Patrick Suskind 
Perfume. The story of a murderer 
When critics and readers caught scent of Patrick Suskind's "Perfume", it became an instant 
"New York Times" bestseller in hardcover and paperback. The reviews were sensational, 
word-of-mouth was incredible — and now it is back in an all-new trade paperback format. "A tour de 
force of the imagination." — "People." 
“The Name of the Rose, the last literary sensation from Europe, crept up 
on America by stealth. PERFUME… arrives with fanfare… PERFUME 
San Francisco Chronicle 
Pdf specification - Split, seperate PDF into multiple files in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Explain How to Split PDF Document in Visual C#.NET Application
break pdf; pdf file specification
Pdf specification - VB.NET PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET PDF Document Splitter Control to Disassemble PDF Document
break pdf file into parts; break a pdf
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
sophisticated horror tale… The last section of PERFUME takes on the frantic 
dimensions of a superior mystery story… SUPERB STORY-TELLING ALL 
Cleveland Plain Dealer 
It is a meditation upon irrationality and the Age of Reason; upon obsession 
and illusion; upon solipsism and art. The sensuous, supple prose moves with a 
pantherish grace…” 
Boston Globe 
Chicago Tribune 
Library Journal 
Los Angeles Times 
“UNUSUAL AND COMPELLING… PERFUME offers a riot for the 
Publishers Weekly 
Christian Science Monitor 
“The story spins along like an ancient tale out of the Arabian Nights with 
both suspense and horror growing steadily… A tour de force of the 
imagination, a spell-weaving experience…” 
“Like the best scents, PERFUME’s effects will linger long after it has 
been stoppered…” 
The Wall Street Journal 
C# Word: How to Generate Barcodes in C# Word with .NET Library
123456789"; linearBarcode.Resolution = 96; linearBarcode.Rotate = Rotate.Rotate0; // load Word document and you can also load documents like PDF, TIFF, Excel
combine pages of pdf documents into one; cannot select text in pdf file
C# Imaging - C# Code 128 Generation Guide
Automatically add minimum left and right margins that go with specification. Create Code 128 on PDF, Multi-Page TIFF, Word, Excel and PPT.
pdf insert page break; break a pdf file
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
I N EIGHTEENTH-CENTURY France there lived a man who was one of the most gifted and 
abominable personages in an era that knew no lack of gifted and abominable personages. His story will 
be told here. His name was Jean-Baptiste Grenouille, and if his name-in contrast to the names of other 
gifted abominations, de Sade’s, for instance, or Saint-Just’s, Fbuche’s, Bonaparte’s, etc.-has been 
forgotten today, it is certainly not because Grenouille fell short of those more famous blackguards 
when it came to arrogance, misanthropy, immorality, or, more succinctly, to wickedness, but because 
his gifts and his sole ambition were restricted to a domain that leaves no traces in history: to the 
fleeting realm of scent. 
In the period of which we speak, there reigned in the cities a stench barely conceivable to us 
modern men and women. The streets stank of manure, the courtyards of urine, the stairwells stank of 
moldering wood and rat droppings, the kitchens of spoiled cabbage and mutton fat; the unaired parlors 
stank of stale dust, the bedrooms of greasy sheets, damp featherbeds, and the pungently sweet aroma 
of chamber pots. The stench of sulfur rose from the chimneys, the stench of caustic lyes from the 
tanneries, and from the slaughterhouses came the stench of congealed blood. People stank of sweat and 
unwashed clothes; from their mouths came the stench of rotting teeth, from their bellies that of onions, 
and from their bodies, if they were no longer very young, came the stench of rancid cheese and sour 
milk and tumorous disease. The rivers stank, the marketplaces stank, the churches stank, it stank 
beneath the bridges and in the palaces.The peasant stank as did the priest, the apprentice as did his 
master’s wife, the whole of the aristocracy stank, even the king himself stank, stank like a rank lion, 
and the queen like an old goat, summer and winter. For in the eighteenth century there was nothing to 
hinder bacteria busy at decomposition, and so there was no human activity, either constructive or 
destructive, no manifestation of germinating or decaying life that was not accompanied by stench. 
And of course the stench was foulest in Paris, for Paris was the largest city of France. And in 
turn there was a spot in Paris under the sway of a particularly fiendish stench: between the rue aux Fers 
and the rue de la Ferronnerie, the Cimetiere des Innocents to be exact. For eight hundred years the 
dead had been brought here from the Hotel-Dieu and from the surrounding parish churches, for eight 
hundred years, day in, day out, corpses by the dozens had been carted here and tossed into long 
ditches, stacked bone upon bone for eight hundred years in the tombs and charnel houses. Only 
later-on the eve of the Revolution, after several of the grave pits had caved in and the stench had 
driven the swollen graveyard’s neighbors to more than mere protest and to actual insurrection -was it 
finally closed and abandoned. Millions of bones and skulls were shoveled into the catacombs of 
Montmartre and in its place a food market was erected. 
