asp.net mvc pdf viewer control : Acrobat merge pdf Library SDK API .net wpf winforms sharepoint MP074_The-God-of-Small-Things-By-Arundhati-Roy1-part1839

“The God of Small Things” By Arundhati Roy 11
Then Baby Kochamma wrote to say that Estha had been reReturned. Rahel gave up 
her job at the gas station and left America gladly. To return to Ayemenem. To Estha in 
the rain. 
In the old house on the hill, Baby Kochamma sat at the dining table rubbing the thick, 
frothy bitterness out of an elderly cucumber. She was wearing a limp checked 
seersucker nightgown with puffed sleeves and yellow turmeric stains. Under the table 
she swung her tiny, manicured feet, like a small child on a high chair. They were puffy 
with edema, like little foot-shaped air cushions. In the old days, whenever anybody 
visited Ayemenem, Baby Kochamma made it a point to call attention to their large feet. 
She would ask to try on their slippers and say, “Look how big for me they are”. Then she 
would walk around the house in them, lifting her sari a little so that everybody could 
marvel at her tiny feet. 
She worked on the cucumber with an air of barely concealed triumph. She was 
delighted that Estha had not spoken to Rahel. That he had looked at her and walked 
straight past. Into the rain. As he did with everyone else. 
She was eighty-three. Her eyes spread like butter behind her thick glasses. 
“I told you, didn’t I?” she said to Rahel. “What did you expect?’ Special treatment? 
He’s lost his mind, I’m telling you! He doesn’t recognize people anymore! What did you 
think?” 
Rahel said nothing. 
She could feel the rhythm of Estha’s rocking, and the wetness of rain on his skin. She 
could hear the raucous, scrambled world inside his head. 
Baby Kochamma looked up at Rahel uneasily. Already she regretted having written to 
her about Estha’s return. But then, what else could she have done? Had him on her 
hands for the rest of her life? Why should she? He wasn’t her responsibility. 
Or was he? 
The silence sat between grandniece and baby grandaunt like a third person. A 
stranger. Swollen. Noxious. Baby Kochamma reminded herself to lock her bedroom 
door at night. She tried to think of something to say. 
“How d’you like my bob?” 
With her cucumber hand she touched her new haircut. She left a riveting bitter blob of 
cucumber froth behind. 
Rahel could think of nothing to say. She watched Baby Kochamma peel her 
cucumber. Yellow slivers of cucumber skin flecked her bosom. Her hair, dyed jetbiack, 
was arranged across her scalp like unspooled thread. The dye had stained the skin on 
her forehead a pale gray, giving her a shadowy second hairline. Rahel noticed that she 
had started wearing makeup. Lipstick. Kohl. A sly touch of rouge. And because the 
house was locked and dark, and because she only believed in forty-watt bulbs, her 
lipstick mouth had shifted slightly off her real mouth. 
She had lost weight on her face and shoulders, which had turned her from being a 
round person into a conical person. But sitting at the dining table, with her enormous 
hips concealed, she managed to look almost fragile. The dim, dining-room light had 
rubbed, the wrinkles off her face, leaving it looking-in a strange, sunken way-younger. 
She was wearing a lot of jewelry. Rahel’s dead grandmother’s jewelry. All of it. Winking 
rings. Diamond earrings. Gold bangles and a beautifully crafted flat gold chain that she 
touched from time to time, reassuring herself that it was there and that it was hers. Like 
a young bride who couldn’t believe her good fortune. 
She’s living her life backwards, Rahel thought. 
It was a curiously apt observation. Baby Kochamma had lived her life backwards. As a 
young woman she had renounced the material world, and now, as an old one, she 
seemed to embrace it. She hugged it and it hugged her back. 
When she was eighteen, Baby Kochamma fell in love with a handsome young Irish 
monk, Father Mulligan, who was in Kerala for a year on deputation from his seminary in 
Acrobat merge pdf - Merge, append PDF files in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provide C# Demo Codes for Merging and Appending PDF Document
add multiple pdf files into one online; acrobat combine pdf
Acrobat merge pdf - VB.NET PDF File Merge Library: Merge, append PDF files in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET Guide and Sample Codes to Merge PDF Documents in .NET Project
pdf merge files; add pdf together one file
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 12
Madras. He was studying Hindu scriptures, in order to be able to denounce them 
intelligently. 
Every Thursday morning Father Mulligan came to Ayemenem to visit Baby 
Kochamma’s father, Reverend E. John Ipe, who was a priest of the Mar Thoma church. 
Reverend Ipe was well known in the Christian community as the man who had been 
blessed personally by the Patriarch of Antioch, the sovereign head of the Syrian 
Christian Church—an episode that had become a part of Ayemenem’s folklore. 
