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Chapter 25  The Unknown 
ay, for which Dantes  had  so  eagerly and  impatiently 
waited with open  eyes,  again dawned. With the first 
light Dantes resumed his search. Again he climbed the rocky 
height he had ascended the previous evening, and strained 
his view to catch every peculiarity of the landscape; but it 
wore the same wild, barren aspect when seen by the rays of 
the morning sun which it had done when surveyed by the 
fading glimmer of eve. Descending into the grotto, he lifted 
the stone, filled his pockets with gems, put the box together 
as well and securely as he could, sprinkled fresh sand over 
the spot from which it  had been taken,  and then  carefully 
trod  down  the  earth  to  give  it  everywhere  a  uniform 
appearance; then, quitting the grotto, he replaced the stone, 
heaping on it broken masses of rocks and rough fragments 
of crumbling  granite, filling the interstices with earth, into 
which he deftly inserted rapidly growing plants, such as the 
wild  myrtle  and  flowering  thorn,  then  carefully  watering 
these new plantations, he scrupulously effaced every trace of 
footsteps,  leaving  the  approach  to  the  cavern  as 
savage-looking and untrodden as he had found it. This done, 
he  impatiently  awaited  the  return  of  his  companions.  To 
wait  at  Monte  Cristo  for  the  purpose  of  watching  like  a 
dragon over the almost incalculable richs that had thus fallen 
into his  possession  satisfied  not  the cravings of  his  heart, 
which  yearned to return to dwell among mankind, and to 
assume  the  rank,  power,  and  influence  which  are  always 
accorded to wealth -- that first and greatest of all the forces 
within the grasp of man. 
On the sixth day, the smugglers returned. From a distance 
Dantes  recognized  the  rig  and  handling  of  The  Young 
Amelia,  and  dragging  himself  with  affected  difficulty 
towards the landing-place, he met his companions with an 
assurance that, although considerably better than when they 
quitted him, he still suffered acutely from his late accident. 
He then inquired how they had fared in their trip. To this 
question the smugglers replied that, although successful in 
landing their cargo in safety, they had scarcely done so when 
they received intelligence that a guard-ship had just quitted 
the port of Toulon and was crowding all sail towards them. 
This obliged them to make all the speed they could to evade 
the  enemy,  when  they  could  but  lament  the  absence  of 
Dantes, whose superior skill in the management of a vessel 
would have availed them so materially. In fact, the pursuing 
vessel had almost overtaken them when, fortunately, night 
came on, and enabled them to double the Cape of Corsica, 
and so elude all further pursuit. Upon the whole, however, 
the  trip  had  been  sufficiently  successful  to  satisfy  all 
concerned;  while  the  crew,  and  particularly  Jacopo, 
expressed great regrets that Dantes had not been an equal 
sharer with themselves in the profits, which amounted to no 
less a sum than fifty piastres each. 
Edmond preserved  the  most admirable  self-command, not 
suffering the faintest indication of a smile to escape him at 
the  enumeration of all the benefits he  would  have  reaped 
had he been able to quit the island; but as The Young Amelia 
had  merely  come  to  Monte  Cristo  to  fetch  him  away,  he 
embarked  that  same  evening,  and  proceeded  with  the 
captain to Leghorn. Arrived at Leghorn, he repaired to the 
house  of  a  Jew,  a  dealer  in  precious  stones,  to  whom he 
disposed of four of his smallest diamonds for five thousand 
francs each. Dantes half feared that such valuable jewels in 
the hands of a poor sailor like himself might excite suspicion; 
but the cunning purchaser asked no troublesome questions 
concerning a bargain by which he gained a round profit of at 
least eighty per cent. 
The following day Dantes presented Jacopo with an entirely 
new  vessel,  accompanying  the  gift  by  a  donation  of  one 
hundred  piastres,  that  he  might  provide  himself  with  a 
suitable  crew  and  other  requisites  for  his  outfit,  upon 
condition  that  he  would  go  at  once  to  Marseilles  for  the 
purpose of inquiring after an old man named Louis Dantes, 
residing in the Allees de Meillan, and also a young woman 
called Mercedes, an inhabitant of the Catalan village. Jacopo 
could  scarcely  believe  his  senses  at  receiving  this 
magnificent present, which Dantes hastened to account for 
by saying that he had merely been a sailor from whim and a 
desire to spite his family, who did not allow him as much 
money  as  he  liked  to  spend;  but  that  on  his  arrival  at 
Leghorn he had come into possession of a large fortune, left 
him  by  an  uncle,  whose  sole  heir  he  was.  The  superior 
education of Dantes gave an air of such extreme probability 
to this  statement  that  it  never once  occurred to Jacopo  to 
doubt  its  accuracy.  The  term  for  which  Edmond  had 
engaged  to  serve  on  board  The  Young  Amelia  having 
expired, Dantes took leave of the captain, who at first tried 
all his powers of persuasion to induce him to remain as one 
of the crew, but having been told the history of the legacy, he 
ceased  to  importune  him  further.  The  following  morning 
Jacopo set sail for Marseilles, with directions from Dantes to 
join him at the Island of Monte Cristo. 
Having  seen  Jacopo  fairly  out  of  the  harbor,  Dantes 
proceeded  to  make  his  final  adieus  on  board  The  Young 
Amelia, distributing so liberal a gratuity among her crew as 
to secure for him the good wishes of all, and expressions of 
cordial interest in all that concerned him. To the captain he 
promised to write when he had made up his mind as to his 
future  plans.  Then  Dantes  departed  for  Genoa.  At  the 
moment of his arrival a small yacht was under trial in the 
bay; this yacht had been built by order  of an Englishman, 
who,  having  heard  that  the  Genoese  excelled  all  other 
builders  along  the  shores  of  the  Mediterranean  in  the 
construction  of  fast-sailing  vessels,  was  desirous  of 
possessing a specimen of their skill; the price agreed upon 
between the Englishman and the Genoese builder was forty 
thousand  francs.  Dantes,  struck  with  the  beauty  and 
capability of the little vessel, applied to its owner to transfer 
it to him, offering sixty thousand francs, upon condition that 
he  should  be  allowed  to  take  immediate  possession.  The 
proposal was too advantageous to be refused, the more so as 
the person for whom the yacht was intended had gone upon 
a tour through Switzerland, and was not expected back  in 
less than three weeks or a month, by which time the builder 
reckoned  upon being able  to complete another.  A  bargain 
was therefore struck. Dantes led the owner of the yacht to 
the  dwelling  of  a  Jew;  retired  with  the  latter  for  a  few 
minutes to a small back parlor, and upon their return the Jew 
counted  out to the shipbuilder the  sum  of sixty  thousand 
francs in bright gold pieces. 
The delighted builder then offered his services in providing 
a suitable crew for the little vessel, but this Dantes declined 
with many thanks, saying he was accustomed to cruise about 
quite  alone,  and  his  principal  pleasure  consisted  in 
managing his yacht himself; the only thing the builder could 
oblige him in would be to contrive a sort of secret closet in 
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the  cabin  at  his  bed's  head,  the  closet  to  contain  three 
divisions,  so  constructed  as  to  be  concealed  from  all  but 
himself. The builder cheerfully undertook the commission, 
and promised to have these secret places completed by the 
next  day,  Dantes  furnishing  the  dimensions  and  plan  in 
accordance with which they were to be constructed. 
The following day Dantes sailed with his yacht from Genoa, 
under the inspection of an immense crowd drawn together 
by curiosity to see the rich Spanish nobleman who preferred 
managing  his  own  yacht.  But  their  wonder  was  soon 
changed to admiration at seeing the perfect skill with which 
Dantes handled  the  helm.  The boat,  indeed,  seemed to be 
animated with almost human intelligence, so promptly did it 
obey the  slightest  touch; and  Dantes  required but  a short 
trial of his beautiful craft to acknowledge that the Genoese 
had not without reason attained their high reputation in the 
art of shipbuilding. The spectators followed the little vessel 
with  their  eyes  as  long  as  it  remained  visible;  they  then 
turned  their  conjectures  upon  her  probable  destination. 
