c# open pdf file in browser : Delete page from pdf document Library SDK component .net asp.net winforms mvc ttc-full-text1-part1793

was almost sure. She was an English major at Mount Sebastian, and she 
wrote  beautifully about  her  professors  and  roommates  and  midterm 
exams, about her respect for Chaucer and her great affection for Virginia 
Woolf. She often quoted lines of poetry; she never mentioned the war, 
except  to  say,  Jimmy,  take  care  of  yourself.  The  letters  weighed  10 
ounces.  They  were  signed  Love,  Martha,  but  Lieutenant  Cross 
understood that Love was only a way of signing and did not mean what 
he sometimes pretended it meant. At dusk, he would carefully return the 
letters to his rucksack. Slowly, a bit distracted, he would get up and move 
among  his  men,  checking  the  perimeter,  then  at  full  dark  he  would 
return to his hole and watch the night and wonder if Martha was a virgin.
The things they carried were largely determined by necessity. Among 
the necessities or near-necessities were P-38 can openers, pocket knives, 
heat  tabs,  wristwatches,  dog  tags,  mosquito  repellent,  chewing  gum, 
candy,  cigarettes,  salt  tablets,  packets  of  Kool-Aid,  lighters,  matches, 
sewing kits, Military Payment Certificates, C rations, and  two or three 
canteens  of  water.  Together,  these  items  weighed  between  15 and  20 
pounds, depending upon a man's habits or rate of metabolism. Henry 
Dobbins,  who  was a big man, carried  extra rations; he was  especially 
fond of canned peaches in heavy syrup over pound cake. Dave Jensen, 
who  practiced  field  hygiene,  carried  a  toothbrush,  dental  floss,  and 
several hotel-sized bars of soap he'd stolen on R&R in Sydney, Australia. 
Ted Lavender, who was scared, carried tranquilizers until he was shot in 
the head outside the village of Than Khe in mid-April. By necessity, and 
because it was SOP, they all carried steel helmets that weighed 5 pounds 
including  the  liner  and  camouflage  cover.  They carried  the  standard 
fatigue jackets and trousers. Very few carried underwear. On their feet 
they carried  jungle boots—2.1 pounds—and Dave Jensen carried three 
pairs  of  socks  and  a  can  of  Dr. Scholl's  foot  powder  as  a precaution 
against  trench foot.  Until  he  was  shot,  Ted  Lavender  carried  6  or  7 
ounces  of  premium  dope,  which  for  him  was  a  necessity.  Mitchell 
Sanders, the RTO, carried condoms. Norman Bowker carried a diary. Rat 
Kiley carried comic books. Kiowa, a devout Baptist, carried an illustrated 
New Testament that had been presented to him by his father, who taught 
Sunday school  in Oklahoma  City,  Oklahoma.  As  a  hedge  against  bad 
times,  however,  Kiowa  also carried  his  grandmother's  distrust  of  the 
white  man,  his  grandfather's  old  hunting  hatchet. Necessity  dictated. 
Because  the  land  was  mined  and  booby-trapped, it was  SOP for  each 
man to carry a steel-centered, nylon-covered flak jacket, which weighed 
Delete page from pdf document - remove PDF pages in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provides Users with Mature Document Manipulating Function for Deleting PDF Pages
delete pages pdf online; delete blank page in pdf
Delete page from pdf document - VB.NET PDF Page Delete Library: remove PDF pages in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Visual Basic Sample Codes to Delete PDF Document Page in .NET
delete pages on pdf online; delete blank page from pdf
6.7 pounds, but which on hot days seemed  much heavier. Because you 
could  die  so  quickly,  each  man  carried  at  least  one  large  compress 
bandage, usually in the helmet band for easy access. Because the nights 
were cold, and  because  the  monsoons  were wet, each carried  a green 
plastic  poncho  that  could  be  used  as  a  raincoat  or  groundsheet  or 
makeshift  tent.  With  its  quilted  liner,  the  poncho  weighed  almost  2 
pounds, but it was worth every ounce. In April, for instance, when Ted 
Lavender was shot, they used his poncho to wrap him up, then to carry 
him across the paddy, then to lift him into the chopper that took him 
away.