In 1876, when Baby Kochamma’s father was seven years old, his father had taken 
him to see the Patriarch, who was visiting the Syrian Christians of Kerala. They found 
themselves right in front of a group of people whom the Patriarch was addressing in the 
westernmost verandah of the Kalleny house, in Cochin. Seizing his opportunity, his 
father whispered in his young son’s ear and propelled the little fellow forward. The future 
Reverend, skidding on his heels, rigid with fear, applied his terrified lips to the ring on 
the Patriarch’s middle finger, leaving it wet with spit The Patriarch wiped his ring on his 
sleeve, and blessed the little boy. Long after he grew up and became a priest, Reverend 
Ipe continued to be known as Punnyan Kanj—Little Blessed One—and people came 
down the river in boats all the way from Alleppey and Ernakulam, with children to be 
blessed by him. 
Though there was a considerable age difference between Father Mulligan and 
Reverend Ipe, and though they belonged to different denominations of the Church 
(whose only common sentiment was their mutual disaffection), both men enjoyed each 
other’s company, and more often than not, Father Mulligan, would be invited to stay for 
lunch. Of the two men, only one recognized the sexual excitement that rose like a tide in 
the slender girl who hovered around the table long after lunch had been cleared away. 
At first Baby Kochamma tried to seduce Father Mulligan with weekly exhibitions of 
staged charity. Every Thursday morning, just when Father Mulligan was due to arrive, 
Baby Kochamma forcebathed a poor village child at the well with hard red soap that hurt 
its protruding ribs. 
“Morning, Father!” Baby Kochamma would call out when she saw him, with a smile on 
her lips that completely belied the viselike grip that she had on the thin child’s 
soapslippery arm. 
`Morning to you, Baby!” Father Mulligan would say, stopping and folding his umbrella. 
“There’s something I wanted to ask you, Father,” Baby Kochamma would say. “In First 
Corinthians, chapter ten, verse twenty-three, it says `All things are lawful unto me, but 
all things are not expedient,’ Father, how can all things be lawful unto Him? I mean I can 
understand if some things are lawful unto Him, but—” 
Father Mulligan was more than merely flattered by the emotion he aroused in the 
attractive young girl who stood before him with a trembling, kissable mouth and blazing, 
coal-black eyes. For he was young too, and perhaps not wholly unaware that the 
solemn explanations with which he dispelled her bogus biblical doubts were completely 
at odds with the thrilling promise he held out in his effulgent emerald eyes. 
Every Thursday, undaunted by the merciless midday sun, they would stand there by 
the well. The young girl and the intrepid Jesuit, both quaking with unchristian passion. 
Using the Bible as a ruse to be with each other. 
Invariably, in the middle of their conversation, the unfortunate soapy child that was 
being force-bathed would manage to slip away, and Father Mulligan would snap back to 
Then he would reopen his umbrella and walk away in chocolate robes and 
comfortable sandals, like a high-stepping camel with an appointment to keep. He had 
young Baby Kochamma’s aching heart on a leash, bumping behind him, lurching over 
leaves and small stones. Bruised and almost broken. 
A whole year of Thursdays went by. Eventually the time came for Father Mulligan to 
return to Madras. Since charity had not produced any tangible results, the distraught 
young Baby Kochamma invested all her hope in faith. 
Displaying a stubborn single-mindedness (which in a young girl in those days was 
.NET PDF Document Viewing, Annotation, Conversion & Processing
Merge, split PDF files. Insert, delete PDF pages. Edit, update, delete PDF annotations from PDF file. Print. Support for all the print modes in Acrobat PDF.
c# merge pdf pages; break pdf into multiple files
C# PDF Converter Library SDK to convert PDF to other file formats
manipulate & convert standard PDF documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat.
pdf merge; best pdf merger
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 13
considered as bad as a physical deformity– harelip perhaps, or a clubfoot), Baby 
Kochamma defied her father’s wishes and became a Roman Catholic. With special 
dispensation from the Vatican, she took her vows and entered a convent in Madras as a 
trainee novice. She hoped somehow that this would provide her with legitimate occasion 
to be with Father Mulligan. She pictured them together, in dark sepulchral rooms with 
heavy velvet drapes, discussing theology. That was all she wanted. All she ever dared 
to hope for. Just to be near him. Close enough to smell his beard. To see the coarse 
weave of his cassock. To love him just by looking at him. 
Very quickly she realized the futility of this endeavor. She found that the senior sisters 
monopolized the priests and bishops with biblical doubts more sophisticated than hers 
would ever be, and that it might be years before she got anywhere near Father Mulligan. 
She grew restless and unhappy in the convent. She developed a stubborn allergic rash 
on her scalp from the constant chafing of her wimple. She felt she spoke much better 
English than everybody else. This made her lonelier than ever. 
Within a year of her joining the convent, her father began to receive puzzling letters 
from her in the mail. 
