asp net pdf viewer control c# : Break pdf into pages control Library system web page asp.net windows console philip_k_dick_-_the_man_in_the_high_castle0-part1692

The Man 
in The High Castle 
Philip K. Dick 
Break pdf into pages - Split, seperate PDF into multiple files in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Explain How to Split PDF Document in Visual C#.NET Application
pdf print error no pages selected; add page break to pdf
Break pdf into pages - VB.NET PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
VB.NET PDF Document Splitter Control to Disassemble PDF Document
break pdf into smaller files; split pdf files
To my wife Anne, without whose silence 
This book would never have been written
VB.NET PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in vb.
Able to add and insert one or multiple pages to existing adobe Offer PDF page break inserting function. DLLs for Adding Page into PDF Document in VB.NET Class.
break a pdf into parts; break pdf into multiple files
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in C#.net
Offer PDF page break inserting function. PDF document editor library control, RasterEdge XDoc.PDF, offers easy to add & insert an (empty) page into an existing
acrobat split pdf; c# print pdf to specific printer
This Berkley book contains the complete text of the original hardcover edition. 
It has been completely reset in a typeface designed for easy reading, and was printed 
from new film. 
A Berkley Book / published by arrangement with 
G. P. Putnam's Sons 
PRINTING HISTORY 
G. P. Putnam's Sons edition published 1962 
Berkley Medallion edition / April 1974 
Berkley edition / January 1981 
Tenth printing / September 1982 
All rights reserved. 
Copyright © 1962 by Philip K. Dick. 
This book may not be reproduced in whole or in part, 
by mimeograph or any other means, without permission. 
For information address: G. P. Putnam's Sons, 
200 Madison Avenue, New York, New York 10016. 
ISBN: 0-425-05051-3 
A BERKLEY BOOK ® TM 757,375 
Berkley Books are published by Berkley Publishing Corporation, 
200 Madison Avenue, New York, New York 10016. 
The name 'BERKLEY' and the stylized 'B' with design 
are trademarks belonging to Berkley Publishing Corporation. 
PRINTED IN THE UNITED STATES OF AMERICA 
C# PDF Convert: How to Convert Jpeg, Png, Bmp, & Gif Raster Images
Success"); break; case ConvertResult.FILE_TYPE_UNSUPPORT: Console.WriteLine("Fail: can not convert to PDF, file type unsupport"); break; case ConvertResult
pdf split; acrobat split pdf bookmark
C# Image Convert: How to Convert Word to Jpeg, Png, Bmp, and Gif
RasterEdge.XDoc.PDF.dll. is not a document"); default: Console.WriteLine("Fail: unknown error"); break; }. This demo code convert word file all pages to Jpeg
break up pdf file; break apart a pdf file
ACKNOWLEDGMENTS 
The version of the I Ching or Book of Changes used and quoted in this novel is the Richard 
Wilhelm translation rendered into English by Cary F. Baynes, published by Pantheon Books, 
Bollingen Series XIX, 1950, by the Bollingen Foundation, Inc., New York. 
The haiku on page 45 is by Yosa Buson, translated by Harold G. Henderson, from the Anthology 
of Japanese Literature, Volume One, compiled and edited by Donald Keene, Grove Press, 1955, 
New York. 
The waka on page 128 is by Chiyo, translated by Daisetz T. Suzuki, from Zen and Japanese 
Culture, by Daisetz T. Suzuki, published by Pantheon Books, Bollingen Series LXIV, 1959, by the 
Bollingen Foundation, Inc., New York, 
I have made much use of The Rise and Fall of the Third Reich, A History of Nazi Germany, by 
William L. Shirer, Simon and Schuster, 1960, New York; Hitler, a Study in Tyranny, 
byAlanBullock, Harper, 1953, New York; The Goebbels Diaries, 1942-1943, edited and translated 
by Louis P. Lochner, Doubleday & Company, Inc., 1948, New York; The Tibetan Book of the 
Dead, compiled and edited by W. Y. Evans-Wentz, Oxford University Press, 1960, New York; The 
Foxes of the Desert, by Paul Carell, E.P. Dutton & Company, Inc., 1961, New York. And I owe 
personal thanks to the eminent Western writer Will Cook for his help with material dealing with 
historic artifacts and the U. S. Frontier Period. 
