c# open pdf file in browser : Delete a page in a pdf file application software utility html winforms web page visual studio ttc-full-text13-part1797

"Sure I do."
"So listen up, then. Morty gets sick. Like you never seen nobody so bad 
off. This is real kickass disease, he can't walk or talk, can't fart. Can't 
nothin'. Like he's paralyzed. Polio, maybe."
Henry Dobbins shook his head. "Not polio. You got it wrong."
"Maybe polio."
"No way," said Dobbins. "Not polio."
"Well, hey," Bowker said, "I'm just saying what Jorgenson says. Maybe 
fuckin' polio. Or that weird elephant disease. Elephantiasshole or 
whatever."
"Yeah, but not polio."
Across the hootch, sitting off by himself, Azar grinned and snapped his 
fingers. "Either way," he said, "it goes to show you. Don't throw away 
luck on little stuff. Save it up."
"There it is," said Mitchell Sanders.
"Morty was due," Dave Jensen said.
"Overdue," Sanders said.
Norman Bowker nodded solemnly. "You don't mess around like that. 
You just don't fritter away all your luck."
"Amen," said Sanders.
"Fuckin' polio," said Henry Dobbins.
We sat quietly for a time. There was no need to talk, because we were 
thinking the same things: about Morty Phillips and the way luck worked 
and didn't work and how it was impossible to calculate the odds. There 
were a million ways to die. Getting shot was one way. Booby traps and 
land mines and gangrene and shock and polio from a VC virus.
"Where's Jorgenson?" I said.
Another thing. Three times a day, no matter what, I had to stop 
whatever I was doing. I had to go find a private place and drop my pants 
and smear on this antibacterial ointment. The stuff left stains on the seat 
of my trousers, big yellow splotches, and so naturally there were some 
jokes. There was one about rear guard duty. There was another one 
about hemorrhoids and how I had trouble putting the past behind me. 
The others weren't quite so funny.
During the first full day of Alpha's stand-down, I didn't run into Bobby 
Jorgenson once. Not at chow, not at the EM club, not even during our 
Delete a page in a pdf file - remove PDF pages in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provides Users with Mature Document Manipulating Function for Deleting PDF Pages
delete page pdf online; delete page in pdf preview
Delete a page in a pdf file - VB.NET PDF Page Delete Library: remove PDF pages in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Visual Basic Sample Codes to Delete PDF Document Page in .NET
delete pages from pdf reader; pdf delete page
long booze sessions in the Alpha Company hootch. At one point I almost 
went looking for him, but my friend Mitchell Sanders told me to forget it.
"Let it ride," he said. "The kid messed up bad, for sure, but you have to 
take into account how green he was. Brand-new, remember? Thing is, 
he's doing a lot better now. I mean, listen, the guy knows his shit. Say 
what you want, but he kept Morty Phillips alive."
"And that makes it okay?"
Sanders  shrugged.  "People change.  Situations  change. I hate  to  say 
this, man, but you're out of touch. Jorgenson—he's with us now."
"And I'm not?"
Sanders looked at me for a moment.
"No," he said. "I guess you're not."
Stiffly, like a stranger, Sanders moved across the hootch and lay down 
with a magazine and pretended to read.
I felt something shift inside me. It was anger, partly, but it was also a 
sense of pure and total loss: I didn't fit anymore. They were soldiers, I 
wasn't. In a few days they'd saddle up and head back into the bush, and 
I'd stand up on the helipad to watch them march away, and then after 
they were gone I'd spend the day loading resupply choppers until it was 
time to catch a movie or play cards or drink myself to sleep. A funny 
thing, but I felt betrayed.
For a long while I just stared at Mitchell Sanders.
"Loyalty," I said. "Such a pal."
In the morning I ran into Bobby Jorgenson. I was loading Hueys up on 
the helipad, and when the last bird took off, while I was putting on my 
shirt, I looked over and saw him leaning against my jeep, waiting for me. 
It was a surprise. He seemed smaller than I remembered, a little squirrel 
of a guy, short and stumpy-looking.
He nodded nervously.
"Well," he said.