Some insisted she was making for Corsica, others the Island 
of Elba; bets were offered to any amount that she was bound 
for  Spain;  while  Africa  was  positively  reported  by  many 
persons as her intended course; but no one thought of Monte 
Cristo. Yet thither it was that Dantes guided his vessel, and 
at Monte Cristo he arrived at the close of the second day; his 
boat had proved herself a first-class sailer, and had come the 
distance  from  Genoa  in  thirty-five  hours.  Dantes  had 
carefully  noted  the  general  appearance  of  the  shore,  and, 
instead of landing at the usual place, he dropped anchor in 
the little creek. The island was utterly deserted, and bore no 
evidence  of  having  been  visited  since  he  went  away;  his 
treasure  was just  as he had left  it.  Early on the following 
morning he commenced the removal of his riches, and ere 
nightfall  the  whole  of  his  immense  wealth  was  safely 
deposited in the compartments of the secret locker. 
A week passed by. Dantes employed it in manoeuvring his 
yacht  round  the  island,  studying  it  as  a  skilful  horseman 
would the animal he destined for some important service, till 
at the end of that time he was perfectly conversant with its 
good  and  bad  qualities.  The  former  Dantes  proposed  to 
augment, the latter to remedy. 
Upon the eighth day he discerned a small vessel under full 
sail  approaching  Monte  Cristo.  As  it  drew  near,  he 
recognized  it  as  the  boat  he  had  given  to  Jacopo.  He 
immediately  signalled  it. His  signal  was  returned,  and  in 
two hours afterwards the newcomer lay at anchor beside the 
yacht. A mournful answer awaited each of Edmond's eager 
inquiries  as  to  the  information  Jacopo  had  obtained.  Old 
Dantes  was dead, and Mercedes  had  disappeared.  Dantes 
listened to these melancholy tidings with outward calmness; 
but, leaping lightly ashore, he signified his desire to be quite 
alone. In a couple of hours he returned. Two of the men from 
Jacopo's boat came on board the yacht to assist in navigating 
it, and he gave orders that she should be steered direct to 
Marseilles.  For  his  father's  death he  was  in  some  manner 
prepared;  but  he  knew  not  how  to  account  for  the 
mysterious disappearance of Mercedes. 
Without  divulging  his  secret,  Dantes  could  not  give 
sufficiently  clear  instructions  to  an  agent.  There  were, 
besides,  other particulars  he  was  desirous  of  ascertaining, 
and those were of a nature he alone could investigate in a 
manner  satisfactory  to  himself.  His  looking-glass  had 
assured him, during his stay at Leghorn, that he ran no risk 
of recognition; moreover, he had now the means of adopting 
any disguise he thought proper. One fine morning, then, his 
yacht, followed by the little fishing-boat, boldly entered the 
port  of Marseilles, and anchored exactly opposite the  spot 
from  whence,  on  the  never-to-be-forgotten  night  of  his 
departure for the Chateau d'If, he had been put on board the 
boat destined to convey him thither. Still Dantes could not 
view without a shudder the approach of a gendarme who 
accompanied  the  officers  deputed  to  demand  his  bill  of 
health ere the yacht was permitted to hold communication 
with the shore; but with that perfect self-possession he had 
acquired during his acquaintance with Faria, Dantes coolly 
presented  an  English  passport  he  had  obtained  from 
Leghorn, and as  this gave  him a standing which  a French 
passport  would  not  have  afforded,  he  was  informed  that 
there existed no obstacle to his immediate debarkation. 
The  first  person  to  attract  the  attention  of  Dantes,  as  he 
landed on the Canebiere, was one of the crew belonging to 
the  Pharaon.  Edmond  welcomed  the  meeting  with  this 
fellow -- who had been one of his own sailors -- as a sure 
means of testing the extent of the  change which time had 
worked in his own appearance. Going straight towards him, 
he propounded a variety of questions on different subjects, 
carefully watching the man's countenance as he did so; but 
not a word or look implied that he had the slightest idea of 
ever having seen before the person with whom he was then 
conversing. Giving the sailor a piece of money in return for 
his civility, Dantes proceeded onwards; but ere he had gone 
many  steps he  heard  the man  loudly  calling  him  to  stop. 
Dantes instantly turned  to  meet him.  "I  beg  your pardon, 
sir," said the honest fellow, in almost breathless haste, "but I 
believe  you  made  a  mistake;  you  intended  to  give  me  a 
two-franc piece, and see, you gave me a double Napoleon." 
"Thank you, my good friend. I see that I have made a trifling 
mistake, as you say; but by way of rewarding your honesty I 
give you another double Napoleon, that you may drink to 
my health, and be able to ask your messmates to join you." 
So extreme was the surprise of the sailor, that he was unable 
even to thank Edmond, whose receding figure he continued 
to gaze after in speechless astonishment. "Some nabob from 
India," was his comment. 
Dantes,  meanwhile,  went  on  his  way.  Each  step  he  trod 
oppressed his heart  with fresh emotion; his first and most 
indelible recollections were there; not a tree, not a street, that 
he  passed  but  seemed  filled  with  dear  and  cherished 
memories. And thus he proceeded onwards till he arrived at 
the end of the Rue de Noailles, from whence a full view of 
the Allees de Meillan was obtained. At this spot, so pregnant 
with fond and filial remembrances, his heart beat almost to 
bursting, his knees tottered under him, a mist floated over 
his sight, and had he not clung for support to one of the trees, 
he  would  inevitably  have  fallen  to  the  ground  and  been 
crushed beneath the many vehicles continually passing there. 
Recovering  himself,  however,  he  wiped  the  perspiration 
from his brows, and stopped not again till he found himself 
at the door of the house in which his father had lived. 
The  nasturtiums  and  other  plants,  which  his  father  had 
delighted  to  train before  his  window, had all disappeared 
from the upper part of the house. Leaning against the tree, 
he gazed thoughtfully for a time at the upper stories of the 
shabby little house. Then he advanced to the door, and asked 
whether there were any rooms to be let. Though answered in 
the negative, he begged so earnestly to be permitted to visit 
those  on  the  fifth  floor,  that,  in  spite  of  the  oft-repeated 
assurance of the concierge that they were occupied, Dantes 
succeeded in inducing the man to go up to the tenants, and 
ask  permission  for  a  gentleman  to  be  allowed  to  look  at 
The tenants of the humble lodging were a young couple who 
had been scarcely married a week; and seeing them, Dantes 
sighed heavily. Nothing in the two small chambers forming 
the apartments  remained as it had been in the time of the 
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elder Dantes; the very paper was different, while the articles 
of antiquated furniture with which the rooms had been filled 
in Edmond's time had all disappeared; the four walls alone 
remained  as  he  had  left  them.  The  bed  belonging  to  the 
present  occupants  was  placed as  the  former  owner  of  the 
chamber had been accustomed to have his; and, in spite of 
his efforts to prevent it, the eyes of Edmond were suffused in 
tears  as  he  reflected  that  on  that  spot  the  old  man  had 
breathed  his  last,  vainly  calling  for  his  son.  The  young 
couple gazed with astonishment at the sight of their visitor's 
emotion, and wondered to see the large tears silently chasing 
each other down his otherwise stern and immovable features; 
but they felt the sacredness of his grief, and kindly refrained 
from questioning him as to its cause, while, with instinctive 
delicacy, they left him to indulge his sorrow alone. When he 
withdrew from  the  scene of his painful recollections, they 
both  accompanied  him  downstairs,  reiterating  their  hope 
that  he  would  come  again  whenever  he  pleased,  and 
assuring him that their poor dwelling would ever be open to 
him. As  Edmond  passed  the  door  on  the fourth  floor,  he 
paused to inquire whether Caderousse the tailor still dwelt 
there; but he received, for reply, that the person in question 
had got into difficulties, and at the present time kept a small 
inn on the route from Bellegarde to Beaucaire. 