C# TWAIN - Query & Set Device Abilities in C#
can set and integrate this duplex scanning feature into your C# device.TwainTransferMode = method; break; } if (method == TwainTransferMethod.TWSX_FILE) device
pdf split pages; break a pdf into separate pages
C# TWAIN - Install, Deploy and Distribute XImage.Twain Control
how to install XImage.Twain into visual studio RasterEdge.XDoc.PDF.dll. device. TwainTransferMode = method; break; } if (method == TwainTransferMethod.TWSX_FILE
c# print pdf to specific printer; how to split pdf file by pages
For a week Mr. R. Childan had been anxiously watching the mail. But the valuable shipment from 
the Rocky Mountain States had not arrived. As he opened up his store on Friday morning and saw 
only letters on the floor by the mail slot he thought, I'm going to have an angry customer. 
Pouring himself a cup of instant tea from the five-cent wall dispenser he got a broom and began 
to sweep; soon he had the front of American Artistic Handcrafts Inc. ready for the day, all spick 
and span with the cash register full of change, a fresh vase of marigolds, and the radio playing 
background music. Outdoors along the sidewalk businessmen hurried toward their offices along 
Montgomery Street. Far off, a cable car passed; Childan halted to watch it with pleasure. Women in 
their long colorful silk dresses . . . he watched them, too. Then the phone rang. He turned to answer 
it. 
'Yes,' a familiar voice said to his answer. Childan's heart sank. 'This is Mr. Tagomi. Did my Civil 
War recruiting poster arrive yet, sir? Please recall; you promised it sometime last week.' The fussy, 
brisk voice, barely polite, barely keeping the code. 'Did I not give you a deposit, sir, Mr. Childan, 
with that stipulation? This is to be a gift, you see. I explained that. A client.' 
'Extensive inquiries,' Childan began, 'which I've had made at my own expense, Mr. Tagomi, sir, 
regarding the promised parcel, which you realize originates outside of this region and is therefore--' 
But Tagomi broke in, 'Then it has not arrived.' 
'No, Mr. Tagomi, sir.' 
An icy pause. 
'I can wait no furthermore,' Tagomi said. 
'No sir.' Childan gazed morosely through the store window at the warm bright day and the San 
Francisco office buildings. 
'A substitute, then. Your recommendation, Mr. Childan?' Tagomi deliberately mispronounced 
the name; insult within the code that made Childan's ears burn. Place pulled, the dreadful 
mortification of their situation. Robert Childan's aspirations and fears and torments rose up and 
exposed themselves, swamped him, stopping his tongue. He stammered, his hand sticky on the 
phone. The air of his store smelled of the marigolds; the music played on, but he felt as if he were 
falling into some distant sea. 
'Well . . .' he managed to mutter. 'Butter churn. Icecream maker circa 1900.' His mind refused to 
think. Just when you forgot about it; just when you fool yourself. He was thirty-eight years old, and 
he could remember the prewar days, the other times. Franklin D. Roosevelt and the World's Fair; 
the former better world. 'Could I bring various desirable items out to your business location?' he 
mumbled. 
An appointment was made for two o'clock. Have to shut store, he knew as he hung up the phone. 
No choice. Have to keep goodwill of such customers; business depends on them. 
Standing shakily, he became aware that someone — a couple — had entered the store. Young 
man and girl, both handsome, well-dressed. Ideal. He calmed himself and moved professionally, 
easily, in their direction, smiling. They were bending to scrutinize a counter display, had picked up 
a lovely ashtray. Married, he guessed. Live out in City of the Winding Mists, the new exclusive 
apartments on Skyline overlooking Belmont. 
C# TWAIN - Acquire or Save Image to File
you want to acquire an image directly into the C# RasterEdge.XDoc.PDF.dll. Group4) device.Compression = TwainCompressionMode.Group3; break; } } acq.FileTranfer
acrobat separate pdf pages; pdf print error no pages selected
C# TWAIN - Specify Size and Location to Scan
foreach (TwainStaticFrameSizeType frame in frames) { if (frame == TwainStaticFrameSizeType.LetterUS) { this.device.FrameSize = frame; break; } } }.
pdf split pages in half; break pdf into multiple documents
'Hello,' he said, and felt better. They smiled at him without any superiority, only kindness. His 
displays — which really were the best of their kind on the Coast — had awed them a little; he saw 
that and was grateful. They understood. 
'Really excellent pieces, sir,' the young man said. 