My dearest Papa, I am well and happy in the service of Our Lady. But Koh-i-noor 
appears to be unhappy and homesick. My dearest Papa, Today Koh-i-noor vomited 
after lunch and is running a temperature. My dearest Papa, Convent food does not 
seem to suit Koh-i-noor though I like it well enough. My dearest Papa, Koh-i-noor is 
upset because her family seems to neither understand nor care about her wellbeing… 
Other than the fact that it was (at the time) the name of the world’s biggest diamond, 
Reverend E. John Ipe knew of no other Koh-i-noor. He wondered how a girl with a 
Muslim name had ended up in a Catholic convent. 
It was Baby Kochamma’s mother who eventually realized that Koh-i-noor was none 
other than Baby Kochamma herself. She remembered that long ago she had shown 
Baby Kochamma a copy of her father’s (Baby Kochamma’s grandfather’s) will, in which, 
describing his grandchildren, he had written: I have seven jewels, one of which is my 
Koh-i-noor. He went on to bequeath little bits of money and jewelry to each of them, 
never clarifying which one he considered his Koh-i-noor. Baby Kochamma’s mother 
realized that Baby Kochamma, for no reason that she could think of, had assumed that 
he had meant her—and all those years later at the convent, knowing that all her letters 
were read by the Mother Superior before they were posted, had resurrected Koh-i-noor 
to communicate her troubles to her family. 
Reverend Ipe went to Madras and withdrew his daughter from the convent. She was 
glad to leave, but insisted that she would not reconvert, and for the rest of her days 
remained a Roman Catholic. Reverend Ipe realized that his daughter had by now 
developed a “reputation” and was unlikely to find a husband. He decided that since she 
couldn’t have a husband there was no harm in her having an education. So he made 
arrangements for her to attend a course of study at the University of Rochester in 
America. 
Two years later, Baby Kochamma returned from Rochester with a diploma in 
Ornamental Gardening, but more in love with Father Mulligan than ever. There was no 
trace of the slim, attractive girl that she had been. In her years at Rochester, Baby 
Kochamma had grown extremely large. In fact, let it be said, obese. Even timid little 
Chellappen Tailor at Chungam Bridge insisted on charging bush-shirt rates for her sari 
blouses. 
To keep her from brooding, her father gave Baby Kochamma charge of the front 
garden of the Ayemenem House, where she raised a fierce, bitter garden that people 
came all the way from Kottayam to see. 
It was a circular, sloping patch of ground, with a steep gravel driveway – looping 
around it. Baby Kochamma turned it into a lush maze of dwarf hedges, rocks and 
gargoyles. The flower she loved the most was the anthurium. Anthurium andraeanum. 
C# powerpoint - PowerPoint Conversion & Rendering in C#.NET
documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. PowerPoint to PDF Conversion.
scan multiple pages into one pdf; adding pdf pages together
C# Windows Viewer - Image and Document Conversion & Rendering in
standard image and document in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Convert to PDF.
acrobat combine pdf; acrobat split pdf into multiple files
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 14
She had a collection of them, the “Rubrum,” the “Honeymoon,” and a host of Japanese 
varieties. Their single succulent spathes ranged from shades of mottled black to blood 
red and glistening orange. Their prominent, stippled spadices always yellow. In the 
center of Baby Kochamma’s garden, surrounded by beds of cannae and phlox, a marble 
cherub peed an endless silver arc into a shallow pool in which a single blue lotus 
bloomed. At each corner of the pool lolled a pink plaster-of-Paris gnome with rosy 
cheeks and a peaked red cap. 
Baby Kochamma spent her afternoons in her garden. In sari and gum boots. She 
wielded an enormous pair of hedge shears in her bright-orange gardening gloves. Like a 
lion tamer she tamed twisting vines and nurtured bristling cacti. She limited bonsai 
plants and pampered rare orchids. She waged war on the weather. She tried to grow 
edelweiss and Chinese guava. 
Every night she creamed her feet with real cream and pushed back the cuticles on her 
toe-nails. 
Recently, after enduring more than half a century of relentless, pernickety attention, 
the ornamental garden had been abandoned. Left to its own devices, it had grown 
knotted and wild, like a circus whose animals had forgotten their tricks. The weed that 
people call Communist Patcha (because it flourished in Kerala like Communism) 
smothered the more exotic plants. Only the vines kept growing, like toe-nails on a 
corpse. They reached through the nostrils of the pink plaster gnomes and blossomed in 
their hollow heads, giving them an expression half surprised, half sneeze-coming. 
