort is implemented?”
My last chance to take back what I’ve done. I almost say it. I have his number memorized; it would be so easy. Then I remember what she told me
about life expectancy, and the words turn to rocks in my mouth and I can’t speak around them.
“I’m sure.”
I turn away from the port and almost run into my father. “Congratulations,” he says. “Sorry. I hope you don’t mind that I listened. They didn’t say it
was a private communication.”
“It’s fine,” I say. Then I ask, “Did you ever wonder …” I pause, unsure of how to phrase this. How to ask him if he ever doubted his Match with my
mother. If he ever wanted someone else.
“Did I ever wonder what?” he asks me.
“Never mind,” I say, because I think I already know the answer. Of course he didn’t. They fell in love immediately and never looked back.
I go into my room and open my closet. Once it held the compact and the poem. Now it is empty except for clothes and shoes and the small, framed
piece of my dress. I don’t know where my silver box is and I panic. Did they accidentally take it when they took the artifacts? No, of course not. They
know what the silver boxes are. They’d never mistake them for something from the past. The Match Banquet boxes are clearly for the future.
I’m hunting around through my meager belongings when my mother comes into the room. She returned late last night from her third trip out of
Oria. “Are you looking for something?” she asks.
I straighten up. “I found it,” I say, holding up the fragment of green under glass. I don’t want to tell her that I can’t find the Match Banquet box.
She takes the square from me and holds it up, the green fabric from the dress catching the light. “Did you know that there used to be windows
with colored glass?” she asks. “People put them in places where they worshipped. Or in their own homes.”
“Stained glass,” I say. “Papa’s told me about it.” It does sound beautiful: light shining through color, windows as art or tribute.
“Of course he has,” she says, laughing at herself. “I finally submitted that report today, and now I’m so tired I can’t think well.”
“Is everything all right?” I ask. I want to ask her what she meant about the trees that day, why she thought their loss was a warning to her, but I don’t
think I want to know. After the real-life sort I feel like I can’t take any more pressure; I feel as though I already know too much. Besides, my mother
seems happier now than she’s seemed in weeks, and I don’t want to change that.
“I think it will be,” she says.
“Oh, good,” I say. We’re both silent for a moment, looking at my dress under glass.
“Are you going to have to travel again?”
“No, I don’t think so,” she says. “I think that’s finished. I hope.” She still looks exhausted, but I can see that submitting the report has lifted a burden.
I take the memento back from her, and as I do, I have an idea. “Can I see the piece of your dress?” The last time I looked at it was the night
before my Match Banquet. I was a little nervous, and she brought me the dress fragment and told me again the story of their Match with its happy
ending. But so much has changed since then.
“Of course,” she says, and I follow her into her bedroom. The framed bit of fabric sits on a little shelf inside the closet she shares with my father,
along with two silver boxes—hers and Papa’s—that held their microcards and, later, the rings for their Contract. The rings are purely ceremonial, of
course—they don’t get to keep them—and they give the microcards back to the Officials at the Contract celebration. So my parents’ silver boxes
are empty.
I pick up her dress fragment and hold it up. My mother’s gown was blue and thanks to preservation techniques, the satin is still bright and lovely in
its frame.
I put it next to mine along the windowsill. Together, side by side, I imagine that they look a little like a stained-glass window. The light behind them
brightens them, and I can almost imagine that I could look through the colors and see a world made beautiful and different.
My mother understands. “Yes,” she says. “I imagine the windows looked something like that.”
I want to tell her everything but I can’t. Not now. I am too fragile. I am trapped in glass and I want to break out and breathe deep but I’m too afraid
that it will hurt.
My mother puts her arm around me. “Can you tell me what’s wrong?” she asks gently. “Is it something to do with your Match?”
I reach for my dress fragment and take it down from the window so my mother’s sits up there alone. I don’t trust myself to speak, so I shake my
head. How can I explain to my perfectly Matched mother everything that has happened? Everything I’ve risked? How can I explain to her that I’d do it
again? How can I tell her that I hate the system that created her life, her love, her family? That created me?
Instead, I ask, “How did you know?”
She reaches for her frame and takes it down, too. “At first, I could see that you were falling deeper and deeper in love, but I didn’t worry about it
because I thought your Match was perfect for you. Xander is wonderful. And you might be able to stay in Oria, nearby, since both of your families
live here. As a mother, I couldn’t imagine a better scenario.”
She pauses, looking at me. “And then I was so busy with work. It took until today for me to realize that I was wrong. You weren’t thinking of
Don’t say it, I beg her with my eyes. Don’t say that you know I’m in love with someone else. Please.
“Cassia,” she tells me, and the love in her eyes for me is pure and true and that’s what makes her next words cut deep, because I know she has
my best interests at heart. “I’m married to someone wonderful. I have two beautiful children and a job I love. It’s a good life.” She holds out the piece
of blue satin. “Do you know what would happen if I broke this glass?”
I nod. “The cloth would disintegrate. It would be ruined.”
“Yes,” she says, and then it’s almost as if she’s speaking to herself. “It would be ruined. Everything would be ruined.”
Then she puts her hand on my arm. “Do you remember what I said the day they cut the trees down?”
Of course I do. “About how it was a warning for you?”
“Yes.” She flushes. “That wasn’t true. I was so worried that I wasn’t acting rationally. Of course it wasn’t a warning for me. It wasn’t a warning for
anyone. The trees simply needed to come down.”
I hear in her voice how badly she wants to believe that what she says is true, how she almost does believe it. Wanting to hear more, but not
wanting to push too hard, I ask, “What was so important about the report? What makes it different from other reports you’ve done?”
My mother sighs. She doesn’t answer me directly; instead, she says, “I don’t know how the workers at the medical center stand it when they’re
working on people or delivering babies. It’s too hard to have other lives in your hands.”
My unspoken question hovers in the air: What do you mean? She pauses. She seems to be deciding whether or not to answer me, and I hold
perfectly still until she speaks again. Absentmindedly she picks up her dress fragment and begins polishing the glass.
“Someone out in Grandia, and then in another Province, reported that there were strange crops popping up. The one in Grandia was in the
Arboretum, in an experimental field that had been fallow for a long time. The other field was in the Farmlands of the second Province. The
Government asked me and two others to travel to the fields and submit reports about the crops. They wanted to know two things: Were the crops
viable as foodstuffs? And were the growers planning a rebellion?”
I draw in my breath. It’s forbidden to grow food unless the Government has specifically requested it. They control the food; they control us. Some
people know how to grow food, some know how to harvest it, some know how to process it; others know how to cook it. But none of us know how to
do all of it. We could never survive on our own.
“The three of us agreed that the crops were definitely usable as foodstuffs. The grower at the Arboretum had an entire field of Queen Anne’s
lace.” My mother’s face changes suddenly, lights up. “Oh, Cassia, it was so beautiful. I’ve only seen a sprig here and there. This was a whole field,
waving in the wind.”
“Wild carrot,” I say, remembering.
“Wild carrot,” she agrees, her voice sad. “The second grower had a crop I’d never seen before, of white flowers even more beautiful than the first.
Sego lilies, they called them. One of the others with me knew what they were. You can eat the bulb. Both growers denied knowing you could use the
Documents you may be interested
Documents you may be interested