Childan bowed spontaneously. 
Their eyes, warm not only with human bond but with the shared enjoyment of the art objects he 
sold, their mutual tastes and satisfactions, remained fixed on him; they were thanking him for 
having things like these for them to see, pick up and examine, handle perhaps without even buying. 
Yes, he thought, they know what sort of store they are in; this is not tourist trash, not redwood 
plaques reading MUIR WOODS, MARIN COUNTY, PSA, or funny signs or girly rings or 
postcards or views of the Bridge. The girl's eyes especially, large, dark. How easily, Childan 
thought, I could fall in love with a girl like this. How tragic my life, then; as if it weren't bad 
enough already. The stylish black hair, lacquered nails, pierced ears for the long dangling brass 
handmade earrings. 
'Your earrings,' he murmured. 'Purchased here, perhaps?' 
'No,' she said. 'At home.' 
Childan nodded. No contemporary American art; only the past could be represented here, in a 
store such as his. 'You are here for long?' he asked. 'To our San Francisco?' 
'I'm stationed here indefinitely,' the man said. 'With Standard of Living for Unfortunate Areas 
Planning Commission of Inquiry.' Pride showed on his face. Not the military. Not one of the gum-
chewing boorish draftees with their greedy peasant faces, wandering up Market Street, gaping at 
the bawdy shows, the sex movies, the shooting galleries, the cheap nightclubs with photos of 
middle-aged blondes holding their nipples between their wrinkled fingers and leering . . . the 
honkytonk jazz slums that made up most of the flat part of San Francisco, rickety tin and board 
shacks that had sprung up from the ruins even before the last bomb fell. No — this man was of the 
elite. Cultured, educated, even more so than Mr. Tagomi, who was after all a high official with the 
ranking Trade Mission on the Pacific Coast. Tagomi was an old man. His attitudes had formed in 
the War Cabinet days. 
'Had you wished American traditional ethnic art objects as a gift?' Childan asked. 'Or to decorate 
perhaps a new apartment for your stay here?' If the latter . . . his heart picked up. 
'An accurate guess,' the girl said. 'We are starting to decorate. A bit undecided. Do you think you 
could inform us?' 
'I could arrange to arrive at your apartment, yes,' Childan said. 'Bringing several hand cases, I 
can suggest in context, at your leisure. This, of course, is our speciality.' He dropped his eyes so as 
to conceal his hope. There might be thousands of dollars involved. 'I am getting in a New England 
table, maple, all wood-pegged, no nails. Immense beauty and worth. And a mirror from the time of 
the 1812 War. And also the aboriginal art: a group of vegetable-dyed goat-hair rugs.' 
'I myself,' the man said, 'prefer the art of the cities.' 
'Yes,' Childan said eagerly. 'Listen, sir. I have a mural from WPA post-office period, original, 
done on board, four sections, depicting Horace Greeley. Priceless collector's item.' 
'Ah,' the man said, his dark eyes flashing. 
'And a Victrola cabinet of 1920 made into a liquor cabinet.' 
'Ah.' 
'And, sir, listen: framed signed picture of Jean Harlow.' 
The man goggled at him. 
'Shall we make arrangements?' Childan said, seizing this correct psychological instant. From his 
inner coat pocket he brought his pen, notebook. 'I shall take your name and address, sir and lady.' 
Afterward, as the couple strolled from his store, Childan stood, hands behind his back, watching 
the street. Joy. If all business days were like this . . . but it was more than business, the success of 
his store. It was a chance to meet a young Japanese couple socially, on a basis of acceptance of him 
as a man rather than him as a yank or, at best, a tradesman who sold art objects. Yes, these new 
young people, of the rising generation, who did not remember the days before the war or even the 
war itself — they were the hope of the world. Place difference did not have the significance for 
them. 
It will end, Childan thought. Someday. The very idea of place. Not governed and governing, but 
people. 
And yet he trembled with fear, imagining himself knocking at their door. He examined his notes. 
The Kasouras. Being admitted, no doubt offered tea. Would he do the right thing? Know the proper 
act and utterance at each moment? Or would he disgrace himself, like an animal, by some dismal 
faux pas? 
The girl's name was Betty. Such understanding in her face, he thought. The gentle, sympathetic 
eyes. Surely, even in the short time in the store, she had glimpsed his hopes and defeats. 