The reason for this sudden, unceremonious dumping was a new love. Baby 
Kochamma had installed a dish antenna on the roof of the Ayemenem house. She 
presided over the world in her drawing room on satellite TV. The impossible excitement 
that this engendered in Baby Kochamma wasn’t hard to understand. It wasn’t something 
that happened gradually. It happened overnight. Blondes, wars, famines, football, sex, 
music, coups d’etat—they all arrived on the same train. They unpacked together. They 
stayed at the same hotel. And in Ayemenem, where once the loudest sound had been a 
musical bus horn, now whole wars, famines, picturesque massacres and Bill Clinton 
could be summoned up like servants. And so, while her ornamental garden wilted and 
died, Baby Kochamma followed American NBA league games, one-day cricket and all 
the Grand Slam tennis tournaments, On weekdays she watched The Bold and the 
Beautiful and Santa Barbara, where brittle blondes with lipstick and hairstyles rigid with 
spray seduced androids and defended their sexual empires. Baby Kochamma loved 
their shiny clothes and the smart, bitchy repartee. During the day, disconnected 
snatches of it came back to her and made her chuckle. 
Kochu Maria, the cook, still wore the thick gold earrings that had disfigured her 
earlobes forever. She enjoyed the WWF Wrestling Mania shows, where Hulk Hogan and 
Mr. Perfect, whose necks were wider than their heads, wore spangled Lycra leggings 
and beat each other up brutally. Kochu Maria’s laugh had that slightly cruel ring to it that 
young children’s sometimes, have. 
All day they sat in the drawing room, Baby Kochamma on the long-armed planter’s 
chair or the chaise longue (depending on the condition of her feet), Kochu Maria next to 
her on the floor (channel surfing when she could), locked together in a noisy television 
silence. One’s hair snow white, the other’s dyed coal black. They entered all the 
contests, availed themselves of all the discounts that were advertised and had, on two 
occasions, won a T-shirt and a thermos flask that Baby Kochamma kept locked away in 
her cupboard. 
Baby Kochamma loved the Ayemenem house and cherished the furniture that she had 
inherited by outliving everybody else. Mammachi’s violin and violin stand, the Ooty 
cupboards, the plastic basket chairs, the Delhi beds, the dressing table from Vienna with 
cracked ivory knobs. The rosewood dining table that Velutha made. 
She was frightened by the BBC famines and television wars that she encountered 
while she channel surfed. Her old fears of the Revolution and the Marxist-Leninist 
menace had been rekindled by new television worries about the growing numbers of 
C# Word - Word Conversion in C#.NET
Word documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Word to PDF Conversion.
acrobat combine pdf files; acrobat reader merge pdf files
VB.NET PDF: How to Create Watermark on PDF Document within
logo) on any desired PDF page. And with our PDF Watermark Creator, users need no external application plugin, like Adobe Acrobat.
split pdf into multiple files; batch pdf merger
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 15
desperate and dispossessed people. She viewed ethnic cleansing, famine and genocide 
as direct threats to her furniture. 
She kept her doors and windows locked, unless she was using them. She used her 
windows for specific purposes. For a Breath of Fresh Air. To Pay for the Milk. To Let Out 
towel). 
She even locked her sad, paint-flaking fridge, where she kept her week’s supply of 
cream buns that Kochu Maria brought her from Bestbakery in Kottayam. And the two 
bottles of rice water that she drank instead of ordinary water. On the shelf below the 
baffle tray, she kept what was left of Mammachi’s willow-pattern dinner service. 
She put the dozen or so bottles of insulin that Rahel brought her in the cheese and 
butter compartment. She suspected that these days, even the innocent and the round-
eyed could be crockery crooks, or cream-bun cravers, or thieving diabetics cruising 
Ayemenem for imported insulin. 
She didn’t even trust the twins. She deemed them Capable of Anything. Anything at 
all. They might even steal their present back she thought,—and realized with a pang 
how quickly she had reverted to thinking of them as though they were a single unit once 
again. After all those years. Determined not to let the past creep up on her, she altered 
her thought at once. She. She might steal her present back. 
She looked at Rahel standing at the dining table and noticed the same eerie stealth, 
the ability to keep very still and very quiet that Estha seemed to have mastered. Baby 
Kochamma was a little intimidated by Rahel’s quietness. 
“So!” she said, her voice shrill, faltering. `What are your plans? How long will you be 
staying? Have you decided?” 
Rahel tried to say something. It came our jaded. Like a piece of tin. She walked to the 
window and opened it. For a Breath of Fresh Air. 
“Shut it when you’ve finished with it,” Baby Kochamma said, and closed her face like a 
cupboard. 
You couldn’t see the river from the window anymore. 
You could, until Mammachi had had the back verandah closed in with Ayemenem’s 
first sliding-folding door. The oil portraits of Reverend E. John Ipe and Aleyooty 
Ammachi (Estha and Rahel’s great-grandparents) were taken down from the back 
verandah and put up in the front one. 
They hung there now, the Little Blessed One and his wife, on either side of the stuffed, 
mounted bison head. 
Reverend Ipe smiled his confident-ancestor smile out across the road instead of the 
river. 
