asp net pdf viewer control c# : Acrobat split pdf pages SDK control service wpf web page winforms dnn perfume-patrick-suskind7-part1671

Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
71 
often enough as to be conspicuous neither by his absence nor by his presence. He had no friends or 
close acquaintances, but took careful pains not to be considered arrogant or a misfit. He left it to the  
other journeymen to find his society dull and unprofitable. He was a master in the art of 
spreading boredom and playing the clumsy fool-though never so egregiously that people might enjoy 
making fun of him or use him as the butt of some crude practical joke inside the guild. He succeeded 
in being considered totally uninteresting. People left him alone. And that was all he wanted. 
Thirty-eight 
H E SPENT HIS time in the workshop. He explained to Druot that he was trying to invent a 
formula for a new cologne. In reality, however, he was experimenting with scents of a very different 
sort. Although he had used it very sparingly, the perfume that he had mixed in Montpellier was slowly 
running out. He created a new one. But this time he was not content simply to imitate basic human 
odor by hastily tossing together some ingredients; he made it a matter of pride to acquire a personal 
odor, or better yet, a number of personal odors. 
First he made an odor for inconspicuousness, a mousy, workaday outfit of odors with the sour, 
cheesy smell of humankind still present, but only as if exuded into the outside world through a layer of 
linen and wool garments covering an old man’s dry skin. Bearing this smell, he could move easily 
among people. The perfume was robust enough to establish the olfactory existence of a human being, 
but at the same time so discreet that it bothered no one. Using it, Grenouille was not actually present, 
and yet his presence was justified in the most modest sort of way-a bastard state that was very handy 
both in the Arnulfi household and on his occasional outings in the town. 
On certain occasions, to be sure, this modest scent proved inconvenient. When he had errands to 
run for Druot or wanted to buy his own civet or a few musk pods from a merchant, he might prove to 
be so perfectly inconspicuous that he was either ignored and no one waited on him, or was given the 
wrong item or forgotten while being waited on. For such occasions he had blended a somewhat more 
redolent, slightly sweaty perfume, one with a few olfactory edges and hooks, that lent him a coarser 
appearance and made people believe he was in hurry and on urgent business. He also had good success 
with a deceptive imitation of Druot’s aura seminalis, which he learned to produce by impregnating a 
piece of oily linen with a paste of fresh duck eggs and fermented wheat flour and used whenever he 
needed to arouse a certain amount of notice. 
Another perfume in his arsenal was a scent for arousing sympathy that proved effective with 
middle-aged and elderly women. It smelled of watery milk and fresh, soft wood. The effect Grenouille 
created with it-even when he went out unshaved, scowling, and wrapped in a heavy coat-was of a poor, 
pale lad in a frayed jacket who simply had to be helped. Once they caught a whiff of him, the market 
women filled his pockets with nuts and dried pears because he seemed to them so hungry and helpless. 
And the butcher’s wife, an implacably callous old hag if there ever was one, let him pick out, for free, 
smelly old scraps of meat and bone, for his odor of innocence touched her mother’s heart. He then took 
these scraps, digested them directly in alcohol, and used them as the main component for an odor that 
he applied when he wanted to be avoided and left completely alone. It surrounded him with a slightly 
nauseating aura, like the rancid breath of an old slattern’s mouth when she awakens. It was so effective 
that even Druot, hardly a squeamish sort, would automatically turn aside and go in search of fresh air, 
without any clear knowledge, of course, of what had actually driven him away. And sprinkling a few 
drops of the repellent on the threshold of his cabin was enough to keep every intruder, human or 
animal, at a distance. 
Protected by these various odors, which he changed like clothes as the situation demanded and 
which permitted him to move undisturbed in the world of men and to keep his true nature from them, 
Gre-nouille devoted himself to his real passion: the subtle pursuit of scent. And because he had a great 
goal right under his nose and over a year still left to him, he not only went about the task with burning 
zeal, but he also systematically planned how to sharpen his weapons, polish his techniques, and 
gradually perfect his methods. He began where he had left off at Baldini’s, with extracting the scent 
from inert objects: stone, metal, glass, wood, salt, water, air… 
What before had failed so miserably using the crude process of distillation succeeded now, 
thanks to the strong absorptive powers of oil. Grenouille took a brass doorknob, whose cool, musty, 
Acrobat split pdf pages - Split, seperate PDF into multiple files in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Explain How to Split PDF Document in Visual C#.NET Application
pdf format specification; pdf specification
Acrobat split pdf pages - VB.NET PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET PDF Document Splitter Control to Disassemble PDF Document
combine pages of pdf documents into one; break pdf password online
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
72 
brawny smell he liked, and wrapped it in beef tallow for a few days. And sure enough, when he peeled 
off the tallow and examined it, it smelled quite clearly like the doorknob, though very faintly. And 
even after a lavage in alcohol, the odor was still there, infinitely delicate, distant, overshadowed by the 
vapor of the spirits, and in this world probably perceptible only to Gre-nouille’s nose-but it was 
certainly there. And that meant, in principle at least, at his disposal. If he had ten thousand doorknobs 
and wrapped them in tallow for a thousand days, he could produce a tiny drop of brass-doorknob 
essence absolue strong enough for anyone to have the indisputable illusion of the original under his 
nose. 
He likewise succeeded with the porous chalky dust from a stone he found in the olive grove 
before his cabin. He macerated it and extracted a dollop of stone pomade, whose infinitesimal odor 
gave him indescribable delight. He combined it with other odors taken from ail kinds of objects lying 
around his cabin, and painstakingly reproduced a miniature olfactory model of the olive grove behind 
the Franciscan cloister. Carrying it about with him bottled up in a tiny flacon, he could resurrect the 
grove whenever he felt like it. 