His hopes —  he felt suddenly dizzy. What aspirations bordering on the insane if not the suicidal 
did he have? But it was known, relations between Japanese and yanks, although generally it was 
between a Japanese man and yank woman. This. . . he quailed at the idea. And she was married. He 
whipped his mind away from the pageant of his involuntary thoughts and began busily opening the 
morning's mail. 
His hands, he discovered, were still shaking. And then he recalled his two o'clock appointment 
with Mr. Tagomi; at that, his hands ceased shaking and his nervousness became determination. I've 
got to come up with something acceptable, he said to himself. Where? How? What? A phone call. 
Sources. Business ability. Scrape up a fully restored 1929 Ford including fabric top (black). Grand 
slam to keep patronage forever. Crated original mint trimotor airmail plane discovered in barn in 
Alabama, etc. Produce mummified head of Mr. B. Bill, including flowing white hair; sensational 
American artifact. Make my reputation in top connoisseur circles throughout Pacific, not excluding 
Home Islands. 
To inspire himself, he lit up a marijuana cigarette, excellent Land-O-Smiles brand. 
In his room on Hayes Street, Frank Frink lay in bed wondering how to get up. Sun glared past 
the blind onto the heap of clothes that had fallen to the floor. His glasses, too. Would he step on 
them? Try to get to bathroom by other route, he thought. Crawl or roll. His head ached but he did 
not feel sad. Never look back, he decided. Time? The clock on the dresser. Eleven-thirty! Good 
grief. But still he lay. 
I'm fired, he thought. 
Yesterday he had done wrong at the factory. Spouted the wrong kind of talk to Mr. Wyndam-
Matson, who had a dished-in face with Socrates-type nose, diamond ring, gold fly zipper. In other 
words, a power. A throne. Frink's thoughts wandered groggily. 
Yes, he thought, and now they'll blacklist me; my skill is no use — I have no trade. Fifteen years' 
experience. Gone. 
And now he would have to appear at the Laborers' Justification Commission for a revision of his 
work category. Since he had never been able to make out Wyndam-Matson's relationship to the 
pinocs — the puppet white government at Sacramento — he could not fathom his ex-employer's 
power to sway the real authorities, the Japanese. The LJC was pinoc run. He would be facing four 
or five middle-aged plump white faces, on the order of Wyndam-Matson's. If he failed to get 
justification there, he would make his way to one of the Import-Export Trade Missions which 
operated out of Tokyo, and which had offices throughout California, Oregon, Washington, and the 
parts of Nevada included in the Pacific States of America. But if he failed successfully to plead 
there . . . 
Plans roamed his mind as he lay in bed gazing up at the ancient light fixture in the ceiling. He 
could for instance slip across into the Rocky Mountain States. But it was loosely banded to the 
PSA, and might extradite him. What about the South? His body recoiled. Ugh. Not that. As a white 
man he would have plenty of place, in fact more than he had here in the PSA. But . . . he did not 
want that kind of place. 
And, worse, the South had a cat's cradle of ties, economic, ideological, and god knew what, with 
the Reich. And Frank Frink was a Jew. 
His original name was Frank Fink. He had been born on the East Coast, in New York, and in 
1941 he had been drafted into the Army of the United States of America, right after the collapse of 
Russia. After the Japs had taken Hawaii he had been sent to the West Coast. When the war ended, 
there he was, on the Japanese side of the settlement line. And here he was today, fifteen years later. 
In 1947, on Capitulation Day, he had more or less gone berserk. Hating the Japs as he did, he had 
vowed revenge; he had buried his Service weapons ten feet underground, in a basement, well-
wrapped and oiled, for the day he and his buddies arose. However, time was the great healer, a fact 
he had not taken into account. When he thought of the idea now, the great blood bath, the purging 
of the pinocs and their masters, he felt as if were reviewing one of those stained yearbooks from his 
high school days, coming upon an account of his boyhood aspirations. Frank 'Goldfish' Fink is 
going to be a paleontologist and vows to marry Norma Prout. Norma Prout was the class schones 
Mädchen, and he really had vowed to marry her. That was all so goddam long ago, like listening to 
Fred Allen or seeing a W. C. Fields movie. Since 1947 he had probably seen or talked to six 
hundred thousand Japanese, and the desire to do violence to any or all of them had simply never 
materialized, after the first few months. It just was not relevant any more. 