Aleyooty Ammachi looked more hesitant. As though she would have liked to turn 
around but couldn’t. Perhaps it wasn’t as easy for her to abandon the river. With her 
eyes she looked in the direction that her husband looked. With her heart she looked 
away. Her heavy, dull gold kunukku earrings (tokens of the Little Blessed One’s 
Goodness) had stretched her earlobes and hung all the way down to her shoulders. 
Through the holes in her ears you could see the hot river and the dark trees that bent 
into it. And the fishermen in their boats. And the fish. 
Though you couldn’t see the river from the house anymore, like a seashell always has 
a sea-sense, the Ayemenem House still had a river-sense. 
A rushing, rolling, fishswimming sense. 
From the dining-room window where she stood, with the wind in her hair, Rahel could 
see the rain drum down on the rusted tin roof of what used to be their grandmother’s 
pickle factory 
Paradise Pickles & Preserves. 
C# Excel - Excel Conversion & Rendering in C#.NET
Excel documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Excel to PDF Conversion.
pdf merge files; .net merge pdf files
VB.NET PowerPoint: VB Code to Draw and Create Annotation on PPT
as a kind of compensation for limitations (other documents are compatible, including PDF, TIFF, MS on slide with no more plug-ins needed like Acrobat or Adobe
acrobat merge pdf files; add pdf files together reader
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 16
It lay between the house and the river. 
They used to make pickles, squashes, jams, curry powders and canned pineapples. 
And banana jam (illegally) after the FPO (Food Products Organization) banned it 
because according to their specifications it was neither jam nor jelly. Too thin for jelly 
and too thick for jam. An ambiguous, unclassifiable consistency, they said. 
As per their books. 
Looking back now, to Rahel it seemed as though this difficulty that their family had 
with classification ran much deeper than the jam-jelly question. 
Perhaps Ammu, Estha and she were the worst transgressors. But it wasn’t just them. 
It was the others too. They all broke the rules. They all crossed into forbidden territory. 
They all tampered with the laws that lay down who should be loved and how. And how 
much. The laws that make grandmothers grandmothers, uncles uncles, mothers 
mothers, cousins cousins, jam jam, and jelly jelly. 
It was a time when uncles became fathers, mothers lovers, and cousins died and had 
funerals. 
It was a time when the unthinkable became thinkable and the impossible really 
happened. 
Even before Sophie Mol’s funeral, the police found Velutha. 
His arms had goosebumps where the handcuffs touched his skin. Cold handcuffs with 
a sourmetal smell. Like steel bus rails and the smell of the bus conductor’s hands from 
holding them. 
After it was all over, Baby Kochamma said, “As ye sow, so shall ye reap.” As though 
she had had nothing to do with the Sowing and the Reaping. She returned on her small 
feet to her cross-stitch embroidery. Her little toes never touched the floor. It was her idea 
that Estha be Returned. 
Margaret Kochamma’s grief and bitterness at her daughter’s death coiled inside her 
like an angry spring. She said nothing, but slapped Estha whenever she could in the 
days she was there before she returned to England. 
Rahel watched Ammu pack Estha’s little trunk. 
“Maybe they’re right,” Ammu’s whisper said. “Maybe a boy does need a Baba.” Rahel 
saw that her eyes were a redly dead. 
They consulted a Twin Expert in Hyderabad. She wrote back to say that it was not 
advisable to separate monozygotic twins, but that two-egg twins were no different from 
ordinary siblings and that while they would certainly suffer the natural distress that 
children from broken homes underwent, it would be nothing more than that. 
Nothing out of the ordinary. 
And so E
rolled into his khaki holdall. First class, overnight on the Madras Mail to Madras and then 
with a friend of their father’s from Madras to Calcutta. 
He had a tiffin carrier with tomato sandwiches. And an Eagle flask with an eagle. He 
had terrible pictures in his head. 
Rain. Rushing, inky water. And a smell. Sicksweet. Like old roses on a breeze. 
But worst of all, he carried inside him the memory of a young man with an old man’s 
mouth. The memory of a swollen face and a smashed, upside-down smile. Of a 
spreading pool of clear liquid with a bare bulb reflected in it. Of a bloodshot eye that had 
opened, wandered and then fixed its gaze on him. Estha. And what had Estha done? He 
had looked into that beloved face and said: Yes. 
Yes, it was him. 
The word Estha’s octopus couldn’t get at: Yes. Hoovering didn’t seem to help. It was 
lodged there, deep inside some fold or furrow, like a mango hair between molars. That 
couldn’t be worried loose. 
