asp net pdf viewer control c# : Acrobat split pdf pages control software platform web page winforms .net web browser perfume-patrick-suskind4-part1668

Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
characteristic odors, just as could be done with thyme, lavender, and caraway seeds. He did not know 
that distillation is nothing more than a process for separating complex substances into volatile and less 
volatile components and that it is only useful in the art of perfumery because the volatile essential oils 
of certain plants can be extracted from the rest, which have little or no scent. For substances lacking 
these essential oils, the distilling process is, of course, wholly pointless. For us moderns, educated in 
the natural sciences, that is immediately apparent. For Grenouille, however, this knowledge was won 
painfully after a long chain of disappointing experiments. For months on, end he sat at his alembic 
night after night and tried every way he could think to distill radically new scents, scents that had 
never existed on earth before in a concentrated form. But except for a few ridiculous plant oils, nothing 
came of it. From the immeasurably deep and fecund well of his imagination, he had pumped not a 
single drop of a real and fragrant essence, had been unable to realize a single atom of his olfactory 
When it finally became clear to him that he had failed, he halted his experiments and fell 
mortally ill. 
H E CAME DOWN with a high fever, which for the first few days was accompanied by heavy 
sweats, but which later, as if the pores of his skin were no longer enough, produced countless pustules. 
Grenouille’s body was strewn with reddish blisters. Many of them popped open, releasing their watery 
contents, only to fill up again. Others grew into true boils, swelling up thick and red and then erupting 
like craters, spewing viscous pus and blood streaked with yellow. In time, with his hundreds of 
ulcerous wounds, Grenouille looked like some martyr stoned from the inside out. Naturally, Baldini 
was worried. It would have been very unpleasant for him to lose his precious apprentice just at the 
moment when he was planning to expand his business beyond the borders of the capital and out across 
the whole country. For increasingly, orders for those innovative scents that Paris was so crazy about 
were indeed coming not only from the provinces but also from foreign courts. And Baldini was 
playing with the idea of taking care of these orders by opening a branch in the Faubourg 
Saint-Antoine, virtually a small factory, where the fastest-moving scents could be mixed in quantity 
and bottled in quantity in smart little flacons, packed by smart little girls, and sent off to Holland, 
England, and Greater Germany. Such an enterprise was not exactly legal for a master perfumer 
residing in Paris, but Baldini had recently gained the protection of people in high places; his exquisite 
scents had done that for him-not just with the commissary, but also with such important personages as 
the gentleman holding the franchise for the Paris customs office or with a member of the Conseii 
Royal des Finances and promoter of flourishing commercial undertakings like Monsieur Feydeau de 
Brou. The latter had even held out the prospect of a royal patent, truly the best thing that one could 
hope for, a kind of carte blanche for circumventing all civil and professional restrictions; it meant the 
end of all business worries and the guarantee of secure, permanent, unassailable prosperity. 
And Baldini was carrying yet another plan under his heart, his favorite plan, a sort of counterplan 
to the factory in the Faubourg Saint-Antoine, where his wares, though not mass produced, would be 
made available to anyone. But for a selected number of well-placed, highly placed clients, he wanted 
to create -or rather, have created-personal perfumes that would fit only their wearer, like tailored 
clothes, would be used only by the wearer, and would bear his or her illustrious name. He could 
imagine a Parfum de la Marquise de Cernay, a Parfum de la Marechale de Villar, a Parfum du Due 
d’Aiguillon, and so on. He dreamed of a Parfum de Madame la Marquise de Pompadour, even of a 
Parfum de Sa Majeste le Roi, in a flacon of costliest cut agate with a holder of chased gold and, hidden 
on the inside of the base, the engraved words: “Giuseppe Baldini, Parfumeur.” The king’s name and 
his own, both on the same object. To such glorious heights had Baldini’s ideas risen! And now 
Grenouille had fallen ill. Even though Grimal, might he rest in peace, had sworn there had never been 
anything wrong with him, that he could stand up to anything, had even put the black plague behind 
him. And here he had gone and fallen ill, mortally ill. What if he were to die? Dreadful! For with him 
would die the splendid plans for the factory, for the smart little girls, for the patent, and for the king’s 
And so Baldini decided to leave no stone unturned to save the precious life of his apprentice. He 
Acrobat split pdf pages - Split, seperate PDF into multiple files in, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Explain How to Split PDF Document in Visual C#.NET Application
cannot print pdf no pages selected; can't cut and paste from pdf
Acrobat split pdf pages - VB.NET PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files in, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET PDF Document Splitter Control to Disassemble PDF Document
add page break to pdf; acrobat separate pdf pages
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
ordered him moved from his bunk in the laboratory to a clean bed on the top floor. He had the bed 
made up with damask. He helped bear the patient up the narrow stairway with his own hands, despite 
his unutterable disgust at the pustules and festering boils. He ordered his wife to heat chicken broth 
and wine. He sent for the most renowned physician in the neighborhood, a certain Procope, who 
demanded payment in advance -twenty francs!-before he would even bother to pay a call. 
