asp.net mvc pdf viewer control : Split pdf into multiple files SDK control service wpf azure web page dnn MP074_The-God-of-Small-Things-By-Arundhati-Roy13-part1843

“The God of Small Things” By Arundhati Roy131 
of the grunts. Like the ticking of a clock. A sound you hardly noticed, but would miss if it 
stopped. 
“Ah, I see. So he’s a card-holder?” 
“Oh yes,” Comrade Pillai said softly “Oh yes.” 
Perspiration trickled through Cha‡ko’s hair. He felt as though a company of ants was 
touring his scalp. He scratched his head for a long time, with both his hands. Moving his 
whole scalp up and down. 
Org kaaryam parayattey?” Comrade Pillai switched to Malayalam and a confiding, 
conspiratorial voice. “I’m speaking as a friend, keto. Off the record.” 
Before he continued, Comrade Pillai studied Chacko, trying to gauge his response. 
Chacko was examining the gray paste of sweat and dandruff lodged under his 
fingernails. I 
“That Paravan is going to cause trouble for you,” he said. “Take it from me… get him a 
job somewhere else. Send him off.” 
Chacko was puzzled at the turn the conversation had taken. He had only intended to 
find out what was happening, where things stood. He had expected to encounter 
antagonism, even confrontation, and instead was being offered s1y, misguided 
collusion. 
“Send him away? But why?! have no objections to him being a card-holder. I was just 
curious, that’s all… I thought perhaps you had been speaking to him,” Chacko said. “But 
I’m sure he’s just experimenting, testing his wings; he’s a sensible fellow, comrade. I 
trust him…” 
“Not like that,’ Comrade Pillai said. “He may be very well okay as a person. But other 
workers are not happy with him. Already they are coming to me with complaints. You 
see, comrade, from local standpoint, these caste issues are very deep-rooted.” 
Kalyani put a steel tumbler of steaming coffee on the table for her husband. 
“See her, for example. Mistress of this house. Even she will never allow Paravans and 
all that into her house. Never. Even I cannot persuade her. My own wife. Of course 
inside the house she is Boss.” He turned to her with an affectionate, naughty smile. 
Allay di, Kalyani?” 
Kalyani looked down and smiled, coyly acknowledging her bigotry. 
“You see?” Comrade Pillai said triumphantly. “She understands English very well. 
Only doesn’t speak.” 
Chacko smiled halfheartedly. 
“You say my workers are coming to you with complaints…” 
“Oh yes, correct” Comrade Pillai said. 
“Anything specific?” 
“Nothing specifically as such,” Comrade K. N. M. Pillai said. “But see, comrade, any 
benefits that you give him, naturally others are resenting it. They see it as a partiality. 
After all, whatever job he does, carpenter or electrician or whateveritis, for them he is 
just a Paravan. It is a conditioning they have from birth. This I myself have told them is 
wrong. But frankly speaking, comrade, Change is one thing. Acceptance is another. You 
should be cautious. Better for him you send him off.” 
“My dear fellow,” Chacko said, “that’s impossible. He’s invaluable. He practically runs 
the factory—and we can’t solve the problem by sending all the Paravans away. Surely 
we have to learn to deal with this nonsense.” 
Comrade Pillai disliked being addressed as My Dear Fellow. It sounded to him like an 
insult couched in good English, which, of course, made it a double-insult—the insult 
itself, and the fact that Chacko thought he wouldn’t understand it. It spoiled his mood 
completely. 
“That may be,” he said caustically. “But Rome was not built in a day. Keep it in mind, 
comrade, that this is not your Oxford college. For you what is a nonsense for Masses it 
is something different.” 
Lenin, with his father’s thinness and his mother’s eyes, appeared at the door, out of 
Split pdf into multiple files - Merge, append PDF files in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provide C# Demo Codes for Merging and Appending PDF Document
pdf merge; batch pdf merger online
Split pdf into multiple files - VB.NET PDF File Merge Library: Merge, append PDF files in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET Guide and Sample Codes to Merge PDF Documents in .NET Project
add multiple pdf files into one online; pdf merge documents
“The God of Small Things” By Arundhati Roy132 
breath. He had finished shouting the whole of Mark Antony’s speech and most of 
Lochinvar before he realized that he had lost his audience. He re-positioned himself 
between Comrade Pillai’s parted knees. 
