asp net pdf viewer control c# : Acrobat split pdf software SDK cloud windows winforms class perfume-patrick-suskind5-part1669

Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
in the castle’s cellars the best scents of his life were stored in casks. 
When properly aged, they were drawn off into bottles that lay in miles of damp, cool corridors 
and were arranged by vintage and estate. There were so many that they could not all be drunk in a 
single lifetime. 
Once dear little Jean-Baptiste had finally returned chez soi, lying on his simple, cozy sofa in his 
purple salon-his boots finally pulled off, so to speak-he clapped his hands and called his servants, who 
were invisible, intangible, inaudible, and above all inodorous, and thus totally imaginary servants, and 
ordered them to go to the private rooms and get this or that volume from the great library of odors and 
to the cellars to fetch something for him to drink. The imaginary servants hurried off, and Grenouille’s 
stomach cramped in tormented expectation. He suddenly felt like a drunkard who is afraid that the shot 
of brandy he has ordered at the bar will, for some reason or other, be denied him. What if the cellar or 
the library were suddenly empty, if the wine in the casks had gone sour? Why were they keeping him 
waiting? Why did they not come? He needed the stuff now, he needed it desperately, he was addicted, 
he would die on the spot if he did not get it. 
Calm yourself, Jean-Baptiste! Calm yourself, my friend! They’re coming, they’re coming, 
they’re bringing what you crave. The servants are winging their way here with it. They are carrying the 
book of odors on an invisible tray, and in their white-gloved, invisible hands they are carrying those 
precious bottles, they set them down, ever so carefully, they bow, and they disappear. 
And then, left alone, at last-once again!-left alone, Jean-Baptiste reaches for the odors he craves, 
opens the first bottle, pours a glass full to the rim, puts it to his lips, and drinks. Drinks the glass of 
cool scent down in one draft, and it is luscious. It is so refreshingly good that dear Jean-Baptiste’s eyes 
fill with tears of bliss, and he immediately pours himself a second glass: a scent from the year 1752, 
sniffed up in spring, before sunrise on the Pont-Roya!, his nose directed to the west, from where a light 
breeze bore the blended odors of sea and forest and a touch of the tarry smell of the barges tied up at 
the bank. It was the scent from the end of his first night spent roaming about Paris without GrimaPs 
permission. It was the fresh odor of the approaching day, of the first daybreak that he had ever known 
in freedom. That odor had been the pledge of freedom. It had been the pledge of a different life. The 
odor of that morning was for Grenouille the odor of hope. He guarded it carefully. And he drank of it 
Once he had emptied the second glass, all his nervousness, all his doubt and insecurity, fell away 
from him, and he was filled with glorious contentment. He pressed his back against the soft cushions 
of his sofa, opened a book, and began to read from his memoirs. He read about the odors of his 
childhood, of his schooldays, about the odors of the broad streets and hidden nooks of the city, about 
human odors. And a pleasant shudder washed over him, for the odors he now called up were indeed 
those that he despised, that he had exterminated. With sickened interest, Grenouille read from the book 
of revolting odors, and when his disgust outweighed his interest, he simply slammed the book shut, 
laid it aside, and picked up another. 
All the while he drank without pause from his noble scents. After the bottle of hope, he uncorked 
one from the year 1744, filled with the warm scent of the wood outside Madame Gaillard’s house. And 
after that he drank a bottle of the scent of a summer evening, imbued with perfume and heavy with 
blossoms, gleaned from the edge of a park in Saint-Germain-des-Pres, dated 1753. 
He was now scent-logged. His arms and legs grew heavier and heavier as they pressed into the 
cushions. His mind was wonderfully fogged. But it was not yet the end of his debauch. His eyes could 
read no more, true, the book had long since fallen from his hand— but he did not want to call an end to 
the evening without having emptied one last bottle, the most splendid of all: the scent of the girl from 
the rue des Marais… 
He drank it reverently and he sat upright on the sofa to do so-although that was difficult and the 
purple salon whirled and swayed with every move. Like a schoolboy, his knees pressed together, his 
feet side by side, his left hand resting on his left thigh, that was how little Grenouille drank the most 
precious scent from the cellars of his heart, glass after glass, and grew sadder and sadder as he drank. 
He knew that he was drinking too much. He knew that he could not handle so much good scent. And 
yet he drank till the bottle was empty. He walked along the dark passage from the street into the rear 
courtyard. He made for the glow of light. The girl was sitting there pitting yellow plums. Far in the 
distance, the rockets and petards of the fireworks were booming… 
Acrobat split pdf - Split, seperate PDF into multiple files in, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Explain How to Split PDF Document in Visual C#.NET Application
break up pdf file; break pdf into smaller files
Acrobat split pdf - VB.NET PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files in, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET PDF Document Splitter Control to Disassemble PDF Document
acrobat split pdf pages; split pdf files
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
He put the glass down and sat there for a while yet, several minutes, stiff with sentimentality and 
guzzling, until the last aftertaste had vanished from his palate. He stared vacantly ahead. His head was 
suddenly as empty as the bottle. Then he toppled sideways onto the purple sofa, and from one moment 
to the next sank into a numbed sleep. 
At the same time, the other Grenouille fell asleep on his horse blanket. And his sleep was just as 
fathomless as that of the innermost Grenouille, for the Herculean deeds and excesses of the one had 
more than exhausted the other-they were, after all, one and the same person. 
When he awoke, however, he did not awaken in the purple salon of his purple castle behind the 
seven walls, nor upon the vernal fields of scent within his soul, but most decidedly in his stony 
dungeon at the end of a tunnel, on hard ground, in the dark. And he was nauseated with hunger and 
thirst, and as chilled and miserable as a drunkard after a night of carousing. He crept on all fours out of 
his tunnel. 