Here, then, on the most putrid spot in the whole kingdom, Jean-Baptiste Grenouilie was born on 
July 17, 1738. It was one of the hottest days of the year. The heat lay leaden upon the graveyard, 
squeezing its putrefying vapor, a blend of rotting melon and the fetid odor of burnt animal horn, out 
into the nearby alleys. When the labor pains began, Grenouille’s mother was standing at a fish stall in 
the rue aux Fers, scaling whiting that she had just gutted. The fish, ostensibly taken that very morning 
from the Seine, already stank so vilely that the smell masked the odor of corpses. Grenouille’s mother, 
however, perceived the odor neither of the fish nor of the corpses, for her sense of smell had been 
utterly dulled, besides which her belly hurt, and the pain deadened all susceptibility to sensate 
impressions. She only wanted the pain to stop, she wanted to put this revolting birth behind her as 
quickly as possible. It was her fifth. She had effected all the others here at the fish booth, and all had 
been stillbirths or semi-stillbirths, for the bloody meat that had emerged had not differed greatly from 
the fish guts that lay there already, nor had lived much longer, and by evening the whole mess had 
been shoveled away and carted off to the graveyard or down to the river. It would be much the same 
this day, and Grenouille’s mother, who was still a young woman, barely in her mid-twenties, and who 
still was quite pretty and had almost all her teeth in her mouth and some hair on her head and-except 
for gout and syphilis and a touch of consumption-suffered from no serious disease, who still hoped to 
live a while yet, perhaps a good five or ten years, and perhaps even to marry one day and as the 
TIFF Image Viewer| What is TIFF
The TIFF specification contains two parts: Baseline TIFF (the core of TIFF) and TIFF and other popular formats, such as Bitmap, Png, Gif, Tiff, PDF, MS-Word
break pdf into multiple pages; can't select text in pdf file
Generate and Print 1D and 2D Barcodes in Java
linear barcode industry specification with barcode generator for Java. Error correction is valid for all 2D barcodes like QR Code, Data Matrix and PDF 417 in
pdf split; acrobat split pdf bookmark
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
honorable wife of a widower with a trade or some such to bear real children… Grenouille’s mother 
wished that it were already over. And when the final contractions began, she squatted down under the 
gutting table and there gave birth, as she had done four times before, and cut the newborn thing’s 
umbilical cord with her butcher knife. But then, on account of the heat and the stench, which she did 
not perceive as such but only as an unbearable, numbing something-like a field of lilies or a small 
room filled with too many daffodils-she grew faint, toppled to one side, fell out from under the table 
into the street, and lay there, knife in hand. 
Tumult and turmoil. The crowd stands in a circle around her, staring, someone hails the police. 
The woman with the knife in her hand is still lying in the street. Slowly she comes to. 
What has happened to her? 
What is she doing with that knife? 
Where does the blood on her skirt come from? 
“From the fish.” 
She stands up, tosses the knife aside, and walks off to wash. 
And then, unexpectedly, the infant under the gutting table begins to squall. They have a look, 
and beneath a swarm of flies and amid the offal and fish heads they discover the newborn child. They 
pull it out. As prescribed by law, they give it to a wet nurse and arrest the mother. And since she 
confesses, openly admitting that she would definitely have let the thing perish, just as she had with 
those other four by the way, she is tried, found guilty of multiple infanticide, and a few weeks later 
decapitated at the place de Greve. 
By that time the child had already changed wet nurses three times. No one wanted to keep it for 
more than a couple of days. It was too greedy, they said, sucked as much as two babies, deprived the 
other sucklings of milk and them, the wet nurses, of their livelihood, for it was impossible to make a 
living nursing just one babe. The police officer in charge, a man named La Fosse, instantly wearied of 
the matter and wanted to have the child sent to a halfway house for foundlings and orphans at the far 
end of the rue Saint-Antoine, from which transports of children were dispatched daily to the great 
public orphanage in Rouen. But since these convoys were made up of porters who carried bark baskets 
into which, for reasons of economy, up to four infants were placed at a time; since therefore the 
mortality rate on the road was extraordinarily high; since for that reason the porters were urged to 
convey only baptized infants and only those furnished with an official certificate of transport to be 
stamped upon arrival in Rouen; since the babe Grenouille had neither been baptized nor received so 
much as a name to inscribe officially on the certificate of transport; since, moreover, it would not have 
been good form for the police anonymously to set a child at the gates of the halfway house, which 
would have been the only way to dodge the other formalities… thus, because of a whole series of 
bureaucratic and administrative difficulties that seemed likely to occur if the child were shunted aside, 
and because time was short as well, officer La Fosse revoked his original decision and gave 
instructions for the boy to be handed over on written receipt to some ecclesiastical institution or other, 
so that there they could baptize him and decide his further fate. He got rid of him at the cloister of 
Saint-Merri in the rue Saint-Martin. There they baptized him with the name Jean-Baptiste. And 
because on that day the prior was in a good mood and the eleemosynary fund not yet exhausted, they 
did not have the child shipped to Rouen, but instead pampered him at the cloister’s expense. To this 
end, he was given to a wet nurse named Jeanne Bussie who lived in the rue Saint-Denis and was to 
receive, until further notice, three francs per week for her trouble. 