Having  obtained  the  address  of  the  person  to  whom  the 
house  in  the  Allees  de  Meillan  belonged,  Dantes  next 
proceeded  thither,  and,  under the  name  of  Lord  Wilmore 
(the name and title inscribed on his passport), purchased the 
small dwelling for the sum of twenty-five thousand francs, at 
least ten thousand more than it was worth; but had its owner 
asked half a million, it would unhesitatingly have been given. 
The very same day the occupants of the apartments on the 
fifth floor of the house, now become the property of Dantes, 
were duly  informed  by  the  notary who  had  arranged the 
necessary transfer of deeds, etc., that the new landlord gave 
them their choice of any of the rooms in the house, without 
the  least  augmentation  of  rent,  upon  condition  of  their 
giving instant possession of the two small chambers they at 
present inhabited. 
This strange event aroused great wonder and curiosity in the 
neighborhood of the Allees de Meillan, and a multitude of 
theories were afloat, none of which was anywhere near the 
truth. But what raised public astonishment to a climax, and 
set  all conjecture at  defiance, was  the  knowledge  that the 
same stranger who had in the morning visited the Allees de 
Meillan had been seen in the  evening walking  in the little 
village of the Catalans, and afterwards observed to enter a 
poor  fisherman's  hut,  and  to  pass  more  than  an  hour  in 
inquiring after persons who had either been dead or gone 
away  for  more  than  fifteen  or  sixteen  years.  But  on  the 
following  day  the  family  from whom  all  these  particulars 
had been asked received a handsome present, consisting of 
an entirely new fishing-boat, with two seines and a tender. 
The  delighted  recipients  of  these  munificent  gifts  would 
gladly  have  poured  out  their  thanks  to  their  generous 
benefactor, but  they had seen him,  upon quitting  the  hut, 
merely  give  some  orders  to  a  sailor,  and  then  springing 
lightly on horseback, leave Marseilles by the Porte d'Aix. 
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Chapter 26  The Pont Du Gard Inn 
uch of my readers as have made a pedestrian excursion 
to the south of France may perchance have noticed, about 
midway between the town  of Beaucaire and the village of 
Bellegarde, -- a little nearer to the former than to the latter, -- 
a small roadside inn, from the front of which hung, creaking 
and  flapping  in  the  wind,  a  sheet  of  tin  covered  with  a 
grotesque representation of the Pont du Gard. This modern 
place of entertainment stood on the left-hand side of the post 
road, and backed upon the Rhone. It also boasted of what in 
Languedoc is styled a garden, consisting of a small plot of 
ground, on the side opposite to the main entrance reserved 
for the reception of guests. A few dingy olives and stunted 
fig-trees  struggled  hard  for  existence,  but  their  withered 
dusty  foliage  abundantly  proved  how  unequal  was  the 
conflict. Between these sickly shrubs grew a scanty supply of 
garlic, tomatoes, and eschalots; while, lone and solitary, like 
a forgotten sentinel, a tall pine raised its melancholy head in 
one of the corners of this unattractive spot, and displayed its 
flexible stem and fan-shaped summit dried and cracked by 
the fierce heat of the sub-tropical sun. 
In  the  surrounding  plain,  which  more  resembled  a  dusty 
lake than solid ground, were scattered a few miserable stalks 
of wheat, the effect, no doubt, of a curious desire on the part 
of  the agriculturists of  the  country  to  see whether such  a 
thing as the raising of grain  in those  parched regions  was 
practicable. Each stalk served as a perch for a grasshopper, 
which regaled the passers  by through this  Egyptian  scene 
with its strident, monotonous note. 
For about seven or eight years the little tavern had been kept 
by a man and his wife, with two servants, -- a chambermaid 
named Trinette, and a hostler called Pecaud. This small staff 
was quite equal to all the requirements, for a canal between 
transportation  by  substituting  boats  for  the  cart  and  the 
stagecoach. And, as though to add to the daily misery which 
this prosperous canal inflicted on the unfortunate inn-keeper, 
whose utter ruin it was fast accomplishing, it was situated 
between  the  Rhone  from  which it  had  its  source  and  the 
post-road it had depleted, not a hundred steps from the inn, 
of which we have given a brief but faithful description. 
The inn-keeper himself was a man of from forty to fifty-five 
years of age, tall, strong, and bony, a perfect specimen of the 
natives of those southern latitudes; he had dark, sparkling, 
and deep-set eyes, hooked nose, and teeth white as those of a 
carnivorous animal; his hair, like his beard, which he wore 
under his chin, was thick and curly, and in spite of his age 
but  slightly  interspersed  with  a  few  silvery  threads.  His 
naturally dark complexion had assumed a still further shade 
of brown from the habit the unfortunate man had acquired 
of stationing himself from morning till eve at the threshold 
of his door, on the lookout for guests who seldom came, yet 
there he stood, day after day, exposed to the meridional rays 
of a burning sun, with no other protection for his head than 
a red handkerchief twisted around it, after the manner of the 
Spanish  muleteers.  This  man  was  our  old  acquaintance, 
Gaspard  Caderousse.  His  wife,  on  the  contrary,  whose 
maiden name had been Madeleine Radelle, was pale, meagre, 
and sickly-looking. Born in the neighborhood of Arles, she 
had shared in the beauty for which its women are proverbial; 
but  that  beauty  had  gradually  withered  beneath  the 
devastating influence of the slow fever so prevalent among 
dwellers by the ponds of Aiguemortes and the marshes of 
Camargue. She remained nearly always in her second-floor 
chamber,  shivering  in  her  chair,  or stretched  languid  and 
feeble on her bed, while her husband kept his daily watch at 
the door -- a duty he performed with so much the greater 
willingness, as it saved him the necessity of listening to the 
endless  plaints  and  murmurs  of  his  helpmate,  who  never 
saw him without breaking out into bitter invectives against 
fate;  to  all of which her husband would calmly return an 
unvarying reply, in these philosophic words: -- 
"Hush, La Carconte. It is God's pleasure that things should 
be so." 
The  sobriquet  of  La  Carconte  had  been  bestowed  on 
Madeleine Radelle from the fact that she had been born in a 
village, so called, situated between Salon and Lambesc; and 
as a  custom  existed  among  the inhabitants of that part  of 
France where  Caderousse lived of styling every  person by 
some particular and distinctive appellation, her husband had 
bestowed on  her  the  name of La Carconte in place of her 
sweet  and  euphonious  name  of  Madeleine,  which,  in  all 
probability,  his  rude  gutteral  language  would  not  have 
enabled him to pronounce. Still, let it not be supposed that 
amid this affected resignation to the will of Providence, the 
unfortunate  inn-keeper  did  not  writhe  under  the  double 
misery of seeing the hateful canal carry off his customers and 
his profits, and the daily infliction of his peevish partner's 
murmurs and lamentations. 
Like  other  dwellers  in  the  south,  he  was a  man  of  sober 
habits and moderate desires, but fond of external show, vain, 
and addicted to display. During the days of his prosperity, 
not  a  festivity  took  place  without himself  and  wife  being 
among  the  spectators.  He  dressed  in  the  picturesque 
costume worn upon grand occasions  by the inhabitants  of 
the south of France, bearing equal resemblance to the style 
adopted  both  by  the  Catalans  and Andalusians;  while  La 
Carconte  displayed the charming  fashion prevalent among 
the women of Arles, a mode of attire borrowed equally from 
Greece and Arabia. But, by degrees, watch-chains, necklaces, 
parti-colored  scarfs,  embroidered  bodices,  velvet  vests, 
elegantly  worked  stockings,  striped  gaiters,  and  silver 
buckles  for  the  shoes,  all  disappeared;  and  Gaspard 
Caderousse, unable to appear abroad in his pristine splendor, 
had  given  up  any further participation in the  pomps  and 
vanities, both for himself and wife, although a bitter feeling 
of envious discontent filled his mind as the sound of mirth 
and merry music from the joyous revellers reached even the 
miserable  hostelry  to  which  he  still  clung,  more  for  the 
shelter than the profit it afforded. 