Outside it would be some time of day or another, usually toward the beginning or end of night; 
but even at midnight, the brightness of the starlight pricked his eyes like needles. The air seemed dusty 
to him, acrid, searing his lungs; the landscape was brittle; he bumped against the stones. And even the 
most delicate odors came sharp and caustic into a nose unaccustomed to the world. Grenouille the tick 
had grown as touchy as a hermit crab that has left its shell to wander naked through the sea. 
He went to his watering spot, licked the moisture from the wall, for an hour, for two; it was pure 
torture. Time would not end, time in which the real world scorched his skin. He ripped a few scraps of 
moss from the stones, choked them down, squatted, shitting as he ate-it must all be done quickly, 
quickly, quickly. And as if he were a hunted creature, a little soft-fleshed animal, and the hawks were 
already circling in the sky overhead, he ran back to his cave, to the end of the tunnel where his horse 
blanket was spread. There he was safe at last. 
He leaned back against the stony debris, stretched out his legs, and waited. He had to hold his 
body very still, very still, like some vessel about to slosh over from too much motion. Gradually he 
managed to gain control of his breathing. His excited heart beat more steadily; the pounding of the 
waves inside him subsided slowly. And suddenly solitude fell across his heart like a dusky reflection. 
He closed his eyes. The dark doors within him opened, and he entered. The next performance in the 
theater of Grenouille’s soul was beginning. 
A ND SO IT WENT, day in day out, week in week out, month in month out. So it went for seven 
long years. 
Meanwhile war raged in the world outside, a world war. Men fought in Silesia and Saxony, in 
Hanover and the Low Countries, in Bohemia and Pomerania. The king’s troops died in Hesse and 
Westphalia, on the Balearic Islands, in India, on the Mississippi and in Canada, if they had not already 
succumbed to typhoid on the journey. The war robbed a million people of their lives, France of its 
colonial empire, and all the warring nations of so much money that they finally decided, with heavy 
hearts, to end it. 
One winter during this period, Grenouille almost froze to death, without ever noticing it. For five 
days he lay in his purple salon, and when he awoke in his tunnel he was so cold he could not move. He 
closed his eyes again and would have slept himself to death. But then the weather turned around, there 
was a thaw, and he was saved. 
Once the snow was so deep that he did not have the strength to burrow down to the lichen. He 
fed himself on the stiff carcasses of frozen bats. 
Once a dead raven lay at the mouth of the cave. He ate it. These were the only events in the 
outside world of which he took notice for seven years. Otherwise he lived only within his mountain, 
only within the self-made empire of his soul. And he would have remained there until his death (since 
he lacked for nothing), if catastrophe had not struck, driving him from his mountain, vomiting him 
back out into the world. 
.NET PDF Document Viewing, Annotation, Conversion & Processing
Merge, split PDF files. Insert, delete PDF pages. Edit, update, delete PDF annotations from PDF file. Print. Support for all the print modes in Acrobat PDF.
pdf specification; break pdf into separate pages
C# PDF Converter Library SDK to convert PDF to other file formats
manipulate & convert standard PDF documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat.
pdf split file; break pdf into multiple documents
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
T HE CATASTROPHE was not an earthquake, nor a forest fire, nor an avalanche, nor a cave-in. 
It was not an external catastrophe at all, but an internal one, and as such particularly distressing, 
because it blocked Grenouille’s favorite means of escape. It happened in his sleep. Or better, in his 
dreams. Or better still, in a dream while he slept in the heart of his fantasies. 
He lay on his sofa in the purple salon and slept, the empty bottles all about him. He had drunk an 
enormous amount, with two whole bottles of the scent of the red-haired girl for a nightcap. Apparently 
it had been too much; for his sleep, though deep as death itself, was not dreamless this time, but 
threaded with ghostly wisps of dreams. These wisps were clearly recognizable as scraps of odors. At 
first they merely floated in thin threads past Grenouille’s nose, but then they grew thicker, more 
cloudlike. And now it seemed as if he were standing in the middle of a moor from which fog was 
rising. The fog slowly climbed higher. Soon Grenouille was completely wrapped in fog, saturated with 
fog, and it seemed he could not get his breath for the foggy vapor. If he did not want to suffocate, he 
would have to breathe the fog in. And the fog was, as noted, an odor. And Grenouille knew what kind 
of odor. The fog was his own odor. His, Gre-nouille’s, own body odor was the fog. 
And the awful thing was that Grenouille, although he knew that this odor was his odor, could not 
smell it. Virtually drowning in himself, he could not for the life of him smell himself! 
As this became clear to him, he gave a scream as dreadful and loud as if he were being burned 
alive. The scream smashed through the walls of the purple salon, through the walls of the castle, and 
sped away from his heart across the ditches and swamps and deserts, hurtled across the nocturnal 
landscape of his soul like a fire storm, howled its way out of his mouth, down the winding tunnel, out 
into the world, and far across the high plains of Saint-Flour-as if the mountain itself were screaming. 
And Grenouille awoke at his own scream. In waking, he thrashed about as if he had to drive off the 
odorless fog trying to suffocate him. He was deathly afraid, his whole body shook with the raw fear of 
death. Had his scream not ripped open the fog, he would have drowned in himself-a gruesome death. 
He shuddered as he recalled it. And as he sat there shivering and trying to gather his confused, terrified 
thoughts, he knew one thing for sure: he would change his life, if only because he did not want to 
dream such a frightening dream a second time. He would not survive it a second time. 