At first I just looked down at his boots. Those boots: I remembered 
them from when I got shot. Out along the Song Tra Bong, a bullet inside 
me, all that pain, but for some reason what stuck to my memory was the 
smooth unblemished leather of his fine new boots. Factory black, no 
scuffs or dust or red clay. The boots were one of those vivid details you 
C# PDF File & Page Process Library SDK for C#.net, ASP.NET, MVC
C# File: Merge PDF; C# File: Split PDF; C# Page: Insert PDF pages; C# Page: Delete PDF pages; C# Read: PDF Text Extract; C# Read: PDF
delete pages in pdf reader; delete a page from a pdf online
VB.NET PDF File & Page Process Library SDK for vb.net, ASP.NET
your PDF document is unnecessary, you may want to delete this page adding a page into PDF document, deleting unnecessary page from PDF file and changing
delete pages on pdf; delete a page from a pdf
can't forget. Like a pebble or a blade of grass, you just stare and think, 
Dear Christ, there's the last thing on earth I'll ever see.
Jorgenson blinked and tried to smile. Oddly, I almost felt some pity 
for him.
"Look," he said, "can we talk?"
I didn't move. I didn't say a word. Jorgenson's tongue flicked out, 
moving along the edge of his mustache, then slipped away.
"Listen, man, I fucked up," he said. "What else can I say? I'm sorry. 
When you got hit, I kept telling myself to move, move, but I couldn't do 
it, like I was full of drugs or something. You ever feel like that? Like you 
can't even move?"
"No," I said, "I never did."
"But can't you at least—"
"Excuses?"
Jorgenson's lip twitched. "No, I botched it. Period. Got all frozen up, I 
guess. The noise and shooting and everything—my first firefight—I just 
couldn't handle it ... When I heard about the shock, the gangrene, I felt 
like ... I felt miserable. Nightmares, too. I kept seeing you lying out there, 
heard you screaming, but it was like my legs were filled up with sand, 
they didn't work. I'd keep trying but I couldn't make my goddamn legs 
work."
He made a small sound in his throat, something low and feathery, and 
for  a  second  I  was  afraid  he  might  bawl.  That  would've  ended  it.  I 
would've  patted  his  shoulder  and  told  him to  forget  it.  But  he  kept 
control. He swallowed whatever the sound was and forced  a smile and 
tried to shake my hand. It gave me an excuse to glare at him.
"It's not that easy," I said.
"Tim, I can't go back and do things over."
"My ass."
Jorgenson kept pushing his hand out at me. He looked so earnest, so 
sad and hurt, that it almost made me feel guilty. Not quite, though. After 
a second I muttered something and got into my jeep and put it to the 
floor and left him standing there.
I hated him for making me stop hating him.
Something had gone wrong. I'd come to this war a quiet, thoughtful 
sort of person, a college grad, Phi Beta Kappa and summa cum laude, all 
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in C#.net
page processing functions, such as how to merge PDF document files by C# code, how to rotate PDF document page, how to delete PDF page using C#
delete a page from a pdf file; delete pages from a pdf document
C# PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files
Besides, in the process of splitting PDF document, developers can also remove certain PDF page from target PDF file using C#.NET PDF page deletion API.
delete pages from a pdf file; delete page from pdf file online
the credentials, but after seven months in the bush I realized that those 
high, civilized trappings had somehow been crushed under the weight of 
the simple daily realities. I'd turned mean inside. Even a little cruel at 
times. For all my education, all my fine liberal values, I now felt a deep 
coldness inside me, something dark and beyond reason. It's a hard thing 
to  admit,  even to  myself, but I was  capable  of evil.  I wanted  to hurt 
Bobby Jorgenson the way he'd hurt me. For weeks it had been a vow—I'll 
get him, I'll get him—it was down inside me like a rock. Granted, I didn't 
hate him anymore, and I'd lost some of the outrage and passion, but the 
need  for  revenge  kept  eating  at  me. At  night  I sometimes  drank too 
much. I'd remember getting shot and  yelling out for a medic and then 
waiting and waiting and waiting, passing out once, then waking up and 
screaming  some  more, and  how the  screaming  seemed  to  make  new 
pain, the  awful stink of myself, the sweat and fear, Bobby Jorgenson's 
clumsy fingers when he finally got around to working on me. I kept going 
over  it all,  every detail.  I remembered  the  soft, fluid  heat of  my own 
blood.  Shock,  I  thought, and  I tried  to  tell  him that,  but  my tongue 
wouldn't make the connection. I wanted to yell, "You jerk, it's shock—I'm 
dying" but all I could do was whinny and squeal. I remembered that, and 
the hospital, and the nurses. I even remembered the rage. But I couldn't 
feel it anymore. In the end, all I felt was that coldness down inside my 
chest. Number one: the guy had almost killed me. Number two: there 
had to be consequences.