A  FEW WEEKS later, the wet nurse Jeanne Bussie stood, market basket in hand, at the gates of 
the cloister of Saint-Merri, and the minute they were opened by a bald monk of about fifty with a light 
odor of vinegar about him-Father Terrier-she said “There!” and set her market basket down on the 
“What’s that?” asked Terrier, bending down over the basket and sniffing at it, in the hope that it 
was something edible. 
DocImage SDK for .NET: Web Document Image Viewer Online Demo
Microsoft PowerPoint: PPTX, PPS, PPSX; PDF: Portable Document Format; TIFF: Tagged Image XPS: XML Paper Specification. Supported Browers: IE9+; Firefox, Firefox
pdf separate pages; acrobat split pdf pages
.NET PDF Generator | Generate & Manipulate PDF files
archival records creation; Support for template PDF creation; Easy to use, no need to know PDF specification; Fast Document creation
reader split pdf; break password on pdf
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
“The bastard of that woman from the rue aux Fers who killed her babies!” 
The monk poked about in the basket with his finger till he had exposed the face of the sleeping 
“He looks good. Rosy pink and well nourished.” 
“Because he’s stuffed himself on me. Because he’s pumped me dry down to the bones. But I’ve 
put a stop to that. Now you can feed him yourselves with goat’s milk, with pap, with beet juice. He’ll 
gobble up anything, that bastard will.” 
Father Terrier was an easygoing man. Among his duties was the administration of the cloister’s 
charities, the distribution of its moneys to the poor and needy. And for that he expected a thank-you 
and that he not be bothered further. He despised technical details, because details meant difficulties 
and difficulties meant ruffling his composure, and he simply would not put up with that. He was upset 
that he had even opened the gate. He wished that this female would take her market basket and go 
home and let him alone with her suckling problems. Slowly he straightened up, and as he did he 
breathed the scent of milk and cheesy wool exuded by the wet nurse. It was a pleasant aroma. 
“I don’t understand what it is you want. I really don’t understand what you’re driving at. I can 
only presume that it would certainly do no harm to this infant if he were to spend a good while yet 
lying at your breast.” 
“None to him,” the wet nurse snarled back, “but plenty to me. I’ve lost ten pounds and been 
eating like I was three women. And for what? For three francs a week!” 
“Ah, I understand,” said Terrier, almost relieved. “I catch your drift. Once again, it’s a matter of 
“No!” said the wet nurse. 
“Of course it is! It’s always a matter of money. When there’s a knock at this gate, it’s a matter of 
money. Just once I’d like to open it and find someone standing there for whom it was a matter of 
something else. Someone, for instance, with some little show of thoughtfulness. Fruit, perhaps, or a 
few nuts. After all, in autumn there are lots of things someone could come by with. Flowers maybe. Or 
if only someone would simply come and say a friendly word. ‘God bless you, Father Terrier, I wish 
you a good day!’ But I’ll probably never live to see it happen. If it isn’t a beggar, it’s a merchant, and 
if it isn’t a merchant, it’s a tradesman, and if it isn’t alms he wants, then he presents me with a bill. I 
can’t even go out into the street anymore. When I go out on the street, I can’t take three steps before 
I’m hedged in by folks wanting money!” 
“Not me,” said the wet nurse. 
“But I’ll tell you this: you aren’t the only wet nurse in the parish. There are hundreds of excellent 
foster mothers who would scramble for the chance of putting this charming babe to their breast for 
three francs a week, or to supply him with pap or juices or whatever nourishment…” 
“Then give him to one of them!” 
“… On the other hand, it’s not good to pass a child around like that. Who knows if he would 
flourish as well on someone else’s milk as on yours. He’s used to the smell of your breast, as you 
surely know, and to the beat of your heart.” 
And once again he inhaled deeply of the warm vapors streaming from the wet nurse. 