These were virtuoso odors, executed as wonderful little trifles that of course no one but he could 
admire or would ever take note of. He was enchanted by their meaningless perfection; and at no time 
in his life, either before or after, were there moments of such truly innocent happiness as in those days 
when he playfully and eagerly set about creating fragrant landscapes, still lifes, and studies of 
individual objects. For he soon moved on to living subjects. 
He hunted for winter flies, for maggots, rats, small cats, and drowned them in warm oil. At night 
he crept into stalls to drape cows, goats, and piglets for a few hours in cloths smeared with oil or to 
wrap them in greasy bandages. Or he sneaked into sheepfolds and stealthily sheared a lamb and then 
washed the redolent wool in rectified spirit. At first the results were not very satisfactory. For in 
contrast to the patient things, doorknobs and stones, animals yielded up their odor only under protest. 
The pigs scraped off the bandages by rubbing against the posts of their sties. The sheep bleated when 
he approached them by night with a knife. The cows obstinately shook the greasy cloths from their 
udders. Some of the beetles that he caught gave off foully stinking secretions while he was trying to 
work with them, and the rats, probably out of fear, would shit in the olfactorily sensitive pomades. 
Unlike flowers, the animals he tried to macerate would not yield up their scent without complaints or 
with only a mute sigh-they fought desperately against death, absolutely did not want to be stirred 
under, but kicked and struggled, and in their fear of death created large quantities of sweat whose 
acidity ruined the warm oil. You could not, of course, do sound work under such conditions. The 
objects would have to be quieted down, and so suddenly that they would have no time to become 
afraid or to resist. He would have to kill them. 
He first tried it with a puppy. He enticed it away from its mother with a piece of meat, all the 
way from the slaughterhouse to the laboratory, and as the animal panted excitedly and lunged joyfully 
for the meat in Grenouille’s left hand, he gave one quick, hard blow to the back of its head with a piece 
of wood he held in his right. Death descended on the puppy so suddenly that the expression of 
happiness was still on its mouth and in its eyes long after Grenouille had bedded it down in the 
impregnating room on a grate between two greased plates, where it exuded its pure doggy scent, 
unadulterated by the sweat of fear. To be sure, one had to be careful! Carcasses, just as plucked 
blossoms, spoiled quickly. And so Grenouille stood guard over his victim, for about twelve hours, until 
he noticed that the first wisps of carrion scent-not really unpleasant, but adulterating nevertheless-rose 
up from the dog’s body. He stopped the enfleurage at once, got rid of the carcass, and put the 
impregnated oil in a pot, where he carefully rinsed it. He distilled the alcohol down to about a 
thimbleful and filled a tiny glass tube with these few remaining drops. The perfume smelled clearly of 
dog-moist, fresh, tallowy, and a bit pungent. It smelled amazingly like dog. And when Grenouille let 
the old bitch at the slaughterhouse sniff at it, she broke out in yelps of joy and whimpered and would 
not take her nose out of the glass tube. Grenouille closed it up tight and put it in his pocket and bore it 
with him for a long time as a souvenir of his day of triumph, when for the first time he had succeeded 
in robbing a living creature of its aromatic soul. 
Then, very gradually and with utmost caution, he went to work on human beings. At first he 
stalked them from a safe distance with a wide-meshed net, for he was less concerned with bagging 
large game than with testing his hunting methods. 
.NET PDF Document Viewing, Annotation, Conversion & Processing
Merge, split PDF files. Insert, delete PDF pages. Edit, update, delete PDF annotations from PDF file. Print. Support for all the print modes in Acrobat PDF.
acrobat split pdf pages; pdf split and merge
C# PDF Converter Library SDK to convert PDF to other file formats
manipulate & convert standard PDF documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat.
pdf will no pages selected; cannot print pdf no pages selected
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
73 
Disguised by his faint perfume for inconspicuous-ness, he mingjed with the evening’s guests at 
the Quatre Dauphins inn and stuck tiny scraps of cloth drenched in oil and grease under the benches 
and tables and in hidden nooks. A few days later he collected them and put them to the test. And 
indeed, along with all sorts of kitchen odors, tobacco smoke, and wine smells, they exhaled a little 
human odor. But it remained very vague and masked, was more the suggestion of general exhalations 
than a personal odor. A similar mass aura, though purer and more sublimely sweaty, could be gleaned 
from the cathedral, where on December 24 Grenouille hung his experimental flags under the pews and 
gathered them in again on the twenty-sixth, after no less than seven masses had been sat through just 
above them. A ghastly conglomerate of odor was reproduced on the impregnated swatches: anal sweat, 
menstrual blood, moist hollows of knees, and clenched hands, mixed with the exhaled breath of 
thousands of hymn-singing and Ave Maria-mumbling throats and the oppressive fumes of incense and 
myrrh. A horrible concentration of nebulous, amorphous, nauseating odors— and yet unmistakably 
human. 
Grenouille garnered his first individual odor in the Hopital de la Charite”. He managed to pilfer 
sheets that were supposed to be burned because the journeyman sackmaker who had lain wrapped in 
them for two months had just died of consumption. The cloth was so drenched in the exudations of the 
sackmaker that it had absorbed them like an enfleurage paste and could be directly subjected to lavage. 