The doctor come, lifted up the sheet with dainty fingers, took one look at Grenouille’s body, 
which truly looked as if it had been riddled with hundreds of bullets, and left the room without ever 
having opened the bag that his attendant always carried about with him. The case, so began his report 
to Baldini, was quite clear. What they had was a case of syphilitic smallpox complicated by festering 
measles in stadio ultimo. No treatment was called for, since a lancet for bleeding could not be properly 
inserted into the deteriorating body, which was more like a corpse than a living organism. And 
although the characteristic pestilential stench associated with the illness was not yet noticeable-an 
amazing detail and a minor curiosity from a strictly scientific point of view-there could not be the least 
doubt of the patient’s demise within the next forty-eight hours, as surely as his name was Doctor 
Procope. Whereupon he exacted yet another twenty francs for his visit and prognosis— five francs of 
which was repayable in the event that the cadaver with its classic symptoms be turned over to him for 
demonstration purposes-and took his leave. 
Baldini was beside himself. He wailed and lamented in despair. He bit his fingers, raging at his 
fate. Once again, just before reaching his goal, his grand, very grand plans had been thwarted. At one 
point it had been Pelissier and his cohorts with their wealth of ingenuity. Now it was this boy with his 
inexhaustible store of new scents, this scruffy brat who was worth more than his weight in gold, who 
had decided now of all times to come down with syphilitic smallpox and festering measles in stadio 
ultimo. Now of all times! Why not two years from now? Why not one? By then he could have been 
plundered like a silver mine, like a golden ass. He could have gone ahead and died next year. But no! 
He was dying now, God damn it all, within forty-eight hours! 
For a brief moment, Baldini considered the idea of a pilgrimage to Notre-Dame, where he would 
light a candle and plead with the Mother of God for Gre-nouille’s recovery. But he let the idea go, for 
matters were too pressing. He ran to get paper and ink, then shooed his wife out of the sickroom. He 
was going to keep watch himself. Then he sat down in a chair next to the bed, his notepaper on his 
knees, the pen wet with ink in his hand, and attempted to take Gre-nouille’s perfumatory confession. 
For God’s sake, he dare not slip away without a word, taking along the treasures he bore inside him. 
Would he not in these last hours leave a testament behind in faithful hands, so that posterity would not 
be deprived of the finest scents of all time? He, Baldini, would faithfully administer that testament, the 
canon of formulas for the most sublime scents ever smelled, would bring them all to full bloom. He 
would attach undying fame to Grenouille’s name, he would-yes, he swore it by everything holy-lay the 
best of these scents at the feet of the king, in an agate flacon with gold chasing and the engraved 
dedication, “From Jean-Baptiste Grenouille, Parfumeur, Paris.” So spoke-or better, whispered-Baldini 
into Grenouille’s ear, unremittingly beseeching, pleading, wheedling. 
But all in vain. Grenouille yielded nothing except watery secretions and bloody pus. He lay there 
mute in his damask and parted with those disgusting fluids, but not with his treasures, his knowledge, 
not a single formula for a scent. Baldini would have loved to throttle him, to club him to death, to beat 
those precious secrets out of that moribund body, had there been any chance of success… and had it 
not so blatantly contradicted his understanding of a Christian’s love for his neighbor. 
And so he went on purring and crooning in his sweetest tones, and coddled his patient, 
and-though only after a great and dreadful struggle with himself— dabbed with cooling presses the 
patient’s sweat-drenched brow and the seething volcanoes of his wounds, and spooned wine into his 
mouth hoping to bring words to his tongue-all night long and all in vain. In the gray of dawn he gave 
up. He fell exhausted into an armchair at the far end of the room and stared-no longer in rage, really, 
but merely yielding to silent resignation-at Grenouille’s small dying body there in the bed, whom he 
could neither save nor rob, nor from whom he could salvage anything else for himself, whose death he 
could only witness numbly, like a captain watching his ship sink, taking all his wealth with it into the 
And then all at once the lips of the dying boy opened, and in a voice whose clarity and firmness 
betrayed next to nothing of his immediate demise, he spoke. “Tell me, maftre, are there other ways to 
.NET PDF Document Viewing, Annotation, Conversion & Processing
Merge, split PDF files. Insert, delete PDF pages. Edit, update, delete PDF annotations from PDF file. Print. Support for all the print modes in Acrobat PDF.
break pdf file into multiple files; break apart a pdf file
C# PDF Converter Library SDK to convert PDF to other file formats
manipulate & convert standard PDF documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat.
c# print pdf to specific printer; break a pdf into parts
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
extract the scent from things besides pressing or distilling?” 
Baldini, believing the voice had come either from his own imagination or from the next world, 
answered mechanically, “Yes, there are.” 
“What are they?” came the question from the bed. And Baldini opened his tired eyes wide. 
Grenouille lay there motionless among his pillows. Had the corpse spoken? 
“What are they?” came the renewed question, and this time Baldini noticed Grenouille’s lips 
move. It’s over now, he thought. This is the end, this is the madness of fever or the throes of death. 
And he stood up, went over to the bed, and bent down to the sick man. His eyes were open and he 
gazed up at Baldini with the same strange, lurking look that he had fixed on him at their first meeting. 
“What are they?” he asked. 
Baldini felt a pang in his heart-he could not deny a dying man his last wish-and he answered, 
“There are three other ways, my son: enfleurage it chaud, enfleurage a froid, and enfleurage a I’huile. 
They are superior to distillation in several ways, and they are used for extraction of the finest of all 
scents: jasmine, rose, and orange blossom.” 
“Where?” asked Grenouille. 
“In the south,” answered Baldini. “Above all, in the town of Grasse.” 
“Good,” said Grenouille. 
And with that he closed his eyes. Baldini raised himself up slowly. He was very depressed. He 
gathered up his notepaper, on which he had not written a single line, and blew out the candle. Day was 
dawning already. He was dead tired. One ought to have sent for a priest, he thought. Then he made a 
hasty sign of the cross with his right hand and left the room. 