– – flg œ-lapped his hands over his father’s head, creating mayhem in the mosquito 
funnel. He counted the squashed carcasses on his palms. Some of them bloated with 
fresh blood. He showed them to his father, who handed him over to his mother to be 
cleaned up. 
Once again the silence between them was appropriated by old Mrs. Pillai’s grunts. 
Latha arrived with Pothachen and Mathukutty 
The men were made to wait outside. The door was left ajar. When Comrade PiIlai 
spoke next, he spoke in Malayalam and made sure it was loud enough for his audience 
outside. 
“Of course the proper forum to air workers’ grievances is through the Union. And in 
this case, when Modalali himself is a comrade, it is a shameful matter for them not to be 
unionized and join the Party Struggle.” 
“I’ve thought of that,” Chacko said. “I am going to formally organize them into a union. 
They will elect their own representatives.” 
“But comrade, you cannot stage their revolution for them. You can only create 
awareness. Educate them. They must launch their own struggle. They must overcome 
their fears.” 
“Of whom?” Chacko smiled. “Me?” 
“No, not you, my dear comrade. Of centuries of oppression.” 
Then Comrade Pillai, in a hecronng voice, quoted Chairman Mao. In Malayalam. His 
expression curiously like his niece’s. 
“Revolution is not a dinner party. Revolution is an insurrection, an act of violence in 
which one class overthrows another.” 
And so, having bagged the contract for the Synthetic Cooking Vinegar labels, he deftly 
banished Chacko from the fighting rank of the Overthrowers to the treacherous ranks of 
the To Be Overthrown. 
They sat beside each other on steel folding chairs, on the afternoon of the Day that 
Sophie Mol Came, sipping coffee and crunching banana chips. Dislodging with their 
tongues the sodden yellow mulch that stuck to the roofs of their mouths. 
The Small Thin Man and the Big Fat Man. Comic-book adversaries in a still-to-come 
war. 
It turned out to be a war which, unfortunately for Comrade Pulai, would end almost 
before it began. Victory was gifted to him wrapped and ribboned, on a silver tray. Only 
then, when it was too late, and Paradise Pickles slumped softly to the floor without so 
much as a murmur or even the pretense of resistance, did Comrade Pillai realize that 
what he really needed was the process of war more than the outcome of victory. War 
could have been the stallion that he rode, part of, if not all, the way to the Legislative 
Assembly, whereas victory left him no better off than when he started out. 
He broke the eggs but burned the omelette. 
Nobody ever learned the precise nature of the role that Comrade Pillai played in the 
events that followed. Even Chacko—who knew that the fervent, high-pitched speeches 
about Rights of Untouchables (“Caste is Class, comrades”) delivered by Comrade Pillai 
during the Marxist Party siege of Paradise Pickles were pharisaic—never learned the 
whole story. Not that he cared to find out. By then, numbed by the loss of Sophie Mol, 
he looked out at everything with a vision smudged with grief. Like a child touched by 
tragedy, who grows up suddenly and abandons his playthings, Chacko dumped his toys. 
Pickle Baron-dreams and the People’s War joined the racks of broken airplanes in his 
glass-paned cupboard. After Paradise Pickles closed down, some rice fields were sold 
(along with their mortgages) to pay off the bank loans. More were sold to keep the family 
in food and clothes. By the time Chacko emigrated to Canada, the family’s only income 
came from the rubber estate that adjoined the Ayemenem House and the few coconut 
C# PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files
outputFiles); Split PDF Document into Multiple PDF Files in C#. You can use the following C# demo to split PDF document to four files.
reader combine pdf pages; c# pdf merge
VB.NET PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple
Split PDF file into two or multiple files in ASP.NET webpage online. Split PDF Document into Multiple PDF Files Demo Code in VB.NET.
reader create pdf multiple files; add pdf pages together
“The God of Small Things” By Arundhati Roy133 
everybody else had died, left, or been Returned. 
To be fair to Comrade Pillai, he did not plan the course of events that followed. He 
merely slipped his ready fingers into History’s waiting glove. 
It was not entirely his fault that he lived in a society where a man’s death could be 
more profitable than his life had ever been. 