The result was eerie: right under Grenouille’s nose, the sackmaker rose olfactonly from the dead, 
ascending from the alcohol solution, hovering there-the phantom slightly distorted by the peculiar 
methods of reproduction and the countless miasmas of his disease-but perfectly recognizable in space 
as an olfactory personage. A small man of about thirty, blond, with a bulbous nose, short limbs, flat, 
cheesy feet, swollen gem’talia, choleric temperament, and a stale mouth odor-not a handsome man, 
aromatically speaking, this sack-maker, not worth being held on to for any length of time, like the 
puppy. And yet for one whole night Grenouille let the scent-specter flutter about his cabin while he 
sniffed at him again and again, happy and deeply satisfied with the sense of power that he had won 
over the aura of another human being. He poured it out the next day. 
He tried one more experiment during these winter days. He discovered a deaf-mute beggar 
woman wandering through the town and paid her one franc to wear several different sets of rags 
smeared with oils and fats against her naked skin. It turned out that lamb suet, pork lard, and beef 
tallow, rendered many times over, combined in a ratio of two to five to three-with the addition of a 
small amount of virgin oil-was best for absorbing human odor. 
Grenouille let it go at that. He refrained from overpowering some whole, live person and 
processing him or her perfumatorily. That sort of thing would have meant risks and would have 
resulted in no new knowledge. He knew he now was master of the techniques needed to rob a human 
of his or her scent, and he knew it was unnecessary to prove this fact anew. 
Indeed, human odor was of no importance to him whatever. He could imitate human odor quite 
well enough with surrogates. What he coveted was the odor of certain human beings: that is, those rare 
humans who inspire love. These were his victims. 
Thirty-nine 
I N JANUARY THE widow Arnulfi married her first journeyman, Dominique Druot, who was 
thus promoted to mattre gantier et parfumeur. There was a great banquet for the guild masters and a 
more modest one for the journeymen; Madame bought a new mattress for her bed, which she now 
shared officially with Druot, and took her gay finery from the armoire. Otherwise, everything 
remained as it was. She retained the fine old name of Arnulfi and retained her fortune for herself, as 
well as the management of the finances and the keys to the cellar; Druot fulfilled his sexual duties 
daily and refreshed himself afterwards with wine; and although he was now the one and only 
journeyman, Grenouille took care of most of the work at hand in return for the same small salary, 
frugal board, and cramped quarters. 
The year began with a yellow flood of cassias, then hyacinths, violet petals, and narcotic 
narcissus. One Sunday in March-it was about a year now since his arrival in Grasse-Grenouille set out 
to see how things stood in the garden behind the wall at the other end of town. He was ready for the 
scent this time, knew more or less exactly what awaited him… and nevertheless, as he caught a whiff 
C# powerpoint - PowerPoint Conversion & Rendering in C#.NET
documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. PowerPoint to PDF Conversion.
break apart a pdf; break a pdf
C# Word - Word Conversion in C#.NET
Word documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Word to PDF Conversion.
can't cut and paste from pdf; break pdf into smaller files
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
74 
of it, at the Porte Neuve, no more than halfway to the spot beside the wall, his heart beat more loudly 
and he felt the blood in his veins tingle with pleasure: she was still there, the incomparably beautiful 
flower, she had survived the winter unblemished, her sap was running, she was growing, expanding, 
driving forth the most exquisite ranks of buds! Her scent had grown stronger, just as he had expected, 
without losing any of its delicacy. What a year before had been sprinkled and dappled about was now 
blended into a faint, smooth stream of scent that shimmered with a thousand colors and yet bound each 
color to it and did not break. And this stream, Grenouille recognized blissfully, was fed by a spring 
that grew ever fuller. Another year, just one more year, just twelve more months, and that spring 
would gush over, and he could come to cap it and imprison the wild flow of its scent. 
He walked along the wall to the spot behind which he knew the garden was located. Although 
the girl was apparently not in the garden but in the house, in her room behind closed windows, her 
scent floated down to him like a steady, gentle breeze. Grenouille stood quite still. He was not 
intoxicated or dizzy as he had been the first time he had smelled it. He was filled with the happiness of 
a lover who has heard or seen his darling from afar and knows that he will bring her home within the 
year. It was really true-Grenouille, the solitary tick, the abomination, Grenouille the Monster, who had 
never felt love and would never be able to inspire it, stood there beside the city wall of Grasse on that 
day in March and loved and was profoundly happy in his love. 
True, he did not love another human being, certainly not the girl who lived in the house beyond 
the wall. He loved her scent-that alone, nothing else, and only inasmuch as it would one day be his 
alone. He would bring it home within the year, he swore it by his very life. And after this strange oath, 
or betrothal, this promise of loyalty given to himself and to his future scent, he left the place light of 
heart and returned to town through the Porte du Cours. 
That night, as he lay in his cabin, he conjured up the memory of the scent-he could not resist the 
temptation-and immersed himself in it, caressed it, and let it caress him, so near to it, as fabulously 
close as if he possessed it already in reality, his scent, his own scent; and he made love to it and to 
himself through it for an intoxicatingly, deliciously long time. He wanted this self-loved feeling to 
accompany him in his sleep. But at the very instant when he closed his eyes, in the moment of the 
single breath it takes to fall asleep, it deserted him, was suddenly gone, and in its place the room was 
filled with the cold, acrid smell of goat stall. 
Grenouille was terrified. What happens, he thought, if the scent, once I possess it… what 
happens if it runs out? It’s not the same as it is in your memory, where all scents are indestructible. 