Grenouille was, however, anything but dead. He was only sleeping very soundly, deep in 
dreams, sucking fluids back into himself. The blisters were already beginning to dry out on his skin, 
the craters of pus had begun to drain, the wounds to close. Within a week he was well again. 
H E WOULD HAVE loved then and there to have left for the south, where he could learn the 
new techniques the old man had told him about. But that was of course out of the question. He was 
after all only an apprentice, which was to say, a nobody. Strictly speaking, as Baldini explained to 
him-this was after he had overcome his initial joy at Grenouille’s resurrection-strictly speaking, he was 
less than a nobody, since a proper apprentice needed to be of faultless, i.e., legitimate, birth, to have 
relatives of like standing, and to have a certificate of indenture, all of which he lacked. Should he, 
Baldini, nevertheless decide one day to help him obtain his journeyman’s papers, that would happen 
only on the basis of Grenouille’s uncommon talents, his faultless behavior from then on, and his, 
Baldini’s, own infinite kindness, which, though it often had worked to his own disadvantage, he would 
forever be incapable of denying. 
To be sure, it was a good while before he fulfilled his promised kindness-just a little under three 
During that period and with Grenouille’s help, Baldini realized his high-flying dreams. He built 
his factory in the Faubourg Saint-Antoine, succeeded in his scheme for exclusive perfumes at court, 
received a royal patent. His fine fragrances were sold as far off as St. Petersburg, as Palermo, as 
Copenhagen. A musk-impregnated item was much sought after even in Constantinople, where God 
knows they already had enough scents of their own. Baldini’s perfumes could be smelled both in 
elegant offices in the City of London and at the court in Parma, both in the royal castle at Warsaw and 
in the little Schloss of the Graf von und zu Lippe-Detmold. Having reconciled himself to living out his 
old age in bitterest poverty near Messina, Baldini was now at age seventy indisputably Europe’s 
greatest perfumer and one of the richest citizens of Paris. 
Early in 1756-he had in the meantime acquired the adjoining building on the Pont-au-Change, 
using it solely as a residence, since the old building was literally stuffed full to the attic with scents and 
spices-he informed Grenouille that he was now willing to release him, but only on three conditions: 
first, he would not be allowed to produce in the future any of the perfumes now under Baldini’s roof, 
nor sell their formulas to third parties; second, he must leave Paris and not enter it again for as long as 
Baldini lived; and third, he was to keep the first two conditions absolutely secret. He was to swear to 
C# powerpoint - PowerPoint Conversion & Rendering in C#.NET
documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. PowerPoint to PDF Conversion.
break apart a pdf; break pdf documents
C# Word - Word Conversion in C#.NET
Word documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Word to PDF Conversion.
break apart a pdf in reader; pdf insert page break
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
this by all the saints, by the poor soul of his mother, and on his own honor. 
Grenouille, who neither had any honor nor believed in any saints or in the poor soul of his 
mother, swore it. He would have sworn to anything. He would have accepted any condition Baldini 
might propose, because he wanted those silly journeyman’s papers that would make it possible for him 
to live an inconspicuous life, to travel undisturbed, and to find a job. Everything else was unimportant 
to him. What kinds of conditions were those anyway! Not enter Paris again? What did he need Paris 
for! He knew it down to its last stinking cranny, he took it with him wherever he went, he had owned 
Paris for years now. -Not produce any of Baldini’s top-selling perfumes, not pass on their formulas? 
As if he could not invent a thousand others, just as good and better, if and when he wanted to! But he 
didn’t want to at all. He did not in the least intend to go into competition with Baldini or any other 
bourgeois perfumer. He was not out to make his fortune with his art; he didn’t even want to live from 
it if he could find another way to make a living. He wanted to empty himself of his innermost being, of 
nothing less than his innermost being, which he considered more wonderful than anything else the 
world had to offer. And thus Baldini’s conditions were no conditions at all for Grenouille. 
He set out in spring, early one May morning. Baldini had given him a little rucksack, a second 
shirt, two pairs of stockings, a large sausage, a horse blanket, and twenty-five francs. That was far 
more than he was obligated to do, Baldini said, considering that Grenouille had not paid a sol in fees 
for the profound education he had received. He was obligated to pay two francs in severance, nothing 
more. But he could no more deny his own kindly nature than he could the deep sympathy for 
Jean-Baptiste that had accumulated in his heart over the years. He wished him good luck in his 
wanderings and once more warned him emphatically not to forget his oath. With that, he accompanied 
him to the servants’ entrance where he had once taken him in, and let him go. 
He did not give him his hand-his sympathy did not reach quite that far. He had never shaken 
hands with him. He had always avoided so much as touching him, out of some kind of sanctimonious 
loathing, as if there were some danger that he could be infected or contaminated. He merely said a 
brief adieu. And Grenouille nodded and ducked away and was gone. The street was empty. 
B ALDINI WATCHED him go, shuffling across the bridge to the island, small, bent, bearing his 
rucksack like a hunchback, looking from the rear like an old man. On the far side, where the street 
made a dogleg at the Palais de Parlement, he lost sight of him and felt extraordinarily relieved. 
