c# open pdf file in browser : Delete pages from pdf in preview control software system web page windows winforms console ttc-full-text15-part1799

"No, I couldn't do it. A mental block or something . . . I don't know, 
just creepy."
"Well, you're new here. You'll get used to it." He paused for a second, 
studying the green and red sprinkles on a cookie. "Today—I guess this 
was your first look at a real body?"
I shook my head. All day long I'd been picturing Linda's face, the way 
she smiled.
"It sounds funny," I said, "but that poor old man, he reminds me of... I 
mean, there's this girl I used to know. I took her to the movies once. My 
first date."
Kiowa looked at me for a long while. Then he leaned back and smiled.
"Man," he said, "that's a bad date."
Linda was nine then, as I was, but we were in love. And it was real. 
When I write about her now, three decades later, it's tempting to dismiss 
it as a crush, an infatuation of childhood, but I know for a fact that what 
we felt for each other was as deep and rich as love can ever get. It had all 
the shadings and complexities of mature adult love, and  maybe more, 
because there were not yet words for it, and because it was not yet fixed 
to  comparisons or  chronologies  or the ways  by which adults measure 
such things.
I just loved her.
She had poise and great dignity. Her eyes, I remember, were deep 
brown like her hair, and she was slender and very quiet and fragile-
looking.
Even then, at nine years old, I wanted to live inside her body. I wanted 
to melt into her bones—that kind of love.
And so in the spring of 1956, when we were in the fourth grade, I took 
her out on the first real date of my life—a double date, actually, with my 
mother and  father.  Though I can't  remember  the  exact  sequence, my 
mother had somehow arranged it with Linda's parents, and on that damp 
spring night my dad did the driving while Linda and I sat in the back seat 
and  stared  out opposite windows,  both of us  trying to  pretend  it  was 
nothing special. For me, though, it was very special. Down inside I had 
important things to tell her, big profound things, but I couldn't make any 
words come out. I had trouble breathing. Now and then I'd glance over at 
her,  thinking  how beautiful  she  was:  her  white  skin  and  those  dark 
brown  eyes  and  the  way she  always  smiled  at  the  world—always,  it 
Delete pages from pdf in preview - remove PDF pages in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provides Users with Mature Document Manipulating Function for Deleting PDF Pages
delete page on pdf file; delete pages in pdf
Delete pages from pdf in preview - VB.NET PDF Page Delete Library: remove PDF pages in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Visual Basic Sample Codes to Delete PDF Document Page in .NET
add and delete pages from pdf; add and remove pages from pdf file online
seemed—as if her face had been designed that way. The smile never went 
away. That night, I remember, she wore a new red cap, which seemed to 
me very stylish and sophisticated, very unusual. It was a stocking cap, 
basically, except the tapered part at the top seemed extra long, almost 
too long, like a tail growing out of the back of her head. It made me think 
of the caps that Santa's elves wear, the same shape and color, the same 
fuzzy white tassel at the tip.
Sitting there in the back seat, I wanted  to find some  way to let her 
know how I felt, a compliment of some sort, but all I could manage was a 
stupid comment about the cap. "Jeez," I must've said, "what a cap."
Linda smiled at the window—she knew what I meant—but my mother 
turned and gave me a hard look. It surprised me. It was as if I'd brought 
up some horrible secret.
For the rest of the ride I kept my mouth shut. We parked in front of 
the Ben Franklin store and walked up Main Street toward the State 
Theater. My parents went first, side by side, and then Linda in her new 
red cap, and then me tailing along ten or twenty steps behind. I was nine 
years old; I didn't yet have the gift for small talk. Now and then my 
mother glanced back, making little motions with her hand to speed me 
up.
At the ticket booth, I remember, Linda stood off to one side. I moved 
over to the concession area, studying the candy, and both of us were very 
careful to avoid the awkwardness of eye contact. Which was how we 
knew about being in love. It was pure knowing. Neither of us, I suppose, 
would've thought to use that word, love, but by the fact of not looking at 
each other, and not talking, we understood with a clarity beyond 
language that we were sharing something huge and permanent.
Behind me, in the theater, I heard cartoon music.
"Hey, step it up," I said. I almost had the courage to look at her. "You 
want popcorn or what?"