They were called legs or grunts.
To carry something was to hump it, as when Lieutenant Jimmy Cross 
humped his love for Martha up the hills and through the swamps. In its 
intransitive form, to hump meant to walk, or to march, but it implied 
burdens far beyond the intransitive.
Almost everyone humped photographs. In his wallet, Lieutenant Cross 
carried two photographs of Martha. The first was a Kodacolor snapshot 
signed Love, though he knew better. She stood against a brick wall. Her 
eyes were gray and neutral, her lips slightly open as she stared straight-
on at the camera. At night, sometimes, Lieutenant Cross wondered who 
had taken the picture, because he knew she had boyfriends, because he 
loved her so much, and because he could see the shadow of the picture-
taker spreading out against the brick wall. The second photograph had 
been clipped from the 1968 Mount Sebastian yearbook. It was an action 
shot—women's volleyball—and Martha was bent horizontal to the floor, 
reaching,  the palms of her hands in sharp  focus,  the  tongue  taut,  the 
expression frank and competitive. There was no visible sweat. She wore 
white gym shorts. Her legs, he thought, were almost certainly the legs of 
a virgin, dry and  without hair,  the  left  knee cocked  and  carrying her 
entire  weight,  which  was  just  over  100  pounds.  Lieutenant  Cross 
remembered  touching  that  left knee.  A  dark theater, he  remembered, 
and the movie was  Bonnie and Clyde, and Martha wore a tweed skirt, 
and during the final scene, when he touched her knee, she turned and 
looked at him in a sad, sober way that made him pull his hand back, but 
he  would  always  remember  the  feel  of  the  tweed  skirt  and  the  knee 
beneath it and the sound of the gunfire that killed Bonnie and Clyde, how 
embarrassing it was, how slow and oppressive. He remembered kissing 
her good night at the dorm door. Right then, he thought, he should've 
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in C#.net
page processing functions, such as how to merge PDF document files by C# code, how to rotate PDF document page, how to delete PDF page using C# .NET, how to
delete pages from pdf reader; delete page in pdf reader
C# PDF File & Page Process Library SDK for C#.net, ASP.NET, MVC
Page Process. File: Merge, Append PDF Files. File: Split PDF Document. File: Compress PDF. Page: Create Thumbnails. Page: Insert PDF Pages. Page: Delete Existing
delete page in pdf preview; delete pdf pages reader
done something brave. He should've carried her up the stairs to her room 
and  tied  her to the bed  and touched  that left  knee  all night long. He 
should've risked it. Whenever he looked at the photographs, he thought 
of new things he should've done.
What  they  carried  was  partly  a  function  of  rank,  partly  of  field 
specialty.
As a first lieutenant and platoon leader, Jimmy Cross carried a 
compass, maps, code books, binoculars, and a .45-caliber pistol that 
weighed 2.9 pounds fully loaded. He carried a strobe light and the 
responsibility for the lives of his men.
As an RTO, Mitchell Sanders carried the PRC-25 radio, a killer, 26 
pounds with its battery.
As a medic, Rat Kiley carried a canvas satchel filled with morphine and 
plasma and malaria tablets and surgical tape and comic books and all the 
things a medic must carry, including M&M's for especially bad wounds, 
for a total weight of nearly 20 pounds.
As a big man, therefore a machine gunner, Henry Dobbins carried the 
M-60, which weighed 23 pounds unloaded, but which was almost always 
loaded. In addition, Dobbins carried between 10 and 15 pounds of 
ammunition draped in belts across his chest and shoulders.
As PFCs or Spec 4s, most of them were common grunts and carried 
the standard M-16 gas-operated assault rifle. The weapon weighed 7.5 
pounds unloaded, 8.2 pounds with its full 20-round magazine. 