Caderousse, then, was, as usual, at his place of observation 
before the door, his eyes glancing listlessly from a piece of 
closely  shaven  grass  --  on  which  some  fowls  were 
industriously,  though  fruitlessly,  endeavoring  to  turn  up 
some grain or insect suited to their palate -- to the deserted 
road, which led away to the north and south, when he was 
aroused  by  the  shrill  voice  of his  wife,  and  grumbling  to 
himself as he went, he mounted to her chamber, first taking 
care,  however,  to  set  the  entrance  door  wide  open,  as an 
invitation to any chance traveller who might be passing. 
At  the  moment  Caderousse  quitted  his  sentry-like  watch 
before the door, the road on which he so eagerly strained his 
sight was void and lonely as a desert at mid-day. There it lay 
stretching out into one interminable line of dust and sand, 
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with  its  sides  bordered  by  tall,  meagre  trees,  altogether 
presenting so uninviting an appearance, that no one in his 
senses could have imagined that any traveller, at liberty to 
regulate his hours for journeying, would choose to expose 
himself  in  such  a  formidable  Sahara.  Nevertheless,  had 
Caderousse but retained his post a few minutes longer, he 
might have caught a dim outline of something approaching 
from the direction of Bellegarde; as the moving object drew 
nearer, he would easily have perceived that it consisted of a 
man  and  horse,  between  whom  the  kindest  and  most 
amiable understanding appeared to exist. The horse was of 
Hungarian breed, and ambled  along at  an  easy  pace.  His 
rider  was  a  priest,  dressed  in  black,  and  wearing  a 
three-cornered  hat;  and,  spite  of  the  ardent  rays  of  a 
noonday sun, the pair came on with a fair degree of rapidity. 
Having arrived before the Pont du Gard, the horse stopped, 
but whether for his own pleasure or that of his rider would 
have been difficult to say. However that might have been, 
the priest, dismounting, led his steed by the bridle in search 
of  some  place  to  which  he  could  secure  him.  Availing 
himself of a handle that projected from a half-fallen door, he 
tied  the  animal  safely  and  having  drawn  a  red  cotton 
handkerchief, from his pocket, wiped away the perspiration 
that streamed from his brow, then, advancing to the door, 
struck  thrice  with  the  end  of  his  iron-shod  stick.  At  this 
unusual sound, a huge black dog came rushing to meet the 
daring  assailant  of  his  ordinarily  tranquil  abode,  snarling 
and  displaying  his  sharp  white  teeth  with  a  determined 
hostility  that  abundantly  proved  how  little  he  was 
accustomed to society. At that moment a heavy footstep was 
heard  descending  the  wooden  staircase  that  led  from  the 
upper  floor,  and,  with  many  bows  and  courteous  smiles, 
mine host of the Pont du Gard besought his guest to enter. 
"You  are  welcome,  sir,  most  welcome!"  repeated  the 
astonished  Caderousse.  "Now,  then,  Margotin,"  cried  he, 
speaking to the dog, "will you be quiet? Pray don't heed him, 
sir! -- he only barks, he never bites. I make no doubt a glass 
of good wine would be acceptable this dreadfully hot day." 
Then perceiving for the first time the garb of the traveller he 
had to entertain, Caderousse hastily exclaimed: "A thousand 
pardons! I really did not observe whom I had the honor to 
receive under my poor roof. What would the abbe please to 
have?  What  refreshment  can  I  offer?  All  I  have  is  at  his 
The priest gazed on the person addressing him with a long 
and searching gaze -- there even seemed a disposition on his 
part to court a similar scrutiny on the part of the inn-keeper; 
then,  observing  in  the  countenance  of  the  latter  no  other 
expression  than  extreme  surprise  at  his  own  want  of 
attention to an inquiry so courteously worded, he deemed it 
as  well  to  terminate  this  dumb  show,  and  therefore said, 
speaking with a strong Italian accent, "You are, I presume, M. 
"Yes,  sir,"  answered  the  host,  even  more  surprised  at  the 
question  than  he  had  been  by  the  silence  which  had 
preceded it; "I am Gaspard Caderousse, at your service." 
"Gaspard Caderousse," rejoined the priest. "Yes, -- Christian 
and surname are the same. You formerly lived, I believe in 
the Allees de Meillan, on the fourth floor?" 
"I did." 
"And you followed the business of a tailor?" 
"True,  I  was  a  tailor,  till  the  trade  fell  off.  It is  so  hot at 
Marseilles,  that  really  I  believe  that  the  respectable 
inhabitants will in time go without any clothing whatever. 
But talking of heat, is there nothing I can offer you by way of 
"Yes; let me have a bottle of your best wine, and then, with 
your  permission,  we  will  resume  our  conversation  from 
where we left off." 
"As you please, sir," said Caderousse, who, anxious not to 
lose the present opportunity of finding a customer for one of 
the few bottles of Cahors still remaining in his possession, 
hastily raised a trap-door in the floor of the apartment they 
were  in,  which  served  both  as  parlor  and  kitchen.  Upon 
issuing forth from his subterranean retreat at the expiration 
of five minutes, he found the abbe seated upon a wooden 
stool, leaning his elbow on a table, while Margotin, whose 
animosity seemed appeased by the unusual command of the 
traveller  for  refreshments,  had  crept  up  to  him,  and  had 
established himself very comfortably between his knees, his 
long, skinny neck resting on his lap, while his dim eye was 
fixed earnestly on the traveller's face. 
"Are  you  quite  alone?"  inquired  the  guest,  as  Caderousse 
placed before him the bottle of wine and a glass. 
"Quite,  quite  alone,"  replied  the  man  --  "or,  at  least, 
practically so, for my poor wife, who is the only person in 
the house besides myself, is laid up with illness, and unable 
to render me the least assistance, poor thing!" 
"You  are  married,  then?"  said  the  priest,  with  a  show  of 
interest, glancing round as he spoke at the scanty furnishings 
of the apartment. 
"Ah, sir," said Caderousse with a sigh, "it is easy to perceive I 
am not a rich man; but in this world a man does not thrive 
the  better  for  being  honest."  The  abbe  fixed  on  him  a 
searching, penetrating glance. 
"Yes,  honest  --  I  can  certainly  say  that  much  for  myself," 
continued  the  inn-keeper,  fairly  sustaining  the  scrutiny of 
the abbe's gaze; "I can boast with truth of being an honest 
man; and,"  continued he  significantly,  with a  hand  on his 
breast and shaking his head, "that is more than every one can 
say nowadays." 
"So much the better for you, if what you assert be true," said 
the abbe; "for I am firmly persuaded that, sooner or later, the 
good will be rewarded, and the wicked punished." 
"Such words as those belong to your profession," answered 
Caderousse, "and you do well to repeat them; but," added he, 
with  a  bitter  expression  of  countenance,  "one  is  free  to 
believe them or not, as one pleases." 
"You are wrong to speak thus," said the abbe; "and perhaps I 
may,  in  my  own  person,  be  able  to  prove  to  you  how 
completely you are in error." 
"What  mean  you?"  inquired  Caderousse  with  a  look  of 
"In the first place, I must be satisfied that you are the person 
I am in search of." 
"What proofs do you require?" 
"Did  you,  in  the  year  1814  or  1815,  know  anything  of  a 
young sailor named Dantes?" 
