asp net pdf viewer control c# : Break pdf application control utility azure html windows visual studio perfume-patrick-suskind2-part1666

Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
21 
CHENIER: Totally vulgar, like everything from Pelissier. I believe it contains lime oil. 
BALDINI: Really? What else? 
CHENIER: Essence of orange blossom perhaps. And maybe tincture of rosemary. But I can’t say 
for sure. 
BALDINI: It’s of no consequence at all to me in any case. 
CHENIER: Naturally not. 
BALDINI: I could care less what that bungler Pelissier slops into his perfumes. I certainly would 
not take my inspiration from him, I assure you. 
CHENIER: You’re absolutely right, monsieur. 
BALDINI: As you know, I take my inspiration from no one. As you know,! create my own 
perfumes. 
CHENIER: I do know, monsieur. 
BALDINI: I alone give birth to them. 
CHENIER: I know. 
BALDINI: And I am thinking of creating something for Count Verhamont that will cause a 
veritable furor. 
CHENIER: I am sure it will, Monsieur Baldini. 
BALDINI: Take charge of the shop. I need peace and quiet. Don’t let anyone near me, Chenier. 
And with that, he shuffled away-not at all like a statue, but as befitted his age, bent over, but so 
far that he looked almost as if he had been beaten-and slowly climbed the stairs to his study on the 
second floor. 
Chenier took his place behind the counter, positioning himself exactly as his master had stood 
before, and stared fixedly at the door. He knew what would happen in the next few hours: absolutely 
nothing in the shop, and up in Baldini’s study, the usual catastrophe. Baldini would take off his blue 
coat drenched in frangipani, sit down at his desk, and wait for inspiration. The inspiration would not 
come. He would then hurry over to the cupboard with its hundreds of vials and start mixing them 
haphazardly. The mixture would be a failure. He would curse, fling open the window, and pour the 
stuff into the river. He would try something else, that too would be a failure, he would then rave and 
rant and throw a howling fit there in the stifling, odor-filled room. At about seven o’clock he would 
come back down, miserable, trembling and whining, and say: “Chenier, I’ve lost my nose, I cannot 
give birth to this perfume, I cannot deliver the Spanish hide to the count, all is lost, I am dead inside, I 
want to die, Chenier, please, help me die!” And Chenier would suggest that someone be sent to 
Pelissier’s for a bottle of Amor and Psyche, and Baldini would acquiesce, but only on condition that 
not a soul should learn of his shame. Chenier would swear himself to silence, and tonight they would 
perfume Count Verhamont’s leather with the other man’s product. That was how it would be, no doubt 
of it, and Chenier only wished that the whole circus were already over. Baldini was no longer a great 
perfumer. At one time, to be sure, in his youth, thirty, forty years ago, he had composed Rose of the 
South and Baldini’s Gallant Bouquet, the two truly great perfumes to which he owed his fortune. But 
now he was old and exhausted and did not know current fashions and modern tastes, and whenever he 
did manage to concoct a new perfume of his own, it was some totally old-fashioned, unmarketable 
stuff that within a year they had to dilute ten to one and peddle as an additive for fountains. What a 
shame, Chenier thought as he checked the sit of his wig in the mirror-a shame about old Baldini; a 
shame about his beautiful shop, because he’s sure to ruin it; and a shame about me, because by the 
time he has ruined it, I’ll be too old to take it over… 
Eleven 
G IUSEPPE BALDINI had indeed taken off his redolent coat, but only out of long-standing 
habit. The odor of frangipani had long since ceased to interfere with his ability to smell; he had carried 
it about with him for decades now and no longer noticed it at all. And although he had closed the doors 
to his study and asked for peace and quiet, he had not sat down at his desk to ponder and wait for 
inspiration, for he knew far better than Chenier that inspiration would not strike-after all, it never had 
before. He was old and exhausted, that much was true, and was no longer a great perfumer, but he 
knew that he had never in his life been one. He had inherited Rose of the South from his father, and the 
Break pdf - Split, seperate PDF into multiple files in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Explain How to Split PDF Document in Visual C#.NET Application
break a pdf; break a pdf into smaller files
Break pdf - VB.NET PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET PDF Document Splitter Control to Disassemble PDF Document
pdf print error no pages selected; pdf split file
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
22 
formula for Baidini’s Gallant Bouquet had been bought from a traveling Genoese spice salesman. The 
rest of his perfumes were old familiar blends. He had never invented anything. He was not an inventor. 
He was a careful producer of traditional scents; he was like a cook who runs a great kitchen with a 
routine and good recipes, but has never created a dish of his own. He staged this whole hocus-pocus 
with a study and experiments and inspiration and hush-hush secrecy only because that was part of the 
professional image of a perfumer and glover. A perfumer was fifty percent alchemist who created 
miracles-that’s what people wanted. Fine! That his art was a craft like any other, only he knew, and 
was proud of the fact. He didn’t want to be an inventor. He was very suspicious of inventions, for they 
always meant that some rule would have to be broken. And he had no intention of inventing some new 
perfume for Count Verhamont. Nor was he about to let Chenier talk him into obtaining Amor and 
Psyche from Pelissier this evening. He already had some. There it stood on his desk by the window, in 
a little glass flacon with a cut-glass stopper. He had bought it a couple of days before. Naturally not in 
person. He couldn’t go to Pelissier and buy perfume in person! But through a go-between, who had 
used yet another go-between… Caution was necessary. Because Baldini did not simply want to use the 
perfume to scent the Spanish hide-the small quantity he had bought was not sufficient for that in any 
case. He had something much nastier in mind: he wanted to copy it. 