But then, noticing that his words had made no impression on her, he said, “Now take the child 
home with you! I’ll speak to the prior about all this. I shall suggest to him that in the future you be 
given four francs a week.” 
“No,” said the wet nurse. 
“All right-five!” 
“How much more do you want, then?” Terrier shouted at her. “Five francs is a pile of money for 
the menial task of feeding a baby.” 
“I don’t want any money, period,” said the wet nurse. “I want this bastard out of my house.” 
“But why, my good woman?” said Terrier, poking his finger in the basket again. “He really is an 
adorable child. He’s rosy pink, he doesn’t cry, and he’s been baptized.” 
“He’s possessed by the devil.” 
Terrier quickly withdrew his finger from the basket. 
“Impossible! It is absolutely impossible for an infant to be possessed by the devil. An infant is 
GS1-128 Web Server Control for ASP.NET
Microsoft Visual Studio 2005/2008/2010 is supported. GS1-128 is actually a barcode application standard, rather than a barcode specification standard.
break pdf into multiple files; break pdf into single pages
VB.NET TWAIN: Overview of TWAIN Image Scanning in VB.NET
It includes the specification, data source manager and sample code implement console based TWAIN scanning and scan multiple pages into a single PDF document in
a pdf page cut; combine pages of pdf documents into one
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
not yet a human being; it is a prehuman being and does not yet possess a fully developed soul. Which 
is why it is of no interest to the devil. Can he talk already, perhaps? Does he twitch and jerk? Does he 
move things about in the room? Does some evil stench come from him?” 
“He doesn’t smell at all,” said the wet nurse. 
“And there you have it! That is a clear sign. If he were possessed by the devil, then he would 
have to stink.” 
And to soothe the wet nurse and to put his own courage to the test, Terrier lifted the basket and 
held it up to his nose. 
“I smell absolutely nothing out of the ordinary,” he said after he had sniffed for a while, “really 
nothing out of the ordinary. Though it does appear as if there’s an odor coming from his diapers.” And 
he held out the basket to her so that she could confirm his opinion. 
“That’s not what I mean,”-said the wet nurse peevishly, shoving the basket away. “I don’t mean 
what’s in the diaper. His soil smells, that’s true enough. But it’s the bastard himself, he doesn’t smell.” 
“Because he’s healthy,” Terrier cried, “because he’s healthy, that’s why he doesn’t smell! Only 
sick babies smell, everyone knows that. It’s well known that a child with the pox smells like horse 
manure, and one with scarlet fever like old apples, and a consumptive child smells like onions. He is 
healthy, that’s all that’s wrong with him. Do you think he should stink? Do your own children stink?” 
“No,” said the wet nurse. “My children smell like human children ought to smell.” 
Terrier carefully placed the basket back on the ground, for he could sense rising within him the 
first waves of his anger at this obstinate female. It was possible that he would need to move both arms 
more freely as the debate progressed, and he didn’t want the infant to be harmed in the process. But for 
the present, he knotted his hands behind his back, shoved his tapering belly toward the wet nurse, and 
asked sharply, “You maintain, then, that you know how a human child-which may I remind you, once 
it is baptized, is also a child of God-is supposed to smell?” 
“Yes,” said the wet nurse. 
“And you further maintain that, if it does not smell the way you-you, the wet nurse Jeanne 
Bussie from the rue Saint-Denis!-think it ought to smell, it is therefore a child of the devil?” 
He swung his left hand out from behind his back and menacingly held the question mark of his 
index finger in her face. The wet nurse thought it over. She was not happy that the conversation had all 
at once turned into a theological cross-examination, in which she could only be the loser. 
“That’s not what I meant to say,” she answered evasively. “You priests will have to decide 
whether all this has anything to do with the devil or not, Father Terrier. That’s not for such as me to 
say. I only know one thing: this baby makes my flesh creep because it doesn’t smell the way children 
ought to smell.” 
“Aha,” said Terrier with satisfaction, letting his arm swing away again. “You retract all that 
about the devil, do you? Good. But now be so kind as to tell me: what does a baby smell like when he 
smells the way you think he ought to smell? Well?” 
“He smells good,” said the wet nurse. 
“What do you mean, ‘good’?” Terrier bellowed at her. “Lots of things smell good. A bouquet of 
lavender smells good. Stew meat smells good. The gardens of Arabia smell good. But what does a 
baby smell like, is what I want to know.” 
The wet nurse hesitated. She knew very well how babies smell, she knew precisely-after all she 
had fed, tended, cradled, and kissed dozens of them… She could find them at night with her nose. 
Why, right at that moment she bore that baby smell clearly in her nose. But never until now had she 
described it in words. 