Velutha’s last visit to Comrade Pillai—after his confrontation with Mammachi and Baby 
Kochamma—and what had passed between them, remained a secret. The last betrayal 
that sent Velutha across the river, swimming against the current, in the dark and rain, 
well in time for his blind date with history. 
machine mended. He ran into one of the other factory workers at the bus stop, who told 
him with a smirk that Mammachi wanted to see him. Velutha had no idea what had 
happened and was completely unaware of his father’s drunken visit to the Ayemenem 
House. Nor did he know that Vellya Paapen had been waiting for hours at the door of 
the lamplight, 
waiting for Velutha to return. Nor that poor paralyzed Kuttappen, numb with 
apprehension, had been talking to his father continuously for two hours, trying to calm 
him down, all the time straining his ears for the sound of a footstep or the rustle of 
undergrowth so that he could shout a warning to his unsuspecting brother. 
Velutha didn’t go home. He went straight to the Ayemenem House. Though, on the 
one hand, he was taken by surprise, on the other he knew, had known, with an ancient 
instinct, that one day History’s twisted chickens would come home to roost. Through the 
whole of Mammachi’s outburst he remained restrained and strangely composed. It was 
a composure born of extreme provocation. It stemmed from a lucidity that lies beyond 
rage. 
When Velutha arrived, Mammachi lost her bearings and spewed her blind venom, her 
crass, insufferable insults, at a panel in the sliding-folding door until Baby Kochamma 
tactfully swiveled her around and aimed her rage in the right direction, at Velutha 
standing very still in the gloom. Mammachi continued her tirade, her eyes empty, her 
face twisted and ugly, her anger propelling her towards Velutha until she was shouting 
right into his face and he could feel the spray of her spit and smell the stale tea on her 
breath. Baby Kochamma stayed close to Mammachi. She said nothing, but used her 
hands to modulate Mammachi’s fury, to stoke it anew. An encouraging pat on the back. 
A reassuring arm around the shoulders. Mammachi was completely unaware of the 
manipulation. 
Just where an old lady like her—who wore crisp ironed saris and played the 
Nutcracker Suite on the violin in the evenings—had learned the foul language that 
Mammachi used that day was a mystery to everybody (Baby Kochamma, Kochu Maria, 
Ammu in her locked room) who heard her. 
“Out!” she had screamed, eventually. “If I find you on my property tomorrow I’ll have 
you castrated like the pariah dog that you are! I’ll have you killed!” 
“We’ll see about that,” Velutha said quietly. 
That was all he said. And that was what Baby Kochamma in Inspector Thomas 
Mathew’s office, enhanced and embroidered into threats of murder and abduction. 
Mammachi spat into Velutha’s face. Thick spit. It spattered across his skin. His mouth 
and eyes. 
He just stood there. Stunned. Then he turned and left. 
As he walked away from the house, he felt his Senses had been honed and 
heightened. As though everything around him had been flattened into a neat illustration. 
A machine drawing with an instruction manual that told him what to do. His mind, 
desperately craving some kind of mooring, clung to details. It labeled each thing it 
encountered. 
Gate. He thought as he walked our of the gate. Gate. Road Stones. Sky. Rain. 
Online Split PDF file. Best free online split PDF tool.
Easy split! We try to make it as easy as possible to split your PDF files into Multiple ones. You can receive the PDF files by simply
c# merge pdf pages; c# merge pdf files
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in C#.net
the ability to inserting a new PDF page into existing PDF PDF page using C# .NET, how to reorganize PDF document pages and how to split PDF document in
pdf merger online; scan multiple pages into one pdf
“The God of Small Things” By Arundhati Roy134 
Gate. 
Road. 
Stones. 
Sky. 
Rain. 
The rain on his skin was warm. The laterite rock under his feet jagged. He knew where 
he was going. He noticed everything. Each leaf. Each tree. Each cloud in the starless 
sky. Each step he took. 
Xoo-koo kookum theevandi 
Kookipaadym theevand 
Rapakal odum theevandi 
Thalannu nilkum theevandi 
That was the first lesson he had learned in school. A poem about a train. 
He began to count. Something. Anything.One two three four five six seven eight nine 
ten eleven twelve thirteen fourteen fifteen sixteen seventeen eighteen nineteen twenty 
twenty-one twenty-two twenty-three twenty-four twenty-five twenty-six twenty-seven 
twenty-eight twenty-nine. 
The machine drawing began to blur. The clear lines to smudge. The instructions no 
longer made sense. The road rose to meet him and the darkness grew dense. 
Glutinous. Pushing through it became an effort. Like swimming underwater. 
It’s happening, a voice informed him. It has begun. 