He threw his horse blanket over his shoulders and crept out into the open. It was already morning 
outside, a late February morning. The sun was shining. The earth smelled of moist stones, moss, and 
water. On the wind there already lay a light bouquet of anemones. He squatted on the ground before 
his cave. The sunlight warmed him. He breathed in the fresh air. Whenever he thought of the fog that 
he had escaped, a shudder would pass over him. And he shuddered, too, from the pleasure of the 
warmth he feit on his back. It was good, really, that this external world still existed, if only as a place 
of refuge. Nor could he bear the awful thought of how it would have been not to find a world at the 
entrance to the tunnel! No light, no odor, no nothing-only that ghastly fog inside, outside, 
Gradually the shock subsided. Gradually the grip of anxiety loosened, and Grenouille began to 
feel safer. Toward noon he was his old cold-blooded self. He laid the index and middle fingers of his 
left hand under his nose and breathed along the backs of his fingers. He smelled the moist spring air 
spiced with anemones. He did not smell anything of his fingers. He turned his hand over and sniffed at 
the palm. He sensed the warmth of his hand, but smelled nothing. Then he rolled up the ragged sleeve 
of his shirt, buried his nose in the crook of his elbow. He knew that this was the spot where all humans 
smell like themselves. But he could smell nothing. He could not smell anything in his armpits, nor on 
his feet, not around his genitals when he bent down to them as far as he possibly could. It was 
grotesque: he, Grenouille, who could smell other people miles away, was incapable of smelling his 
own genitals not a handspan away! Nevertheless, he did not panic, but considered it all coolly and 
spoke to himself as follows: “It is not that I do not smell, for everything smells. It is, rather, that I 
cannot smell that I smell, because I have smelled myself day in day out since my birth, and my nose is 
therefore dulled against my own smell. If I could separate my own smell, or at least a part of it, from 
me and then return to it after being weaned from it for a while, then I would most certainly be able to 
smell it-and therefore me.” 
He laid the horse blanket aside and took off his clothes, or at least what remained of them-rags 
and tatters were what he took off. For seven years he had not removed them from his body. They had 
to be fully saturated with his own odor. He tossed them into a pile at the cave entrance and walked 
JPEG to PDF Converter | Convert JPEG to PDF, Convert PDF to JPEG
It can be used standalone. JPEG to PDF Converter is able to convert image files to PDF directly without the software Adobe Acrobat Reader for conversion.
break apart pdf pages; combine pages of pdf documents into one
PDF to WORD Converter | Convert PDF to Word, Convert Word to PDF
PDF to Word Converter has accurate output, and PDF to Word Converter doesn't need the support of Adobe Acrobat & Microsoft Word.
break pdf into multiple pages; break a pdf file
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
away. Then, for the first time in seven years, he once again climbed to the top of the mountain. There 
he stood on the same spot where he had stood on the day of his arrival, held his nose to the west, and 
let the wind whistle around his naked body. His intention was thoroughly to air himself, to be pumped 
so full of the west wind-and that meant with the odor of the sea and wet meadows -that this odor would 
counterbalance his own body odor, creating a gradient of odors between himself and his clothes, which 
he would then be in a position to smell. And to prevent his nose from taking in the least bit of his own 
odor, he bent his body forward, stretching his neck out as far as he could against the wind, with his 
arms stretched behind him. He looked like a swimmer just before he dives into the water. 
He held this totally ridiculous pose for several hours, and even by such pale sunlight, his skin, 
maggot white from lack of sun, was turned a lobster red. Toward evening he climbed back down to the 
cave. From far off he could see his clothes lying in a pile. The last few yards, he held his nose closed 
and opened it again only when he had lowered it right down onto the pile. He made the sniffing test he 
had learned from Baldini, snatching up the air and then letting it out again in spurts. And to catch the 
odor, he used both hands to form a bell around his clothes, with his nose stuck into it as the clapper. He 
did everything possible to extract his own odor from his clothes. But there was no odor in them. It was 
most definitely not there. There were a thousand other odors: the odor of stone, sand, moss, resin, 
raven’s blood-even the odor of the sausage that he had bought years before near Sully was clearly 
perceptible. Those clothes contained an olfactory diary of the last seven, eight years. Only one odor 
was not there-his own odor, the odor of the person who had worn them continuously all that time. 
And now he began to be truly alarmed. The sun had set. He was standing naked at the entrance to 
the tunnel, where he had lived in darkness for seven years. The wind blew cold, and he was freezing, 
but he did not notice that he was freezing, for within him was a counterfrost, fear. It was not the same 
fear that he had felt in his dream-the ghastly fear of suffocating on himself-which he had had to shake 
off and flee whatever the cost. What he now felt was the fear of not knowing much of anything about 
himself. It was the opposite pole of that other fear. He could not flee it, but had to move toward it. He 
had to know for certain-even if that knowledge proved too terrible— whether he had an odor or not. 
And he had to know now. At once. 
He went back into the tunnel. Within a few yards he was fully engulfed in darkness, but he found 
his way as if by brightest daylight. He had gone down this path many thousands of times, knew every 
step and every turn, couid smell every low-hanging jut of rock and every tiny protruding stone. It was 
not hard to find the way. What was hard was fighting back the memory of the claustrophobic dream 
rising higher and higher within him like a flood tide with every step he took. But he was brave. That is 
to say, he fought the fear of knowing with the fear of not knowing, and he won the battle, because he 
knew he had no choice. When he had reached the end of the tunnel, there where the rock slide slanted 
upwards, both fears fell away from him. He felt calm, his mind was quite clear and his nose sharp as a 
scalpel. He squatted down, laid his hands over his eyes, and smelled. Here on this spot, in this remote 
stony grave, he had lain for seven years. There must be some smell of him here, if anywhere in this 
world. He breathed slowly. He analyzed exactly. He allowed himself time to come to a judgment. He 
squatted there for a quarter of an hour. His memory was infallible, and he knew precisely how this spot 
had smelled seven years before: stony and moist, salty, cool, and so pure that no living creature, man 
or beast, could ever have entered the place… which was exactly how it smelled now. 