But wait. There was one, a Mr. Omuro, who had bought control of a great area of rental property 
in downtown San Francisco, and who for a time had been Frank's landlord. There was a bad apple, 
he thought. A shark who had never made repairs, had partitioned rooms smaller and smaller, raised 
rents . . . Omuro had gouged the poor, especially the nearly destitute jobless ex-servicemen during 
the depression years of the early 'fifties. However, it had been one of the Japanese trade missions 
which had cut off Omuro's head for his profiteering. And nowadays such a violation of the harsh, 
rigid, but just Japanese civil law was unheard of. It was a credit to the incorruptibility of the Jap 
occupation officials, especially those who had come in after the War Cabinet had fallen. 
Recalling the rugged, stoic honesty of the Trade Missions, Frink felt reassured. Even Wyndam-
Matson would be waved off like a noisy fly. W-M Corporation owner or not. At least, so he hoped. 
I guess I really have faith in this Co-Prosperity Pacific Alliance stuff, he said to himself. Strange. 
Looking back to the early days . . . it had seemed such an obvious fake, then. Empty propaganda. 
But now. 
He rose from the bed and unsteadily made his way to the bathroom. While he washed and 
shaved, he listened to the midday news on the radio. 
'Let us not deride this effort,' the radio was saying as he momentarily shut off the hot water. 
No, we won't, Frink thought bitterly. He knew which particular effort the radio had in mind. Yet, 
there was after all something humorous about it, the picture of stolid, grumpy Germans walking 
around on Mars, on the red sand where no humans had ever stepped before. Lathering his jowls, 
Frink began a chanting satire to himself. Gott, Herr Kreisleiter. Ist dies vielleicht der Ort wo man 
das Konzentrationslager bilden kann? Das Wetter ist so schon. Heiss, aben doch schon . . . 
The radio said: 'Co-Prosperity Civilization must pause and consider whether in our quest to 
provide a balanced equity of mutual duties and responsibilities coupled with remunerations . . .' 
Typical jargon from the ruling hierarchy, Frink noted. '. . . we have not failed to perceive the future 
arena in which the affairs of man will be acted out, be they Nordic, Japanese, Negroid . . .' On and 
on it went. 
As he dressed, he mulled with pleasure his satire. The weather is schon, so schon. But there is 
nothing to breathe . . . 
However, it was a fact; the Pacific had done nothing toward colonization of the planets. It was 
involved — bogged down, rather — in South America. While the Germans were busy bustling 
enormous robot construction systems across space, the Japs were still burning off the jungles in the 
interior of Brazil, erecting eight-floor clay apartment houses for ex-headhunters. By the time the 
Japs got their first spaceship off the ground the Germans would have the entire solar system sewed 
up tight. Back in the quaint old history-book days, the Germans had missed out while the rest of 
Europe put the final touches on their colonial empires. However, Frink reflected, they were not 
going to be last this time; they had learned. 
And then he thought about Africa, and the Nazi experiment there. And his blood stopped in his 
veins, hesitated, at last went on. 
That huge empty ruin. 
The radio said: '. . . we must consider with pride however our emphasis on the fundamental 
physical needs of peoples of all place, their subspiritual aspirations which must be . . .' 
Frink shut the radio off. Then, calmer, he turned it back on. 
Christ on the crapper, he thought. Africa. For the ghosts of dead tribes. Wiped out to make a land 
of — what? Who knew? Maybe even the master architects in Berlin did not know. Bunch of 
automatons, building and toiling away. Building? Grinding down. Ogres out of a paleontology 
exhibit, at their task of making a cup from an enemy's skull, the whole family industriously 
scooping out the contents — the raw brains —  first, to eat. Then useful utensils of men's leg bones. 
Thrifty, to think not only of eating the people you did not like, but eating them out of their own 
skull. The first technicians! Prehistoric man in a sterile white lab coat in some Berlin university lab, 
experimenting with uses to which other people's skull, skin, ears, fat could be put to. Ja, Herr 
Doktor. A new use for the big toe; see, one can adapt the joint for a quick-acting cigarette lighter 
mechanism. Now, if only Herr Krupp can produce it in quantity . . . 
It horrified him, this thought: the ancient gigantic cannibal near-man flourishing now, ruling the 
world once more. We spent a million years escaping him, Frink thought, and now he's back. And 
not merely as the adversary . . . but as the master. 