"Dantes?  Did  I  know  poor  dear  Edmond?  Why,  Edmond 
Dantes  and  myself  were  intimate  friends!"  exclaimed 
Caderousse, whose countenance flushed darkly as he caught 
the penetrating gaze of the abbe fixed on him, while the clear, 
calm eye of the questioner seemed  to  dilate with feverish 
"You  remind  me,"  said  the  priest,  "that  the  young  man 
concerning whom I asked you was said to bear the name of 
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"Said  to  bear  the  name!"  repeated  Caderousse,  becoming 
excited and eager. "Why, he was so called as truly as I myself 
bore the appellation  of Gaspard Caderousse; but tell me, I 
pray, what has become of poor Edmond? Did you know him? 
Is he alive and at liberty? Is he prosperous and happy?" 
"He died a more wretched, hopeless, heart-broken prisoner 
than the  felons who pay the penalty of their crimes at the 
galleys of Toulon." 
A  deadly  pallor  followed the  flush  on  the  countenance of 
Caderousse,  who  turned  away,  and  the  priest  saw  him 
wiping the tears from  his  eyes with the corner  of  the  red 
handkerchief twisted round his head. 
"Poor  fellow,  poor  fellow!"  murmured  Caderousse.  "Well, 
there,  sir,  is  another  proof  that  good  people  are  never 
rewarded  on  this  earth,  and  that  none  but  the  wicked 
prosper. Ah," continued Caderousse, speaking in the highly 
colored language of the south, "the world grows worse and 
worse. Why does not God, if he really hates the wicked, as 
he is said to do, send down brimstone and fire, and consume 
them altogether?" 
"You  speak  as though you had  loved this young  Dantes," 
observed  the  abbe,  without  taking  any  notice  of  his 
companion's vehemence. 
"And so I did," replied Caderousse; "though once, I confess, I 
envied him his good fortune. But I swear to you, sir, I swear 
to you, by everything a man holds dear, I have, since then, 
deeply and sincerely lamented his unhappy fate." There was 
a brief silence, during which the fixed, searching eye of the 
abbe was employed in scrutinizing the agitated features of 
the inn-keeper. 
"You knew the poor lad, then?" continued Caderousse. 
"I  was  called  to  see  him  on  his  dying  bed,  that  I  might 
administer to him the consolations of religion." 
"And of what did he die?" asked Caderousse in a choking 
"Of what, think you, do young and strong men die in prison, 
when  they  have  scarcely  numbered  their  thirtieth  year, 
unless it be of imprisonment?" Caderousse wiped away the 
large beads of perspiration that gathered on his brow. 
"But the strangest  part  of  the  story is,"  resumed  the  abbe, 
"that  Dantes,  even  in  his  dying  moments,  swore  by  his 
crucified Redeemer, that he was utterly ignorant of the cause 
of his detention." 
"And so he was," murmured Caderousse. "How should he 
have been otherwise? Ah, sir, the poor fellow told you the 
"And for that reason, he besought me to try and clear up a 
mystery he had never been able to penetrate, and to clear his 
memory should any foul spot or stain have fallen on it." 
And here  the  look  of  the  abbe, becoming  more and  more 
fixed, seemed  to  rest  with ill-concealed  satisfaction on  the 
gloomy  depression  which  was  rapidly spreading over  the 
countenance of Caderousse. 
"A rich Englishman," continued the abbe, "who had been his 
companion in misfortune, but had been released from prison 
during the second restoration, was possessed of a diamond 
of immense value; this jewel he bestowed on Dantes upon 
himself quitting the prison, as a mark of his gratitude for the 
kindness and brotherly care with which Dantes had nursed 
him in a severe illness he underwent during his confinement. 
Instead of employing this diamond in attempting to bribe his 
jailers, who might only have taken it and then betrayed him 
to  the governor,  Dantes carefully  preserved it, that  in  the 
event  of  his  getting  out  of  prison  he  might  have 
wherewithal to live, for the sale of such a diamond would 
have quite sufficed to make his fortune." 
"Then,  I suppose," asked  Caderousse, with  eager, glowing 
looks, "that it was a stone of immense value?" 
"Why, everything is relative," answered the abbe. "To one in 
Edmond's position the diamond certainly was of great value. 
It was estimated at fifty thousand francs." 
"Bless  me!"  exclaimed  Caderousse,  "fifty  thousand  francs! 
Surely the diamond  was as large as  a nut  to be worth all 
"No," replied the abbe, "it was not of such a size as that; but 
you shall judge for yourself. I have it with me." 
The  sharp  gaze  of  Caderousse  was  instantly  directed 
towards the priest's garments, as though hoping to discover 
the location of the treasure. Calmly drawing forth from his 
pocket a  small  box covered with  black shagreen, the abbe 
opened it, and displayed to the dazzled eyes of Caderousse 
the sparkling jewel it contained, set in a ring of admirable 
workmanship.  "And  that  diamond,"  cried  Caderousse, 
almost breathless with eager admiration, "you say, is worth 
fifty thousand francs?" 
"It is, without the setting, which is also valuable," replied the 
abbe, as  he closed the  box,  and  returned  it  to  his  pocket, 
while its brilliant hues seemed still to dance before the eyes 
of the fascinated inn-keeper. 
"But how comes the diamond in your  possession, sir? Did 
Edmond make you his heir?" 
"No,  merely  his  testamentary  executor.  `I  once  possessed 
four dear and faithful friends, besides the maiden to whom I 
was betrothed' he said; `and I feel convinced they have all 
unfeignedly grieved over my loss. The name of one of the 
four friends is Caderousse.'" The inn-keeper shivered. 
"`Another  of  the  number,'"  continued  the  abbe,  without 
seeming  to  notice  the  emotion  of  Caderousse,  "`is  called 
Danglars;  and  the  third,  in  spite  of  being  my  rival, 
entertained a very sincere affection for me.'" A fiendish smile 
played over the features of Caderousse, who was about to 
break in upon the abbe's speech, when the latter, waving his 
hand, said, "Allow me to finish first, and then if you have 
any observations to make, you can do so  afterwards. `The 
third of my friends, although my rival, was much attached to 
me, -- his name was Fernand; that of my betrothed was' -- 
Stay, stay," continued the  abbe,  "I  have  forgotten what  he 
called her." 
"Mercedes," said Caderousse eagerly. 
"True," said the abbe, with a stifled sigh, "Mercedes it was." 
"Go on," urged Caderousse. 
"Bring me a carafe of water," said the abbe. 
Caderousse quickly performed the  stranger's  bidding;  and 
after pouring some into a glass, and slowly swallowing its 
contents, the abbe, resuming his usual placidity of manner, 
said, as he placed his empty glass on the table, -- "Where did 
we leave off?" 
"The name of Edmond's betrothed was Mercedes." 
"To be sure. `You will go to Marseilles,' said Dantes, -- for 
you understand, I repeat his words just as he uttered them. 
Do you understand?" 
"`You will sell this diamond; you will divide the money into 
five equal  parts,  and give  an equal  portion  to  these good 
friends, the only persons who have loved me upon earth.'" 
"But  why  into  five  parts?"  asked  Caderousse;  "you  only 
mentioned four persons." 
"Because  the  fifth  is  dead,  as  I  hear.  The  fifth  sharer  in 
Edmond's bequest, was his own father." 
"Too  true,  too  true!"  ejaculated  Caderousse,  almost 
suffocated by the contending passions which assailed him, 
"the poor old man did die." 
"I learned so much at Marseilles," replied the abbe, making a 
strong effort to appear indifferent; "but from the length of 
time that has elapsed since the death of the elder Dantes, I 
was unable  to  obtain  any particulars of his end.  Can  you 
enlighten me on that point?" 
"I do not know who could if I could not," said Caderousse. 
"Why, I lived  almost  on the same floor with  the  poor old 
man. Ah, yes, about a year after the disappearance of his son 
the poor old man died." 