He continued to squat there for a while, quite calm, simply nodding his head gently. Then he 
turned around and walked, at first hunched down, but when the height of the tunnel allowed it, erect, 
out into the open air. 
Outside he pulled on his rags (his shoes had rotted off him years before), threw the horse blanket 
over his shoulders, and that same night left the Plomb du Cantal, heading south. 
H E LOOKED AWFUL. His hair reached down to the hollows of his knees, his scraggly beard 
to his navel. His nails were like talons, and the skin on his arms and legs, where the rags no longer 
covered his body, was peeling off in shreds. 
The first people he met, farmers in a field near the town of Pierrefort, ran off screaming at the 
sight of him. But in the town itself, he caused a sensation. By the hundreds people came running to 
C# powerpoint - PowerPoint Conversion & Rendering in C#.NET
documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. PowerPoint to PDF Conversion.
cannot select text in pdf file; pdf splitter
C# Windows Viewer - Image and Document Conversion & Rendering in
standard image and document in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Convert to PDF.
acrobat split pdf bookmark; pdf no pages selected to print
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
gape at him. Many of them believed he was an escaped galley slave. Others said he was not really a 
human being, but some mixture of man and bear, some kind of forest creature. One fellow, who had 
been to sea, claimed that he looked like a member of a wild Indian tribe in Cayenne, which lay on the 
other side of the great ocean. They led him before the mayor. There, to the astonishment of the 
assembly, he produced his journeyman’s papers, opened his mouth, and related in a few gabbled but 
sufficiently comprehensible words— for these were the first words that he had uttered in seven 
years-how he had been attacked by robbers, dragged off, and held captive in a cave for seven years. 
He had seen neither daylight nor another human being during that time, had been fed by an 
invisible hand that let down a basket in the dark, and finally set free by a ladder-without his ever 
knowing why and without ever having seen his captors or his rescuer. He had thought this story up, 
since it seemed to him more believable than the truth; and so it was, for similar attacks by robbers 
occurred not infrequently in the mountains of the Auvergne and Languedoc, and in the Cevennes. At 
least the mayor recorded it all without protest and passed his report on to the marquis de La 
Taillade-Espinasse, liege lord of the town and member of parliament in Toulouse. 
At the age of forty, the marquis had turned his back on life at the court of Versailles and retired 
to his estates, where he lived for science alone. From his pen had come an important work concerning 
dynamic political economy. In it he had proposed the abolition of all taxes on real estate and 
agricultural products, as well as the introduction of an upside-down progressive income tax, which 
would hit the poorest citizens the hardest and so force them to a more vigorous development of their 
economic activities. Encouraged by the success of his little book, he authored a tract on the raising of 
boys and girls between the ages of five and ten. Then he turned to experimental agriculture. By 
spreading the semen of bulls over various grasses, he attempted to produce a milk-yielding 
animal-vegetable hybrid, a sort of udder flower. After initial successes that enabled him to produce a 
cheese from his milk grass-described by the Academy of Sciences of Lyon as “tasting of goat, though 
slightly bitter”— he had to abandon his experiments because of the enormous cost of spewing bull 
semen by the hundreds of quarts across his fields. In any case, his concern with matters agro-biological 
had awakened his interest not only in the plowed clod, so to speak, but in the earth in general and its 
relationship to the biosphere in particular. 
He had barely concluded his work with the milk-yielding udder flower when he threw himself 
with great elan into unflagging research for a grand treatise on the relationship between proximity to 
the earth and vital energy. His thesis was that life could develop only at a certain distance from the 
earth, since the earth itself constantly emits a corrupting gas, a so-called fluidum letale, which lames 
vital energies and sooner or later totally extinguishes them. All living creatures therefore endeavor to 
distance themselves from the earth by growing-that is, they grow away from it and not, for instance, 
into it; which is why their most valuable parts are lifted heavenwards: the ears of grain, the blossoms 
of flowers, the head of man; and therefore, as they begin to bend and buckle back toward the earth in 
old age, they will inevitably fall victim to the lethal gas, into which they are in turn finally changed 
once they have decomposed after death. 
When the marquis de La Taillade-Espinasse received word that in Pierrefort an individual had 
been found who had dwelt in a cave for seven years-that is, completely encapsulated by the corrupting 
element of the earth-he was beside himself with delight and immediately had Grenouille brought to his 
laboratory, where he subjected him to a thorough examination. He found his theories confirmed most 
graphically: the fluidum letale had already so assaulted Grenouille that his twenty-five-year-old body 
clearly showed the marks of senile deterioration. All that had prevented his death, Taillade-Espinasse 
declared, was that during his imprisonment Grenouille had been given earth-removed plants, 
presumably bread and fruits, for nourishment. And now his former healthy condition could be restored 
only by the wholesale expulsion of the fluidum, using a vital ventilation machine, devised by 
Taillade-Espinasse himself. He had such an apparatus standing in his manor in Montpellier, and if 
Grenouille was willing to make himself available as the object of a scientific demonstration, he was 
willing not only to free him from hopeless contamination by earth gas, but he would also provide him 
with a handsome sum of money… 
Two hours later they were sitting in the carriage. Although the roads were in miserable 
condition, they traveled the sixty-four miles to Montpellier in just under two days, for despite his 
advanced age, the marquis would not be denied his right personally to whip both driver and horses and 
C# Word - Word Conversion in C#.NET
Word documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Word to PDF Conversion.