He had never liked the fellow, he could finally admit it now. He had never felt comfortable the 
whole time he had housed him under his roof and plundered him. He felt much as would a man of 
spotless character who does some forbidden deed for the first time, who uses underhanded tricks when 
playing a game. True, the risk that people might catch up with him was small, and the prospects for 
success had been great; but even so, his nervousness and bad conscience were equally great. In fact, 
not a day had passed in all those years when he had not been haunted by the notion that in some way or 
other he would have to pay for having got involved with this man. If only it turns out all right!-that had 
been his continual anxious prayer-if only I succeed in reaping the profits of this risky adventure 
without having to pay the piper! If only I succeed! What I’m doing is not right, but God will wink His 
eye, I’m sure He will. He has punished me hard enough many times in my life, without any cause, so 
that it would only be just if He would deal graciously with me this time. What wrong have I actually 
done, if there has been a wrong? At the worst I am operating somewhat outside guild regulations by 
exploiting the wonderful gifts of an unskilled worker and passing off his talent as my own. At the 
worst I have wandered a bit off the traditional path of guild virtue. At the very worst, I am doing today 
what I myself have condemned in the past. Is that a crime? Other people cheat their whole life long. I 
have only fudged a bit for a couple of years. And only because of purest chance I was given a 
once-in-a-lifetime opportunity. Perhaps it wasn’t chance at all, but God Himself, who sent this wizard 
into my house, to make up for the days of humiliation by Pelissier and his cohorts. Perhaps Divine 
Providence was not directing Himself at me at all, but against Pelissier! That’s perfectly possible! How 
else would God have been able to punish Pelissier other than by raising me up? My luck, in that case, 
would be the means by which divine justice has achieved its end, and thus I not only ought to accept it, 
but I must, without shame and without the least regret… 
C# Windows Viewer - Image and Document Conversion & Rendering in
standard image and document in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Convert to PDF.
pdf split pages; break pdf into multiple files
VB.NET PDF: How to Create Watermark on PDF Document within
Watermark Creator, users need no external application plugin, like Adobe Acrobat. VB example code to create graphics watermark on multiple PDF pages within the
break a pdf; pdf no pages selected
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
Such had often been Baldini’s thoughts during those years-mornings, when he would descend 
the narrow stairway to his shop, evenings, when he would climb back up carrying the contents of the 
cashbox to count the heavy gold and silver coins, and at night, when he lay next to the snoring bag of 
bones that was his wife, unable to sleep for fear of his good fortune. 
But now such sinister thoughts had come to an end. His uncanny guest was gone and would 
never return again. Yet the riches remained and were secure far into the future. Baldini laid a hand to 
his chest and felt, beneath the cloth of his coat, that little book beside his beating heart. Six hundred 
formulas were recorded there, more than a whole generation of perfumers would ever be able to 
implement. If he were to lose everything today, he could, with just this wonderful little book, be a rich 
man once again within a year. Truly he could not ask for more! 
From the gables of the houses across the way, the morning sun fell golden and warm on his face. 
Baldini was still looking to the south, down the street in the direction of the Palais de Parlement-it was 
simply too delightful not to see anything more of Grenouille!-and, washed over by a sense of gratitude, 
he decided to make that pilgrimage to Notre-Dame today, to cast a gold coin in the alms box, to light 
three candles, and on his knees to thank his Lord for having heaped such good fortune on him and 
having spared him from retribution. 
But then that same afternoon, just as he was about to head for the church, something absurd 
happened: a rumor surfaced that the English had declared war on France. That was of itself hardly 
disquieting. But since Baldini had planned to send a shipment of perfume to London that very day, he 
postponed his visit to Notre-Dame and instead went into the city to make inquiries and from there to 
go out to his factory in the Faubourg Saint-Antoine and cancel the shipment to London for the present. 
That night in bed, just before falling asleep, he had a brilliant idea: in light of the hostilities about to 
break out over the colonies in the New World, he would launch a perfume under the name of Prestige 
du Quebec, a heroic, resinous scent, whose success-this much was certain-would more than repay him 
for the loss of business with England. With that sweet thought in his silly old head, relieved and 
bedded now on its pillow, beneath which the pressure of the little book of formulas was pleasantly 
palpable, Maitre Baldini fell asleep and awoke no more in this life. 
For that night a minor catastrophe occurred, which, with appropriate delays, resulted in a royal 
decree requiring that little by little all the buildings on all the bridges of Paris be torn down. For with 
no apparent reason, the west side of the Pont-au-Change, between the third and fourth piers, collapsed. 
Two buildings were hurtled into the river, so completely and suddenly that none of their occupants 
could be rescued. Fortunately, it was a matter of only two persons, to wit: Giuseppe Baldini and his 
wife, Teresa. The servants had gone out, either with or without permission. Chenier, who first returned 
home in the small hours slightly drunk-or rather, intended to return home, since there was no home 
left-suffered a nervous breakdown. He had sacrificed thirty long years of his life in hopes of being 
named heir in Baldini’s will, for the old man had neither children nor relatives. And now, at one blow, 
the entire inheritance was gone, everything, house, business, raw materials, laboratory, Baldini 
himself-indeed even the will, which perhaps might have offered him a chance of becoming owner of 
the factory. 
Nothing was found, not the bodies, not the safe, not the little books with their six hundred 
formulas. Only one thing remained of Giuseppe Baldini, Europe’s greatest perfumer: a very motley 
odor-of musk, cinnamon, vinegar, lavender, and a thousand other things-that took several weeks to 
float high above the Seine from Paris to Le Havre. 