"Of what did he die?" 
"Why,  the  doctors  called  his  complaint  gastro-enteritis,  I 
believe;  his acquaintances  say  he  died  of  grief; but I, who 
saw  him  in  his  dying  moments,  I  say  he  died  of"  -- 
Caderousse paused. 
"Of what?" asked the priest, anxiously and eagerly. 
"Why, of downright starvation." 
"Starvation!"  exclaimed  the  abbe,  springing  from  his  seat. 
"Why, the vilest animals are not suffered to  die by such a 
death  as  that.  The  very  dogs  that  wander  houseless  and 
homeless in the streets find some pitying hand to cast them a 
mouthful of bread; and that a  man, a Christian, should be 
allowed to perish of hunger in the midst of other men who 
call themselves Christians, is too horrible for belief. Oh, it is 
impossible -- utterly impossible!" 
"What I have said, I have said," answered Caderousse. 
"And you are a fool for having said anything about it," said a 
voice  from  the top of  the stairs.  "Why should you meddle 
with what does not concern you?" 
The  two  men  turned  quickly,  and  saw  the  sickly 
countenance  of  La  Carconte  peering  between  the baluster 
rails;  attracted  by  the  sound  of  voices,  she  had  feebly 
dragged herself  down  the  stairs, and, seated on the  lower 
step,  head  on  knees,  she  had  listened  to  the  foregoing 
conversation.  "Mind  your  own  business,  wife,"  replied 
Caderousse  sharply.  "This  gentleman  asks  me  for 
information, which common politeness will not permit me to 
"Politeness,  you  simpleton!"  retorted  La  Carconte.  "What 
have you to do with politeness, I should like to know? Better 
study  a  little  common  prudence.  How  do  you  know  the 
motives that person may have for trying to extract all he can 
from you?" 
"I pledge you my  word, madam,"  said the abbe, "that my 
intentions are good; and that your husband can incur no risk, 
provided he answers me candidly." 
"Ah,  that's all  very fine," retorted the woman. "Nothing  is 
easier  than  to  begin  with  fair  promises  and  assurances  of 
nothing to fear; but when poor, silly folks, like my husband 
there,  have  been  persuaded  to  tell  all  they  know,  the 
promises and assurances of safety are quickly forgotten; and 
at  some  moment  when  nobody  is  expecting  it,  behold 
trouble and misery, and all sorts of persecutions, are heaped 
on the unfortunate wretches, who cannot even see whence 
all their afflictions come." 
"Nay, nay, my good woman, make yourself perfectly easy, I 
beg of you. Whatever evils may befall you, they will not be 
occasioned by my instrumentality, that I solemnly promise 
La Carconte muttered a few inarticulate words, then let her 
head again drop upon her knees, and went into a fit of ague, 
leaving  the  two  speakers  to  resume  the  conversation,  but 
remaining so as to be able to hear every word they uttered. 
Again the abbe had been obliged to swallow a  draught of 
water  to  calm  the  emotions  that  threatened  to  overpower 
him. When he had sufficiently recovered himself, he said, "It 
appears, then, that the miserable old man you were telling 
me of was forsaken by every one. Surely, had not such been 
the  case,  he  would  not  have  perished  by  so  dreadful  a 
"Why,  he  was  not  altogether  forsaken,"  continued 
Caderousse, "for Mercedes the Catalan and Monsieur Morrel 
were very kind to him; but somehow the poor old man had 
contracted  a  profound  hatred  for  Fernand  --  the  very 
person,"  added  Caderousse  with  a  bitter  smile,  "that  you 
named just now as being one of Dantes' faithful and attached 
"And was he not so?" asked the abbe. 
"Gaspard,  Gaspard!" murmured the woman,  from her seat 
on the stairs, "mind what you are saying!" Caderousse made 
no  reply  to  these  words,  though  evidently  irritated  and 
annoyed by the interruption, but, addressing the abbe, said, 
"Can a man be faithful to another whose wife he covets and 
desires for himself? But Dantes was so honorable and true in 
his own nature, that he believed everybody's professions of 
friendship.  Poor  Edmond,  he  was cruelly  deceived;  but  it 
was fortunate that he never knew, or he might have found it 
more difficult, when on his deathbed, to pardon his enemies. 
And, whatever people may say," continued Caderousse, in 
his  native  language,  which  was  not  altogether  devoid  of 
rude poetry, "I cannot help being more frightened at the idea 
of the malediction of the dead than the hatred of the living." 
"Imbecile!" exclaimed La Carconte. 
"Do  you,  then,  know  in  what  manner  Fernand  injured 
Dantes?" inquired the abbe of Caderousse. 
"Do I? No one better." 
"Speak out then, say what it was!" 
"Gaspard!"  cried  La  Carconte,  "do  as  you  will;  you  are 
master -- but if you take my advice you'll hold your tongue." 
"Well,  wife,"  replied  Caderousse,  "I  don't  know  but  what 
you're right!" 
"So you will say nothing?" asked the abbe. 
"Why,  what good would it  do?" asked  Caderousse. "If  the 
poor  lad  were  living,  and  came  to  me  and  begged that  I 
would candidly tell which were his true and which his false 
friends, why, perhaps, I should not hesitate. But you tell me 
he is no  more, and therefore can  have nothing to  do  with 
hatred or revenge, so let all such feeling be buried with him." 
"You prefer, then," said the abbe, "that I should bestow on 
men you say are false and treacherous, the reward intended 
for faithful friendship?" 
"That is true enough," returned Caderousse. "You say truly, 
the gift of poor Edmond was not meant for such traitors as 
Fernand and Danglars; besides, what would it be to them? 
no more than a drop of water in the ocean." 
"Remember," chimed in La Carconte, "those two could crush 
you at a single blow!" 
"How  so?" inquired the abbe. "Are these  persons, then, so 
rich and powerful?" 
"Do you not know their history?" 
"I do not. Pray relate it to me!" Caderousse seemed to reflect 
for a few moments, then said, "No, truly, it would take up 
too much time." 
"Well,  my  good friend,"  returned  the abbe,  in  a  tone  that 
indicated utter indifference on his part, "you are at liberty, 
either to speak or be silent, just as you please; for my own 
part, I respect your scruples and admire your sentiments; so 
let the matter end. I shall do my duty as conscientiously as I 
can,  and  fulfil  my  promise  to  the  dying  man.  My  first 
business will be to dispose of this diamond." So saying, the 
abbe again drew the small box from his pocket, opened it, 
and contrived to hold it in such a light, that a bright flash of 
brilliant hues passed before the dazzled gaze of Caderousse. 
"Wife, wife!" cried he in a hoarse voice, "come here!" 
"Diamond!" exclaimed La Carconte, rising and descending to 
the chamber with a tolerably firm step; "what diamond are 
you talking about?" 
"Why, did you not hear all we said?" inquired Caderousse. 
"It is a beautiful diamond left by poor Edmond Dantes, to be 
sold, and the money divided between his father, Mercedes, 
his  betrothed  bride,  Fernand,  Danglars,  and  myself.  The 
jewel is worth at least fifty thousand francs." 
"Oh, what a magnificent jewel!" cried the astonished woman. 
"The  fifth part of the profits from this stone belongs to us 
then, does it not?" asked Caderousse. 
"It  does," replied  the  abbe; "with the addition  of  an equal 
division of that part intended for the elder Dantes, which I 
believe  myself  at  liberty  to  divide  equally  with  the  four 
"And why among us four?" inquired Caderousse. 
"As being  the friends Edmond esteemed most faithful and 
devoted to him." 
"I  don't  call  those  friends  who  betray  and  ruin  you," 
murmured the wife in her turn, in a low, muttering voice. 
"Of course not!" rejoined Caderousse quickly; "no more do I, 
and that  was what I was  observing  to this gentleman  just 
now. I said I looked upon it as a sacrilegious profanation to 
reward treachery, perhaps crime." 