The real thing gets used up in this world. It’s transient. And by the time it has been used up, the source 
I took it from will no longer exist. And I will be as naked as before and will have to get along with 
surrogates, just like before. No, it will be even worse than before! For in the meantime I will have 
known it and possessed it, my own splendid scent, and I will not be able to forget it, because I never 
forget a scent. And for the rest of my life I will feed on it in my memory, just as I was feeding right 
now from the premonition of what I will possess… What do I need it for at all? 
This was a most unpleasant thought for Grenouille. It frightened him beyond measure to think 
that once he did possess the scent that he did not yet possess, he must inevitably lose it. How long 
could he keep it? A few days? A few weeks? Perhaps a whole month, if he perfumed himself very 
sparingly with it? And then? He saw himself shaking the last drops from the bottle, rinsing the flacon 
with alcohol so that the last little bit would not be lost, and then he saw, smelled, how his beloved 
scent would vanish in the air, irrevocably, forever. It would be like a long slow death, a kind of 
suffocation in reverse, an agonizing gradual self-evaporation into the wretched world. 
He felt chilled. He was overcome with a desire to abandon his plans, to walk out into the night 
and disappear. He would wander across the snow-covered mountains, not pausing to rest, hundreds of 
miles into the Auvergne, and there creep into his old cave and fall asleep and die. But he did not do it. 
He sat there and did not yield to his desire, although it was strong. He did not yield, because that desire 
was an old one of his, to run away and hide in a cave. He knew about that already. What he did not yet 
know was what it was like to possess a human scent as splendid as the scent of the girl behind the wall. 
And even knowing that to possess that scent he must pay the terrible price of losing it again, the very 
possession and the loss seemed to him more desirable than a prosaic renunciation of both. For he had 
renounced things all his life. But never once had he possessed and lost. 
Gradually the doubts receded and with them the chill. He sensed how the warmth of his blood 
C# Windows Viewer - Image and Document Conversion & Rendering in
standard image and document in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Convert to PDF.
acrobat split pdf bookmark; split pdf into individual pages
VB.NET PDF: How to Create Watermark on PDF Document within
Watermark Creator, users need no external application plugin, like Adobe Acrobat. VB example code to create graphics watermark on multiple PDF pages within the
break pdf into separate pages; cannot select text in pdf
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
75 
revitalized him and how the will to do what he had intended to do again took possession of him. Even 
more powerfully than before in fact, for that will no longer originated from simple lust, but equally 
from a well-considered decision. Grenouille the tick, presented the choice between drying up inside 
himself or letting himself drop, had decided for the latter, knowing full well that this drop would be his 
last. He lay back on his makeshift bed, cozy in his straw, cozy under his blanket, and thought himself 
very heroic. 
Grenouille would not have been Grenouille, however, if he had long been content with a 
fatalist’s heroic feelings. His will to survive and conquer was too tough, his nature too cunning, his 
spirit too crafty for that. Fine-he had decided to possess the scent of the girl behind the wall. And if he 
lost it again after a few weeks and died of the loss, that was fine too. But better yet would be not to die 
and still possess the scent, or at least to delay its loss as long as humanly possible. One simply had to 
preserve it better. One must subdue its evanescence without robbing it of its character-a problem of the 
perfumer’s art. 
There are scents that linger for decades. A cupboard rubbed with musk, a piece of leather 
drenched with cinnamon oil, a glob of ambergris, a cedar chest— they all possess virtually eternal 
olfactory life. While other things-lime oil, bergamot, jonquil and tuberose extracts, and many floral 
scents-evaporate within a few hours if they are exposed to the air in a pure, unbound form. The 
perfumer counteracts this fatal circumstance by binding scents that are too volatile, by putting them in 
chains, so to speak, taming their urge for freedom-though his art consists of leaving enough slack in 
the chains for the odor seemingly to preserve its freedom, even when it is tied so deftly that it cannot 
flee. Grenouille had once succeeded in performing this feat perfectly with some tuberose oil, whose 
ephemeral scent he had chained with tiny quantities of civet, vanilla, labdanum, and cypress-only then 
did it truly come into its own. Why should not something similar be possible with the scent of this girl? 
Why should he have to use, to waste, this most precious and fragile of all scents in pure form? How 
crude! How extraordinarily unsophisticated! Did one leave diamonds uncut? Did one wear gold in 
nuggets around one’s neck? Was he, Grenouille, a primitive pillager of scents like Druot or these other 
maceraters, distillers, and blossom crushers? Or was he not, rather, the greatest perfumer in the world? 
He banged his fist against his brow-to think he had not realized this before. But of course this 
unique scent could not be used in a raw state. He must set it like the most precious gemstone. He must 
design a diadem of scent, and at its sublime acme, intertwined with the other scents and yet ruling over 
them, his scent would gleam. He would make a perfume using all the precepts of the art, and the scent 
of the girl behind the wall would be the very soul of it. 
As the adjuvants, as bass, tenor, and soprano, as zenith and as fixative, musk and civet, attar of 
roses or neroli were inappropriate-that was certain. For such a perfume, for a human perfume, he had 
need of other ingredients. 
Forty 
I N MAY OF that same year, the naked body of a fifteen-year-old girl was found in a rose field, 
halfway between Grasse and the hamlet of Opio east of town. She had been killed by a heavy blow to 
the back of the head. The farmer who discovered her was so disconcerted by the gruesome sight that 
he almost ended up a suspect himself, when in a quivering voice he told the police lieutenant that he 
had never seen anything so beautiful-when he had really wanted to say that he had never seen anything 
so awful. 