That afternoon I asked Mitchell Sanders to give me a hand.
"No pain," I said. "Basic psychology, that's all. Mess with his head a 
little."
"Negative," Sanders said.
"Spook the fucker."
Sanders shook his head. "Man, you're sick."
"All I want is—"
"Sick."
Quietly, Sanders looked at me for a second and then walked away.
I had to get Azar in on it.
He didn't have Mitchell Sanders's intelligence, but he had a keener 
sense of justice. After I explained the plan, Azar gave me a long white 
smile.
"Tonight?" he said.
"Just don't get carried away."
VB.NET PDF File Compress Library: Compress reduce PDF size in vb.
Since images are usually or large size, images size reducing can help to reduce PDF file size effectively. Delete unimportant contents Embedded page thumbnails.
delete pdf page acrobat; add and remove pages from a pdf
VB.NET PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in vb.
using RasterEdge.XDoc.PDF; Add and Insert a Page to PDF File Using VB. doc2.Save( outPutFilePath). Add and Insert Blank Page to PDF File Using VB.
delete a page from a pdf in preview; delete page pdf
"Me?"
Still smiling, Azar flicked an eyebrow and started snapping his fingers. 
It was a tic of his. Whenever things got tense, whenever there was a 
prospect for action, he'd do that snapping thing. Nobody cared for him, 
including myself.
"Understand?" I said.
Azar winked. "Roger-dodger. Only a game, right?"
We called  the  enemy ghosts. "Bad  night," we'd  say, "the  ghosts are 
out." To get spooked, in the lingo, meant not only to get scared but to get 
killed. "Don't get spooked," we'd say. "Stay cool, stay alive." Or we'd say: 
"Careful, man, don't give up the  ghost." The  countryside  itself seemed 
spooky—shadows and tunnels and incense burning in the dark. The land 
was  haunted.  We  were  fighting forces  that  did  not  obey the  laws  of 
twentieth-century science. Late at night, on guard, it seemed that all of 
Vietnam was alive and shimmering—odd shapes swaying in the paddies, 
boogiemen  in  sandals,  spirits  dancing  in  old  pagodas.  It  was  ghost 
country, and Charlie Cong was the main ghost. The way he came out at 
night.  How you  never  really saw  him,  just  thought  you  did.  Almost 
magical—appearing,  disappearing.  He  could  blend  with  the  land, 
changing form, becoming trees and grass. He could levitate. He could fly. 
He could pass through barbed wire and melt away like ice and creep up 
on you without sound or footsteps. He was scary. In the daylight, maybe, 
you didn't believe in this stuff. You laughed it off. You made jokes. But at 
night you turned into a believer: no skeptics in foxholes.
Azar was wound up tight. All afternoon, while we made the 
preparations, he kept chanting, "Halloween, Halloween." That, plus the 
finger snapping, almost made me cancel the whole operation. I went hot 
and cold. Mitchell Sanders wouldn't speak to me, which tended to cool it 
off, but then I'd start remembering things. The result was a kind of 
numbness. No ice, no heat. I just went through the motions, rigidly, by 
the numbers, without any heart or real emotion. I rigged up my special 
effects, checked out the terrain, measured distances, collected the 
ordnance and equipment we'd need. I was professional enough about it, I 
didn't make mistakes, but somehow it felt as if I were gearing up to fight 
somebody else's war. I didn't have that patriotic zeal.