Depending on numerous factors, such as topography and psychology, the 
riflemen carried anywhere from 12 to 20 magazines, usually in cloth 
bandoliers, adding on another 8.4 pounds at minimum, 14 pounds at 
maximum. When it was available, they also carried M-16 maintenance 
gear—rods and steel brushes and swabs and tubes of LSA oil—all of 
which weighed about a pound. Among the grunts, some carried the M-79 
grenade launcher, 5.9 pounds unloaded, a reasonably light weapon 
except for the ammunition, which was heavy. A single round weighed 10 
ounces. The typical load was 25 rounds. But Ted Lavender, who was 
scared, carried 34 rounds when he was shot and killed outside Than Khe, 
and he went down under an exceptional burden, more than 20 pounds of 
ammunition, plus the flak jacket and helmet and rations and water and 
toilet paper and tranquilizers and all the rest, plus the unweighed fear. 
He was dead weight. There was no twitching or flopping. Kiowa, who saw 
it happen, said it was like watching a rock fall, or a big sandbag or 
VB.NET PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in vb.
Easy to Use VB.NET APIs to Add a New Blank Page to PDF Document in VB.NET Program. DLLs for Adding Page into PDF Document in VB.NET Class.
delete pdf pages in reader; delete page from pdf acrobat
VB.NET PDF File & Page Process Library SDK for vb.net, ASP.NET
document. If you find certain page in your PDF document is unnecessary, you may want to delete this page directly. Moreover, when
delete pdf pages; delete blank pages from pdf file
something—just boom, then down—not like the movies where the dead 
guy rolls around and does fancy spins and goes ass over teakettle—not 
like that, Kiowa said, the poor bastard just flat-fuck fell. Boom. Down. 
Nothing else. It was a bright morning in mid-April. Lieutenant Cross felt 
the pain. He blamed himself. They stripped off Lavender's canteens and 
ammo, all the heavy things, and Rat Kiley said the obvious, the guy's 
dead, and Mitchell Sanders used his radio to report one U.S. KIA and to 
request a chopper. Then they wrapped Lavender in his poncho. They 
carried him out to a dry paddy, established security, and sat smoking the 
dead man's dope until the chopper came. Lieutenant Cross kept to 
himself. He pictured Martha's smooth young face, thinking he loved her 
more than anything, more than his men, and now Ted Lavender was 
dead because he loved her so much and could not stop thinking about 
her. When the dustoff arrived, they carried Lavender aboard. Afterward 
they burned Than Khe. They marched until dusk, then dug their holes, 
and that night Kiowa kept explaining how you had to be there, how fast it 
was, how the poor guy just dropped like so much concrete. Boom-down, 
he said. Like cement.
In addition to the three standard weapons—the M-60, M-16, and M-79
—they carried whatever presented itself, or whatever seemed appropriate 
as a means of killing or staying alive. They carried catch-as-catch-can. At 
various times, in various situations, they carried M-14s and CAR-15s and 
Swedish Ks  and  grease  guns  and  captured AK-47s  and  Chi-Coms  and 
RPGs  and  Simonov  carbines  and  black  market  Uzis  and  .38-caliber 
Smith  &  Wesson  handguns  and  66  mm  LAWs  and  shotguns  and 
silencers and  blackjacks  and  bayonets and  C-4 plastic explosives.  Lee 
Strunk carried a slingshot; a weapon of last resort, he called it. Mitchell 
Sanders  carried  brass  knuckles.  Kiowa  carried  his  grandfather's 
feathered  hatchet.  Every  third  or  fourth  man  carried  a  Claymore 
antipersonnel mine—3.5 pounds with its firing device. They all carried 
fragmentation grenades—14 ounces each. They all carried at  least  one 
M-18  colored smoke grenade—24 ounces. Some  carried  CS or tear gas 
grenades. Some carried white phosphorus grenades. They carried all they 
could bear, and then some, including a silent awe for the terrible power 
of the things they carried.