She was indeed a girl of exquisite beauty. She was one of those languid women made of dark 
honey, smooth and sweet and terribly sticky, who take control of a room with a syrupy gesture, a toss 
of the hair, a single slow whiplash of the eyes-and all the while remain as still as the center of a 
hurricane, apparently unaware of the force of gravity by which they irresistibly attract to themselves 
the yearnings and the souls of both men and women. And she was young, so very young, that the flow 
of her allure had not yet grown viscous. Her full limbs were still smooth and solid, her breasts plump 
and pert as hard-boiled eggs, and the planes of her face, brushed by her heavy black hair, still had the 
most delicate contours and secret places. Her hair, however, was gone. The murderer had cut it off and 
taken it with him, along with her clothes. 
People suspected the gypsies. Gypsies were capable of anything. Gypsies were known to weave 
C# Excel - Excel Conversion & Rendering in C#.NET
Excel documents in .NET class applications independently, without using other external third-party dependencies like Adobe Acrobat. Excel to PDF Conversion.
can print pdf no pages selected; break a pdf apart
VB.NET PowerPoint: VB Code to Draw and Create Annotation on PPT
as a kind of compensation for limitations (other documents are compatible, including PDF, TIFF, MS on slide with no more plug-ins needed like Acrobat or Adobe
pdf file specification; break up pdf into individual pages
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
76 
carpets out of old clothes and to stuff their pillows with human hair and to make dolls out of the skin 
and teeth of the hanged. Only gypsies could be involved in such a perverse crime. There were, 
however, no gypsies around at the time, not a one near or far; gypsies had last come through the area in 
December. 
For lack of gypsies, people decided to suspect the Italian migrant workers. But there weren’t any 
Italians around either, it was too early in the year for them; they would first arrive in the region in 
June, at the time of the jasmine harvest, so it could not have been the Italians either. Finally the 
wigmakers came under suspicion, and they were searched for the hair of the murdered girl. To no 
avail. Then it was the Jews who were suspect, then the monks of the Benedictine cloister, reputedly a 
lecherous lot-although all of them were well over seventy-then the Cistercians, then the Freemasons, 
then the lunatics from the Charite, then the charcoal burners, then the beggars, and last but not least the 
nobility, in particular the marquis of Cabris, for he had already been married three times and 
organized-so it was said-orgiastic black masses in his cellars, where he drank the blood of virgins to 
increase his potency. Of course nothing definite could be proved. No one had witnessed the murder, 
the clothes and hair of the dead woman were not found. After several weeks the police lieutenant 
halted his investigation. 
In mid-June the Italians arrived, many with families, to hire themselves out as pickers. The 
farmers put them to work as usual, but, with the murder still on their minds, forbade their wives and 
daughters to have anything to do with them. You couldn’t be too cautious. For although the migrant 
workers were in fact not responsible for the actual murder, they could have been responsible for it on 
principle, and so it was better to be on one’s guard. 
Not long after the beginning of the jasmine harvest, two more murders occurred. Again the 
victims were very lovely young girls, again of the languid, raven-haired sort, again they were found 
naked and shorn and lying in a flower field with the backs of their heads bludgeoned. Again there was 
no trace of the perpetrator. The news spread like wildfire, and there was a threat that hostile action 
might be taken against the migrants-when it was learned that both victims were Italians, the daughters 
of a Genoese day laborer. 
And now fear spread over the countryside. People no longer knew against whom to direct their 
impotent rage. Although there were still those who suspected the lunatics or the cryptic marquis, no 
one really believed that, for the former were under guard day and night, and the latter had long since 
departed for Paris. So people huddled closer together. The farmers opened up their barns for the 
migrants, who until then had slept in the open fields. The townsfolk set up nightly patrols in every 
neighborhood. The police lieutenant reinforced the watch at the gates. But all these measures proved 
useless. A few days after the double murder, they found the body of yet another girl, abused in the 
same manner as the others. This time it was a Sardinian washerwoman from the bishop’s palace; she 
had been struck down near the great basin of the Fontaine de la Foux, directly before the gates of the 
town. And although at the insistence of the citizenry the consuls initiated still further measures-the 
tightest possible control at the gates, a reinforced nightwatch, a curfew for all female persons after 
nightfall-all that summer not a single week went by when the body of a young girl was not discovered. 
And they were always girls just approaching womanhood, and always very beautiful and usually dark, 
sugary types. Soon, however, the murderer was no longer rejecting the type of girl more common 
among the local population: soft, pale-skinned, and somewhat more full-bodied. Even brown-haired 
girls and some dark blondes-as long as they weren’t too skinny-were among the later victims. He 
tracked them down everywhere, not just in the open country around Grasse, but in the town itself, right 
in their homes. The daughter of a carpenter was found slain in her own room on the fifth floor, and no 
one in the house had heard the least noise, and although the dogs normally yelped the moment they 
picked up the scent of any stranger, not one of them had barked. The murderer seemed impalpable, 
incorporeal, like a ghost. 
People were outraged and reviled the authorities. The least rumor caused mob scenes. A 
traveling salesman of love potions and other nostrums was almost massacred, for word spread that one 
of the ingredients in his remedies was female hair. Fires were set at both the Cabris mansion and the 
Hopital de la Charite. A servant returning home one night was shot down by his own master, the 
woolen draper Alexandre Misnard, who mistook him for the infamous murderer of young girls. 