His mind, suddenly impossibly old, floated out of his body and hovered high above him 
in the air, from where it jabbered useless warnings. 
s and the 
driving rain. More than anything else that body wanted to sleep. Sleep and wake up in 
another world. With the smell of her skin in the air that be breathed. Her body on his. He 
might never see her again. Where was she? What had they done to her? Had they hurt 
her? 
He kept walking. His face was neither lifted towards the rain, nor bent away from it. He 
neither welcomed it, nor warded it off. 
Though the rain washed Mammachi’s spit off his face, it didn’t stop the feeling that 
somebody had lifted off his head and vomited into his body. Lumpy vomit dribbling down 
his insides. Over his heart. His lungs. The slow thick drip into the pit of his stomach. All 
his organs awash in vomit. There was nothing that rain could do about that. 
He knew what he had to do. The instruction manual directed him. He had to get to 
Comrade Pillai. He no longer knew why. His feet took him to Lucky Press, which was 
locked, and then across the tiny yard to Comrade Pillai’s house. 
Just the effort of lifting his arm to knock exhausted him. 
Comrade Pillai had finished his avial and was squashing a ripe banana, extruding the 
sludge through his closed fist into his plate of curd, when Velutha knocked. He sent his 
wife to open the door. She returned looking sulky and, Comrade Pillai thought, suddenly 
sexy. He wanted to touch her breast immediately. But he had curd on his fingers and 
there was someone at the door. Kalyani sat on the bed and absentmindedly patted 
Lenin, who was asleep next to his tiny grandmother, sucking his thumb 
“Who is it?” 
“That Paapen Paravan’s son. He says it’s urgent.” 
Comrade Pillai finished his curd unhurriedly. He waggled his fingers over his plate. 
Kalyani brought water in a little stainless-steel container and poured it out for him. The 
leftover morsels of food in his plate (a dry red chili, and stiff angular brushes of sucked 
and spat-out drumsticks) rose and floated. She brought him a hand towel. He wiped his 
hands, belched his appreciation, and went to the door. 
Enda? At this time of the night?’ 
As he replied, Velutha heard his own voice beat back at him as though it had hit a 
wall. He tried to explain what had happened, but he could hear himself slipping into 
VB.NET PDF Convert to Jpeg SDK: Convert PDF to JPEG images in vb.
Images. File & Page Process. File: Merge, Append PDF Files. File: Split PDF Document. Turn multiple pages PDF into multiple jpg files in VB.NET class.
attach pdf to mail merge; add pdf together
VB.NET TWAIN: Scanning Multiple Pages into PDF & TIFF File Using
This VB.NET TWAIN pages scanning control add-on is developed to offer programmers an efficient solution to scan multiple pages into one PDF or TIFF
acrobat merge pdf; break pdf file into multiple files
“The God of Small Things” By Arundhati Roy135 
incoherence. The man he was talking to was small and far away, behind a wall of glass. 
“This is a little village,” Comrade Pillai was saying. “People talk. I listen to what they 
say. It’s not as though I don’t know what’s been going on.” 
Once again Velutha heard himself say something which made no difference to the 
man he spoke to. His own voice coiled around him like a snake. 
“Maybe,” Comrade Pillai said. “But comrade, you should know that Party was not 
constituted to support workers’ indiscipline in their private life.” 
Velutha watched Comrade Pillai’s body fade from the door. His disembodied, piping 
voice stayed on and sent out slogans. Pennants fluttering in an empty doorway. 
It is not in the Party’s interests to take up such matters. 
Individual’s interest is subordinate to the organization’s interest. 
Violating Party Discipline means violating Party Unity. 
The voice went on. Sentences disaggregated into phrases. Words. 
Progress of the Revolution. 
Annihilation of the Class Enemy. 
Comprador capitalist. 
Spring-thunder. 
And there it was again. Another religion turned against itself. Another edifice 
constructed by the human mind, decimated by human nature. 
Comrade Pillai shut the door and returned to his wife and dinner. He decided to eat 
another banana. 
“What did he want?” his wife asked, handing him one. “They’ve found out. Someone 
must have told them. They’ve sacked him.” 
“Is that all? He’s lucky they haven’t had him strung up from the nearest tree.’ 
“I noticed something strange,” Comrade Pillai said as he peeled his banana. “The 
fellow had red varnish on his nails.” 
Standing outside in the rain, in the cold, wet light from the single streetlight, Velutha 
was suddenly overcome by sleep. He had to force his eyelids to stay open. 