In the  first week of April, before  Lavender  died, Lieutenant Jimmy 
Cross received a good-luck charm from Martha. It was a simple pebble, 
VB.NET PDF Page Extract Library: copy, paste, cut PDF pages in vb.
Dim filepath As String = "" Dim outPutFilePath As String = "" Dim doc As PDFDocument = New PDFDocument(filepath) ' Copy the first page of PDF document.
delete pages from pdf acrobat; delete a page from a pdf in preview
C# PDF Page Extract Library: copy, paste, cut PDF pages in C#.net
String filepath = @""; String outPutFilePath = @""; PDFDocument doc = new PDFDocument(filepath); // Copy the first page of PDF document.
delete page on pdf document; delete pages pdf document
an ounce at most. Smooth to the touch, it was a milky white color with 
flecks  of  orange  and  violet,  oval-shaped, like  a miniature  egg.  In  the 
accompanying letter, Martha wrote that she had found the pebble on the 
Jersey shoreline, precisely where the land  touched  water at  high tide, 
where things came together but also separated. It was this separate-but-
together quality, she wrote, that had inspired her to pick up the pebble 
and to  carry it in her breast pocket  for several days, where it seemed 
weightless, and then to send it through the mail, by air, as a token of her 
truest feelings  for him. Lieutenant  Cross  found  this  romantic. But he 
wondered what her truest feelings were, exactly, and what she meant by 
separate-but-together. He wondered how the tides and waves had come 
into play on that afternoon along the Jersey shoreline when Martha saw 
the pebble and bent down to rescue it from geology. He imagined bare 
feet. Martha was a poet, with the poet's sensibilities, and her feet would 
be brown and bare, the toenails unpainted, the eyes chilly and somber 
like the ocean in March, and though it was painful, he wondered who had 
been with her that afternoon. He  imagined  a pair of shadows moving 
along the strip of sand where things came together but also separated. It 
was phantom jealousy, he knew, but he couldn't help himself. He loved 
her  so  much.  On the  march,  through the  hot  days  of  early  April, he 
carried the pebble in his mouth, turning it with his tongue, tasting sea 
salt and  moisture. His  mind  wandered.  He  had  difficulty keeping his 
attention on the war. On occasion he would yell at his men to spread out 
the column, to keep their eyes open, but then he would slip away into 
daydreams,  just  pretending,  walking  barefoot  along the  Jersey shore, 
with Martha, carrying nothing. He would  feel  himself rising.  Sun and 
waves and gentle winds, all love and lightness.
What they carried varied by mission.
When a mission took them to the mountains, they carried mosquito 
netting, machetes, canvas tarps, and extra bug juice.
If a mission seemed especially hazardous, or if it involved a place they 
knew to be bad, they carried everything they could. In certain heavily 
mined AOs, where the land was dense with Toe Poppers and Bouncing 
Betties, they took turns humping a 28-pound mine detector. With its 
headphones and big sensing plate, the equipment was a stress on the 
lower back and shoulders, awkward to handle, often useless because of 
the shrapnel in the earth, but they carried it anyway, partly for safety, 
partly for the illusion of safety.
C# PDF metadata Library: add, remove, update PDF metadata in C#.
C#.NET PDF SDK - Edit PDF Document Metadata in C#.NET. Allow C# Developers to Read, Add, Edit, Update and Delete PDF Metadata in .NET Project.
copy pages from pdf to another pdf; delete pages pdf files
VB.NET PDF delete text library: delete, remove text from PDF file
187.0F) Dim aChar As PDFTextCharacter = textMgr.SelectChar(page, cursor) ' delete a selected As String = Program.RootPath + "\\" output.pdf" doc.Save
delete pages of pdf reader; delete page on pdf
On ambush, or other night missions, they carried peculiar little odds 
and ends. Kiowa always took along his New Testament and a pair of 
moccasins for silence. Dave Jensen carried night-sight vitamins high in 
carotene. Lee Strunk carried his slingshot; ammo, he claimed, would 
never be a problem. Rat Kiley carried brandy and M&M's candy. Until he 
was shot, Ted Lavender carried the starlight scope, which weighed 6.3 
pounds with its aluminum carrying case. Henry Dobbins carried his 
girlfriend's pantyhose wrapped around his neck as a comforter. They all 
carried ghosts. When dark came, they would move out single file across 
the meadows and paddies to their ambush coordinates, where they 
would quietly set up the Claymores and lie down and spend the night 
waiting.