'. . . we can deplore,' the radio, the voice of the little yellow-bellies from Tokyo was saying. God, 
Frink thought; and we called them monkeys, these civilized bandy-legged shrimps who would no 
more set up gas ovens than they would melt their wives into sealing wax. '. . . and we have deplored 
often in the past the dreadful waste of humans in this fanatical striving which sets the broader mass 
of men wholly outside the legal community.' They, the Japs, were so strong on law. '. . . To quote a 
Western saint familiar to all: 'What profit it a man if he gain the whole world but in this enterprise 
lose his soul?'' The radio paused. Frink, tying his tie, also paused. It was the morning ablution. 
I have to make my pact with them here, he realized. Black-listed or not; it'd be death for me if I 
left Japanese-controlled land and showed up in the South or in Europe — anywhere in the Reich. 
I'll have to come to terms with old Wyndam-Matson. 
Seated on his bed, a cup of lukewarm tea beside him, Frink got down his copy of the I Ching. 
From their leather tube he took the forty-nine yarrow stalks. He considered, until he had his 
thoughts properly controlled and his questions worked out. 
Aloud he said, 'How should I approach Wyndam-Matson in order to come to decent terms with 
him?' He wrote the question down on the tablet, then began whipping the yarrow stalks from hand 
to hand until he had the first line, the beginning. An eight. Half the sixty-four hexagrams eliminated 
already. He divided the stalks and obtained the second line. Soon, being so expert, he had all six 
lines; the hexagram lay before him, and he did not need to identify it by the chart. He could 
recognize it as Hexagram Fifteen. Ch'ien. Modesty. Ah. The low will be raised up, the high brought 
down, powerful families humbled; he did not have to refer to the text — he knew it by heart. A 
good omen. The oracle was giving him favorable council. 
And yet he was a bit disappointed. There was something fatuous about Hexagram Fifteen. Too 
goody-goody. Naturally he should be modest. Perhaps there was an idea in it, however. After all, 
he had no power over old W-M. He could not compel him to take him back. All he could do was 
adopt the point of view of Hexagram Fifteen; this was that sort of moment, when one had to 
petition, to hope, to await with faith. Heaven in its time would raise him up to his old job or 
perhaps even to something better. 
He had no lines to read, no nines or sixes; it was static. So he was through. It did not move into a 
second hexagram. 
A new question, then. Setting himself, he said aloud, 'Will I ever see Juliana again?' 
That was his wife. Or rather his ex-wife. Juliana had divorced him a year ago, and he had not 
seen her in months; in fact he did not even know where she lived. Evidently she had left San 
Francisco. Perhaps even the PSA. Either their mutual friends had not heard from her or they were 
not telling him. 
Busily he maneuvered the yarrow stalks, his eyes fixed on the tallies. How many times he had 
asked about Juliana, one question or another? Here came the hexagram, brought forth by the 
passive chance workings of the vegetable stalks. Random, and yet rooted in the moment in which 
he lived, in which his life was bound up with all other lives and particles in the universe. The 
necessary hexagram picturing in its pattern of broken and unbroken lines the situation. He, Juliana, 
the factory on Gough Street, the Trade Missions that ruled, the exploration of the planets, the 
billion chemical heaps in Africa that were now not even corpses, the aspirations of the thousands 
around him in the shanty warrens of San Francisco, the mad creatures in Berlin with their calm 
faces and manic plans — all connected in this moment of casting the yarrow stalks to select the 
exact wisdom appropriate in a book begun in the thirtieth century B.C. A book created by the sages 
of China over a period of five thousand years, winnowed, perfected, that superb cosmology — and 
science — codified before Europe had even learned to do long division. 
The hexagram. His heart dropped. Forty-four. Kou. Coming to Meet. Its sobering judgment. The 
maiden is powerful. One should not marry such a maiden. Again he had gotten it in connection 
with Juliana. 
Oy vey, he thought, settling back. So she was wrong for me; I know that. I didn't ask that. Why 
does the oracle have to remind me? A bad fate for me, to have met her and been in love — be in 
love — with her. 
Juliana — the best-looking woman he had ever married. Soot-black eyebrows and hair; trace 
amounts of Spanish blood distributed as pure color, even to her lips. Her rubbery, soundless walk; 
she had worn saddle shoes left over from high school. In fact all her clothes had a dilapidated 
Documents you may be interested
Documents you may be interested