“Well?” barked Terrier, clicking his fingernails impatiently. 
“Well it’s-” the wet nurse began, “it’s not all that easy to say, because… because they don’t 
smell the same all over, although they smell good ail over, Father, you know what I mean? Their feet, 
for instance, they smell like a smooth, warm stone-or no, more like curds… or like butter, like fresh 
butter, that’s it exactly. They smell like fresh butter. And their bodies smell like… like a griddle cake 
that’s been soaked in milk. And their heads, up on top, at the back of the head, where the hair makes a 
cowlick, there, see where I mean, Father, there where you’ve got nothing left…” And she tapped the 
bald spot on the head of the monk, who, struck speechless for a moment by this flood of detailed 
inanity, had obediently bent his head down. “There, right there, is where they smell best of all. It 
XImage.Barcode Generator for .NET, Technical Information Details
View & Process. XImage.Raster. Adobe PDF. XDoc.PDF. Scanning. XImage.OCR. Microsoft Office. View & Process. XImage.Raster. Adobe PDF. XDoc.PDF. Scanning. XImage.
split pdf by bookmark; break a pdf into multiple files
XImage.Twain for .NET, Technical Information Details
View & Process. XImage.Raster. Adobe PDF. XDoc.PDF. Scanning. XImage.OCR. Microsoft Office. View & Process. XImage.Raster. Adobe PDF. XDoc.PDF. Scanning. XImage.
split pdf files; acrobat split pdf bookmark
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
smells like caramel, it smells so sweet, so wonderful, Father, you have no idea! Once you’ve smelled 
them there, you love them whether they’re your own or somebody else’s. And that’s how little children 
have to smell-and no other way. And if they don’t smell like that, if they don’t have any smell at all up 
there, even less than cold air does, like that little bastard there, then… You can explain it however you 
like, Father, but I”-and she crossed her arms resolutely beneath her bosom and cast a look of disgust 
toward the basket at her feet as if it contained toads-”I, Jeanne Bussie, will not take that thing back!” 
Father Terrier slowly raised his lowered head and ran his fingers across his bald head a few 
tirnes as if hoping to put the hair in order, passed his finger beneath his nose as if by accident, and 
sniffed thoughtfully. 
“Like caramel…?” he asked, attempting to find his stern tone again. “Caramel! What do you 
know about caramel? Have you ever eaten any?” 
“Not exactly,” said the wet nurae. “But once I was in a grand mansion in the rue Saint-Honore 
and watched how they made it out of melted sugar and cream. It smelled so good that I’ve never 
forgotten it.” 
“Yes, yes. All right,” said Terrier and took his finger from his nose. “But please hold your 
tongue now! I find it quite exhausting to continue a conversation with you on such a level. I have 
determined that, for whatever reason, you refuse to nourish any longer the babe put under your care, 
Jean-Baptiste Grenouille, and are returning him herewith to his temporary guardian, the cloister of 
Saint-Merri. I find that distressing, but I apparently cannot alter the fact. You are discharged.” 
With that he grabbed the basket, took one last whiff of that fleeting woolly, warm milkiness, and 
slammed the door. Then he went to his office. 
F ATHER TERRIER was an educated man. He had not merely studied theology, but had read 
the philosophers as well, and had dabbled with botany and alchemy on the side. He had a rather high 
opinion of his own critical faculties. To be sure, he would never go so far as some-who questioned the 
miracles, the oracles, the very truth of Holy Scripture-even though the biblical texts could not, strictly 
speaking, be explained by reason alone, indeed often directly contradicted it. He preferred not to 
meddle with such problems, they were too discomfiting for him and would only land him in the most 
agonizing insecurity and disquiet, whereas to make use of one’s reason one truly needed both security 
and quiet. What he most vigorously did combat, however, were the superstitious notions of the simple 
folk: witches and fortune-telling cards, the wearing of amulets, the evil eye, exorcisms, hocus-pocus at 
full moon, and all the other acts they performed-it was really quite depressing to see how such 
heathenish customs had still not been uprooted a good thousand years after the firm establishment of 
the Christian religion! And most instances of so-called satanic possession or pacts with the devil 
proved on closer inspection to be superstitious mummery. Of course, to deny the existence of Satan 
himself, to doubt his power-Terrier could not go so far as that; ecclesiastical bodies other than one 
small, ordinary monk were assigned the task of deciding about such matters touching the very 
foundations of theology. But on the other hand, it was clear as day that when a simple soul like that 
wet nurse maintained that she had spotted a devilish spirit, the devil himself could not possibly have a 
hand in it. The very fact that she thought she had spotted him was certain proof that there was nothing 
devilish to be found, for the devil would certainly never be stupid enough to let himself be unmasked 
by the wet nurse Jeanne Bussie. And with her nose no less! With the primitive organ of smell, the 
basest of the senses! As if hell smelled of sulfur and paradise of incense and myrrh! The worst sort of 
superstition, straight out of the darkest days of paganism, when people still lived like beasts, 
possessing no keenness of the eye, incapable of distinguishing colors, but presuming to be able to 
smell blood, to scent the difference between friend and foe, to be smelled out by cannibal giants and 
werewolves and the Furies, all the while offering their ghastly gods stinking, smoking burnt sacrifices. 