If there had been a dignified way out, I might've taken it. During 
evening chow, in fact, I kept staring across the mess hall at Bobby 
Jorgenson, and when he finally looked up at me, almost nodding, I came 
C# PDF File Compress Library: Compress reduce PDF size in C#.net
Since images are usually or large size, images size reducing can help to reduce PDF file size effectively. Delete unimportant contents Embedded page thumbnails.
copy pages from pdf to another pdf; add or remove pages from pdf
C# PDF File Merge Library: Merge, append PDF files in C#.net, ASP.
document file, and choose to create a new PDF file in .NET NET document imaging toolkit, also offers other advanced PDF document page processing and
cut pages out of pdf file; delete pages on pdf file
very close to calling it quits. Maybe I was fishing for something. One last 
apology—something public. But Jorgenson only gazed back at me. It was 
a strange gaze, too, straight on and unafraid, as if apologies were no 
longer required. He was sitting there with Dave Jensen and Mitchell 
Sanders and a few others, and he seemed to fit in very nicely, all smiles 
and group rapport.
That's probably what cinched it.
I went back to my hootch, showered, shaved, threw my helmet against 
the wall, lay down for a while, got up, prowled around, talked to myself, 
applied some fresh ointment, then headed off to find Azar.
Just before dusk, Alpha Company stood for roll call.
Afterward the men separated into two groups. Some went off to write 
letters or party or sleep; the others trooped down to the base perimeter, 
where, for the next eleven hours, they would pull night guard duty. It was 
SOP—one night on, one night off.
This was Jorgenson's night on. I knew that in advance, of course. And 
I knew his bunker assignment: Bunker Six, a pile of sandbags at the 
southwest corner of the perimeter. That morning I'd scouted out every 
inch of his position; I knew the blind spots and the little ripples of land 
and the places where he'd take cover in case of trouble. But still, just to 
guard against freak screw-ups, Azar and I tailed him down to the wire. 
We watched him lay out his poncho and connect his Claymores to their 
firing devices. Softly, like a little boy, he was whistling to himself. He 
tested his radio, unwrapped a candy bar, then sat back with his rifle 
cradled to his chest like a teddy bear.
"A pigeon," Azar whispered. "Roast pigeon on a spit. I smell it 
sizzling."
"Except this isn't for real."
Azar shrugged. After a second he reached out and clapped me on the 
shoulder, not roughly but not gently either. "What's real?" he said. "Eight 
months in fantasyland, it tends to blur the line. Honest to God, I 
sometimes can't remember what real is."
Psychology—that was one thing I knew. You don't try to scare people 
in broad daylight. You wait. Because the darkness squeezes  you inside 
yourself, you get cut off from the outside world, the imagination takes 
over. That's basic psychology. I'd pulled enough night guard to know how 
the fear factor gets multiplied as you sit there hour after hour, nobody to 
talk to, nothing to do but stare into the big black hole at the center of 
your own sorry soul. The hours go by and you lose your gyroscope; your 
mind starts to roam. You think about dark closets, madmen, murderers 
under the bed, all those childhood fears. Gremlins and trolls and giants. 
You try to block it out but you can't. You see ghosts. You blink and shake 
your head. Bullshit, you tell yourself. But then you remember the guys 
who died: Curt Lemon, Kiowa, Ted Lavender, a half-dozen others whose 
faces you can't bring into focus anymore. And then pretty soon you start 
to ponder the stories you've heard about Charlie's magic. The time some 
guys cornered two VC in a dead-end tunnel, no way out, but how, when 
the tunnel was fragged and searched, nothing was found except a pile of 
dead rats. A hundred stories. Ghosts wiping out a whole Marine platoon 
in twenty seconds flat. Ghosts rising from the dead. Ghosts behind you 
and in front of you and inside you. After a while, as the night deepens, 
you feel a funny buzzing in your ears. Tiny sounds get heightened and 
distorted. The crickets talk in code; the night takes on a weird electronic 
tingle. You hold your breath. You coil up and tighten your muscles and 
listen, knuckles hard, the pulse ticking in your head. You hear the spooks 
laughing. No shit, laughing. You jerk up, you freeze, you squint at the 
dark.  Nothing,  though.  You  put  your  weapon  on  full  automatic.  You 
crouch lower and count your grenades and make sure the pins are bent 
for quick throwing and take a deep breath and listen and try not to freak. 