how to split pdf file by pages; break pdf password online
VB.NET PDF: How to Create Watermark on PDF Document within
logo) on any desired PDF page. And with our PDF Watermark Creator, users need no external application plugin, like Adobe Acrobat.
can't select text in pdf file; break pdf
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
to lend a hand whenever, as frequently happened, an axle or spring broke-so excited was he by his 
find, so eager to present it to an educated audience as soon as possible. Grenouille, however, was not 
allowed to leave the carriage even once. He was forced to sit there all wrapped up in his rags and a 
blanket drenched with earth and clay. During the trip he was given raw vegetable roots to eat. The 
marquis hoped these procedures would preserve the contamination by earth’s fluidum in its ideal state 
for a while yet. 
Upon their arrival in Montpellier, he had Grenouille taken at once to the cellar of his mansion, 
and sent out invitations to all the members of the medical faculty, the botanical association, the 
agricultural school, the chemophysical club, the Freemason lodge, and the other assorted learned 
societies, of which the city had no fewer than a dozen. And several days later-exactly one week after 
he had left his mountain solitude-Grenouille found himself on a dais in the great hall of the University 
of Montpellier and was presented as the scientific sensation of the year to a crowd of several hundred 
In his lecture, Taillade-Espinasse described him as living proof for the validity of his theory of 
earth’s fluidum letale. While he stripped Grenouille of his rags piece by piece, he explained the 
devastating effect that the corruptive gas had perpetrated on Gre-nouille’s body: one could see the 
pustules and scars caused by the corrosive gas; there on his breast a giant, shiny-red gas cancer; a 
general disintegration of the skin; and even clear evidence of fluidal deformation of the bone structure, 
the visible indications being a clubfoot and a hunchback. The internal organs as well had been 
damaged by the gas-pancreas, liver, lungs, gallbladder, and intestinal tract-as the analysis of a stool 
sample (accessible to the public in a basin at the feet of the exhibit) had proved beyond doubt. In 
summary, it could be said that the paralysis of the vital energies caused by a seven-year contamination 
with fluidum letale Taillade had progressed so far that the exhibit-whose external appearance, by the 
way, already displayed significant molelike traits -could be described as a creature more disposed 
toward death than life. Nevertheless, the lecturer pledged that within eight days, using ventilation 
therapy in combination with a vital diet, he would restore this doomed creature to the point where the 
signs of a complete recovery would be self-evident to everyone, and he invited those present to return 
in one week to satisfy themselves of the success of this prognosis, which, of course, would then have 
to be seen as valid proof that his theory concerning earth’s fluidum was likewise correct. 
The lecture was an immense success. The learned audience applauded the lecturer vigorously 
and lined up to pass the dais where Grenouille was standing. In his state of preserved deterioration and 
with all his old scars and deformities, he did indeed look so impressively dreadful that everyone 
considered him beyond recovery and already half decayed, although he himself felt quite healthy and 
robust. Many of the gentlemen tapped him up and down in a professional manner, measured him, 
looked into his mouth and eyes. Several of them addressed him directly and inquired about his life in 
the cave and his present state of health. But he kept strictly to the instructions the marquis had given 
him beforehand and answered all such questions with nothing more than a strained death rattle, making 
helpless gestures with his hands to his larynx, as if to indicate that too was already rotted away by 
thefluidum letale Taillade. 
At the end of the demonstration, Taillade-Espinasse packed him back up and transported him 
home to the storage room of his manor. There, in the presence of several selected doctors from the 
medical faculty, he locked Grenouille in his vital ventilation machine, a box made of tightly jointed 
pine boards, which by means of a suction flue extending far above the house roof could be flooded 
with air extracted from the higher regions, and thus free of lethal gas. The air could then escape 
through a leather flap-valve placed in the floor. The apparatus was kept in operation by a staff of 
servants who tended it day and night, so that the ventilators inside the flue never stopped pumping. 
And so, surrounded by the constant purifying stream of air, Grenouille was fed a diet of foods from 
earth-removed regions-dove bouillon, lark pie, ragout of wild duck, preserves of fruit picked from 
trees, bread made from a special wheat grown at high altitudes, wine from the Pyrenees, chamois milk, 
and frozen frothy meringue from hens kept in the attic of the mansion-all of which was presented at 
hourly intervals through the door of a double-walled air lock built into the side of the chamber. 
This combined treatment of decontamination and revitalization lasted for five days. Then the 
marquis had the ventilators stopped and Grenouille brought to a washroom, where he was softened for 
several hours in baths of lukewarm rainwater and finally waxed from head to toe with nut-oil soap 
GIF to PDF Converter | Convert GIF to PDF, Convert PDF to GIF
and convert PDF files to GIF images with high quality. It can be functioned as an integrated component without the use of external applications & Adobe Acrobat
pdf will no pages selected; pdf split and merge
DICOM to PDF Converter | Convert DICOM to PDF, Convert PDF to
Different from other image converters, users do not need to load Adobe Acrobat or any other print drivers when they use DICOM to PDF Converter.
break pdf file into parts; split pdf into multiple files
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
from Potosi in the Andes. His finger— and toenails were trimmed, his teeth cleaned with pulverized 
lime from the Dolomites, he was shaved, his hair cut and combed, coifFed and powdered. A tailor, a 
cobbler were sent for, and Grenouille was fitted out in a silk shirt, with white jabot and white ruffles at 
the cuffs, silk stockings, frock coat, trousers, and vest of blue velvet, and handsome buckled shoes of 
black leather, the right one cleverly elevated for his crippled foot. The marquis personally applied 
white talcum makeup to Gre-nouille’s scarred face, dabbed his lips and cheeks with crimson, and gave 
a truly noble arch to his eyebrows with the aid of a soft stick of linden charcoal. Then he dusted him 
with his own personal perfume, a rather simple violet fragrance, took a few steps back, and took some 
time to find words for his delight. 