That was, moreover, not forbidden. It was merely highly improper. To create a clandestine 
imitation of a competitor’s perfume and sell it under one’s own name was terribly improper. But more 
improper still was to get caught at it, and that was why Chenier must know nothing about it, for 
Chenier was a gossip. 
How awful, that an honest man should feel compelled to travel such crooked paths! How awful, 
that the most precious thing a man possesses, his own honor, should be sullied by such shabby 
dealings! But what was he to do? Count Verhamont was, after all, a customer he dared not lose. He 
had hardly a single customer left now. He would soon have to start chasing after customers as he had 
in his twenties at the start of his career, when he had wandered the streets with a boxful of wares 
dangling at his belly. God knew, he, Giuseppe Baldini-owner of the largest perfume establishment in 
Paris, with the best possible address-only managed to stay out of the red by making house calls, valise 
in hand. And that did not suit him at all, for he was well over sixty and hated waiting in cold 
antechambers and parading eau des millefleurs and four thieves’ vinegar before old marquises or 
foisting a migraine salve off on them. Besides which, there was such disgusting competition in those 
antechambers. There was that upstart Brouet from the rue Dauphine, who claimed to have the greatest 
line of pomades in Europe; or Calteau from the rue Mauconseil, who had managed to become 
purveyor to the household of the duchesse d’Artois; or this totally unpredictable Antoine Pelissier from 
the rue Saint-Andre-des-Arts, who every season launched a new scent that the whole world went crazy 
over. 
Perfumes like Pelissier’s could make a shambles of the whole market. If the rage one year was 
Hungary water and Baldini had accordingly stocked up on lavender, bergamot, and rosemary to cover 
the demand-here came Pelissier with his Air de Muse, an ultra-heavy musk scent. Suddenly everyone 
had to reek like an animal, and Baldini had to rework his rosemary into hair oil and sew the lavender 
into sachets. If, however, he then bought adequate supplies of musk, civet, and castor for the next year, 
Pelissier would take a notion to create a perfume called Forest Blossom, which would be an immediate 
success. And when, after long nights of experiment or costly bribes, Baldini had finally found out the 
ingredients in Forest Blossom-Pelissier would trump him again with Turkish Nights or Lisbon Spice or 
Bouquet de la Cour or some such damn thing. The man was indeed a danger to the whole trade with 
his reckless creativity. It made you wish for a return to the old rigid guild laws. Made you wish for 
draconian measures against this nonconformist, against this inflationist of scent. His license ought to 
be revoked and a juicy injunction issued against further exercise of his profession… and, just on 
principle, the fellow ought to be taught a lesson! Because this Pelissier wasn’t even a trained perfumer 
and glover. His father had been nothing but a vinegar maker, and Pelissier was a vinegar maker too, 
nothing else. But as a vinegar maker he was entitled to handle spirits, and only because of that had the 
skunk been able to crash the gates and wreak havoc in the park of the true perfumers. What did people 
need with a new perfume every season? Was that necessary? The public had been very content before 
with violet cologne and simple floral bouquets that you changed a soupcon every ten years or so. For 
thousands of years people had made do with incense and myrrh, a few balms, oils, and dried aromatic 
C# PDF Convert: How to Convert Jpeg, Png, Bmp, & Gif Raster Images
Success"); break; case ConvertResult.FILE_TYPE_UNSUPPORT: Console.WriteLine("Fail: can not convert to PDF, file type unsupport"); break; case ConvertResult
pdf rotate single page; break apart a pdf in reader
C# Image Convert: How to Convert Word to Jpeg, Png, Bmp, and Gif
RasterEdge.XDoc.PDF.dll. FileType.IMG_JPEG); switch (result) { case ConvertResult. NO_ERROR: Console.WriteLine("Success"); break; case ConvertResult
pdf will no pages selected; break apart pdf
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
23 
herbs. And even once they had learned to use retorts and alembics for distilling herbs, flowers, and 
woods and stealing the aromatic base of their vapors in the form of volatile oils, to crush seeds and pits 
and fruit rinds in oak presses, and to extract the scent from petals with carefully filtered oils-even then, 
the number of perfumes had been modest. In those days a figure like Pelissier would have been an 
impossibility, for back then just for the production of a simple pomade you needed abilities of which 
this vinegar mixer could not even dream. You had to be able not merely to distill, but also to act as 
maker of salves, apothecary, alchemist, and craftsman, merchant, humanist, and gardener all in one. 
You had to be able to distinguish sheep suet from calves’ suet, a victoria violet from a parma violet. 
You had to be fluent in Latin. You had to know when heliotrope is harvested and when pelargonium 
blooms, and that the jasmine blossom loses its scent at sunrise. Obviously Pelissier had not the vaguest 
notion of such matters. He had probably never left Paris, never in all his life seen jasmine in bloom. 