"Remember," answered the abbe calmly, as he replaced the 
jewel and its case in the pocket of his cassock, "it is your fault, 
not mine, that I do so. You will have the goodness to furnish 
me with the address of both Fernand and Danglars, in order 
that I may execute Edmond's last wishes." The agitation of 
Caderousse became extreme, and large drops of perspiration 
rolled from his heated brow. As he saw the abbe rise from 
his seat and go towards the door, as though to ascertain if his 
horse  were  sufficiently  refreshed  to  continue  his  journey, 
Caderousse and his wife exchanged looks of deep meaning. 
"There,  you  see,  wife,"  said  the  former,  "this  splendid 
diamond might all be ours, if we chose!" 
"Do you believe it?" 
"Why, surely a man of his holy profession would not deceive 
"Well," replied La Carconte, "do as you like. For my part, I 
wash  my  hands  of  the  affair."  So  saying,  she  once  more 
climbed  the  staircase  leading  to  her  chamber,  her  body 
convulsed with chills, and her teeth rattling in her head, in 
spite of the intense heat of the weather. Arrived at the top 
stair, she turned round, and called out, in a warning tone, to 
her husband, "Gaspard, consider well what you are about to 
"I  have  both  reflected  and  decided,"  answered  he.  La 
Carconte  then entered  her  chamber, the flooring of which 
creaked  beneath  her  heavy,  uncertain  tread,  as  she 
proceeded  towards  her  arm-chair,  into  which  she  fell  as 
though exhausted. 
"Well,"  asked  the  abbe,  as  he  returned  to  the  apartment 
below, "what have you made up your mind to do?" 
"To tell you all I know," was the reply. 
"I certainly think you act wisely in so doing," said the priest. 
"Not because I have the least desire to learn anything you 
may please to conceal from me, but simply that if, through 
your assistance, I could distribute the legacy according to the 
wishes of the testator, why, so much the better, that is all." 
"I hope it may be so," replied Caderousse, his face flushed 
with cupidity. 
"I am all attention," said the abbe. 
"Stop  a  minute,"  answered  Caderousse;  "we  might  be 
interrupted in the most interesting part of my story, which 
would be a pity; and it is as well that your visit hither should 
be  made  known  only  to  ourselves."  With these  words  he 
went stealthily to the door, which he closed, and, by way of 
still  greater  precaution,  bolted  and  barred  it,  as  he  was 
accustomed to  do at night. During this  time  the  abbe had 
chosen  his  place  for listening  at  his  ease.  He  removed  his 
seat into a corner of the room, where he himself would be in 
deep shadow, while the light would be fully thrown on the 
narrator; then, with head bent down and hands clasped, or 
rather  clinched  together,  he  prepared  to  give  his  whole 
attention  to  Caderousse,  who  seated  himself  on  the  little 
stool, exactly opposite to him. 
"Remember,  this  is  no  affair  of  mine,"  said  the  trembling 
voice of La Carconte, as though through the flooring of her 
chamber she viewed the scene that was enacting below. 
"Enough, enough!" replied Caderousse; "say no more about 
it;  I  will  take  all  the  consequences upon  myself."  And he 
began his story. 
Chapter 27  The Story 
irst,  sir,"  said  Caderousse,  "you  must  make  me  a 
"What is that?" inquired the abbe. 
"Why, if you ever make use of the details I am about to give 
you, that you will never let any one know that it was I who 
supplied them; for the persons of whom I am about to talk 
are rich and powerful, and if they only laid the tips of their 
fingers on me, I should break to pieces like glass." 
"Make yourself easy, my friend," replied the abbe. "I am a 
priest, and confessions die in my breast. Recollect, our only 
desire is to carry out, in a fitting manner, the last wishes of 
our friend. Speak, then, without reserve, as without hatred; 
tell  the  truth, the whole  truth;  I  do  not  know,  never may 
know, the persons of whom you are about to speak; besides, 
I am an Italian, and not a Frenchman, and belong to God, 
and  not  to  man,  and  I shall  shortly  retire  to  my  convent, 
which I have only quitted to fulfil the last wishes of a dying 
man." This positive assurance seemed to give Caderousse a 
little courage. 
"Well, then, under these circumstances," said Caderousse, "I 
will,  I  even  believe  I  ought  to  undeceive  you  as  to  the 
friendship  which  poor  Edmond  thought  so  sincere  and 
"Begin  with  his  father,  if  you  please."  said  the  abbe; 
"Edmond talked to me a great  deal about the old man for 
whom he had the deepest love." 
"The history is a sad one, sir," said Caderousse, shaking his 
head; "perhaps you know all the earlier part of it?" 
"Yes." answered the abbe; "Edmond related to me everything 
until the moment when he was arrested in a small cabaret 
close to Marseilles." 
"At  La  Reserve!  Oh,  yes;  I  can  see  it  all  before  me  this 
"Was it not his betrothal feast?" 
"It  was  and  the  feast  that  began  so  gayly  had  a  very 
sorrowful  ending;  a  police  commissary,  followed  by  four 
soldiers, entered, and Dantes was arrested." 
"Yes, and up to this point I know all," said the priest. "Dantes 
himself only knew that which personally concerned him, for 
he never beheld again the five persons I have named to you, 
or heard mention of any one of them." 
"Well, when Dantes was arrested, Monsieur Morrel hastened 
to obtain the particulars, and they were very sad. The old 
man returned alone to his home, folded up his wedding suit 
with tears in his eyes, and paced up and down his chamber 
the  whole  day, and  would  not  go to bed at  all, for  I was 
underneath  him  and  heard  him walking the  whole  night; 
and for myself, I assure you I could not sleep either, for the 
grief of the poor father gave me great uneasiness, and every 
step he took  went to my  heart as  really as if his foot had 
pressed against my breast. The next day Mercedes came to 
implore the protection of M. de Villefort; she did not obtain 
it, however, and went to visit the old man; when  she saw 
him  so  miserable  and  heart-broken,  having  passed  a 
sleepless night, and not touched food since the previous day, 
she wished him to go with her that she might take care of 
him; but the old man would not consent. `No,' was the old 
man's reply, `I will not leave this house, for my poor dear 
boy loves me better than anything in the world; and if he 
gets out of prison he will come and see me the first thing, 
and what would he think if I did not wait here for him?' I 
heard  all  this  from  the  window,  for  I  was  anxious  that 
Mercedes should persuade the old man to accompany her, 
for his footsteps over my head night and day did not leave 
me a moment's repose." 
"But did you not go up-stairs and try to console the poor old 
man?" asked the abbe. 
"Ah, sir," replied Caderousse, "we cannot console those who 
will  not  be  consoled,  and  he  was one of  these;  besides,  I 
know not  why,  but  he  seemed  to  dislike  seeing  me.  One 
night, however, I heard his sobs, and I could not resist my 
desire to go up to him, but when I reached his door he was 
no longer weeping but praying. I cannot now repeat to you, 
sir, all the eloquent words and imploring language he made 
use of; it was more than piety, it was more than grief, and I, 
who am no canter, and hate the Jesuits, said then to myself, 
`It  is  really  well, and  I  am  very glad that  I have not any 
children; for if I were a father and felt such excessive grief as 
the old man does, and did not find in my memory or heart 
all he is now saying, I should throw myself into the sea at 
once, for I could not bear it.'" 
"Poor father!" murmured the priest. 