The thing about a story is that you dream it as you tell it, hoping that 
others might then dream along with you, and in this way memory and 
imagination and language combine to make spirits in the head. There is 
the illusion of aliveness. In Vietnam, for instance, Ted Lavender had a 
habit of popping four or five tranquilizers every morning. It was his way 
of coping, just dealing with the realities, and  the drugs helped to ease 
him through the days. I remember how peaceful his eyes were. Even in 
bad situations he had a soft, dreamy expression on his face, which was 
How to C#: Preview Document Content Using XDoc.Word
How to C#: Preview Document Content Using XDoc.Word. Get Preview From File. You may get document preview image from an existing Word file in C#.net.
acrobat extract pages from pdf; delete pages pdf files
How to C#: Preview Document Content Using XDoc.PowerPoint
How to C#: Preview Document Content Using XDoc.PowerPoint. Get Preview From File. You may get document preview image from an existing PowerPoint file in C#.net.
cut pages from pdf; delete pages of pdf
what  he  wanted, a kind  of escape.  "How's the war  today?"  somebody 
would ask, and Ted Lavender would give a little smile to the sky and say, 
"Mellow—a nice smooth war today." And then in April he was shot in the 
head outside the village of Than Khe. Kiowa and I and a couple of others 
were ordered to prepare his body for the dustoff. I remember squatting 
down, not wanting to look but then looking. Lavender's left cheekbone 
was gone. There was a swollen blackness around his eye. Quickly, trying 
not  to  feel anything,  we  went  through  the  kid's  pockets.  I remember 
wishing I had gloves. It wasn't the blood I hated; it was the deadness. We 
put his personal effects in a plastic bag and tied the bag to his arm. We 
stripped off the canteens and  ammo, all  the heavy stuff, and  wrapped 
him up in his own poncho and carried him out to a dry paddy and laid 
him down.
For a while nobody said much. Then Mitchell Sanders laughed and 
looked over at the green plastic poncho.
"Hey, Lavender," he said, "how's the war today?"
There was a short quiet.
"Mellow," somebody said.
"Well, that's good," Sanders murmured, "that's real, real good. Stay 
cool now."
"Hey, no sweat, I'm mellow."
"Just ease on back, then. Don't need no pills. We got this incredible 
chopper on call, this once in a lifetime mind-trip."
"Oh, yeah—mellow!"
Mitchell Sanders smiled. "There it is, my man, this chopper gonna take 
you up high and cool. Gonna relax you. Gonna alter your whole 
perspective on this sorry, sorry shit."
We could almost see Ted Lavender's dreamy blue eyes. We could 
almost hear him.
"Roger that," somebody said. "I'm ready to fly."
There was the sound of the wind, the sound of birds and the quiet 
afternoon, which was the world we were in.
That's what a story does. The bodies are animated. You make the dead 
talk. They sometimes say things like, "Roger that." Or they say, "Timmy, 
stop crying," which is what Linda said to me after she was dead.
VB.NET PDF File Compress Library: Compress reduce PDF size in vb.
a preview component enables compressing and decompressing in preview in ASP images size reducing can help to reduce PDF file size Delete unimportant contents:
copy pages from pdf to new pdf; delete a page from a pdf without acrobat
C# WinForms Viewer: Load, View, Convert, Annotate and Edit PDF
Erase PDF images. • Erase PDF pages. Miscellaneous. • Select PDF text on viewer. • Search PDF text in preview. • View PDF outlines. Related Resources.
delete pdf pages reader; delete pdf pages ipad
Even now I can see her walking down the aisle of the old State Theater 
in Worthington, Minnesota. I can see her face in profile beside me, the 
cheeks softly lighted by coming attractions.
The movie that night was The Man Who Never Was. I remember the 
plot clearly, or at least the premise, because the main character was a 
corpse. That  fact alone, I know, deeply impressed me. It was a World 
War Two film: the Allies devise a scheme to mislead Germany about the 
site of the upcoming landings in Europe. They get their hands on a body
—a British soldier, I believe; they dress him up in an officer's uniform, 
plant fake documents in his pockets, then dump him in the sea and let 
the  currents  wash  him  onto  a  Nazi  beach.  The  Germans  find  the 
documents; the deception wins the war. Even now, I can remember the 
awful splash as that corpse fell into the sea. I remember glancing over at 
Linda, thinking it might be too much for her, but in the dim gray light 
she seemed to be smiling at the screen. There were little crinkles at her 
eyes,  her  lips  open  and  gently  curving  at  the  corners.  I  couldn't 
understand it. There was nothing to smile at. Once or twice, in fact, I had 
to close my eyes, but it didn't help much. Even then I kept seeing the 
soldier's  body tumbling toward  the  water,  splashing down  hard,  how 
inert and heavy it was, how completely dead.