Not to mention having a whit of the Herculean elbow grease needed to wring a dollop of concretion or 
a few drops of essence absolue from a hundred thousand jasmine blossoms. Probably he knew such 
things-knew jasmine-only as a bottle of dark brown liquid concentrate that stood in his locked cabinet 
alongside the many other bottles from which he mixed his fashionable perfumes. No, in the good old 
days of true craftsmen, a man like this coxcomb Pelissier would never have got his foot in the door. He 
lacked everything: character, education, serenity, and a sense for the hierarchy within a guild. He owed 
his few successes at perfumery solely to the discovery made some two hundred years before by that 
genius Mauritius Frangipani-an Italian, let it be noted!-that odors are soluble in rectified spirit. By 
mixing his aromatic powder with alcohol and so transferring its odor to a volatile liquid, Frangipani 
had liberated scent from matter, had etherialized scent, had discovered scent as pure scent; in short, he 
had created perfume. What a feat! What an epoch-making achievement! Comparable really only to the 
greatest accomplishments of humankind, like the invention of writing by the Assyrians, Euclidean 
geometry, the ideas of Plato, or the metamorphosis of grapes into wine by the Greeks. A truly 
Promethean act! And yet, just as ail great accomplishments of the spirit cast both shadow and light, 
offering humankind vexation and misery along with their benefits, so, too, Frangipani’s marvelous 
invention had its unfortunate results. For now that people knew how to bind the essence of flowers and 
herbs, woods, resins, and animal secretions within tinctures and fill them into bottles, the art of 
perfumery was slipping bit by bit from the hands of the masters of the craft and becoming accessible to 
mountebanks, at least a mountebank with a passably discerning nose, like this skunk Pelissier. Without 
ever bothering to learn how the marvelous contents of these bottles had come to be, they could simply 
follow their olfactory whims and concoct whatever popped into their heads or struck the public’s 
momentary fancy. 
So much was certain: at age thirty-five, this bastard Pelissier already possessed a larger fortune 
than he, Baldini, had finally accumulated after three generations of constant hard work. And Pelissier’s 
grew daily, while his, Baldini’s, daily shrank. That sort of thing would not have been even remotely 
possible before! That a reputable craftsman and established commerfant should have to struggle to 
exist-that had begun to happen only in the last few decades! And only since this hectic mania for 
novelty had broken out in every quarter, this desperate desire for action, this craze of experimentation, 
this rodomontade in commerce, in trade, and in the sciences! 
Or this insanity about speed. What was the need for all these new roads being dug up 
everywhere, and these new bridges? What purpose did they serve? What was the advantage of being in 
Lyon within a week? Who set any store by that? Whom did it profit? Or crossing the Atlantic, racing 
to America in a month-as if people hadn’t got along without that continent for thousands of years. 
What had civilized man lost that he was looking for out there in jungles inhabited by Indians or 
Negroes. People even traveled to Lapland, up there in the north, with its eternal ice and savages who 
gorged themselves on raw fish. And now they hoped to discover yet another continent that was said to 
lie in the South Pacific, wherever that might be. And why all this insanity? Because the others were 
doing the same, the Spaniards, the damned English, the impertinent Dutch, whom you then had to go 
out and fight, which you couldn’t in the least afford. One of those battleships easily cost a good 
300,000 livres, and a single cannon shot would sink it in five minutes, for good and all, paid for with 
our taxes. The minister of finance had recently demanded one-tenth of all income, and that was simply 
ruinous, even if you didn’t pay Monsieur his tithe. The very attitude was perverse. 
Man’s misfortune stems from the fact that he does not want to stay in the room where he 
VB.NET PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in vb.
Forms. Support adding PDF page number. Offer PDF page break inserting function. Free SDK library for Visual Studio .NET. Independent
acrobat split pdf; break up pdf file
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in C#.net
Ability to add PDF page number in preview. Offer PDF page break inserting function. Free components and online source codes for .NET framework 2.0+.
break pdf into multiple pages; acrobat separate pdf pages
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
24 
belongs. Pascal said that. And Pascal was a great man, a Frangipani of the intellect, a real craftsman, 
so to speak, and no one wants one of those anymore. People read incendiary books now by Huguenots 
or Englishmen. Or they write tracts or so-called scientific masterpieces that put anything and 
everything in question. Nothing is supposed to be right anymore, suddenly everything ought to be 
different. The latest is that little animals never before seen are swimming about in a glass of water; 
they say syphilis is a completely normal disease and no longer the punishment of God. God didn’t 
make the world in seven days, it’s said, but over millions of years, if it was He at all. Savages are 
human beings like us; we raise our children wrong; and the earth is no longer round like it was, but flat 
on the top and bottom like a melon-as if that made a damn bit of difference! In every field, people 
question and bore and scrutinize and pry and dabble with experiments. It’s no longer enough for a man 
to say that something is so or how it is so-everything now has to be proven besides, preferably with 
witnesses and numbers and one or another of these ridiculous experiments. These Diderots and 
d’Alemberts and Voltaires and Rousseaus or whatever names these scribblers have-there are even 
clerics among them and gentlemen of noble birth!-they’ve finally managed to infect the whole society 
with their perfidious fidgets, with their sheer delight in discontent and their unwillingness to be 
satisfied with anything in this world, in short, with the boundless chaos that reigns inside their own 
heads! 
Wherever you looked, hectic excitement. People reading books, even women. Priests dawdling 
in coffeehouses. And if the police intervened and stuck one of the chief scoundrels in prison, 
publishers howled and submitted petitions, ladies and gentlemen of the highest rank used their 
influence, and within a couple of weeks he was set free or allowed out of the country, from where he 
went right on with his unconscionable pamphleteering. In the salons people chattered about nothing 
but the orbits of comets and expeditions, about leverage and Newton, about building canals, the 
circulation of the blood, and the diameter of the earth. 
The king himself had had them demonstrate some sort of newfangled nonsense, a kind of 
artificial thunderstorm they called electricity. With the whole court looking on, some fellow rubbed a 
bottle, and it gave off a spark, and His Majesty, so it was said, appeared deeply impressed. 
Unthinkable! that his great-grandfather, the truly great Louis, under whose beneficent reign Baldini 
had been lucky enough to have lived for many years, would have allowed such a ridiculous 
demonstration in his presence. But that was the temper of the times, and it would all come to a bad 
end. 