"From  day to day  he  lived on alone, and more and more 
solitary. M. Morrel and Mercedes came to see him, but his 
door was closed; and, although I was certain he was at home, 
he would not make any answer. One day, when, contrary to 
his custom, he had admitted Mercedes, and the poor girl, in 
spite of  her own grief and  despair, endeavored  to console 
him, he said to her, -- `Be assured, my dear daughter, he is 
dead; and instead of expecting him, it is he who is awaiting 
us; I am quite happy, for I am the oldest, and of course shall 
see him first.' However well disposed a person may be, why 
you see we leave off after a time seeing persons who are in 
sorrow, they make one melancholy; and so at last old Dantes 
was  left  all to himself,  and I only  saw from  time to time 
strangers  go  up  to  him and come down  again with some 
bundle they tried to hide; but I guessed what these bundles 
were, and that he sold by degrees what he had to pay for his 
subsistence. At length the poor old fellow reached the end of 
all he had; he owed three quarters' rent, and they threatened 
to turn  him  out; he  begged  for  another  week, which  was 
granted to him. I know this, because the landlord came into 
my apartment  when he  left his.  For the  first three  days  I 
heard him walking about as usual, but, on the fourth I heard 
nothing. I then resolved to go up to him at all risks. The door 
was closed, but I looked through the keyhole, and saw him 
so pale and haggard, that believing him very ill, I went and 
told M. Morrel and then ran on to Mercedes. They both came 
immediately,  M.  Morrel  bringing  a doctor,  and  the  doctor 
said it was inflammation of the bowels, and ordered him a 
limited diet. I was there, too, and I never shall forget the old 
man's smile at this prescription. From that time he received 
all who came; he had an excuse for not eating any more; the 
doctor had put him on a diet." The abbe uttered a kind of 
groan.  "The  story interests  you,  does  it  not,  sir?" inquired 
"Yes," replied the abbe, "it is very affecting." 
"Mercedes came again, and she found him so altered that she 
was even more anxious than before to have him taken to her 
own home. This was M. Morrel's wish also, who would fain 
have conveyed the old man against his consent; but the old 
man resisted, and cried so that they were actually frightened. 
Mercedes remained, therefore, by his bedside, and M. Morrel 
went away, making a sign to the Catalan that he had left his 
purse  on  the  chimney-piece.  But  availing  himself  of  the 
doctor's order, the old man would not take any sustenance; 
at length (after nine days of despair and fasting), the old man 
died, cursing those who had caused his misery, and saying 
to Mercedes, `If you ever see my Edmond again, tell him I 
die blessing him.'" The abbe rose from his chair, made two 
turns round the chamber, and pressed his trembling hand 
against his parched throat. "And you believe he died" -- 
"Of hunger, sir, of hunger," said Caderousse. "I am as certain 
of it as that we two are Christians." 
The abbe, with a shaking hand, seized a glass of water that 
was standing by him half-full, swallowed it at one gulp, and 
then resumed his seat, with red eyes and pale cheeks. "This 
was, indeed, a horrid event." said he in a hoarse voice. 
"The more so, sir, as it was men's and not God's doing." 
"Tell me of those men," said the abbe, "and remember too," 
he added in an almost menacing tone, "you have promised 
to tell me everything. Tell me, therefore, who are these men 
who  killed  the  son  with  despair,  and  the  father  with 
"Two men jealous of him, sir; one from love, and the other 
from ambition, -- Fernand and Danglars." 
"How was this jealousy manifested? Speak on." 
"They denounced Edmond as a Bonapartist agent." 
"Which  of  the  two  denounced  him?  Which  was  the  real 
"Both, sir; one with a letter, and the other put it in the post." 
"And where was this letter written?" 
"At La Reserve, the day before the betrothal feast." 
"'Twas so, then -- 'twas so, then," murmured the abbe. "Oh, 
Faria, Faria, how well did you judge men and things!" 
"What did you please to say, sir?" asked Caderousse. 
"Nothing, nothing," replied the priest; "go on." 
"It was Danglars who wrote the denunciation with his left 
hand, that his writing might not be recognized, and Fernand 
who put it in the post." 
"But,"  exclaimed  the  abbe  suddenly,  "you  were  there 
"I!" said Caderousse, astonished; "who told you I was there?" 
The  abbe  saw  he  had  overshot  the  mark,  and  he  added 
quickly, -- "No one; but in order to have known everything 
so well, you must have been an eye-witness." 
"True,  true!"  said  Caderousse  in  a  choking  voice,  "I  was 
"And did you not remonstrate against such infamy?" asked 
the abbe; "if not, you were an accomplice." 
"Sir," replied Caderousse, "they had made me drink to such 
an  excess  that  I  nearly  lost  all  perception.  I  had  only  an 
indistinct understanding of what was passing around me. I 
said all that a man in such a state could say; but they both 
assured  me  that it  was a  jest  they  were  carrying  on, and 
perfectly harmless." 
"Next day -- next day, sir, you must have seen plain enough 
what they had been doing, yet you said nothing, though you 
were present when Dantes was arrested." 
"Yes,  sir,  I  was  there,  and  very  anxious  to  speak;  but 
Danglars restrained me. `If he should really be guilty,' said 
he, `and did really put in to the Island of Elba; if he is really 
charged with a letter for the Bonapartist committee at Paris, 
and  if  they  find  this  letter  upon  him,  those  who  have 
supported him will pass for his accomplices.' I confess I had 
my fears, in the state in which politics then were, and I held 
my  tongue.  It  was  cowardly,  I  confess,  but  it  was  not 
"I  understand --  you allowed  matters  to  take their  course, 
that was all." 
"Yes, sir," answered Caderousse; "and remorse preys on me 
night and day. I often ask pardon of God, I swear to you, 
because this action, the only one with which I have seriously 
to reproach myself in all my life, is no doubt the cause of my 
abject condition. I am expiating a moment of selfishness, and 
so I always say to La Carconte, when she complains, `Hold 
your tongue, woman; it is the will of God.'" And Caderousse 
bowed his head with every sign of real repentance. 
"Well, sir," said  the  abbe, "you have spoken unreservedly; 
and thus to accuse yourself is to deserve pardon." 
"Unfortunately, Edmond is dead, and has not pardoned me." 
"He did not know," said the abbe. 
"But he knows it all now," interrupted Caderousse; "they say 
the  dead  know everything."  There  was a brief silence;  the 
abbe  rose  and  paced  up  and  down  pensively,  and  then 
resumed his seat. "You have two or three times mentioned a 
M. Morrel," he said; "who was he?" 
"The owner of the Pharaon and patron of Dantes." 
"And what part did he play in this sad drama?" inquired the 
"The part of an honest man, full of courage and real regard. 
Twenty times he interceded for Edmond. When the emperor 
returned,  he  wrote,  implored,  threatened,  and  so 
energetically,  that  on  the  second  restoration  he  was 
persecuted as a Bonapartist. Ten times, as I told you, he came 
to see Dantes' father, and offered to receive him in his own 
house;  and  the  night  or  two  before  his  death,  as  I  have 
already  said,  he  left  his  purse  on  the  mantelpiece,  with 
which  they  paid  the  old  man's  debts,  and  buried  him 
decently;  and  so  Edmond's  father  died,  as  he  had  lived, 
without doing harm to any one. I have the purse still by me 
-- a large one, made of red silk." 
"And," asked the abbe, "is M. Morrel still alive?" 
"Yes," replied Caderousse. 
"In that case," replied the abbe, "he should be rich, happy." 
Caderousse smiled bitterly. "Yes, happy as myself," said he. 
"What! M. Morrel unhappy?" exclaimed the abbe. 
"He  is  reduced  almost  to  the  last  extremity  --  nay,  he  is 
almost at the point of dishonor." 
"Yes," continued Caderousse, "so it is; after five and twenty 
years of labor, after having acquired a most honorable name 
in the trade of Marseilles, M. Morrel is utterly ruined; he has 
lost five ships in two years, has suffered by the bankruptcy 
of three large houses, and his only hope now is in that very 
Pharaon  which  poor  Dantes  commanded,  and  which  is 
expected  from  the  Indies  with  a  cargo  of  cochineal  and 
indigo. If this ship founders, like the others, he is a ruined 
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