Tomorrow, he told himself. Tomorrow when the rain stops. His feet walked him to the 
river. As though they were the leash and he was the dog. 
History walking the dog. 
Chapter 15. 
The Crossing 
It was past midnight. The river had risen, its water quick and black, snaking towards 
the sea, carrying with it cloudy night skies, a whole palm frond, part of a thatched fence, 
and other gifts the wind had given it. 
In a while the rain slowed to a drizzle and then stopped. The breeze shook water from 
the trees and for a while it rained only under trees, where shelter had once been. 
A weak, watery moon filtered through the clouds and revealed a young man sitting on 
the topmost of thirteen stone steps that led into the water. He was very still, very wet. 
Very young. In a while he stood up, took off the white mundu he was wearing, squeezed 
the water from it and twisted it around his head like a turban. Naked now, he walked 
down the thirteen stone steps into the water and further, until the river was chest high. 
Then he began to swim with easy, powerful strokes, striking out towards where the 
current was swift and certain, where the Really Deep began. The moonlit river fell from 
his swimming arms like sleeves of silver. It took him only a few minutes to make the 
crossing. When he reached the other side he emerged gleaming and pulled himself 
C# PDF: C#.NET PDF Document Merging & Splitting Control SDK
C#.NET PDF Splitter to Split PDF File. In this section, we aims to tell you how to divide source PDF file into two smaller PDF documents at the page
acrobat merge pdf files; combine pdf online
VB.NET PDF Library SDK to view, edit, convert, process PDF file
Simply integrate into VB.NET project, supporting conversions to or from multiple supported images formats; merge, append, and split PDF files; insert, delete
append pdf; break a pdf into multiple files
“The God of Small Things” By Arundhati Roy136 
ashore, black as the night that surrounded him, black as the water he had crossed. 
He stepped onto the path that led through the swamp to the History House. 
He left no ripples in the water. 
No footprints on the shore. 
He held his mundu spread above his head to dry. The wind lifted it like a sail. He was 
suddenly happy. Things will get worse, he thought to himself. Then better. He was 
walking swiftly now towards the Heart of Darkness. As lonely as a wolf. 
The God of Loss. 
The God of Small Things. 
Naked but for his nail varnish. 
Chapter 16. 
A Few Hours Later 
Three children on the riverbank. A pair of twins and another, whose mauve corduroy 
pinafore said Holiday! in a tilting, happy font. 
Wet leaves in the trees shimmered like beaten metal. Dense clumps of yellow bamboo 
drooped into the river as though grieving in advance for what they knew was going to 
happen. The river itself was dark and quiet. An absence rather than a presence, 
betraying no sign of how high and strong it really was. 
Estha and Rahel dragged the boat out of the bushes where they usually hid it. The 
paddles that Velutha had made were hidden in a hollow tree. They set it down in the 
water and held it steady for Sophie Mol to climb in. They seemed to trust the darkness 
and moved up and down the glistening stone steps as surefooted as young goats. 
Sophie Mol was more tentative. A little frightened of what lurked in the shadows 
around her. She had a cloth bag with food purloined from the fridge slung across her 
chest Bread, cake, biscuits. The twins, weighed down by their mother’s words—If it 
weren’t for you I would be free. I should have dumped you in an orphanage the day you 
were born. You’re the millstones round my neck! —carried nothing. Thanks to what the 
Orangedrink Lemondrink Man did to Estha, their Home away from Home was already 
equipped. In the two weeks since Estha rowed scarlet jam and Thought Two Thoughts, 
they had squirreled away Essential Provisions: matches, potatoes, a battered saucepan, 
an inflatable goose, socks with multicolored toes, ballpoint pens with London buses and 
the Qantas koala with loosened button eyes. 
“What if Ammu finds us and begs us to come back?” 
“Then we will. But only if she begs.” 
Estha-the-Compassionate. 
Sophie Mol had convinced the twins that it was essential that she go along too. That 
the absence of children, all children, would heighten the adults’ remorse. It would make 
them truly sorry; like the grown-ups in Hamelin after the Pied Piper took away all their 
children. They would search everywhere and just when they were sure that all three of 
them were dead, they would return home in triumph. Valued, loved, and needed more 
than ever. Her clinching argument was that if she were left behind she might be tortured 
and forced to reveal their hiding place. 