“Monsieur,” he began at last, “I am thrilled with myself. I am overwhelmed at my own genius. I 
have, to be sure, never doubted the correctness of my fluidal theory; of course not; but to find it so 
gloriously confirmed by an applied therapy overwhelms me. You were a beast, and I have made a man 
of you. A veritable divine act. Do forgive me, I am so touched! -Stand in front of that mirror there and 
regard yourself. You will realize for the first time in your life that you are a human being; not a 
particularly extraordinary or in any fashion distinguished one, but nevertheless a perfectly acceptable 
human being. Go on, monsieur! Regard yourself and admire the miracle that I have accomplished with 
It was the first time that anyone had ever said “monsieur” to Grenouille. 
He walked over to the mirror and looked into it. 
Before that day he had never seen himself in a mirror. He saw a gentleman in a handsome blue 
outfit, with a white shirt and silk stockings; and instinctively he ducked, as he had always ducked 
before such fine gentlemen. The fine gentleman, however, ducked as well, and when Grenouille stood 
up straight again, the fine gentleman did the same, and then they both stared straight into each other’s 
What dumbfounded Grenouille most was the fact that he looked so unbelievably normal. The 
marquis was right: there was nothing special about his looks, nothing handsome, but then nothing 
especially ugly either. He was a little short of stature, his posture was a little awkward, his face a little 
expressionless-in short, he looked like a thousand other people. If he were now to go walking down the 
street, not one person would turn around to look at him. A man such as he now was, should he chance 
to meet him, would not even strike him as in any way unusual. Unless, of course, he would smell that 
the man, except for a hint of violets, had as little odor as the gentleman in the mirror-or himself, 
standing there in front of it. 
And yet only ten days before, farmers had run away screaming at the sight of him. He had not 
felt any different from the way he did now; and now, if he closed his eyes, he felt not one bit different 
from then. He inhaled the air that rose up from his own body and smelled the bad perfume and the 
velvet and the freshly glued leather of his shoes; he smelled the silk cloth, the powder, the makeup, the 
light scent of the soap from Potosi. And suddenly he knew that it had not been the dove bouillon nor 
the ventilation hocus-pocus that had made a normal person out of him, but solely these few clothes, the 
haircut, and the little masquerade with cosmetics. 
He blinked as he opened his eyes and saw how the gentleman in the mirror blinked back at him 
and how a little smile played about his carmine lips, as if signaling to him that he did not find him 
totally unattractive. And Grenouille himself found that the gentleman in the mirror, this odorless figure 
dressed and made up like a man, was not all that bad either; at least it seemed to him as if the 
figure-once its costume had been perfected-might have an effect on the world outside that he, 
Grenouille, would never have expected of himself. He nodded to the figure and saw that in nodding 
back it flared its nostrils surreptitiously. 
T HE FOLLOWING DAY-the marquis was just about to instruct him in the basic poses, 
gestures, and dance steps he would need for his coming social debut— Grenouille faked a fainting 
spell and, as if totally exhausted and in imminent danger of suffocation, collapsed onto a sofa. 
The marquis was beside himself. He screamed for servants, screamed for fan bearers and 
portable ventilators, and while the servants scurried about, he knelt down at Grenouille’s side, fanning 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
him with a handkerchief soaked in bouquet of violets, and appealed to him, literally begged him, to get 
to his feet, and please not to breathe his last just yet, but to wait, if at all possible, until the day after 
tomorrow, since the survival of the theory of the fluidum letale would otherwise be in utmost jeopardy. 