Other missions were more complicated and required special 
equipment. In mid-April, it was their mission to search out and destroy 
the elaborate tunnel complexes in the Than Khe area south of Chu Lai. 
To blow the tunnels, they carried one-pound blocks of pentrite high 
explosives, four blocks to a man, 68 pounds in all. They carried wiring, 
detonators, and battery-powered clackers. Dave Jensen carried earplugs. 
Most often, before blowing the tunnels, they were ordered by higher 
command to search them, which was considered bad news, but by and 
large they just shrugged and carried out orders. Because he was a big 
man, Henry Dobbins was excused from tunnel duty. The others would 
draw numbers. Before Lavender died there were 17 men in the platoon, 
and whoever drew the number 17 would strip off his gear and crawl in 
headfirst with a flashlight and Lieutenant Cross's .45-caliber pistol. The 
rest of them would fan out as security. They would sit down or kneel, not 
facing the hole, listening to the ground beneath them, imagining 
cobwebs and ghosts, whatever was down there—the tunnel walls 
squeezing in—how the flashlight seemed impossibly heavy in the hand 
and how it was tunnel vision in the very strictest sense, compression in 
all ways, even time, and how you had to wiggle in—ass and elbows—a 
swallowed-up feeling—and how you found yourself worrying about odd 
things: Will your flashlight go dead? Do rats carry rabies? If you 
screamed, how far would the sound carry? Would your buddies hear it? 
Would they have the courage to drag you out? In some respects, though 
not many, the waiting was worse than the tunnel itself. Imagination was 
a killer.
On April 16, when Lee Strunk drew the number 17, he laughed and 
muttered something and went down quickly. The morning was hot and 
very still. Not good, Kiowa said. He looked at the tunnel opening, then 
out across a dry paddy toward the village of Than Khe. Nothing moved. 
No clouds or birds or people. As they waited, the men smoked and drank 
Kool-Aid, not talking much, feeling sympathy for Lee Strunk but also 
feeling the luck of the draw. You win some, you lose some, said Mitchell 
Sanders, and sometimes you settle for a rain check. It was a tired line 
and no one laughed.
Henry Dobbins ate a tropical chocolate bar. Ted Lavender popped a 
tranquilizer and went off to pee.
After five minutes, Lieutenant Jimmy Cross moved to the tunnel, 
leaned down, and examined the darkness. Trouble, he thought—a cave-in 
maybe. And then suddenly, without willing it, he was thinking about 
Martha. The stresses and fractures, the quick collapse, the two of them 
buried alive under all that weight. Dense, crushing love. Kneeling, 
watching the hole, he tried to concentrate on Lee Strunk and the war, all 
the dangers, but his love was too much for him, he felt paralyzed, he 
wanted to sleep inside her lungs and breathe her blood and be 
smothered. He wanted her to be a virgin and not a virgin, all at once. He 
wanted to know her. Intimate secrets: Why poetry? Why so sad? Why 
that grayness in her eyes? Why so alone? Not lonely, just alone—riding 
her bike across campus or sitting off by herself in the cafeteria—even 
dancing, she danced alone—and it was the aloneness that filled him with 
love. He remembered telling her that one evening. How she nodded and 
looked away. And how, later, when he kissed her, she received the kiss 
without returning it, her eyes wide open, not afraid, not a virgin's eyes, 
just flat and uninvolved.