How repulsive! “The fool sees with his nose” rather than his eyes, they say, and apparently the light of 
God-given reason would have to shine yet another thousand years before the last remnants of such 
primitive beliefs were banished. 
“Ah yes, and you poor little child! Innocent creature! Lying in your basket and slumbering away, 
with no notion of the ugly suspicions raised against you. That impudent woman dared to claim you 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
don’t smell the way human children are supposed to smell. Well, what do we have to say to that? 
And he rocked the basket gently on his knees, stroking the infant’s head with his finger and 
repeating “poohpeedooh” from time to time, an expression he thought had a gentle, soothing effect on 
small children. “You’re supposed to smell like caramel, what nonsense, poohpeedooh!” 
After a while he pulled his finger back, held it under his nose and sniffed, but could smell 
nothing except the choucroute he had eaten at lunch. 
He hesitated a moment, looked around him to make sure no one was watching, lifted the basket, 
lowered his fat nose into it. Expecting to inhale an odor, he sniffed all around the infant’s head, so 
close to it that the thin reddish baby hair tickled his nostrils. He did not know exactly how babies’ 
heads were supposed to smell. Certainly not like caramel, that much was clear, since caramel was 
melted sugar, and how could a baby that until now had drunk only milk smell like melted sugar? It 
might smell like milk, like wet nurse’s milk. But it didn’t smell like milk. It might smell like hair, like 
skin and hair and maybe a little bit of baby sweat. And Terrier sniffed with the intention of smelling 
skin, hair, and a little baby sweat. But he smelled nothing. For the life of him he couldn’t. Apparently 
an infant has no odor, he thought, that must be it. An infant, assuming it is kept clean, simply doesn’t 
smell, any more than it speaks, or walks, or writes. Such things come only with age. Strictly speaking, 
human beings first emit an odor when they reach puberty. That’s how it is, that’s all Wasn’t it Horace 
himself who wrote, “The youth is gamy as a buck, the maiden’s fragrance blossoms as does the white 
narcissus…”?-and the Romans knew all about that! The odor of humans is always a fleshly odor-that 
is, a sinful odor. How could an infant, which does not yet know sin even in its dreams, have an odor? 
How could it smell? Poohpee-dooh-not a chance of it! 
He had placed the basket back on his knees and now rocked it gently. The babe still slept 
soundly. Its right fist, small and red, stuck out from under the cover and now and then twitched 
sweetly against his cheek. Terrier smiled and suddenly felt very cozy. For a moment he allowed 
himself the fantastic thought that he was the father of the child. He had not become a monk, but rather 
a normal citizen, an upstanding craftsman perhaps, had taken a wife, a warm wife fragrant with milk 
and wool, and had produced a son with her and he was rocking him here now on his own knees, his 
own child, poohpoohpoohpeedooh… The thought of it made him feel good. There was something so 
normal and right about the idea. A father rocking his son on his knees, poohpeedooh, a vision as old as 
the world itself and yet always new and normal, as long as the world would exist, ah yes! Terrier felt 
his heart glow with sentimental coziness. 