When, without the least embarrassment, people could brazenly call into question the authority of 
God’s Church; when they could speak of the monarchy-equally a creature of God’s grace-and the 
sacred person of the king himself as if they were both simply interchangeable items in a catalog of 
various forms of government to be selected on a whim; when they had the ultimate audacity-and have 
it they did-to describe God Himself, the Almighty, Very God of Very God, as dispensable and to 
maintain in all earnestness that order, morals, and happiness on this earth could be conceived of 
without Him, purely as matters of man’s inherent morality and reason… God, good God!-then you 
needn’t wonder that everything was turned upside down, that morals had degenerated, and that 
humankind had brought down upon itself the judgment of Him whom it denied. It would come to a bad 
end. The great comet of 1681-they had mocked it, calling it a mere clump of stars, while in truth it was 
an omen sent by God in warning, for it had portended, as was clear by now, a century of decline and 
disintegration, ending in the spiritual, political, and religious quagmire that man had created for 
himself, into which he would one day sink and where only glossy, stinking swamp flowers flourished, 
like Pelissier himself! 
Baidini stood at the window, an old man, and gazed malevolently at the sun angled above the 
river. Barges emerged beneath him and slid slowly to the west, toward the Pont-Neuf and the quay 
below the galleries of the Louvre. No one poled barges against the current here, for that they used the 
channel on the other side of the island. Here everything flowed away from you-the empty and the 
heavily laden ships, the rowboats, and the flat-bottomed punts of the fishermen, the dirty brown and 
the golden-curled water— everything flowed away, slowly, broadly, and inevitably. And if Baldini 
looked directly below him, straight down the wall, it seemed to him as if the flowing water were 
sucking the foundations of the bridge with it, and he grew dizzy. 
He had made a mistake buying a house on the bridge, and a second when he selected one on the 
C# TWAIN - Query & Set Device Abilities in C#
device.TwainTransferMode = method; break; } if (method == TwainTransferMethod.TWSX_FILE) device.TransferMethod = method; } // If it's not supported tell stop.
cannot select text in pdf; break pdf password online
C# TWAIN - Install, Deploy and Distribute XImage.Twain Control
RasterEdge.XDoc.PDF.dll. device.TwainTransferMode = method; break; } if (method == TwainTransferMethod.TWSX_FILE) device.TransferMethod = method; } // If it's
pdf specification; break pdf into separate pages
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
25 
western side. Because constantly before his eyes now was a river flowing from him; and it was as if he 
himself and his house and the wealth he had accumulated over many decades were flowing away like 
the river, while he was too old and too weak to oppose the powerful current. Sometimes when he had 
business on the left bank, in the quarter of the Sorbonne or around Saint-Sulpice, he would not walk 
across the island and the Pont-Saint-Michel, but would take the longer way across the Pont-Neuf, for it 
was a bridge without buildings. And then he would stand at the eastern parapet and gaze up the river, 
just for once to see everything flowing toward him; and for a few moments he basked in the notion that 
his life had been turned around, that his business was prospering, his family thriving, that women 
threw themselves at him, that his own life, instead of dwindling away, was growing and growing. 
But then, if he lifted his gaze the least bit, he could see his own house, tall and spindly and 
fragile, several hundred yards away on the Pont-au-Change, and he saw the window of his study on the 
second floor and saw himself standing there at the window, saw himself looking out at the river and 
watching the water flow away, just as now. And then the beautiful dream would vanish, and Baldini 
would turn away from where he had stood on the Pont-Neuf, more despondent than before-as 
despondent as he was now, turning away from the window and taking his seat at his desk. 
Twelve 
B EFORE HIM stood the flacon with Peiissier’s perfume. Glistening golden brown in the 
sunlight, the liquid was clear, not clouded in the least. It looked totally innocent, like a light tea-and yet 
contained, in addition to four-fifths alcohol, one-fifth of a mysterious mixture that could set a whole 
city trembling with excitement. The mixture, moreover, might consist of three or thirty different 
ingredients, prepared from among countless possibilities in very precise proportions to one another. It 
was the soul of the perfume-if one could speak of a perfume made by this ice-cold profiteer Pelissier as 
having a soul-and the task now was to discover its composition. 
Baldini blew his nose carefully and pulled down the blind at the window, since direct sunlight 
was harmful to every artificial scent or refined concentration of odors. He pulled a fresh white lace 
handkerchief out of a desk drawer and unfolded it. Then, holding his head far back and pinching his 
nostrils together, he opened the flacon with a gentle turn of the stopper. He did not want, for God’s 
sake, to get a premature olfactory sensation directly from the bottle. Perfume must be smelled in its 
efflorescent, gaseous state, never as a concentrate. He sprinkled a few drops onto the handkerchief, 
waved it in the air to drive off the alcohol, and then held it to his nose. In three short, jerky tugs, he 
snatched up the scent as if it were a powder, immediately blew it out again, fanned himself, took 
another sniff in waltz time, and finally drew one long, deep breath, which he then exhaled slowly with 
several pauses, as if letting it slide down a long, gently sloping staircase. He tossed the handkerchief 
onto his desk and fell back into his armchair. 
The perfume was disgustingly good. That miserable Pelissier was unfortunately a virtuoso. A 
master, to heaven’s shame, even if he had never learned one thing a thousand times overt Baldini 
wished he had created it himself, this Amor and Psyche. There was nothing common about it. An 
absolute classic-full and harmonious. And for all that, fascinatingly new. It was fresh, but not frenetic. 
It was floral, without being unctuous. It possessed depth, a splendid, abiding, voluptuous, rich brown 
depth-and yet was not in the least excessive or bombastic. 
Baldini stood up almost in reverence and held the handkerchief under his nose once again. 