W HEN THE House of Giuseppe Baldini collapsed, Grenouille was already on the road to 
Orleans. He had left the enveloping haze of the city behind him; and with every step he took away 
from it, the air about him grew clearer, purer, and cleaner. It became thinner as well. Gone was the 
roiling of hundreds, thousands of changing odors at every pace; instead, the few odors there were-of 
C# Excel - Excel Conversion & Rendering in C#.NET
Excel documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Excel to PDF Conversion.
pdf file specification; split pdf
VB.NET PowerPoint: VB Code to Draw and Create Annotation on PPT
as a kind of compensation for limitations (other documents are compatible, including PDF, TIFF, MS on slide with no more plug-ins needed like Acrobat or Adobe
break pdf into pages; can print pdf no pages selected
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
the sandy road, meadows, the earth, plants, water-extended across the countryside in long currents, 
swelling slowly, abating slowly, with hardly an abrupt break. 
For Grenouille, this simplicity seemed a deliverance. The leisurely odors coaxed his nose. For 
the first time in his life he did not have to prepare himself to catch the scent of something new, 
unexpected, hostile -or to lose a pleasant smell-with every breath. For the first time he could almost 
breathe freely, did not constantly have to be on the olfactory lookout. We say “almost,” for of course 
nothing ever passed truly freely through Grenouille’s nose. Even when there was not the least reason 
for it, he was always alert to, always wary of everything that came from outside and had to be let 
inside. His whole life long, even in those few moments when he had experienced some inkling of 
satisfaction, contentment, and perhaps even happiness, he had preferred exhaling to inhaling-just as he 
had begun life not with a hopeful gasp for air but with a bloodcurdling scream. But except for that one 
proviso, which for him was simply a constitutional limitation, the farther Grenouille got from Paris, the 
better he felt, the more easily he breathed, the lighter his step, until he even managed sporadically to 
carry himself erect, so that when seen from a distance he looked almost like an ordinary itinerant 
journeyman, like a perfectly normal human being. 
Most liberating for him was the fact that other people were so far away. More people lived more 
densely packed in Paris than in any other city in the world. Six, seven hundred thousand people lived 
in Paris. Its streets and squares teemed with them, and the houses were crammed full of them from 
cellars to attics. There was hardly a corner of Paris that was not paralyzed with people, not a stone, not 
a patch of earth that did not reek of humans. 
As he began to withdraw from them, it became clear to Grenouille for the first time that for 
eighteen years their compacted human effluvium had oppressed him like air heavy with an imminent 
thunderstorm. Until now he had thought that it was the world in general he wanted to squirm away 
from. But it was not the world, it was the people in it. You could live, so it seemed, in this world, in 
this world devoid of humanity. 
On the third day of his journey he found himself under the influence of the olfactory gravity of 
Orleans. Long before any visible sign indicated that he was in the vicinity of a city, Grenouille sensed 
a condensation of human stuff in the air and, reversing his original plan, decided to avoid Orleans. He 
did not want to have his newfound respiratory freedom ruined so soon by the sultry climate of humans. 
He circled the city in a giant arc, came upon the Loire at Chateauneuf, and crossed it at Sully. His 
sausage lasted that far. He bought himself a new one and, leaving the river behind, pushed on to the 
He now avoided not just cities, but villages as well. He was almost intoxicated by air that grew 
ever more rarefied, ever more devoid of humankind. He would approach a settlement or some isolated 
farm only to get new supplies, buying his bread and disappearing again into the woods. After a few 
weeks even those few travelers he met on out-of-the-way paths proved too much for him; he could no 
longer bear the concentrated odor that appeared punctually with farmers out to mow the first hay on 
the meadows. He nervously skirted every herd of sheep-not because of the sheep, but to get away from 
the odor of the shepherds. He headed straight across country and put up with mile-long detours 
whenever he caught the scent of a troop of riders still several hours distant. Not because, like other 
itinerant journeymen and vagabonds, he feared being stopped and asked for his papers and then 
perhaps pressed into military service -he didn’t even know there was a war on-but solely because he 
was disgusted by the human smell of the horsemen. And so it happened quite naturally and as the 
result of no particular decision that his plan to take the fastest road to Grasse gradually faded; the plan 
unraveled in freedom, so to speak, as did all his other plans and intentions. Grenouille no longer 
wanted to go somewhere, but only to go away, away from human beings. 
Finally, he traveled only by night. During the day he crept into thickets, slept under bushes, in 
underbrush, in the most inaccessible spots, rolled up in a ball like an animal, his earthen-colored horse 
blanket pulled up over his body and head, his nose wedged in the crook of an elbow so that not the 
faintest foreign odor could disturb his dreams. He awoke at sunset, sniffed in all directions, and only 
when he could smell that the last farmer had left his fields and the most daring wanderer had sought 
shelter from the descending darkness, only when night and its presumed dangers had swept the 
countryside clean of people, did Grenouille creep out of hiding and set out again on his journey. He did 
not need light to see by. Even before, when he was traveling by day, he had often closed his eyes for 
DICOM to PDF Converter | Convert DICOM to PDF, Convert PDF to
users do not need to load Adobe Acrobat or any Start DICOM - PDF image conversion through drag &drop method; Convert all pages or certain pages chosen by users;
break apart pdf; pdf link to specific page
BMP to PDF Converter | Convert Bitmap to PDF, Convert PDF to BMP
for Adobe Acrobat Reader & print driver during conversion; Support conversion of Bitmap - PDF files in both single & batch mode; Convert all pages or certain
cannot select text in pdf; break a pdf into smaller files
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
hours on end and merely followed his nose. The gaudy landscape, the dazzling abrupt definition of 
sight hurt his eyes. He was delighted only by moonlight. Moonlight knew no colors and traced the 
contours of the terrain only very softly. It covered the land with a dirty gray, strangling life all night 
long. This world molded in lead, where nothing moved but the wind that fell sometimes like a shadow 
over the gray forests, and where nothing lived but the scent of the naked earth, was the only world that 
he accepted, for it was much like the world of his soul. 