And then later, after enough time passes, things start to get bad.
"Come on," Azar said, "let's do it," but I told him to be patient. Waiting 
was the trick. So we went to the movies, Barbarella again, the  eighth 
straight night. A lousy movie, I thought, but it kept Azar occupied. He 
was crazy about Jane Fonda. "Sweet Janie," he kept saying. "Sweet Janie 
boosts a man's morale." Then, with his hand, he showed me which part 
of his morale got boosted. It was an old joke. Everything was old. The 
movie, the heat, the booze, the war. I fell asleep during the second reel—a 
hot, angry sleep—and forty minutes later I woke up to a sore ass and a 
foul temper.
It wasn't yet midnight.
We hiked over to the EM club and worked our way through a six-pack. 
Mitchell Sanders was there, at another table, but he pretended not to see 
me.
Around closing time, I nodded at Azar.
"Well, goody gumdrop," he said.
We went over to my hootch, picked up our gear, and then moved 
through the night down to the wire. I felt like a soldier again. Back in the 
bush, it seemed. We observed good field discipline, not talking, keeping 
to the shadows and joining in with the darkness. When we came up on 
Bunker Six, Azar lifted his thumb and peeled away from me and began 
circling to the south. Old times, I thought. A kind of thrill, a kind of 
dread.
Quietly, I shouldered my gear and crossed over to a heap of boulders 
that overlooked Jorgenson's position. I was directly behind him. Thirty-
two meters away, exactly. Even in the heavy darkness, no moon yet, I 
could make out the kid's silhouette: a helmet, a pair of shoulders, a rifle 
barrel. His back was to me. He gazed out at the wire and at the paddies 
beyond, where the danger was.
I knelt down and took out ten flares and unscrewed the caps and lined 
them up in front of me and then checked my wristwatch. Still five 
minutes to go. Edging over to my left, I groped for the ropes I'd set up 
that afternoon. I found them, tested the tension, and checked the time 
again. Four minutes. There was a light feeling in my head, fluttery and 
taut at the same time. I remembered it from the boonies. Giddiness and 
doubt and awe, all those things and a million more. You wonder if you're 
dreaming. It's like you're in a movie. There's a camera on you, so you 
begin acting, you're somebody else. You think of all the films you've seen, 
Audie Murphy and Gary Cooper and the Cisco Kid, all those heroes, and 
you can't help falling back on them as models of proper comportment. 
On ambush, curled in the dark, you fight for control. Not too much 
fidgeting. You rearrange your posture; you try for a grin; you measure 
out your breathing. Eyes open, be alert—old imperatives, old movies. It 
all swirls together, cliches mixing with your own emotions, and in the 
end you can't tell one from the other.
There was that coldness inside me. I wasn't myself. I felt hollow and 
dangerous.
I took a breath, fingered the first rope, and gave it a sharp little jerk. 
Instantly there was a clatter outside the wire. I expected the noise, I was 
even tensed for it, but still my heart took a hop.
Now, I thought. Now it starts.
Eight ropes altogether. I had four, Azar had four. Each rope was 
hooked up to a homemade noisemaker out in front of Jorgenson's 
bunker—eight ammo cans filled with rifle cartridges. Simple devices, but 
they worked. I waited a moment, and then, very gently, I gave all four of 
my ropes a little tug. Delicate, nothing loud. If you weren't listening, 
listening hard, you might've missed it. But Jorgenson was listening. At 
the first low rattle, his silhouette seemed to freeze.
Another rattle: Azar this time. We kept at it for ten minutes, staggering 
the rhythm—noise, silence, noise—gradually building the tension.