“Wonderful, wonderful…” he murmured, sniffing greedily. “It has a cheerful character, it’s charming, 
it’s like a melody, puts you in a good mood at once… What nonsense, a good mood!” And he flung the 
handkerchief back onto his desk in anger, turned away, and walked to the farthest corner of the room, 
as if ashamed of his enthusiasm. 
Ridiculous! Letting himself be swept up in such eulogies-”like a melody, cheerful, wonderful, 
good mood.” How idiotic. Childishly idiotic. A moment’s impression. An old weakness. A matter of 
temperament. Most likely his Italian blood. Judge not as long as you’re smelling! That is rule number 
one, Baldini, you muttonhead! Smell when you’re smelling and judge after you have smelled! Amor 
and Psyche is not half bad as a perfume. A thoroughly successful product. A cleverly managed bit of 
concocting. If not to say conjuring. And you could expect nothing but conjuring from a man like 
Pelissier. Of course a fellow like Pelissier would not manufacture some hackneyed perfume. The 
C# TWAIN - Specify Size and Location to Scan
foreach (TwainStaticFrameSizeType frame in frames) { if (frame == TwainStaticFrameSizeType.LetterUS) { this.device.FrameSize = frame; break; } } }.
split pdf; pdf split and merge
C# TWAIN - Acquire or Save Image to File
RasterEdge.XDoc.PDF.dll. if (device.Compression != TwainCompressionMode.Group4) device.Compression = TwainCompressionMode.Group3; break; } } acq.FileTranfer
break apart a pdf file; cannot print pdf file no pages selected
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
26 
scoundrel conjured with complete mastery of his art, confusing your sense of smell with its perfect 
harmony. In the classical arts of scent, the man was a wolf in sheep’s clothing. In short, he was a 
monster with talent. And what was worse, a perverter of the true faith. 
But you, Baldini, are not going to be fooled. You were surprised for a moment by your first 
impression of this concoction. But do you know how it will smell an hour from now when its volatile 
ingredients have fled and the central structure emerges? Or how it will smell this evening when all that 
is still perceptible are the heavy, dark components that now lie in odorous twilight beneath a veil of 
flowers? Wait and see, Baldini! 
The second rule is: perfume lives in time; it has its youth, its maturity, and its old age. And only 
if it gives off a scent equally pleasant at all three different stages of its life, can it be called successful. 
How often have we not discovered that a mixture that smelled delightfully fresh when first tested, after 
a brief interval was more like rotten fruit, and finally reeked of nothing but the pure civet we had used 
too much of. Utmost caution with the civet! One drop too much brings catastrophe. An old source of 
error. Who knows— perhaps Pelissier got carried away with the civet. Perhaps by this evening all 
that’s left of his ambitious Amor and Psyche will be just a whiff of cat piss. We shall see. 
We shall smell it. Just as a sharp ax can split a log into tiny splinters, our nose will fragment 
every detail of this perfume. And then it will be only too apparent that this ostensibly magical scent 
was created by the most ordinary, familiar methods. We, Baldini, perfumer, shall catch Pelissier, the 
vinegar man, at his tricks. We shall rip the mask from his ugly face and show the innovator just what 
the old craft is capable of. We’ll scrupulously imitate his mixture, his fashionable perfume. It will be 
born anew in our hands, so perfectly copied that the humbug himself won’t be able to tell it from his 
own. No! That’s not enough! We shall improve on it! We’ll show up his mistakes and rinse them 
away, and then rub his nose in it. You’re a bungler, Pelissier! An old stinker is what you are! An 
upstart in the craft of perfumery, and nothing more. 
And now to work, Baldini! Sharpen your nose and smell without sentimentality! Dissect the 
scent by the rules of the art! You must have the formula by this evening! 
And he made a dive for his desk, grabbing paper, ink, and a fresh handkerchief, laid it all out 
properly, and began his analysis. The procedure was this: to dip the handkerchief in perfume, pass it 
rapidly under his nose, and extract from the fleeting cloud of scent one or another of its ingredients 
without being significantly distracted by the complex blending of its other parts; then, holding the 
handkerchief at the end of his outstretched arm, to jot down the name of the ingredient he had 
discovered, and repeat the process at once, letting the handkerchief flit by his nose, snatching at the 
next fragment of scent, and so on… 
Thirteen 
H E WORKED WITHOUT pause for two hours-with increasingly hectic movements, 
increasingly slipshod scribblings of his pen on the paper, and increasingly large doses of perfume 
sprinkled onto his handkerchief and held to his nose. 
He could hardly smell anything now, the volatile substances he was inhaling had long since 
drugged him; he could no longer recognize what he thought had been established beyond doubt at the 
start of his analysis. He knew that it was pointless to continue smelling. He would never ascertain the 
ingredients of this newfangled perfume, certainly not today, nor tomorrow either, when his nose would 
have recovered, God willing. He had never learned fractionary smelling. Dissecting scents, 
fragmenting a unity, whether well or not-so-well blended, into its simple components was a wretched, 
loathsome business. It did not interest him. He did not want to continue. 