He headed south. Approximately south-for he did not steer by magnetic compass, but only by the 
compass of his nose, which sent him skirting every city, every village, every settlement. For weeks he 
met not a single person. And he might have been able to cradle himself in the soothing belief that he 
was alone in a world bathed in darkness or the cold light of the moon, had his delicate compass not 
taught him better. 
Humans existed by night as well. And there were humans in the most remote regions. They had 
only pulled back like rats into their lairs to sleep. The earth was not cleansed of them, for even in sleep 
they exuded their odor, which then forced its way out between the cracks of their dwellings and into 
the open air, poisoning a natural world only apparently left to its own devices. The more Grenouille 
had become accustomed to purer air, the more sensitive he was to human odor, which suddenly, quite 
unexpectedly, would come floating by in the night, ghastly as the stench of manure, betraying the 
presence of some shepherd’s hut or charcoal burner’s cottage or thieves’ den. And then he would flee 
farther, increasingly sensitive to the increasingly infrequent smell of humankind. Thus his nose led him 
to ever more remote regions of the country, ever farther from human beings, driving him on ever more 
insistently toward the magnetic pole of the greatest possible solitude. 
T HAT POLE, the point of the kingdom most distant from humankind, was located in the Massif 
Central of the Auvergne, about five days’ journey south of Clermont, on the peak of a 
six-thousand-foot-high volcano named Plomb du Cantal. 
The mountain consisted of a giant cone of blue-gray rock and was surrounded by an endless, 
barren highland studded with a few trees charred by fire and overgrown with gray moss and gray 
brush, out of which here and there brown boulders jutted up like rotten teeth. Even by light of day, the 
region was so dismal and dreary that the poorest shepherd in this poverty-stricken province would not 
have driven his animals here. And by night, by the bleaching light of the moon, it was such a 
godforsaken wilderness that it seemed not of this world. Even Lebrun, the bandit of the Auvergne, 
though pursued from all sides, had preferred to fight his way through to the Cevennes and there be 
captured, drawn, and quartered rather than to hide out on the Plomb du Cantal, where certainly no one 
would have sought or found him, but where likewise he would certainly have died a solitary, living 
death that had seemed to him worse still. For miles around the mountain, there lived not one human 
being, nor even a respectable mammal-at best a few bats and a couple of beetles and adders. No one 
had scaled the peak for decades. 
Grenouille reached the mountain one August night in the year 1756. As dawn broke, he was 
standing on the peak. He did not yet know that his journey was at an end. He thought that this was only 
a stopping place on the way to ever purer air, and he turned full circle and let his nose move across the 
vast panorama of the volcanic wilderness: to the east, where the broad high plain of Saint-Flour and 
the marshes of the Riou River lay; to the north, to the region from which he had come and where he 
had wandered for days through pitted limestone mountains; to the west, from where the soft wind of 
morning brought him nothing but the smells of stone and tough grass; finally to the south, where the 
foothills of the Plomb stretched for miles to the dark gorges of the Truyere. Everywhere, in every 
direction, humanity lay equally remote from him, and a step in any direction would have meant closer 
proximity to human beings. The compass spun about. It no longer provided orientation. Grenouille was 
at his goal. And at the same time he was taken captive. 
As the sun rose, he was still standing on the same spot, his nose held up to the air. With a 
desperate effort he tried to get a whiff of the direction from which threatening humanity came, and of 
the opposite direction to which he could flee still farther. He assumed that in whatever direction he 
turned he ought to detect some latent scrap of human odor. But there was nothing. Here there was only 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
peace, olfactory peace, if it can be put that way. Spread all about, as if softly rustling, lay nothing but 
the drifting, homogeneous odor of dead stones, of gray lichen, and of withered grasses-nothing else. 
Grenouille needed a very long time to believe what he was not smelling. He was not prepared for 
his good luck. His mistrust fought against his good sense for quite a while. He even used his eyes to 
aid him as the sun rose, and he scanned the horizon for the least sign of human presence, for the roof 
of a hut, the smoke of a fire, a fence, a bridge, a herd. He held his hands to his ears and listened, for a 
scythe being whetted, for the bark of a dog or the cry of a child. That whole day he stood fast in the 
blazing heat on the peak of the Plomb du Cantal and waited in vain for the slightest evidence. Only as 
the sun set did his mistrust gradually fade before an ever increasing sense of euphoria. He had escaped 
the abhorrent taint! He was truly completely alone! He was the only human being in the world! 
He erupted with thundering jubilation. Like a shipwrecked sailor ecstatically greeting the sight of 
an inhabited island after weeks of aimless drifting, Grenouille celebrated his arrival at the mountain of 
solitude. He shouted for joy. He cast aside his rucksack, blanket, walking stick, and stamped his feet 
on the ground, threw his arms to the sky, danced in circles, roared his own name to the four winds, 
clenched his fists, shaking them triumphantly at the great, wide country lying below him and at the 
setting sun-triumphantly, as if he personally had chased it from the sky. He carried on like a madman 
until late into the night. 