Whoever could afford it sent his adolescent daughters to distant relatives or to boarding schools in 
DICOM to PDF Converter | Convert DICOM to PDF, Convert PDF to
users do not need to load Adobe Acrobat or any Start DICOM - PDF image conversion through drag &drop method; Convert all pages or certain pages chosen by users;
break pdf into multiple files; split pdf by bookmark
BMP to PDF Converter | Convert Bitmap to PDF, Convert PDF to BMP
for Adobe Acrobat Reader & print driver during conversion; Support conversion of Bitmap - PDF files in both single & batch mode; Convert all pages or certain
pdf insert page break; break a pdf into parts
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
77 
Nice, Aix, or Marseille. The police lieutenant was removed from office at the insistence of the town 
council. His successor had the college of medicine examine the bodies of the shorn beauties to 
determine the state of their virginity. It was found that they had all remained untouched. 
Strangely enough, this knowledge only increased the sense of horror, for everyone had secretly 
assumed that the girls had been ravished. People had at least known the murderer’s motive. Now they 
knew nothing at all, they were totally perplexed. And whoever believed in God sought succor in the 
prayer that at least his own house should be spared this visitation from hell. 
The town council was a committee of thirty of the richest and most influential commoners and 
nobles in Grasse. The majority of them were enlightened and anticlerical, paid not the least attention to 
the bishop, and would have preferred to turn the cloisters and abbeys into warehouses or factories. In 
their distress, the proud, powerful men of the town council condescended to write an abject petition 
begging the bishop to curse and excommunicate this monster who murdered young girls and yet whom 
temporal powers could not capture, just as his illustrious predecessor had done in the year 1708, when 
terrible locusts had threatened the land. And indeed, at the end of September, the slayer of the young 
women of Grasse, having cut down no fewer than twenty-four of its most beautiful virgins out of every 
social class, was made anathema and excommunicated both in writing and from all the pulpits of the 
city, including a ban spoken by the bishop himself from the pulpit of Notre-Dame-du-Puy. 
The result was conclusive. From one day to the next, the murders ceased. October and November 
passed with no corpses. At the start of December, reports came in from Grenoble that a murderer there 
was strangling young girls, then tearing their clothes to shreds and pulling their hair out by the 
handfuls. And although these coarse methods in no way squared with the cleanly executed crimes of 
the Grasse murderer, everyone was convinced that it was one and the same person. In their relief that 
the beast was no longer among them but instead ravaging Grenoble a good seven days’ journey distant, 
the citizens of Grasse crossed themselves three times over. They organized a torchlight procession in 
honor of the bishop and celebrated a mass of thanksgiving on December 24. On January 1, 1766, the 
tighter security measures were relaxed and the nighttime curfew for women was lifted. Normality 
returned to public and private life with incredible speed. Fear had melted into thin air, no one spoke of 
the terror that had ruled both town and counlryside only a few months before. Not even the families 
involved still spoke of it. It was as if the bishop’s curse had not only banned the murderer, but every 
memory of him. And the people were pleased that it was so. 
But any man who still had a daughter just approaching that special age did not, even now, allow 
her to be without supervision; twilight brought misgivings, and each morning, when he found her 
healthy and cheerful, he rejoiced-though of course without actually admitting the reason why. 
Forty-one 
T HERE WAS one man in Grasse, however, who did not trust this peace. His name was Antoine 
Richis, he held the title of second consul, and he lived in a grand residence at the entrance to the rue 
Droite. 
Richis was a widower and had a daughter named Laure. Although not yet forty years old and of 
undi-minished vigor, he intended to put off a second marriage for some time yet. First he wanted to 
find a husband for his daughter. And not the first comer, either, but a man of rank. There was a baron 
de Bouyon who had a son and an estate near Vence, a man of good reputation and miserable financial 
situation, with whom Richis had already concluded a contract concerning the future marriage of their 
children. Once he had married Laure off, he planned to put out his own courting feelers in the direction 
of the highly esteemed houses of Dree, Maubert, or Fontmichel-not because he was vain and would be 
damned if he didn’t get a noble bedmate, but because he wanted to found a dynasty and to put his own 
posterity on a track leading directly to the highest social and political influence. For that he needed at 
least two sons, one to take over his business, the other to pursue a law career leading to the parliament 
in Aix and advancement to the nobility. Given his present rank, however, he could hold out hopes for 
such success only if he managed intimately to unite his own person and family with provincial 
nobility. 
Only one thing justified such high-soaring plans: his fabulous wealth. Antoine Richis was far and 
away the wealthiest citizen anywhere around. He possessed latifundia not only in the area of Grasse, 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
78 
where he planted oranges, oil, wheat, and hemp, but also near Vence and over toward Antibes, where 
he leased out his farms. He owned houses in Aix and houses in the country, owned shares in ships that 
traded with India, had a permanent office in Genoa, and was the largest wholesaler for scents, spices, 
oils, and leathers in France. 