Lieutenant Cross gazed at the tunnel. But he was not there. He was 
buried with Martha under the white sand at the Jersey shore. They were 
pressed together, and the pebble in his mouth was her tongue. He was 
smiling. Vaguely, he was aware of how quiet the day was, the sullen 
paddies, yet he could not bring himself to worry about matters of 
security. He was beyond that. He was just a kid at war, in love. He was 
twenty-four years old. He couldn't help it.
A few moments later Lee Strunk crawled out of the tunnel. He came 
up grinning, filthy but alive. Lieutenant Cross nodded and closed his eyes 
while the others clapped Strunk on the back and made jokes about rising 
from the dead.
Worms, Rat Kiley said. Right out of the grave. Fuckin' zombie.
The men laughed. They all felt great relief.
Spook city, said Mitchell Sanders.
Lee Strunk made a funny ghost sound, a kind of moaning, yet very 
happy, and right then, when Strunk made that high happy moaning 
sound, when he went Ahhooooo, right then Ted Lavender was shot in the 
head on his way back from peeing. He lay with his mouth open. The teeth 
were broken. There was a swollen black bruise under his left eye.
The cheekbone was gone. Oh shit, Rat Kiley said, the guy's dead. The 
guy's dead, he kept saying, which seemed profound—the guy's dead. I 
mean really.
The  things  they  carried  were  determined  to  some  extent  by 
superstition. Lieutenant Cross carried his good-luck pebble. Dave Jensen 
carried a rabbit's foot. Norman Bowker, otherwise a very gentle person, 
carried  a thumb that had  been presented to  him as  a gift  by Mitchell 
Sanders. The thumb was dark brown, rubbery to the touch, and weighed 
4 ounces at most. It had been cut from a VC corpse, a boy of fifteen or 
sixteen.  They'd  found  him at  the  bottom of an  irrigation ditch,  badly 
burned,  flies  in  his  mouth and  eyes.  The  boy wore  black  shorts  and 
sandals. At the time of his death he had been carrying a pouch of rice, a 
rifle, and three magazines of ammunition.
You want my opinion, Mitchell Sanders said, there's a definite moral 
here.
He put his hand on the dead boy's wrist. He was quiet for a time, as if 
counting a pulse, then he patted the stomach, almost affectionately, and 
used Kiowa's hunting hatchet to remove the thumb.
Henry Dobbins asked what the moral was.
Moral?
You know. Moral.
Sanders wrapped  the thumb in toilet paper and  handed it across  to 
Norman Bowker. There was no blood. Smiling, he kicked the boy's head, 
watched  the  flies  scatter,  and  said,  It's  like  with  that  old  TV show—
Paladin. Have gun, will travel.
Henry Dobbins thought about it.
Yeah, well, he finally said. I don't see no moral.
There it Is, man.
Fuck off.
They  carried  USO  stationery  and  pencils  and  pens.  They  carried 
Sterno, safety pins, trip flares, signal flares, spools of wire, razor blades, 
chewing  tobacco,  liberated  joss  sticks  and  statuettes  of  the  smiling 
Buddha,  candles,  grease  pencils,  The  Stars  and  Stripes,  fingernail 
clippers,  Psy Ops  leaflets,  bush hats,  bolos,  and much  more. Twice  a 
week,  when the resupply choppers  came in,  they carried  hot  chow in 
green mermite cans and large canvas bags filled with iced beer and soda 
pop. They carried plastic water containers, each with a 2-gallon capacity. 
Mitchell  Sanders  carried  a  set  of  starched  tiger  fatigues  for  special 
occasions.  Henry Dobbins  carried Black Flag insecticide. Dave Jensen 
carried empty sandbags that could be filled at night for added protection. 
Lee Strunk carried tanning lotion. Some things they carried in common. 
Taking  turns,  they  carried  the  big  PRC-77  scrambler  radio,  which 
weighed 30 pounds with its battery. They shared the weight of memory. 