Estha waited until Rahel got in, then took his place, sitting astride the little boat as 
though it were a seesaw. He used his legs to push the boat away from the shore. As 
they lurched into the deeper water they began to row diagonally upstream, against the 
current, the way Velutha had taught them to. (If you want to end up there, you must aim 
there.) 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy137 
In the dark they couldn’t see that they were in the wrong lane on a silent highway full 
of muffled traffic. That branches, logs, parts of trees, were motoring towards them at 
some speed. 
They were past the Really Deep, only yards from the Other Side, when they collided 
with a floating log and the little boat tipped over. It had happened to them often enough 
on previous expeditions across the river and they would swim after the boat and, using it 
as a float, dog-paddle to the shore. This time, they couldn’t see their boat in the dark. It 
was swept away in the current. They headed for the shore, surprised at how much effort 
it took them to cover that short distance. 
Estha managed to grab a low branch that arched down into the water. He peered 
downriver through the darkness to see if he could see the boat at all.- 
“I can’t see anything. It’s gone.” 
Rahel, covered in slush, clambered ashore and held a hand out to help Estha pull 
himself out of the water. It took them a few minutes to catch their breath and register the 
loss of the boat. To mourn its passing. 
“And all our food is spoiled,” Rahel said to Sophie Mol and was met with silence. A 
rushing, rolling, fishswimming silence. 
“Sophie Mol?” she whispered to the rushing river. “We’re here! Here! Near the illimba 
tree!” 
Nothing. 
On Rahel’s heart Pappachi’s moth snapped open its somber wings. 
Out. 
In. 
And lifted its legs. 
Up. 
Down. 
They ran along the bank calling out to her. But she was gone. Carried away on the 
muffled highway. Graygreen. With fish in it. With the sky and trees in it. And at night the 
broken yellow moon in it, 
There was no storm-music. No whirlpool spun up from the inky depths of the 
Meenachal. No shark supervised the tragedy. 
Just a quiet handing-over ceremony. A boat spilling its cargo. A river accepting the 
offering. One small life. A brief sunbeam. With a silver thimble clenched for luck in its 
little fist 
It was four in the morning, still dark, when the twins, exhausted, distraught and 
covered in mud, made their way through the swamp and approached the History House. 
Hansel and Gretel in a ghastly fairy tale in which their dreams would be captured and re-
dreamed. They lay down in the back verandah on a grass mat with an inflatable goose 
and a Qantas koala bear. A pair of damp dwarfs, numb with fear, waiting for the world to 
end. 
“D’you think she’s dead by now?” 
Estha didn’t answer. 
“What’s going to happen?” 
“We’ll go to jail.” 
He Jolly Well knew. Little Man. He lived in a Cara-van. Dum dum. 
They didn’t see someone else lying asleep in the shadows. As lonely as a wolf. A 
brown leaf on his black back. That made the monsoons come on time. 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy138 
Chapter 17. 
Cochin Harbor Terminus 
In his clean room in the dirty Ayemenem House, Estha (not old, not young) sat on his 
bed in the dark. He sat very straight. Shoulders squared. Hands in his lap. As though he 
was next in line for some sort of inspection. Or waiting to be arrested. 
The ironing was done. It sat in a neat pile on the ironing board. He had done Rahel’s 
clothes as well. 
It was raining steadily. Night rain. That lonely drummer practicing his roll long after the 
rest of the band has gone to bed. 
In the side mittam, by the separate “Men’s Needs” entrance, the chrome tailfins of the 
old Plymouth gleamed momentarily in the lightning. For years after Chacko left for 
Canada, Baby Kochamma had had it washed regularly. Twice a week for a small fee, 
Kochu Maria’s brother-in-law who drove the yellow municipal garbage truck in Kottayam 
would drive into Ayemenem (heralded by the stench of Kottayam’s refuse, which 
lingered long after he had gone) to divest his sister-in-law of her salary and drive the 
Kochamma dropped the car and the garden simultaneously. Tutti-frutti. 
With every monsoon, the old car settled more firmly into the ground. Like an angular, 
arthritic hen settling stiffly on her clutch of eggs. With no intention of ever getting up. 
Grass grew around its flat tires. The PARADISE PICKLES & PRESERVES signboard 
rotted and fell inward like a collapsed crown. 
A creeper stole a look at itself in the remaining mottled half of the cracked driver’s 
mirror. 
windscreen, tempted by some seat-sponge for her nest. She never found her way out. 