Grenouille twisted and turned, coughed, groaned, thrashed at the handkerchief with his arms, and 
finally, after falling from the sofa in a highly dramatic fashion, crept to the most distant corner of the 
room. “Not that perfume!” he cried with his last bit of energy. “Not that perfume! It will kill me!” And 
only when Taillade-Espinasse had tossed the handkerchief out the window and his violet-scented 
jacket into the next room, did Grenouille allow his attack to ebb, and in a voice that slowly grew 
calmer explained that as a perfumer he had an occupationally sensitive nose and had always reacted 
very strongly to certain perfumes, especially so during this period of recuperation. And his only 
explanation for the fact that the scent of violets in particular-a lovely flower in its own right -should so 
oppress him was that the marquis’s perfume contained a high percentage of violet root extract, which, 
being of subterranean origin, must have a pernicious effect on a person like himself suffering from the 
influence offluidum letale. Yesterday, at the first application of the scent, he had felt quite queasy, and 
today, as he had once again perceived the odor of roots, it had been as if someone had pushed him 
back into that dreadful, suffocating hole where he had vegetated for several years. His very nature had 
risen up against it, that was all he could say; and now that his grace the marquis had used his art to 
restore him to a life free of fluidal air, he would rather die on the spot than once again be at the mercy 
of the dreaded fluidum. At the mere thought of a perfume extracted from roots, he could feel his whole 
body cramping up. He was firmly convinced, however, that he would recover in an instant if the 
marquis would permit him to design a perfume of his own, one that would completely drive out the 
scent of violets. He had in mind an especially light, airy fragrance, consisting primarily of 
earth-removed ingredients, like eaux of almond and orange blossom, eucalyptus, pine, and cypress 
oils. A splash of such a scent on his clothes, a few drops on his neck and cheeks-and he would be 
permanently immune to any repetition of the embarrassing seizure that had just overwhelmed him… 
For clarity’s sake, the proper forms of reported speech have been used here, but in reality this 
was a verbal eruption of uninterrupted blubberings, accompanied by numerous coughs and gasps and 
struggles for breath, all of which Grenouille accented with quiverings and fidgetings and rollings of the 
eyes. The marquis was deeply impressed. It was, however, not so much his ward s symptoms of 
suffering as the deft argumentation, presented totally under the aegis of the theory of fluidum letale, 
that convinced him. Of course it was the violet perfume! An obnoxious, earth-bound-indeed 
subterranean-product! He himself was probably infected by it after years of use. Had no idea that day 
in day out he had been bringing himself ever nearer to death by using the scent. His gout, the stiffness 
in his neck, the enervation of his member, his hemorrhoids, the pressure in his ears, his rotten tooth-all 
of it doubtless came from the contagious fluidal stench of violet roots. And that stupid little man, that 
lump of misery there in the corner of the room, had given him the idea. He was touched. He would 
have loved to have gone over to him, lifted him up, and pressed him to his enlightened heart. But he 
feared that he still smelled too much of violets, and so he screamed for his servants yet again and 
ordered that all the violet perfume be removed from the house, the whole mansion aired, his clothes 
disinfected in the vital-air ventilator, and that Grenouille at once be conveyed in his sedan chair to the 
best perfumer in the city. And of course this was precisely what Grenouille had intended his seizure to 
The science of perfumery was an old tradition in Montpellier, and although in more recent times 
it had lost ground to its competitor, the town of Grasse, there were still several good perfumers and 
glovers residing in the city. The most prestigious of them, a certain Runel-well aware of the trade he 
enjoyed with the house of the marquis de La Taillade-Espinasse as its purveyor of soaps, oils, and 
scents— declared himself prepared to take the unusual step of surrendering his studio for an hour to 
the strange journeyman perfumer from Paris who had been conveyed thither in a sedan chair. The 
latter refused all instructions, did not even want to know where things were; he knew his way around, 
he said, would manage well enough. And he locked himself in the laboratory and stayed there a good 
hour, while Runel joined the marquis’s majordomo for a couple of glasses of wine in a tavern, where 
he was to learn why his violet cologne was no longer a scent worth smelling. 
Runel’s laboratory and shop fell far short of being so grandly equipped as Baldini’s perfume 
shop in Paris had been in its day. An average perfumer would not have made any great progress with 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
its few floral oils, colognes, and spices. Grenouille, however, recognized with the first inhaled sniff 
that the ingredients on hand would be quite sufficient for his purposes. He did not want to create a 
great scent; he did not want to create a prestigious cologne such as he had once made for Baldini, one 
that stood out amid a sea of mediocrity and tamed the masses. Nor was even the simple orange 
blossom scent that he had promised the marquis his true goal. The customary essences of neroli, 
eucalyptus, and cypress were meant only as a cover for the actual scent that he intended to produce: 
that was the scent of humanness. He wanted to acquire the human-being odor-if only in the form of an 
inferior temporary surrogate-that he did not possess himself. True, the odor of human being did not 
exist, any more than the human countenance. Every human being smelled different, no one knew that 
better than Grenouille, who recognized thousands upon thousands of individual odors and could sniff 
out the difference of each human being from birth on. And yet-there was a basic perfumatory theme to 
the odor of humanity, a rather simple one, by the way: a sweaty-oily, sour-cheesy, quite richly 
repulsive basic theme that clung to all humans equally and above which each individual’s aura hovered 
only as a small cloud of more refined particularity. 
That aura, however, the highly complex, unmistakable code of a personal odor, was not 
perceptible for most people in any case. Most people did not know that they even had such a thing, and 
moreover did everything they could to disguise it under clothes or fashionable artificial odors. Only 
that basic odor, the primitive human effluvium, was truly familiar to them; they lived exclusively 
within it and it made them feel secure; and only a person who gave off that standard vile vapor was 
ever considered one of their own. 
It was a strange perfume that Grenouille created that day. There had never before been a stranger 
one on earth. It did not smell like a scent, but like a human being who gives off a scent. If one had 
smelled this perfume in a dark room, one would have thought a second person was standing there. And 
if a human being, who smelled like a human being, had applied it, that person would have seemed to 
have the smell of two people, or, worse still, to be a monstrous double creature, like some figure that 
you can no longer clearly pinpoint because it looks blurred and out of focus, like something at the 
bottom of a lake beneath the shiver of waves. 
And to imitate this human odor-quite unsatisfactorily, as he himself knew, but cleverly enough to 
deceive others-Grenouille gathered up the most striking ingredients in Runel’s workshop. 
There was a little pile of cat shit behind the threshold of the door leading out to the courtyard, 
still rather fresh. He took a half teaspoon of it and placed it together with several drops of vinegar and 
finely ground salt in a mixing bottle. Under the worktable he found a thumbnail-sized piece of cheese, 
apparently from one of Runel’s lunches. It was already quite old, had begun to decompose, and gave 
off a biting, pungent odor. From the lid of a sardine tub that stood at the back of the shop, he scratched 
off a rancid, fishy something-or-other, mixed it with rotten egg and castoreum, ammonia, nutmeg, horn 
shavings, and singed pork rind, finely ground. To this he added a relatively large amount of civet, 
mixed these ghastly ingredients with alcohol, let it digest, and filtered it into a second bottle. The bilge 
smelled revolting. Its stink was putrid, like a sewer, and if you fanned its vapor just once to mix it with 
fresh air, it was as if you were standing in Paris on a hot summer day, at the comer of the rue aux Fers 
and the rue de la Lingerie, where the odors from Les Halles, the Cimetiere des Innocents, and the 
overcrowded tenements converged. 