H E SPENT THE next few days settling in on the mountain-for he had made up his mind that he 
would not be leaving this blessed region all that soon. First he sniffed around for water and in a 
crevasse a little below the top found it running across the rock in a thin film. It was not much, but if he 
patiently licked at it for an hour, he could quench his daily need for liquids. He also found nourishment 
in the form of small salamanders and ring snakes; he pinched off their heads, then devoured them 
whole. He also ate dry lichen and grass and mossberries. Such a diet, although totally unacceptable by 
bourgeois standards, did not disgust him in the least. In the past weeks and months he had no longer 
fed himself with food processed by human hands-bread, sausage, cheese -but instead, whenever he felt 
hungry, had wolfed down anything vaguely edible that had crossed his path. He was anything but a 
gourmet. He had no use for sensual gratification, unless that gratification consisted of pure, incorporeal 
odors. He had no use for creature comforts either and would have been quite content to set up camp on 
bare stone. But he found something better. 
Near his watering spot he discovered a natural tunnel leading back into the mountain by many 
twists and turns, until after a hundred feet or so it came to an end in a rock slide. The back of the 
tunnel was so narrow that Grenouille’s shoulders touched the rock and so low that he could walk only 
hunched down. But he could sit, and if he curled up, could even lie down. That completely satisfied his 
requirements for comfort. For the spot had incalculable advantages: at the end of the tunnel it was 
pitch-black night even during the day, it was deathly quiet, and the air he breathed was moist, salty, 
cool. Grenouille could smell at once that no living creature had ever entered the place. As he took 
possession of it, he was overcome by a sense of something like sacred awe. He carefully spread his 
horse blanket on the ground as if dressing an altar and lay down on it. He felt blessedly wonderful. He 
was lying a hundred and fifty feet below the earth, inside the loneliest mountain in France-as if in his 
own grave. Never in his life had he felt so secure, certainly not in his mother’s belly. The world could 
go up in flames out there, but he would not even notice it here. He began to cry softly. He did not 
know whom to thank for such good fortune. 
In the days that followed he went into the open only to lick at his watering spot, quickly to 
relieve himself of his urine and excrement, and to hunt lizards and snakes. They were easy to bag at 
night when they retreated under flat stones or into little holes where he could trace them with his nose. 
He climbed back up to the peak a few more times during the first weeks to sniff out the horizon. 
But soon that had become more a wearisome habit than a necessity, for he had not once scented the 
least threat. 
And so he finally gave up these excursions and was concerned only with getting back into his 
crypt as quickly as possible once he had taken care of the most basic chores necessary for simple 
survival. For here, inside the crypt, was where he truly lived. Which is to say, for well over twenty 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
hours a day in total darkness and in total silence and in total immobility, he sat on his horse blanket at 
the end of the stony corridor, his back resting on the rock slide, his shoulders wedged between the 
rocks, and enjoyed himself. 
We are familiar with people who seek out solitude: penitents, failures, saints, or prophets. They 
retreat to deserts, preferably, where they live on locusts and honey. Others, however, live in caves or 
cells on remote islands; some-more spectacularly-squat in cages mounted high atop poles swaying in 
the breeze. They do this to be nearer to God. Their solitude is a self-mortification by which they do 
penance. They act in the belief that they are living a life pleasing to God. Or they wait months, years, 
for their solitude to be broken by some divine message that they hope then speedily to broadcast 
among mankind. 
Grenouille’s case was nothing of the sort. There was not the least notion of God in his head. He 
was not doing penance nor waiting for some supernatural inspiration. He had withdrawn solely for his 
own personal pleasure, only to be near to himself. No longer distracted by anything external, he basked 
in his own existence and found it splendid. He lay in his stony crypt like his own corpse, hardly 
breathing, his heart hardly beating-and yet lived as intensively and dissolutely as ever a rake had lived 
in the wide world outside. 
T HE SETTING FOR these debaucheries was-how could it be otherwise-the innermost empire 
where he had buried the husks of every odor encountered since birth. To enhance the mood, he first 
conjured up those that were earliest and most remote: the hostile, steaming vapors of Madame 
Gaillard’s bedroom; the bone-dry, leathery bouquet of her hands; the vinegary breath of Father Terrier; 
the hysterical, hot maternal sweat of Bussie the wet nurse; the carrion stench of the Cimetiere des 
Innocents; the homicidal odor of his mother. And he wallowed in disgust and loathing, and his hair 
stood on end at the delicious horror. 
Sometimes, if this repulsive aperitif did not quite get him into stride, he would allow himself a 
brief, odoriferous detour to Grimal’s for a whiff of the stench of raw, meaty skins and tanning broths, 
or he imagined the collective effluvium of six hundred thousand Parisians in the sultry, oppressive heat 
of late summer. 
And then all at once, the pent-up hate would erupt with orgasmic force-that was, after all, the 
point of the exercise. Like a thunderstorm he rolled across these odors that had dared offend his 
patrician nose. He thrashed at them as hail thrashes a grainfield; like a hurricane, he scattered the 
rabble and drowned them in a grand purifying deluge of distilled water. And how just was his anger. 
How great his revenge. Ah! What a sublime moment! Grenouille, the little man, quivered with 
excitement, his body writhed with voluptuous delight and arched so high that he slammed his head 
against the roof of the tunnel, only to sink back slowly and lie there lolling in satiation. It really was 
too pleasant, this volcanic act that extinguished all obnoxious odors, really too pleasant… This was 
almost his favorite routine in the whole repertoire of his innermost universal theater, for it imparted to 
him the wonderful sense of righteous exhaustion that comes after only truly grand heroic deeds. 