No one noticed her panicked car-window appeals. She died on the backseat, with her 
legs in the air. Like a joke. 
Kochu Maria was asleep on the drawing-room floor, curled into a comma in the 
flickering light of the television that was still on. American policemen were stuffing a 
handcuffed teenaged boy into a police car. There was blood spattered on the pavement. 
The police-car lights flashed and a siren wailed a warning. A wasted woman, the boy’s 
mother perhaps, watched fearfully from the shadows. The boy struggled. They had used 
a mosaic blur on the upper part of his face so that he couldn’t sue them. He had caked 
blood all over his mouth and down the front of his T-shirt like a red bib. His babypink lips 
were lifted off his teeth in a snarl. He looked like a werewolf. He screamed through the 
car window at the camera. 
“I’m fifteen years old and I wish I were a better person than I am. But I’m not. Do you 
want to hear my pathetic story?” 
He spat at the camera and a missile of spit splattered over the lens and dribbled 
down. 
Baby Kochamma was in her room, sitting up in bed, filling in a Listerine discount 
coupon that offered a two-rupee rebate on their new 500m1 bottle and two-thousand-
rupee gift vouchers to the Lucky Winners of their lottery. 
Giant shadows of small insects swooped along the walls and ceiling. To get rid of 
them Baby Kochamma had put out the lights and lit a large candle in a tub of water. The 
water was already thick with singed carcasses. The candlelight accentuated her rouged 
cheeks and painted mouth. Her mascara was smudged. Her jewelry gleamed. 
She tilted the coupon towards the candle. 
Which brand of mouthwash do you usually use? 
Listerine, Baby Kochamma wrote in a hand grown spidery with age. 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy139 
State the reasons for your preference: 
She didn’t hesitate. Tangy Taste. Fresh Breath. She had learned the smart, snappy 
language of television commercials. 
She filled in her name and lied about her age. 
Under Occupation: she wrote, Ornamental Gardening (Dip) Roch. 
U.S.A. 
She put the coupon into an envelope marked RELIABLE MEDICOS, KOTTAYAM. It 
would go with Kochu Maria in the morning, when she went into town on her Bestbakery 
cream-bun expedition. 
turned to 19 June and made a fresh entry. Her manner was routine. She wrote: I lovc 
you I love you. 
Every page in the diary had an identical entry. She had a case full of diaries with 
identical entries. Some said more than just that. Some had the day’s accounts, To-do 
lists, snatches of favorite dialogue from favorite soaps. But even these entries all began 
with the same words: I love you I love you. 
Father Mulligan had died four years ago of viral hepatitis, in an ashram north of 
Rishikesh. His years of contemplation of Hindu scriptures had led initially to theological 
curiosity, but eventually to a change of faith. Fifteen years ago, Father Mulligan became 
a Vaishnavite. A devotee of Lord Vishnu. He stayed in touch with Baby Kochamma even 
after he joined the ashram. He wrote to her every Diwali and sent her a greeting card 
every New Year. A few years ago he sent her a photograph of himself addressing a 
gathering of middle-class Punjabi widows at a spiritual camp. The women were all in 
white with their sari palloos drawn over their heads. Father Mulligan was in saffron. A 
yolk addressing a sea of boiled eggs. His white beard and hair were long, but combed 
couldn’t believe it. It was the only thing he ever sent her that she hadn’t kept She was 
offended by the fact that he had actually, eventually, renounced his vows, but not for 
her. For other vows. It was like welcoming someone with open arms, only to have him 
walk straight past into someone else’s. 
Father Mulligan’s death did not alter the text of the entries in Baby Kochamma’s diary, 
simply because as far as she was concerned it did not alter his availability. If anything, 
she possessed him in death in a way that she never had while he was alive. At least her 
memory of him was hers. Wholly hers. Savagely, fiercely, hers. Not to be shared with 
Faith, far less with competing co-nuns, and co-sadhus or whatever it was they called 
themselves. Co-swamis. 
His rejection of her in life (gentle and compassionate though it was) was neutralized 
by death. In her memory of him, he embraced her. Just her. In the way a man embraces 
a woman. Once he was dead, Baby Kochamma stripped Father Mulligan of his 
ridiculous saffron robes and re-clothed him in the Coca-Cola cassock she so loved. (Her 
senses feasted, between changes, on that lean, concave, Christlike body.) She 
snatched away his begging bowl, pedicured his horny Hindu soles and gave him back 
his comfortable sandals. She re-converted him into the high-stepping camel that came 
to lunch on Thursdays. 