In a purely practical sense it would probably be correct to say that it all began when 
JPEG to PDF Converter | Convert JPEG to PDF, Convert PDF to JPEG
It can be used standalone. JPEG to PDF Converter is able to convert image files to PDF directly without the software Adobe Acrobat Reader for conversion.
attach pdf to mail merge; add pdf files together online
PDF to WORD Converter | Convert PDF to Word, Convert Word to PDF
PDF to Word Converter has accurate output, and PDF to Word Converter doesn't need the support of Adobe Acrobat & Microsoft Word.
reader combine pdf pages; c# merge pdf files into one
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 17
Sophie Mol came to Ayemenem. Perhaps it’s true that things can change in a day. That 
a few dozen hours can affect the outcome of whole lifetimes. And that when they do, 
those few dozen hours, like the salvaged remains of a burned house-the charred clock, 
the singed photograph, the scorched furniture– must be resurrected from the ruins and 
examined. Preserved. Accounted for. 
Little events, ordinary things, smashed and reconstituted. Imbued with new meaning. 
Suddenly they become the bleached bones of a story. 
Still, to say that it all began when Sophie Mol came to Ayemenem is only one way of 
looking at it. 
Equally, it could be argued that it actually began thousands of years ago. Long before 
the Marxists came. Before the British took Malabar, before the Dutch Ascendency 
before Vasco da Gama arrived, before the Zamorin’s conquest of Calicut. Before three 
purple-robed Syrian bishops murdered by the Portuguese were found floating in the sea, 
with coiled sea serpents riding on their chests and oysters knotted in their tangled 
beards. It could be argued that it began long before Christianity arrived in a boat and 
seeped into Kerala like tea from a teabag. 
That it really began in the days when the Love Laws were made. The laws that lay 
down who should be loved, and how. 
And how much. 
However, for practical purposes, in a hopelessly practical world… 
Chapter 2. 
Pappachi’s Moth 
…it was a skyblue day in December sixty-nine (the nineteen silent). It was the kind of 
time in the life of a family when something happens to nudge its hidden morality from its 
resting place and make it bubble to the surface and float for a while. In clear view. For 
everyone to see. 
A skyblue Plymouth, with the sun in its tailfins, sped past young rice fields and old 
rubber trees on its way to Cochin. Further east, in a small country with similar landscape 
(jungles, rivers, rice fields, Communists), enough bombs were being dropped to cover 
all of it in six inches of steel. Here however it was peacetime and the family in the 
Plymouth traveled without fear or foreboding. 
The Plymouth used to belong to Pappachi, Rahel and Estha’s grandfather. Now that 
he was dead, it belonged to Mammachi, their grandmother, and Rahel and Estha were 
on their way to Cochin to see The Sound of Music for the third time. They knew all the 
songs. 
After that they were all going to stay at Hotel Sea Queen with the oldfood smell. 
Bookings had been made. Early next morning they would go to Cochin Airport to pick up 
Chacko’s ex-wife-their English aunt, Margaret Kochamma-and their cousin, Sophie Mol, 
who were coming from London to spend Christmas at Ayemenem. Earlier that year, 
Margaret Kochamma’s second husband, Joe, had been killed in a car accident. When 
Chacko heard about the accident he invited them to Ayemenem. He said that he 
couldn’t bear to think of them spending a lonely, desolate Christmas in England. In a 
house full of memories. 
Ammu said that Chacko had never stopped loving Margaret Kochamma. Mammachi 
disagreed. She liked to believe that he had never loved her in the first place. 
Rahel and Estha had never met Sophie Mol. They’d heard a lot about her though, that 
last week. From Baby Kochamma, from Kochu Maria, and even Mammachi. None of 
them had met her either, but they all behaved as though they already knew her. It had 
been the What Will Sophie Mol Think week. 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 18
That whole week Baby Kochamma eavesdropped relentlessly on the twins’ private 
small fine which was deducted at source. From their pocket money. She made them 
write lines– “impositions” she called them—I will always speak in English, I will always 
speak in English. A hundred times each. When they were done, she scored them out 
with her red pen to make sure that old lines were not recycled for new punishments. 
She had made them practice an English car song for the way back. They had to form 
the words properly, and be particularly careful about their pronunciation. Prer NUN sea 
ayshun. 
ReJ-Oice in the Lo-Ord Or-Orhvays 
And again I say rej-Oice, 
RejOice, 
RejOice, 
And again I say rej-Oice. 
Estha’s full name was Esthappen Yako. Rahel’s was Rahel. For the Time Being they 
had no surname because Ammu was considering reverting to her maiden name, though 
she said that choosing between her husband’s name and her father’s name didn’t give a 
woman much of a choice. 
Estha was wearing his beige and pointy shoes and his Elvis puff. His Special Outing 
Puff. His favorite Elvis song was “Party.” “Some people like to rock, some people like to 
roll,” he would croon, when nobody was watching, strumming a badminton racquet, 
curling his lip like Elvis. “Bat moonin’ an’ a groonin’ gonna satisfy mah soul, less have 
apardy…” 
Estha had slanting, sleepy eyes and his new front teeth were still uneven on the ends. 