But his hand automatically kept on making the dainty motion, practiced a thousand times over, 
of dunking the handkerchief, shaking it out, and whisking it rapidly past his face, and with each whisk 
he automatically snapped up a portion of scent-drenched air, only to let it out again with the proper 
exhalations and pauses. Until finally his own nose liberated him from the torture, swelling in allergic 
reaction till it was stopped up as tight as if plugged with wax. He could not smell a thing now, could 
hardly breathe. It was as if a bad cold had soldered his nose shut; little tears gathered in the corners of 
his eyes. Thank God in heaven! Now he could quit in good conscience. He had done his duty, to the 
best of his abilities, according to all the rules of the art, and was, as so often before, defeated. Ultra 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
27 
posse nemo obligatur. Closing time. Tomorrow morning he would send off to Pelissi-er’s for a large 
bottle of Amor and Psyche and use it to scent the Spanish hide for Count Verhamont, as per order. And 
after that he would take his valise, full of old-fashioned soaps, scent bags, pomades, and sachets and 
make his rounds among the salons of doddering countesses. And one day the last doddering countess 
would be dead, and with her his last customer. By then he would himself be doddering and would have 
to sell his business, to Pelissier or another one of these upstart merchants-perhaps he would get a few 
thousand livres for it. And he would pack one or two bags and go off to Italy with his old wife, if she 
was not dead herself by then. And if he survived the trip, he would buy a little house in the country 
near Messina where things were cheap. And there in bitterest poverty he, Giuseppe Baldini, once the 
greatest perfumer of Paris, would die-whenever God willed it. And that was well and good. 
He stoppered the flacon, laid down his pen, and wiped the drenched handkerchief across his 
forehead one last time. He could sense the cooling effect of the evaporating alcohol, but nothing else. 
Then the sun went down. 
Baldini stood up. He opened the jalousie and his body was bathed to the knees in the sunset, 
caught fire like a burnt-out torch glimmering low. He saw the deep red rim of the sun behind the 
Louvre and the softer fire across the slate roofs of the city. On the river shining like gold below him, 
the ships had disappeared. And a wind must have come up, for gusts were serrating the surface, and it 
glittered now here, now there, moving ever closer, as if a giant hand were scattering millions of louis 
d’or over the water. For a moment it seemed the direction of the river had changed: it was flowing 
toward Baldini, a shimmering flood of pure gold. 
Baldini’s eyes were moist and sad. He stood there motionless for a long time gazing at the 
splendid scene. Then, suddenly, he flung both window casements wide and pitched the fiacon with 
Pelissier’s perfume away in a high arc. He saw it splash and rend the glittering carpet of water for an 
instant. 
Fresh air streamed into the room. Baldini gulped for breath and noticed that the swelling in his 
nose was subsiding. Then he closed the window. At almost the same moment, night fell, very 
suddenly. The view of a glistening golden city and river turned into a rigid, ashen gray silhouette. 
Inside the room, all at once it was dark. Baldini resumed the same position as before and stared out of 
the window. “I shall not send anyone to Pelissier’s in the morning,” he said, grasping the back of his 
armchair with both hands. “I shall not do it. And I shall not make my tour of the salons either. Instead, 
I shall go to the notary tomorrow morning and sell my house and my business. That is what I shall do. 
E basta!” 
The expression on his face was that of a cheeky young boy, and he suddenly felt very happy. He 
was once again the old, the young Baldini, as bold and determined as ever to contend with fate-even if 
contending meant a retreat in this case. And what if it did! There was nothing else to do. These were 
stupid times, and they left him no choice. God gives good times and bad times, but He does not wish 
us to bemoan and bewail the bad times, but to prove ourselves men. And He had given His sign. That 
golden, blood-red mirage of the city had been a warning: act now, Baldini, before it is too late! Your 
house still stands firm, your storage rooms are still full, you will still be able to get a good price for 
your slumping business. The decisions are still in your hands. To grow old living modestly in Messina 
had not been his goal in life, true-but it was more honorable and pleasing to God than to perish in 
splendor in Paris. Let the Brouets, Calteaus, and Pelissiers have their triumph. Giuseppe Baldini was 
clearing out. But he did it unbent and of his own free will! 
He was quite proud of himself now. And his mind was finally at peace. For the first time in 
years, there was an easing in his back of the subordinate’s cramp that had tensed his neck and given an 
increasingly obsequious hunch to his shoulders. And he stood up straight without strain, relaxed and 
free and pleased with himself. His breath passed lightly through his nose. He could clearly smell the 
scent of Amor and Psyche that reigned in the room, but he did not let it affect him anymore. Baidini 
had changed his life and felt wonderful. He would go up to his wife now and inform her of his 
decision, and then he would make a pilgrimage to Notre-Dame and light a candle thanking God for His 
gracious prompting and for having endowed him, Giuseppe Baldini, with such unbelievable strength of 
character. 
With almost youthful elan, he plopped his wig onto his bald head, slipped into his blue coat, 
grabbed the candlestick from the desk, and left his study. He had just lit the tallow candle in the 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
28 
stairwell to light his way up to his living quarters when he heard a doorbell ring on the ground floor. It 
was not the Persian chimes at the shop door, but the shrill ring of the servants’ entrance, a repulsive 
sound that had always annoyed him. He had often made up his mind to have the thing removed and 
replaced with a more pleasant bell, but then the cost would always seem excessive. The thought 
suddenly occurred to him-and he giggled as it did-that it made no difference now, he would be selling 
the obtrusive doorbell along with the house. Let his successor deal with the vexation! 
The bell rang shrilly again. He cocked his ear for sounds below. Apparently Chenier had already 
left the shop. And the servant girl seemed not about to answer it either. So Baldini went downstairs to 
open the door himself. 
He pulled back the bolt, swung the heavy door open-and saw nothing. The darkness completely 
swallowed the light of his candle. Then, very gradually, he began to make out a figure, a child or a 
half-grown boy carrying something over his arm. 
“What do you want?” 
“I’m from Maitre Grimal, I’m delivering the goatskins,” said the figure and stepped closer and 
held out to him a stack of hides hanging from his cocked arm. By the light of his candle, Baldini could 
now see the boy’s face and his nervous, searching eyes. He carried himself hunched over. He looked as 
if he were hiding behind his own outstretched arm, waiting to be struck a blow. It was Grenouille. 