On top of this disgusting base, which smelled more like a cadaver than a human being, 
Grenouille spread a layer of fresh, oily scents: peppermint, lavender, turpentine, lime, eucalyptus, 
which he then simultaneously disguised and tamed with the pleasant bouquet of fine floral 
oils-geranium, rose, orange blossom, and jasmine. After a second dilution with alcohol and a splash of 
vinegar there was nothing left of the disgusting basic odor on which the mixture was built. The latent 
stench lay lost and unnoticeable under the fresh ingredients; the nauseous part, pampered by the scent 
of flowers, had become almost interesting; and, strangely enough, there was no putrefaction left to 
smell, not the least. On the contrary, the perfume seemed to exhale the robust, vivacious scent of life. 
Grenouille filled two flacons with it, stoppered them, and stuck them in his pocket. Then he 
washed the bottles, mortars, funnels, and spoons carefully with water, rubbed them down with 
bitter-almond oil to remove all traces of odor, and picked up a second mixing bottle. In it he quickly 
composed another perfume, a sort of copy of the first, likewise consisting of fresh and floral elements, 
but containing nothing of the witches’ brew as a base, but rather a totally conventional one of musk, 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
ambergris, a tiny bit of civet, and cedarwood oil. By itself it smelled totally different from the 
first-flatter, more innocent, detoxified-for it lacked the components of the imitation human odor. But 
once a normal human being applied it and married it to his own odor, it could no longer be 
distinguished from the one that Grenouille had created exclusively for himself. 
After he had poured the second perfume into flacons, he stripped and sprinkled his clothes with 
the first. Then he dabbed himself in the armpits, between the toes, on the genitals, on the chest, neck, 
ears, and hair, put his clothes back on, and left the laboratory. 
A S HE CAME OUT onto the street, he was suddenly afraid, for he knew that for the first time 
in his life he was giving off a human odor. He found that he stank, stank quite disgustingly. And 
because he could not imagine that other people would not also perceive his odor as a stench, he did not 
dare go directly into the tavern where Runel and the marquis’s majordomo were waiting for him. It 
seemed less risky to him first to try out his new aura in an anonymous environment. 
He slipped down toward the river through the darkest and narrowest alleyways, where tanners 
and dyers had their workshops and carried on their stinking business. When someone approached, or if 
he passed an entryway where children were playing or women were sitting, he forced himself to walk 
more slowly, bringing his odor with him in a large, compact cloud. 
From his youth on, he had been accustomed to people’s passing him and taking no notice of him 
whatever, not out of contempt-as he had once believed-but because they were quite unaware of his 
existence. There was no space surrounding him, no waves broke from him into the atmosphere, as with 
other people; he had no shadow, so to speak, to cast across another’s face. Only if he ran right into 
someone in a crowd or in a street-corner collision would there be a brief moment of discernment; and 
the person encountered would bounce off and stare at him for a few seconds as if gazing at a creature 
that ought not even to exist, a creature that, although undeniably there, in some way or other was not 
present-and would take to his heels and have forgotten him, Grenouille, a moment later… 
But now, in the streets of Montpellier, Grenouille sensed and saw with his own eyes-and each 
time he saw it anew, a powerful sense of pride washed over him-that he exerted an effect on people. 
As he passed a woman who stood bent down over the edge of a well, he noticed how she raised her 
head for a moment to see who was there, and then, apparently satisfied, turned back to her bucket. A 
man who was standing with his back to him turned around and gazed after him with curiosity for a 
good while. The children he met scooted to one side-not out of fear, but to make room for him; and 
even when they came hurtling out of a side doorway right toward him, they were not frightened, but 
simply slipped naturally on past him as if they had anticipated an approaching person. 
Several such meetings taught him to assess more precisely the power and effect of his new aura, 
and he grew more self-assured and cocky. He moved more rapidly toward people, passed by them 
more closely, even stretched out one arm a little, grazing the arm of a passerby as if by chance. Once 
he jostled a man as if by accident while moving to pass around him. He stopped, apologized, and the 
man-who only yesterday would have reacted to Grenouille’s sudden appearance as if to a 
thunderbolt-behaved as though nothing had happened, accepted the apology, even smiled briefly, and 
clapped Grenouille on the shoulder. 
He left the back streets and entered the square before the cathedral of Saint-Pierre. The bells 
were ringing. There was a crush of people at both sides of the portal. A wedding had just ended. 
People wanted to see the bride. Grenouille hurried over and mingled with the crowd. He shoved, bored 
his way in to where he wanted to be, where people were packed together most densely, where he could 
be cheek by jowl with them, rubbing his own scent directly under their noses. And in the thick of the 
crush, he spread his arms, spread his legs, and opened his collar so that the odor could flow unimpeded 
from his body… and his joy was boundless when he noticed that the others noticed nothing, nothing 
whatever, that all these men, women, and children standing pressed about him could be so easily 
duped, that they could inhale his concoction of cat shit, cheese, and vinegar as an odor just like their 
own and accept him, Grenouille the cuckoo’s egg, in their midst as a human being among human 
He felt a child against his knee, a little girl standing wedged in among the adults. He lifted her up 
Documents you may be interested
Documents you may be interested