Rahel’s new teeth were waiting inside her gums, like words in a pen. It puzzled 
everybody that an eighteenminute age difference could cause such a discrepancy in 
fronttooth timing. 
Most of Rahel’s hair sat on top of her head like a fountain. It was held together by a 
Love-in-Tokyo—two beads on a rubber band, nothing to do with Love or Tokyo. In 
Kerala, Love-in-Tokyos have withstood the test of time, and even today if you were to 
ask for one at any respectable All Ladies’ Store, that’s what you’d get. Two beads on a 
rubber band. 
Rahel’s toy wristwatch had the time painted on it. Ten to two. One of her ambitions 
was to own a watch on which she could change the time whenever she wanted to 
(which according to her was what Time was meant for in the first place). Her yellow-
rimmed red plastic sunglasses made the world look red. Ammu said that they were bad 
for her eyes and had advised her to wear them as seldom as possible. 
Her Airport Frock was in Ammu’s suitcase. It had special matching knickers. 
Chacko was driving. He was four years older than Ammu. Rahel and Estha couldn’t 
call him Chachen because when they did, he called them Chetan and Cheduthi. If they 
called him Ammaven, he called them Appoi and Ammai. If they called him Uncle, he 
called them Aunty—which was embarrassing in Public. So they called him Chacko. 
Chacko’s room was stacked from floor to ceiling with books. He had read them all and 
quoted long passages from them for no apparent reason. Or at least none that anyone 
else could fathom. For instance, that morning, as they drove out through the gate, 
shouting their good-byes to Mammachi in the verandah, Chacko suddenly said: “Gatsby 
turned out all right at the end. It is what preyed on Gatsby, what foul dust floated in the 
wake of his dreams that temporarily closed out my interest in the abortive sorrows and 
short-winded elations of men.” 
Everyone was so used to it that they didn’t bother to nudge each other or exchange 
glances. Chacko had been a Rhodes Scholar at Oxford and was permitted excesses 
and eccentricities nobody else was. 
He claimed to be writing a Family Biography that the Family would have to pay him not 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 19
to publish. Ammu said that there was only one person in the family who was a fit 
candidate for biographical blackmail and that was Chacko himself. 
Of course that was then. Before the Terror. 
In the Plymouth, Ammu was sitting in front, next to Chacko. She was twenty-seven 
that year, and in the pit of her stomach she carried the cold knowledge that, for her, life 
had been lived. She had had one chance. She made a mistake. She married the wrong 
man. 
Ammu finished her schooling the same year that her father retired from his job in Delhi 
and moved to Ayemenem. Pappachi insisted that a college education was an 
unnecessary expense for a girl, so Ammu had no choice but to leave Delhi and move 
with them. There was very little for a young girl to do in Ayemenem other than to wait for 
marriage proposals while she helped her mother with the housework. Since her father 
Two years went by. Her eighteenth birthday came and went. Unnoticed, or at least 
unremarked upon by her parents. Ammu grew desperate. All day she dreamed of 
escaping from Ayemenem and the clutches of her ill-tempered father and bitter, long-
suffering mother. She hatched several wretched little plans. Eventually, one worked. 
Pappachi agreed to let her spend the summer with a distant aunt who lived in Calcutta. 
There, at someone else’s wedding reception, Ammu met her future husband. 
He was on vacation from his job in Assam, where he worked as an assistant manager 
of a tea estate. His family were once-wealthy zamindars who had migrated to Calcutta 
from East Bengal after Partition. 
He was a small man, but well built. Pleasant-looking. He wore old-fashioned 
spectacles that made him look earnest and completely belied his easygoing charm and 
juvenile but
working on the tea estates for six years. He hadn’t been to college, which accounted for 
his schoolboy humor. He proposed to Ammu five days after they first met Ammu didn’t 
pretend to be in love with him. She just weighed the odds and accepted. She thought 
that anything, anyone at all, would be better than returning to Ayemenem. She wrote to 
her parents informing them of her decision. They didn’t reply. 
Ammu had an elaborate Calcutta wedding. Later, looking back on the day, Ammu 
realized that the slightly feverish glitter in her bridegroom’s eyes had not been love, or 
even excitement at the prospect of carnal bliss, but approximately eight large pegs of 
whiskey. Straight. Neat. 
Ammu’s father-in-law was Chairman of the Railway Board and had a Boxing Blue from 
Cambridge. He was the Secretary of the BABA—the Bengal Amateur Boxing 
Association. He gave the young couple a custom-painted, powder-pink Fiat as a present 
which after the wedding he drove off in himself, with all the jewelry and most of the other 
presents that they had been given. He died before the twins were born—on the 
operating table, while his gallbladder was being removed. His cremation was attended 
by all the boxers in Bengal. A congregation of mourners with lantern jaws and broken 
noses. 