Fourteen 
T HE GOATSKINS for the Spanish leather! Baldini remembered now. He had ordered the hides 
from Grimal a few days before, the finest, softest goatskin to be used as a blotter for Count 
Verhamont’s desk, fifteen francs apiece. But he really did not need them anymore and could spare the 
expense. On the other hand, if he were simply to send the boy back…? Who knew-it could make a bad 
impression, people might begin to talk, rumors might start: Baldini is getting undependable, Baldini 
isn’t getting any orders, Baldini can’t pay his bills… and that would not be good; no, no, because 
something like that was likely to lower the selling price of his business. It would be better to accept 
these useless goatskins. No one needed to know ahead of time that Giuseppe Baldini had changed his 
life. 
“Come in!” 
He let the boy inside, and they walked across to the shop, Baldini leading with the candle, 
Grenouille behind him with the hides. It was the first time Grenouille had ever been in a perfumery, a 
place in which odors are not accessories but stand unabashedly at the center of interest. Naturally he 
knew every single perfumery and apothecary in the city, had stood for nights on end at their shop 
windows, his nose pressed to the cracks of their doors. He knew every single odor handled here and 
had often merged them in his innermost thoughts to create the most splendid perfumes. So there was 
nothing new awaiting him. And yet, just as a musically gifted child burns to see an orchestra up close 
or to climb into the church choir where the organ keyboard lies hidden, Grenouille burned to see a 
perfumery from the inside; and when he had heard that leather was to be delivered to Baldini, he had 
done all he could to make sure that he would be the one to deliver it. 
And here he stood in Baldini’s shop, on the one spot in Paris with the greatest number of 
professional scents assembled in one small space. He could not see much in the fleeting light of the 
candle, only brief glimpses of the shadows thrown by the counter with its scales, the two herons above 
the vessel, an armchair for the customers, the dark cupboards along the walls, the brief flash of bronze 
utensils and white labels on bottles and crucibles; nor could he smell anything beyond what he could 
already smell from the street. But he at once felt the seriousness that reigned in these rooms, you might 
almost call it a holy seriousness, if the word “holy” had held any meaning whatever for Grenouille; for 
he could feel the cold seriousness, the craftsmanlike sobriety, the staid business sense that adhered to 
every piece of furniture, every utensil, to tubs, bottles, and pots. And as he walked behind Baldini, in 
Baldini’s shadow-for Baldini did not take the trouble to light his way-he was overcome by the idea that 
he belonged here and nowhere else, that he would stay here, that from here he would shake the world 
from its foundations. 
The idea was, of course, one of perfectly grotesque immodesty. There was nothing, absolutely 
nothing, that could justify a stray tanner’s helper of dubious origin, without connections or protection, 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
29 
without the least social standing, to hope that he would get so much as a toehold in the most renowned 
perfume shop in Paris-all the less so, since we know that the decision had been made to dissolve the 
business. But what had formed in Grenouille’s immodest thoughts was not, after all, a matter of hope, 
but of certainty. He knew that the only reason he would leave this shop would be to fetch his clothes 
from Grimal’s, and then never again. The tick had scented blood. It had been dormant for years, 
encapsulated, and had waited. Now it let itself drop, for better or for worse, entirely without hope. And 
that was why he was so certain. 
They had crossed through the shop. Baldini opened the back room that faced the river and served 
partly as a storeroom, partly as a workshop and laboratory where soaps were cooked, pomades stirred, 
and toilet waters blended in big-bellied bottles. “There!” he said, pointing to a large table in front of 
the window, “lay them there!” 
Grenouille stepped out from Baldini’s shadow, laid the leather on the table, but quickly jumped 
back again, placing himself between Baldini and the door. Baldini stood there for a while. He held the 
candle to one side to prevent the wax from dripping on the table and stroked the smooth surface of the 
skins with the back of his fingers. Then he pulled back the top one and ran his hand across the velvety 
reverse side, rough and yet soft at the same time. They were very good goatskins. Just made for 
Spanish leather. As they dried they would hardly shrink, and when correctly pared they would become 
supple again; he could feel that at once just by pressing one between his thumb and index finger. They 
could be impregnated with scent for five to ten years. They were very, very good hides-perhaps he 
could make gloves from them, three pairs for himself and three for his wife, for the trip to Messina. 
He pulled back his hand. He was touched by the way this worktable looked: everything lay 
ready, the glass basin for the perfume bath, the glass plate for drying, the mortars for mixing the 
tincture, pestle and spatula, brush and parer and shears. It was as if these things were only sleeping 
because it was dark and would come to life in the morning. Should he perhaps take the table with him 
to Messina? And a few of the tools, only the most important ones…? You could sit and work very 
nicely at this table. The boards were oak, and legs as well, and it was cross-braced, so that nothing 
about it could wiggle or wobble, acids couldn’t mar it, or oils or slips of a knife-but it would cost a 
fortune to take it with him to Messina! Even by ship! And therefore it would be sold, the table would 
be sold tomorrow, and everything that lay on it, under it, and beside it would be sold as well! Because 
he, Baldini, might have a sentimental heart, but he also had strength of character, and so he would 
follow through on his decision, as difficult as that was to do; he would give it all up with tears in his 
eyes, but he would do it nonetheless, because he knew he was right-he had been given a sign. 
He turned to go. There at the door stood this little deformed person he had almost forgotten 
about. “They’re fine,” Baldini said. “Tell your master that the skins are fine. I’ll come by in the next 
few days and pay for them.” 
“Yes, sir,” said Grenouille, but stood where he was, blocking the way for Baldini, who was ready 
to leave the workshop. Baldini was somewhat startled, but so unsuspecting that he took the boy’s 
behavior not for insolence but for shyness. 