Now he could rest awhile in good conscience. He stretched out-to the extent his body fit within 
the narrow stony quarters. Deep inside, however, on the cleanly swept mats of his soul, he stretched 
out comfortably to the fullest and dozed away, letting delicate scents play about his nose: a spicy gust, 
for instance, as if borne here from springtime meadows; a mild May wind wafting through the first 
green leaves of beech; a sea breeze, with the bitterness of salted almonds. It was late afternoon when 
he arose— something like late afternoon, for naturally there was no afternoon or forenoon or evening 
or morning, there was neither light nor darkness, nor were there spring meadows nor green beech 
leaves… there were no real things at all in Grenouille’s innermost universe, only the odors of things. 
(Which is why the fafon deparler speaks of that universe as a landscape; an adequate expression, to be 
sure, but the only possible one, since our language is of no use when it comes to describing the 
smellable world.) It was, then, late afternoon: that is, a condition and a moment within Grenouille’s 
soul such as reigns over the south when the siesta is done and the paralysis of midday slowly recedes 
and life’s urge begins again after such constraint. The heat kindled by rage-the enemy of sublime 
scents-had fled, the pack of demons was annihilated. The fields within him lay soft and burnished 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
beneath the lascivious peace of his awakening -and they waited for the will of their lord to come upon 
And Grenouille rose up-as noted-and shook the sleep from his limbs. He stood up, the great 
innermost Grenouille. Like a giant he planted himself, in all his glory and grandeur, splendid to look 
upon-damn shame that no one saw him!-and looked about him, proud and majestic. 
Yes! This was his empire! The incomparable Empire of Grenouille! Created and ruled over by 
him, the incomparable Grenouille, laid waste by him if he so chose and then raised up again, made 
boundless by him and defended with a flaming sword against every intruder. Here there was naught 
but his will, the will of the great, splendid, incomparable Grenouille. And now that the evil stench of 
the past had been swept away, he desired that his empire be fragrant. And with mighty strides he 
passed across the fallow fields and sowed fragrance of all kinds, wastefully here, sparingly there, in 
plantations of endless dimension and in small, intimate parcels, strewing seeds by the fistful or tucking 
them in one by one in selected spots. To the farthermost regions of his empire, Grenouille the Great, 
the frantic gardener, hurried, and soon there was not a cranny left into which he had not thrown a seed 
of fragrance. 
And when he saw that it was good and that the whole earth was saturated with his divine 
Grenouille seeds, then Grenouille the Great let descend a shower of rectified spirit, soft and steady, 
and everywhere and overall the seed began to germinate and sprout, bringing forth shoots to gladden 
his heart. On the plantations it rolled in luxurious waves, and in the hidden gardens the stems stood full 
with sap. The blossoms all but exploded from their buds. 
Then Grenouille the Great commanded the rain to stop. And it was so. And he sent the gentle sun 
of his smile upon the land; whereupon, to a bud, the hosts of blossoms unfolded their glory, from one 
end of his empire unto the other, creating a single rainbowed carpet woven from myriad precious 
capsules of fragrance. And Grenouille the Great saw that it was good, very, very good. And he caused 
the wind of his breath to blow across the land. And the blossoms, thus caressed, spilled over with scent 
and intermingled their teeming scents into one constantly changing scent that in all its variety was 
nevertheless merged into the odor of universal homage to Him, Grenouille the Great, the 
Incomparable, the Magnificent, who, enthroned upon his gold-scented cloud, sniffed his breath back in 
again, and the sweet savor of the sacrifice was pleasing unto him. And he deigned to bless his creation 
several times over, from whom came thanksgiving with songs of praise and rejoicing and yet further 
outpourings of glorious fragrance. Meanwhile evening was come, and the scents spilled over still and 
united with the blue of night to form ever more fantastic airs. A veritable gala of scent awaited, with 
one gigantic burst of fragrant diamond-studded fireworks. 
Grenouille the Great, however, had tired a little and yawned and spoke: “Behold, I have done a 
great thing, and I am well pleased. But as with all the works once finished, it begins to bore me. I shall 
withdraw, and to crown this strenuous day I shall allow myself yet one more small delectation in the 
chambers of my heart.” 
So spoke Grenouille the Great and, while the peasantry of scent danced and celebrated beneath 
him, he glided with wide-stretched wings down from his golden clouds, across the nocturnal fields of 
his soul, and home to his heart. 
R ETURNING home was pleasant! The double role of avenger and creator of worlds was not a 
little taxing, and then to be celebrated afterwards for hours on end by one’s own offspring was not the 
perfect way to relax either. Weary of the duties of divine creator and official host, Grenouille the Great 
longed for some small domestic bliss. 
His heart was a purple castle. It lay in a rock-strewn desert, concealed by dunes, surrounded by a 
marshy oasis, and set behind stone walls. It could be reached only from the air. It had a thousand 
private rooms and a thousand underground chambers and a thousand elegant salons, among them one 
with a purple sofa when Grenouille-no longer Grenouille the Great, but only the quite private 
Grenouille, or simply dear little Jean-Baptiste-would recover from the labors of the day. 
The castle’s private rooms, however, were shelved from floor to ceiling, and on those shelves 
were all the odors that Grenouille had collected in the course of his life, several million of them. And 
Documents you may be interested
Documents you may be interested