The most precious thing that Richis possessed, however, was his daughter. She was his only 
child, just turned sixteen, with auburn hair and green eyes. She had a face so charming that visitors of 
all ages and both sexes would stand stockstill at the sight of her, unable to pull their eyes away, 
practically licking that face with their eyes, the way tongues work at ice cream, with that typically 
stupid, single-minded expression on their faces that goes with concentrated licking. Even Richis would 
catch himself looking at his daughter for indefinite periods of time, a quarter of an hour, a half hour 
perhaps, forgetting the rest of the world, even his business-which otherwise did not happen even in his 
sleep-melting away in contemplation of this magnificent girl and afterwards unable to say what it was 
he had been doing. And of late-he noticed this with uneasiness-of an evening, when he brought her to 
her bed or sometimes of a morning when he went in to waken her and she still lay sleeping as if put to 
rest by God’s own hand and the forms of her hips and breasts were molded in the veil of her 
nightgown and her breath rose calm and hot from the frame of bosom, contoured shoulder, elbow, and 
smooth forearm in which she had laid her face-then he would feel an awful cramping in his stomach 
and his throat would seem too tight and he would swallow and, God help him, would curse himself for 
being this woman’s father and not some stranger, not some other man, before whom she lay as she lay 
now before him, and who then without scruple and full of desire could lie down next to her, on her, in 
her. And he broke out in a sweat, and his arms and legs trembled while he choked down this dreadful 
lust and bent down to wake her with a chaste fatherly kiss. During the year just past, at the time of the 
murders, these fatal temptations had not yet come over him. The magic that his daughter worked on 
him then-or so at least it seemed to him-had still been a childish magic. And thus he had not been 
seriously afraid that Laure would be one of the murderer’s victims, since everyone knew that he 
attacked neither children nor grown women, but exclusively ripening but virginal girls. He had indeed 
augmented the watch of his home, had had new grilles placed at the windows of the top floor, and had 
directed Laure’s maid to share her bedchamber with her. But he was loath to send her away as his 
peers had done with their daughters, some even with their entire families. He found such behavior 
despicable and unworthy of a member of the town council and second consul, who, he suggested, 
should be a model of composure, courage, and resolution to his fellow citizens. Besides which, he was 
a man who did not let his decisions be made for him by other people, nor by a crowd thrown into 
panic, and certainly not by some anonymous piece of criminal trash. And so all during those terrible 
days, he had been one of the few people in the town who were immune to the fever of fear and kept a 
cool head. But, strange to say, this had now changed. While others publicly celebrated the end of the 
rampage as if the murderer were already hanged and had soon fully forgotten about those dreadful 
days, fear crept into Antoine Richis’s heart like a foul poison. For a long time he would not admit that 
it was fear that caused him to delay trips that ought to have been made some time ago, or to be 
reluctant merely to leave the house, or to break off visits and meetings just so that he could quickly 
return home. He gave himself the excuse that he was out of sorts or overworked, but admitted as well 
that he was a bit concerned, as every father with a daughter of marriageable age is concerned, a 
thoroughly normal concern… Had not the fame of her beauty already gone out to the wider world? Did 
not people stretch their necks even now when he accompanied her to church on Sundays? Were not 
certain gentlemen on the council already making advances, in their own names or in those of their 
sons…? 
Forty-two 
B UT, THEN, one day in March, Richis was sitting in the salon and watched as Laure walked 
out into the garden. She was wearing a blue dress, her red hair falling down over it and blazing in the 
sunlight-he had never seen her look so beautiful. She disappeared behind a hedge. And it took about 
two heartbeats longer than he had expected before she emerged again-and he was frightened to death, 
for during those two heartbeats he thought he had lost her forever. 
That same night he awoke out of a terrifying dream, the details of which he could no longer 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
79 
remember, but it had had to do with Laure, and he burst into her room convinced that she was dead, 
lay there in her bed murdered, violated, and shorn-and found her unharmed. 
He went back to his chamber, bathed in sweat and trembling with agitation, no, not with 
agitation, but with fear, for he finally admitted it to himself: it was naked fear that had seized him, and 
in admitting it he grew calmer and his thoughts clearer. To be honest, he had not believed in the 
efficacy of the bishop’s anathema from the start, nor that the murderer was now prowling about 
Grenoble, nor that he had ever left town. No, he was still living here, among the citizens of Grasse, and 
at some point he would strike again. Richis had seen several of the girls murdered during August and 
September. The sight had horrified him, and at the same time, he had to admit, fascinated him, for they 
all, each in her own special way, had been of dazzling beauty. He never would have thought that there 
was so much unrecognized beauty in Grasse. The murderer had opened his eyes. The murderer 
possessed exquisite taste. And he had a system. It was not just that all the murders had been carried out 
in the same efficient manner, but the very choice of victims betrayed intentions almost economical in 
their planning. To be sure, Richis did not know what the murderer actually craved from his victims, 
since he could not have robbed them of the best that they offered-their beauty and the charm of 
youth… or could he? In any case, it seemed to him, as absurd as it sounded, that the murderer was not 
a destructive personality, but rather a careful collector. For if one imagined-and so Richis imagined-all 
the victims not as single individuals, but as parts of some higher principle and thought of each one’s 
characteristics as merged in some idealistic fashion into a unifying whole, then the picture assembled 
out of such mosaic pieces would be the picture of absolute beauty, and the magic that radiated from it 
would no longer be of human, but of divine origin. (As we can see, Richis was an enlightened thinker 
who did not shrink from blasphemous conclusions, and though he was not thinking in olfactory 
categories, but rather in visual ones, he was nevertheless very near the truth.) Assuming then-Richis 
continued in his thoughts -that the murderer was just such a collector of beauty and was working on 
the picture of perfection, even if only in the fantasy of his sick brain; assuming, moreover, that he was 
the man of sublime taste and perfect methods that he indeed appeared to be-then one could not assume 
that he would waive claim to the most precious component on earth needed for his picture: the beauty 
of Laure. His entire previous homicidal work would be worth nothing without her. She was the 
keystone to his building. 
As he drew this horrifying conclusion, Richis was sitting in his nightshirt on the edge of his bed, 
and he was amazed at how calm he had become. He no longer felt chilled, was no longer trembling. 
The vague fear that had plagued him for weeks had vanished and was replaced by the awareness of a 
specific danger: Laure had quite obviously been the goal of all the murderer’s endeavors from the 
beginning. And all the other murders were adjuncts to the last, crowning murder. It remained quite 
unclear what material purpose these murders were intended to serve or if they even had one at all. But 
Richis had perceived the essence of the matter: the murderer’s systematic method and his idealistic 
motive. The longer he thought about it, the better both of these pleased him and the greater his 
admiration for the murderer-an admiration, admittedly, that reflected back upon him as would a 
polished mirror, for after all, it was he, Richis, who had picked up his opponent’s trail with his own 
refined and analytical powers of reasoning. 