Then the child awoke. Its nose awoke first. The tiny nose moved, pushed upward, and sniffed. It 
sucked air in and snorted it back out in short puffs, like an imperfect sneeze. Then the nose wrinkled 
up, and the child opened its eyes. The eyes were of an uncertain color, between oyster gray and creamy 
opal white, covered with a kind of slimy film and apparently not very well adapted for sight. Terrier 
had the impression that they did not even perceive him. But not so the nose. While the child’s dull eyes 
squinted into the void, the nose seemed to fix on a particular target, and Terrier had the very odd 
feeling that he himself, his person, Father Terrier, was that target. The tiny wings of flesh around the 
two tiny holes in the child’s face swelled like a bud opening to bloom. Or rather, like the cups of that 
small meat-eating plant that was kept in the royal botanical gardens. And like the plant, they seemed to 
create an eerie suction. It seemed to Terrier as if the child saw him with its nostrils, as if it were staring 
intently at him, scrutinizing him, more piercingly than eyes could ever do, as if it were using its nose to 
devour something whole, something that came from him, from Terrier, and that he could not hold that 
something back or hide it,… The child with no smell was smelling at him shamelessly, that was it! It 
was establishing his scent! And all at once he felt as if he stank, of sweat and vinegar, of choucroute 
and unwashed clothes. He felt naked and ugly, as if someone were gaping at him while revealing 
nothing of himself. The child seemed to be smelling right through his skin, into his innards. His most 
tender emotions, his filthiest thoughts lay exposed to that greedy little nose, which wasn’t even a 
proper nose, but only a pug of a nose, a tiny perforated organ, forever crinkling and puffing and 
quivering. Terrier shuddered. He felt sick to his stomach. He pulled back his own nose as if he smelled 
something foul that he wanted nothing to do with. Gone was the homey thought that his might be his 
own flesh and blood. Vanished the sentimental idyll of father and son and fragrant mother-as if 
someone had ripped away the cozy veil of thought that his fantasy had cast about the child and 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
himself. A strange, cold creature lay there on his knees, a hostile animal, and were he not a man by 
nature prudent, God-fearing, and given to reason, in the rush of nausea he would have hurled it like a 
spider from him. 
Terrier wrenched himself to his feet and set the basket on the table. He wanted to get rid of the 
thing, as quickly as possible, right away if possible, immediately if possible. 
And then it began to wail. It squinted up its eyes, gaped its gullet wide, and gave a screech so 
repulsively shrill that the blood in Terrier’s veins congealed. He shook the basket with an outstretched 
hand and shouted “Poohpeedooh” to silence the child, but it only bellowed more loudly and turned 
completely blue in the face and looked as if it would burst from bellowing. 
Away with it! thought Terrier, away this very instant with this… he was about to say “devil,” but 
caught himself and refrained… away with this monster, with this insufferable child! But away where? 
He knew a dozen wet nurses and orphanages in the neighborhood, but that was too near, too close for 
comfort, get the thing farther away, so far away that you couldn’t hear it, so far away that it could not 
be dropped on your doorstep again every hour or so; if possible it must be taken to another parish, on 
the other side of the river would be even better, and best of all extra mums, in the Faubourg 
Saint-Antoine, that was it! That was the place for this screaming brat, far off to the east, beyond the 
Bastille, where at night the city gates were locked. 
And he hitched up his cassock and grabbed the bellowing basket and ran off, ran through the 
tangle of alleys to the rue du Faubourg Saint-Antoine, eastward up the Seine, out of the city, far, far 
out the rue de Charonne, almost to its very end, where at an address near the cloister of Madeleine de 
Trenelle, he knew there lived a certain Madame Gaillard, who took children to board no matter of what 
age or sort, as long as someone paid for them, and there he handed over the child, still screaming, paid 
a year in advance, and fled back into the city, and once at the cloister cast his clothes from him as if 
they were foully soiled, washed himself from head to foot, and crept into bed in his cell, crossing 
himself repeatedly, praying long, and finally with some relief falling asleep. 
M ADAME GAILLARD’S life already lay behind her, though she was not yet thirty years old. 
To the world she looked as old as her years-and at the same time two, three, a hundred times older, like 
the mummy of a young girl. But on the inside she was long since dead. When she was a child, her 
father had struck her across the forehead with a poker, just above the base of the nose, and she had lost 
for good all sense of smell and every sense of human warmth and human coldness-indeed, every 
human passion. With that one blow, tenderness had become as foreign to her as enmity, joy as strange 
as despair. She felt nothing when later she slept with a man, and just as little when she bore her 
children. She did not grieve over those that died, nor rejoice over those that remained to her. When her 
husband beat her, she did not flinch, and she felt no sense of relief when he died of cholera in the 
Hotel-Dieu. The only two sensations that she was aware of were a very slight depression at the 
approach of her monthly migraine and a very slight elevation of mood at its departure. Otherwise, this 
numbed woman felt nothing. On the other hand… or perhaps precisely because of her total lack of 
emotion… Madame Gaillard had a merciless sense of order and justice. She showed no preference for 
any one of the children entrusted to her nor discriminated against any one of them. She served up three 
meals a day and not the tiniest snack more. She diapered the little ones three times a day, but only until 
their second birthday. Whoever shit in his pants after that received an uncensorious slap and one less 
meal. Exactly one half of the boarding fees were spent for her wards, exactly one half she retained for 
herself. She did not attempt to increase her profits when prices went down; and in hard times she did 
not charge a single sol extra, even when it was a matter of life and death. Otherwise her business 
would have been of no value to her. She needed the money. She had figured it down to the penny. In 
her old age she wanted to buy an annuity, with just enough beyond that so that she could afford to die 
at home rather than perish miserably in the Hotel-Dieu as her husband had. The death itself had left her 
cold. But she dreaded a communal, public death among hundreds of strangers. She wanted to afford a 
private death, and for that she needed her full cut of the boarding fees. True, there were winters when 
three or four of her two dozen little boarders died. Still, her record was considerably better than that of 
most other private foster mothers and surpassed by far the record of the great public and ecclesiastical 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
orphanages, where the losses often came to nine out of ten. There were plenty of replacements. Paris 
produced over ten thousand new foundlings, bastards, and orphans a year. Several such losses were 
quite affordable. 