When Ammu and her husband moved to Assam, Ammu, beautiful, young and cheeky, 
became the toast of the Planters’ Club. She wore backless blouses with her saris and 
carried a silver lam‚ purse on a chain. She smoked long cigarettes in a silver cigarette 
holder and learned to blow perfect smoke rings. Her husband turned out to be not just a 
heavy drinker but a full-blown alcoholic with all an alcoholic’s deviousness and tragic 
charm. There were things about him that Ammu never understood. Long after she left 
him, she never stopped wondering why he lied so outrageously when he didn’t need to. 
Particularly when he didn’t need to. In a conversation with friends he would talk about 
how much he loved smoked salmon when Ammu knew he hated it. Or he would come 
home from the club and tell Ammu that he saw Meet Me in St. Louis when they’d 
actually screened The Bronze Buckaroo. When she confronted him about these things, 
he never explained or apologized. He just giggled, exasperating Ammu to a degree she 
never thought herself capable of. 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy 20
Ammu was eight months pregnant when war broke out with China. It was October of 
1962. Planters’ wives and children were evacuated from Assam. Ammu, too pregnant to 
travel, remained on the estate. In November, after a hair-raising, bumpy bus ride to 
Shillong, amidst rumors of Chinese occupation and India’s impending defeat, Estha and 
Rahel were born. By candlelight. In a hospital with the windows blacked out. They 
emerged without much fuss, within eighteen minutes of each other. Two little ones, 
instead of one big one. Twin seals, slick with their mother’s juices. Wrinkled with the 
effort of being born. Ammu checked them for deformities before she closed her eyes 
and slept. She counted four eyes, four ears, two mouths, two noses, twenty fingers and 
twenty perfect toe-nails. 
She didn’t notice the single Siamese soul. She was glad to have them. Their father, 
stretched out on a hard bench in the hospital corridor, was drunk. 
By the time the twins were two years old their father’s drinking, aggravated by the 
loneliness of tea estate life, had driven him into an alcoholic stupor. Whole days went by 
during which he just lay in bed and didn’t go to work. Eventually, his English manager, 
Mr. Hollick, summoned him to his bungalow for a “serious chat.” 
Ammu sat in the verandah of her home waiting anxiously for her husband to return. 
She was sure the only reason that Hollick wanted to see him was to sack him. She was 
surprised when he returned looking despondent but not devastated. Mr. Hollick had 
proposed something, he told Ammu, that he needed to discuss with her. He began a 
little diffidently, avoiding her gaze, but he gathered courage as he went along. Viewed 
practically, in the long run it was a proposition that would benefit both of them, he said. 
In fact all of them, if they considered the children’s education. 
Mr. Hollick had been frank with his young assistant. He informed him of the complaints 
he had received from the labor as well as from the other assistant managers. 
“I’m afraid I have no option,” he said, “but to ask for your resignation.” 
He allowed the silence to take its toll. He allowed the pitiful man sitting across the 
table to begin to shake. To weep. Then Hollick spoke again. 
“Well, actually there may be an option… perhaps we could work something out. Think 
positive, is what I always say. Count your blessings.” Hollick paused to order a pot of 
black coffee. 
“You’re a very lucky man, you know, wonderful family, beautiful children, such an 
attractive wife…” He lit a cigarette and allowed the match to burn until he couldn’t hold it 
anymore. “An extremely attractive wife…” 
The weeping stopped. Puzzled brown eyes looked into lurid, red-veined, green ones. 
Over coffee Mr. Hollick proposed that Baba go away for a while. For a holiday. To a 
clinic perhaps, for treatment. For as long as it took him to get better. And for the period 
of time that he was away, Mr. Hollick suggested that Ammu be sent to his bungalow to 
be “looked after.” 
Already there were a number of ragged, lightskinned children on the estate that Hollick 
had bequeathed on tea-pickers whom he fancied. This was his first incursion into 
management circles. 
Ammu watched her husband’s mouth move as it formed words. She said nothing. He 
grew uncomfortable and then infuriated by her silence. Suddenly he lunged at her, 
grabbed her hair, punched her and then passed out from the effort. Ammu took down 
the heaviest book she could find in the bookshelf—The Reader’s Digest World Atlas,—
and hit him with it as hard as she could. On his head. His legs. His back and shoulders. 
When he regained consciousness, he was puzzled by his bruises. He apologized 
abjectly for the violence, but immediately began to badger her about helping with his 
transfer. This fell into a pattern. Drunken violence followed by postdrunken badgering. 
Ammu was repelled by the medicinal smell of stale alcohol that seeped through his skin, 
and the dry, caked vomit that encrusted his mouth like a pie every morning. When his 
bouts of violence began to include the children, and the war with Pakistan began, Ammu 
left her husband and returned, unwelcomed, to her parents in Ayemenem. To everything 
that she had fled from only a few years ago. Except that now she had two young 
Documents you may be interested
Documents you may be interested