Squinting down at Jorgenson's position, I felt a swell of immense 
power. It was a feeling the VC must have. Like a puppeteer. Yank on the 
ropes, watch the silly wooden soldier jump and twitch. It made me smile. 
One by one, in sequence, I tugged on each of the ropes, and the sounds 
came flowing back at me with a soft, indefinite formlessness: a 
rattlesnake, maybe, or the creak of a trap door, or footsteps in the attic—
whatever you made of it.
In a way I wanted to stop myself. It was cruel, I knew that, but right 
and wrong were somewhere else. This was the spirit world.
I heard myself laugh.
And then presently I came unattached from the natural world. I felt 
the hinges go. Eyes closed, I seemed to rise up out of my own body and 
float through the dark down to Jorgenson's position. I was invisible; I 
had no shape, no substance; I weighed less than nothing. I just drifted. It 
was imagination, of course, but for a long while I hovered there over 
Bobby Jorgenson's bunker. As if through dark glass I could see him lying 
flat in his circle of sandbags, silent and scared, listening. Rubbing his 
eyes. Telling himself it was all a trick of the dark. Muscles tight, ears tight
—I could see it. Now, at this instant, he'd glance up at the sky, hoping for 
a moon or a few stars. But no moon, no stars. He'd start talking to 
himself. He'd try to bring the night into focus, willing coherence, but the 
effort would only cause distortions. Out beyond the wire, the paddies 
would seem to swirl and sway; the trees would take human form; clumps 
of grass would glide through the night like sappers. Funhouse country: 
trick mirrors and curvatures and pop-up monsters. "Take it easy," he'd 
murmur, "easy, easy, easy," but it wouldn't get any easier.
I could actually see it.
I was down there with him, inside him. I was part of the night. I was 
the land itself—everything, everywhere—the fireflies and paddies, the 
moon, the midnight rustlings, the cool phosphorescent shimmer of evil—
I was atrocity—I was jungle fire, jungle drums—I was the blind stare in 
the eyes of all those poor, dead, dumbfuck ex-pals of mine—all the pale 
young corpses, Lee Strunk and Kiowa and Curt Lemon—I was the beast 
on their lips—I was Nam—the horror, the war.
"Creepy," Azar said. "Wet pants an' goose bumps." He held a beer out 
to me, but I shook my head.
We sat in the dim light of my hootch, boots off, listening to Mary 
Hopkin on my tape deck.
"What next?"
"Wait," I said.
"Sure, but I mean—"
"Shut up and listen."
That high elegant voice. Someday, when the war was  over, I'd go to 
London and ask Mary Hopkin to marry me. That's another thing Nam 
does to you. It turns you sentimental; it makes you want to hook up with 
girls like Mary Hopkin. You learn, finally, that you'll die, and so you try 
to hang on to your own life, that gentle, naive kid you used to be, but 
then after a while the sentiment takes over, and the sadness, because you 
know for a fact that you can't ever bring any of it back again. You just 
can't. Those were the days, she sang.
Azar switched off the tape.
"Shit, man," he said. "Don't you got music?"
And now, finally, the moon was out. We slipped back to our positions 
and  went  to  work  again  with  the  ropes.  Louder  now, more  insistent. 
Starlight sparkled in the barbed wire, and there were curious reflections 
and  layerings  of  shadow,  and  the  big  white  moon  added  resonance. 
There  was  no  wind.  The  night  was  absolute.  Slowly,  we  dragged  the 
ammo cans closer to Bobby Jorgenson's bunker, and this, plus the moon, 
gave a sense of approaching peril, the slow belly-down crawl of evil.
At 0300 hours Azar set off the first trip flare.
There was a light popping noise, then a sizzle out in front of Bunker 
Six. The night seemed to snap itself in half. The white flare burned ten 
paces from the bunker.
I fired off three more flares and it was instant daylight.
Then Jorgenson moved. He made a short, low cry—not even a cry, 
really, just a short lung-and-throat bark—and there was a blurred 
sequence as he lunged sideways and rolled toward a heap of sandbags 
and crouched there and hugged his rifle and waited.
"There," I whispered. "Now you know."
Documents you may be interested
Documents you may be interested