For little Grenouille, Madame Gaillard’s establishment was a blessing. He probably could not 
have survived anywhere else. But here, with this small-souled woman, he throve. He had a tough 
constitution. Whoever has survived his own birth in a garbage can is not so easily shoved back out of 
this world again. He could eat watery soup for days on end, he managed on the thinnest milk, digested 
the rottenest vegetables and spoiled meat. In the course of his childhood he survived the measles, 
dysentery, chicken pox, cholera, a twenty-foot fall into a well, and a scalding with boiling water 
poured over his chest. True, he bore scars and chafings and scabs from it all, and a slightly crippled 
foot left him with a limp, but he lived. He was as tough as a resistant bacterium and as content as a tick 
sitting quietly on a tree and living off a tiny drop of blood plundered years before. He required a 
minimum ration of food and clothing for his body. For his soul he required nothing. Security, attention, 
tenderness, love-or whatever all those things are called that children are said to require— were totally 
dispensable for the young Grenouille. Or rather, so it seems to us, he had totally dispensed with them 
just to go on living-from the very start. The cry that followed his birth, the cry with which he had 
brought himself to people’s attention and his mother to the gallows, was not an instinctive cry for 
sympathy and love. That cry, emitted upon careful consideration, one might almost say upon mature 
consideration, was the newborn’s decision against love and nevertheless for life. Under the 
circumstances, the latter was possible only without the former, and had the child demanded both, it 
would doubtless have abruptly come to a grisly end. Of course, it could have grabbed the other 
possibility open to it and held its peace and thus have chosen the path from birth to death without a 
detour by way of life, sparing itself and the world a great deal of mischief. But to have made such a 
modest exit would have demanded a modicum of native civility, and that Grenouille did not possess. 
He was an abomination from the start. 
He decided in favor of life out of sheer spite and sheer malice. 
Obviously he did not decide this as an adult would decide, who requires his more or less 
substantial experience and reason to choose among various options. But he did decide vegetatively, as 
a bean when once tossed aside must decide if it ought to germinate or had better let things be. 
Or like that tick in the tree, for which life has nothing better to offer than perpetual hibernation. 
The ugly little tick, which by rolling its blue-gray body up into a ball offers the least possible surface 
to the world; which by making its skin smooth and dense emits nothing, lets not the tiniest bit of 
perspiration escape. The tick, which makes itself extra small and inconspicuous so that no one will see 
it and step on it. The lonely tick, which, wrapped up in itself, huddles in its tree, blind, deaf, and dumb, 
and simply sniffs, sniffs all year long, for miles around, for the blood of some passing animal that it 
could never reach on its own power. The tick could let itself drop. It could fall to the floor of the forest 
and creep a millimeter or two here or there on its six tiny legs and lie down to die under the leaves-it 
would be no great loss, God knows. But the tick, stubborn, sullen, and loathsome, huddles there and 
lives and waits. Waits, for that most improbable of chances that will bring blood, in animal form, 
directly beneath its tree. And only then does it abandon caution and drop, and scratch and bore and bite 
into that alien flesh… 
The young Grenouille was such a tick. He lived encapsulated in himself and waited for better 
times. He gave the world nothing but his dung-no smile, no cry, no glimmer in the eye, not even his 
own scent. Every other woman would have kicked this monstrous child out. But not Madame Gaillard. 
She could not smell that he did not smell, and she expected no stirrings from his soul, because her own 
was sealed tight. 
The other children, however, sensed at once what Grenouille was about. From the first day, the 
new arrival gave them the creeps. They avoided the box in which he lay and edged closer together in 
their beds as if it had grown colder in the room. The younger ones would sometimes cry out in the 
night; they felt a draft sweep through the room. Others dreamed something was taking their breath 
away. One day the older ones conspired to suffocate him. They piled rags and blankets and straw over 
his face and weighed it all down with bricks. When Madame Gaillard dug him out the next morning, 
he was crumpled and squashed and blue, but not dead. They tried it a couple of times more, but in 
vain. Simple strangulation-using their bare hands or stopping up his mouth and nose— would have 
Documents you may be interested
Documents you may be interested