And every night, night after night, year after year, in diary after diary after diary, she 
wrote: I love you I love you. 
She put the pen back into the pen-loop and shut the diary. She took off her glasses, 
dislodged her dentures with her tongue, severing the strands of saliva that attached 
them to her gums like the sagging strings of a harp, and dropped them into a glass of 
Listerine. They sank to the bottom and sent up little bubbles, like prayers. Her nightcap. 
A clenched-smile soda. Tangy teeth in the morning. 
Baby Kochamma settled back on her pillow and waited to hear Rahel come out of 
Estha’s room. They had begun to make her uneasy, both of them. A few mornings ago 
she had opened her window (for a Breath of Fresh Air) and caught them red-handed in 
the act of Returning From Somewhere. Clearly they had spent the whole night out. 
“The God of Small Things” By Arundhati Roy140 
Together. Where could they have been? What and how much did they remember? 
When would they leave? What were they doing, sitting together in the dark for so long? 
She fell asleep propped up against her pillows, thinking that perhaps, over the sound of 
the rain and the television, she hadn’t heard Estha’s door open. That Rahel had gone to 
bed long ago. She hadn’t. 
Rahel was lying on Estha’s bed. She looked thinner lying down. Younger. Smaller. Her 
face was turned towards the window beside the bed. Slanting rain hit the bars of the 
window-grill and shattered into a line spray over her face and her smooth bare arm. Her 
soft, sleeveless T-shirt was a glowing yellow in the dark. The bottom half of her, in blue 
jeans, melted into the darkness. 
It was a little cold. A little wet. A little quiet. The Air. 
But what was there to say? 
From where he sat, at the end of the bed, Estha, without turning his head, could see 
her. Faintly outlined. The sharp line of her jaw. Her collarbones like wings that spread 
from the base of her throat to the ends of her shoulders. A bird held down by skin. 
She turned her head and looked at him. He sat very straight. Waiting for the 
inspection. He had finished the ironing. 
She was lovely to him. Her hair. Her cheeks. Her small, cleverlooking hands. 
His sister. 
A nagging sound started up in his head. The sound of passing trains. The light and 
shade and light and shade that falls on you if you have a window seat. 
He sat even straighter. Still, he could see her. Grown into their mother’s skin. The 
liquid glint of her eyes in the dark. Her small straight nose. Her mouth, full-lipped. 
Something wounded-looking about it. As though it was flinching from something. As 
though long ago someone—a man with rings—had hit her across it. A beautiful, hurt 
mouth. 
Their beautiful mother’s mouth, Estha thought. Ammu’s mouth. That had kissed his 
hand through the barred train window. First class, on the Madras Mail to Madras. 
“Bye, Estha. Godbless,” Ammu’s mouth had said. Ammu’s trying-notto-cry mouth. 
The last time he had seen her. 
She was standing on the platform of the Cochin Harbor Terminus, her face turned up 
to the train window. Her skin gray, wan, robbed of its luminous sheen by the neon 
station light. Daylight stopped by trains on either side. Long corks that kept the darkness 
bottled in. The Madras Mail. The Flying Rani. 
Rahel held by Ammu’s hand. A mosquito on a leash. A Refugee Stick Insect in Bata 
sandals. An Airport Fairy at a railway station. 
Stamping her feet on the platform, unsettling clouds of settled station-filth. Until Ammu 
shook her and told her to Stoppit and she Stoppited. Around them the hostling-jostling 
crowd. 
Scurrying hurrying buying selling luggage trundling porter paying children shitting 
people spitting coming going begging bargaining reservation-checking. 
Echoing stationsounds. 
Hawkers selling coffee. Tea. 
Gaunt children, blond with, malnutrition, selling smutty magazines and food they 
couldn’t afford to eat themselves. 
Melted chocolates. Cigarette sweets. 
Orangedrinks. 
Lemondrinks. 
Coca Cola Fanta icecream rose milk. 
Pink-skinned dolls. Rattles. Love-in-Tokyos. 
Hollow plastic parakeets full of sweets with heads you could unscrew. 
Yellow-rimmed red sunglasses. 
Toy watches with the time painted on them. 
A cartful of defective toothbrushes. 
The Cochin Harbor Terminus. 
Documents you may be interested
Documents you may be interested