“What is it?” he asked. “Is there something else I can do for you? Well? Speak up!” 
Grenouille stood there cowering and gazing at Baldini with a look of apparent timidity, but 
which in reality came from a cunning intensity. 
“I want to work for you, Maitre Baldini. Work for you, here in your business.” 
It was not spoken as a request, but as a demand; nor was it really spoken, but squeezed out, 
hissed out in reptile fashion. And once again, Baldini misread Grenouille’s outrageous self-confidence 
as boyish awkwardness. He gave him a friendly smile. “You’re a tanner’s apprentice, my lad,” he said. 
“I have no use for a tanner’s apprentice. I have a journeyman already, and I don’t need an apprentice.” 
“You want to make these goatskins smell good, Maitre Baldini? You want to make this leather 
I’ve brought you smell good, don’t you?” Grenouille hissed, as if he had paid not the least attention to 
Baldini’s answer. 
“Yes indeed,” said Baldini. 
“With Amor and Psyche by Pelissier?” Grenouille asked, cowering even more than before. 
At that, a wave of mild terror swept through Baldini’s body. Not because he asked himself how 
this lad knew all about it so exactly, but simply because the boy had said the name of the wretched 
perfume that had defeated his efforts at decoding today. 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
30 
“How did you ever get the absurd idea that I would use someone else’s perfume to…” 
“You reek of it!” Grenouille hissed. “You have it on your forehead, and in your right coat pocket 
is a handkerchief soaked with it. It’s not very good, this Amor and Psyche, it’s bad, there’s too much 
bergamot and too much rosemary and not enough attar of roses.” 
“Aha!” Baldini said, totally surprised that the conversation had veered from the general to the 
specific. “What else?” 
“Orange blossom, lime, clove, musk, jasmine, alcohol, and something that I don’t know the 
name of, there, you see, right there! In that bottle!” And he pointed a finger into the darkness. Baldini 
held the candlestick up in that direction, his gaze following the boy’s index finger toward a cupboard 
and falling upon a bottle filled with a grayish yellow balm. 
“Storax?” he asked. 
Grenouille nodded. “Yes. That’s in it too. Storax.” And then he squirmed as if doubling up with 
a cramp and muttered the word at least a dozen times to himself: “Storaxstoraxstoraxstorax…” 
Baldini held his candle up to this lump of humankind wheezing “storax” and thought: Either he 
is possessed, or a thieving impostor, or truly gifted. For it was perfectly possible that the list of 
ingredients, if mixed in the right proportions, could result in the perfume Amor and Psyche-it was, in 
fact, probable. Attar of roses, clove, and storax-it was those three ingredients that he had searched for 
so desperately this afternoon. Joining them with the other parts of the composition-which he believed 
he had recognized as well-would unite the segments into a pretty, rounded pastry. It was now only a 
question of the exact proportions in which you had to join them. To find that out, he, Baldini, would 
have to run experiments for several days, a horrible task, almost worse than the basic identification of 
the parts, for it meant you had to measure and weigh and record and all the while pay damn close 
attention, because the least bit of inattention-a tremble of the pipette, a mistake in counting 
drops-could ruin the whole thing. And every botched attempt was dreadfully expensive. Every ruined 
mixture was worth a small fortune… 
He wanted to test this mannikin, wanted to ask him about the exact formula for Amor and 
Psyche. If he knew it, to the drop and dram, then he was obviously an impostor who had somehow 
pinched the recipe from Pelissier in order to gain access and get a position with him, Baldini. But if he 
came close, then he was a genius of scent and as such provoked Baldini’s professional interest. Not 
that Baldini would jeopardize his firm decision to give up his business! This perfume by Pelissier was 
itself not the important thing to him. Even if the fellow could deliver it to him by the gallon, Baldini 
would not dream of scenting Count Verhamont’s Spanish hides with it, but… But he had not been a 
perfumer his life long, had not concerned himself his life long with the blending of scents, to have lost 
all professional passions from oae moment to the next. Right now he was interested in finding out the 
formula for this damned perfume, and beyond that, in studying the gifts of this mysterious boy, who 
had parsed a scent right off his forehead. He wanted to know what was behind that. He was quite 
simply curious. 
“You have, it appears, a fine nose, young man,” he said, once Grenouille had ceased his 
wheezings; and he stepped back into the workshop, carefully setting the candlestick on the worktable, 
“without doubt, a fine nose, but…” 
“I have the best nose in Paris, Maitre Baldini,” Grenouille interrupted with a rasp. “I know all the 
odors in the world, all of them, only I don’t know the names of some of them, but I can learn the 
names. The odors that have names, there aren’t many of those, there are only a few thousand. I’ll learn 
them all, I’ll never forget the name of that balm, storax, the balm is called storax, it’s called storax…” 
“Silence!” shouted Baldini. “Do not interrupt me when I’m speaking! You are impertinent and 
insolent. No one knows a thousand odors by name. Even I don’t know a thousand of them by name, at 
best a few hundred, for there aren’t more than a few hundred in our business, all the rest aren’t odors, 
they are simply stenches.” 
During the rather lengthy interruption that had burst from him, Grenouille had almost unfolded 
his body, had in fact been so excited for the moment that he had flailed both arms in circles to suggest 
the “all, all of them” that he knew. But at Baldini’s reply he collapsed back into himself, like a black 
toad lurking there motionless on the threshold. 
“I have, of course, been aware,” Baldini continued, “for some time now that Amor and Psyche 
consisted of storax, attar of roses, and cloves, plus bergamot and extract of rosemary et cetera. All that 
Documents you may be interested
Documents you may be interested