If he, Richis, had been the murderer and were himself possessed by the murderer’s passions and 
ideas, he would not have been able to proceed in any other fashion than had been employed thus far, 
and like him, he would do his utmost to crown his mad work with the murder of the unique and 
splendid Laure. 
This last thought appealed to him especially. Because he was in the position to put himself inside 
the mind of the would-be murderer of his daughter, he had made himself vastly superior to the 
murderer. For all his intelligence, that much was certain, the murderer was not in the position to put 
himself inside Richis’s mind-if only because he could not even begin to suspect that Richis had long 
since imagined himself in the murderer’s own situation. This was fundamentally no different from how 
things worked in business-mutatis mutandis, to be sure. You were master of a competitor whose 
intentions you had seen through; there was no way he could get the better of you-not if your name was 
Antoine Richis, and you were a natural fighter, a seasoned fighter. After all, the largest wholesale 
perfume business in France, his wealth, his office as second consul, these had not fallen into his lap as 
gracious gifts, but he had fought for them, with doggedness and deceit, recognizing dangers ahead of 
Patrick Suskind: «Perfume. The story of a murderer» 
80 
time, shrewdly guessing his competitors’ plans, and outdistancing his opponents. And in just the same 
way he would achieve his future goals, power and noble rank for his heirs. And in no other way would 
he counter the plans of the murderer, his competitor for the possession of Laure-if only because Laure 
was also the keystone in the edifice of his, of Richis’s, own plans. He loved her, certainly; but he 
needed her as well. And he would let no one wrest from him whatever it was he needed to realize his 
own highest ambitions-he would hold on tooth and claw to that. 
He felt better now. Having succeeded by these nocturnal deliberations in bringing his struggle 
with the demon down to the level of a business rivalry, he felt fresh courage, indeed arrogance, take 
hold of him. 
The last remnants of fear were gone, the despondency and anxious care that had tormented him 
into doddering senility had vanished, the fog of gloomy forebodings in which he had tapped about for 
weeks had lifted. He found himself on familiar terrain and felt himself equal to every challenge. 
Forty-three 
R ELIEVED, ALMOST elated, he sprang from his bed, pulled the bell rope, and ordered the 
drowsy valet who staggered into his room to pack clothes and provisions because at daybreak he 
intended to set out for Grenoble in the company of his daughter. Then he dressed and chased the rest of 
the servants from their beds. 
In the middle of the night, the house on the rue Droite awoke and bustled with life. The fire 
blazed up in the kitchen, excited maids scurried along the corridors, servants dashed up and down the 
stairs, in the vaulted cellars the keys of the steward rattled, in the courtyard torches shone, grooms ran 
among the horses, others tugged mules from their stalls, there was bridling and saddling and running 
and loading— one would have almost believed that the Austro-Sardinian hordes were on the march, 
pillaging and torching, just as in 1746, and that the lord of the manor was mobilizing to flee in panic. 
Not at all! The lord of the manor was sitting at his office desk, as sovereign as a marshal of France, 
drinking cafe au lait, and providing instructions for the constant stream of domestics barging in on 
him. All the while, he wrote letters to the mayor, to the first consul, to his secretary, to his solicitor, to 
his banker in Marseille, to the baron de Bouyon, and to diverse business partners. 
By around six that morning, he had completed his correspondence and given all the orders 
necessary to carry out his plans. He tucked away two small traveling pistols, buckled on his money 
belt, and locked his desk. Then he went to awaken his daughter. 
By eight o’clock, the little caravan was on the move. Richis rode at its head; he was a splendid 
sight in his gold-braided, burgundy coat beneath a black riding coat and black hat with jaunty feathers. 
He was followed by his daughter, dressed less showily, but so radiantly beautiful that the people along 
the street and at the windows had eyes only for her, their fervent ah’s and oh’s passing through the 
crowd while the men doffed their hats-apparently for the second consul, but in reality for her, the regal 
woman. Then, almost unnoticed, came her maid, then Richis’s valet with two packhorses-the 
notoriously bad condition of the road to Grenoble meant that a wagon could not be used-and the end of 
the parade was drawn up by a dozen mules laden with all sorts of stuff and supervised by two grooms. 
At the Porte du Cours the watch presented arms and only let them drop when the last mule had 
tramped by. Children ran behind them for a good little while, waving at the baggage crew as they 
slowly moved up the steep, winding road into the mountains. 
The departure of Antoine Richis and his daughter made a strange but deep impression on people. 
It was as if they had witnessed some archaic sacrificial procession. The word spread that Richis was 
going to Grenoble, to the very city where the monster who murdered young girls was now residing. 
People did not know what to think about that. Did what Richis was doing show criminal negligence or 
admirable courage? Was he daring or placating the gods? They had only the vague foreboding that 
they had just seen this beautiful girl with the red hair for the last time. They suspected that Laure 
Richis might be lost. 
This suspicion would prove correct, although the presumptions it was based upon were 
completely false. Richis was not heading for Grenoble at all. The pompous departure was nothing but a 
diversionary tactic. A mile and a half northwest of Grasse, near the village of Saint-Vallier, he ordered 
a halt. He handed his valet letters of attorney and transmittal and ordered him to bring the mule train 
Documents you may be interested
Documents you may be interested