They took up what others could no longer bear. Often, they carried each 
other, the wounded or weak. They carried infections. They carried chess 
sets,  basketballs,  Vietnamese-English  dictionaries,  insignia  of  rank, 
Bronze Stars and Purple Hearts, plastic cards imprinted with the Code of 
Conduct.  They carried  diseases,  among  them  malaria  and  dysentery. 
They carried lice and ringworm and leeches and paddy algae and various 
rots and molds. They carried the land itself—Vietnam, the place, the soil
—a powdery orange-red dust that covered their boots and fatigues and 
faces. They carried the sky. The whole atmosphere, they carried it, the 
humidity, the monsoons, the  stink of fungus and  decay, all  of it, they 
carried gravity. They moved like mules. By daylight they took sniper fire, 
at night they were mortared, but it was not battle, it was just the endless 
march,  village  to  village,  without purpose,  nothing won  or  lost.  They 
marched for the sake of the march. They plodded along slowly, dumbly, 
leaning forward against the heat, unthinking, all blood and bone, simple 
grunts, soldiering with their legs, toiling up the hills and down into the 
paddies and across the rivers and up again and down, just humping, one 
step and then the next and then another, but no volition, no will, because 
it was automatic, it was anatomy, and the war was entirely a matter of 
posture and carriage, the hump was everything, a kind of inertia, a kind 
of emptiness, a dullness of desire and intellect and conscience and hope 
and  human  sensibility.  Their  principles  were  in  their  feet.  Their 
calculations were biological. They had no sense of strategy or mission. 
They searched the villages without knowing what to look for, not caring, 
kicking over jars of rice, frisking children and old men, blowing tunnels, 
sometimes setting fires and sometimes not, then forming up and moving 
on to the next village, then other villages, where it would always be the 
same. They carried their own lives. The pressures were enormous. In the 
heat  of  early  afternoon,  they  would  remove  their  helmets  and  flak 
jackets, walking bare, which was dangerous but which helped ease the 
strain. They would often discard things along the route of march. Purely 
for comfort, they would throw away rations, blow their Claymores and 
grenades, no matter, because by nightfall the resupply choppers would 
arrive with more of the same, then a day or two later still more, fresh 
watermelons  and  crates  of  ammunition  and  sunglasses  and  woolen 
sweaters—the resources were stunning—sparklers for the Fourth of July, 
colored eggs for Easter—it was the great American war chest—the fruits 
of science, the smokestacks, the canneries, the arsenals at Hartford, the 
Minnesota forests, the machine shops, the vast fields of corn and wheat—
they  carried  like  freight  trains;  they  carried  it  on  their  backs  and 
shoulders—and for all the ambiguities of Vietnam, all the mysteries and 
unknowns, there was at least the single abiding certainty that they would 
never be at a loss for things to carry.
After  the chopper took Lavender away, Lieutenant  Jimmy Cross led 
his men into the village of Than Khe. They burned everything. They shot 
chickens and dogs, they trashed the village well, they called in artillery 
and watched the wreckage, then they marched for several hours through 
the  hot  afternoon,  and  then  at  dusk,  while  Kiowa  explained  how 
Lavender died, Lieutenant Cross found himself trembling.
He tried not to cry. With his entrenching tool, which weighed 5 
pounds, he began digging a hole in the earth.
He felt shame. He hated himself. He had loved Martha more than his 
men, and as a consequence Lavender was now dead, and this was 
something he would have to carry like a stone in his stomach for the rest 
of the war.
All he could do was dig. He used his entrenching tool like an ax, 
slashing, feeling both love and hate, and then later, when it was full dark, 
he sat at the bottom of his foxhole and wept. It went on for a long while. 
In part, he was grieving for Ted Lavender, but mostly it was for Martha, 
and for himself, because she belonged to another world, which was not 
quite real, and because she was a junior at Mount Sebastian College in 
New Jersey, a poet and a virgin and uninvolved, and because he realized 
she did not love him and never would.
Documents you may be interested
Documents you may be interested