It was a relief when the movie finally ended.
Afterward, we drove out to the Dairy Queen at the edge of town. The 
night had a quilted, weighted-down quality, as if somehow burdened, 
and all around us the Minnesota prairies reached out in long repetitive 
waves of corn and soybeans, everything flat, everything the same. I 
remember eating ice cream in the back seat of the Buick, and a long 
blank drive in the dark, and then pulling up in front of Linda's house. 
Things must've been said, but it's all gone now except for a few last 
images. I remember walking her to the front door. I remember the brass 
porch light with its fierce yellow glow, my own feet, the juniper bushes 
along the front steps, the wet grass, Linda close beside me. We were in 
love. Nine years old, yes, but it was real love, and now we were alone on 
those front steps. Finally we looked at each other.
"Bye," I said.
Linda nodded and said, "Bye."
Over the next few weeks Linda wore her new red cap to school every 
day.  She  never  took  it  off,  not  even  in  the  classroom,  and  so  it  was 
inevitable that she took some teasing about it. Most of it came from a kid 
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in C#.net
document files by C# code, how to rotate PDF document page, how to delete PDF page using C# .NET, how to reorganize PDF document pages and how
delete pages of pdf reader; best pdf editor delete pages
How to C#: Preview Document Content Using XDoc.excel
How to C#: Preview Document Content Using XDoc.Excel. Get Preview From File. You may get document preview image from an existing Excel file in C#.net.
delete pdf pages acrobat; delete page from pdf preview
named Nick Veenhof. Out on the playground, during recess, Nick would 
creep up behind her and make a grab for the cap, almost yanking it off, 
then scampering away. It went on like that for weeks: the girls giggling, 
the guys egging him on. Naturally I wanted to do something about it, but 
it  just wasn't  possible. I had  my reputation to think  about.  I had  my 
pride. And there was also the problem of Nick Veenhof. So I stood off to 
the  side,  just  a spectator,  wishing  I  could  do  things  I couldn't  do.  I 
watched Linda clamp down the cap with the palm of her hand, holding it 
there, smiling over in Nick's direction as if none of it really mattered.
For me, though, it did matter. It still does. I should've stepped in; 
fourth grade is no excuse. Besides, it doesn't get easier with time, and 
twelve years later, when Vietnam presented much harder choices, some 
practice at being brave might've helped a little.
Also, too, I might've stopped what happened next. Maybe not, but at 
least it's possible.
Most of the details I've forgotten, or maybe blocked out, but I know it 
was an afternoon in late spring, and we were taking a spelling test, and 
halfway into it Nick Veenhof held up his hand and asked to use the pencil 
sharpener. Right away the kids laughed. No doubt he'd broken the pencil 
on purpose, but it wasn't something you could prove, and so the teacher 
nodded and told him to hustle it up. Which was a mistake. Out of 
nowhere Nick developed a terrible limp. He moved in slow motion, 
dragging himself up to the pencil sharpener and carefully slipping in his 
pencil and then grinding away forever. At the time, I suppose, it was 
funny. But on the way back to his seat Nick took a short detour. He 
squeezed between two desks, turned sharply right, and moved up the 
aisle toward Linda.
I saw him grin at one of his pals. In a way, I already knew what was 
coming.
As he passed Linda's desk, he dropped the pencil and squatted down 
to get it. When he came up, his left hand slipped behind her back. There 
was a half-second hesitation. Maybe he was trying to stop himself; 
maybe then, just briefly, he felt some small approximation of guilt. But it 
wasn't enough. He took hold of the white tassel, stood up, and gently 
lifted off her cap.
Somebody must've laughed. I remember a short, tinny echo. I 
remember Nick Veenhof trying to smile. Somewhere behind me, a girl 
said, "Uh," or a sound like that.
Linda didn't move.
VB.NET PDF delete text library: delete, remove text from PDF file
Visual Studio .NET application. Delete text from PDF file in preview without adobe PDF reader component installed. Able to pull text
delete page pdf acrobat reader; cut pages out of pdf online
C# Word - Delete Word Document Page in C#.NET
doc.Save(outPutFilePath); Delete Consecutive Pages from Word in C#. int[] detelePageindexes = new int[] { 1, 3, 5, 7, 9 }; // Delete pages.
delete page from pdf document; cut pages from pdf reader
Even now, when I think back on it, I can still see the glossy whiteness 
of her scalp. She wasn't bald. Not quite. Not completely. There were 
some tufts of hair, little patches of grayish brown fuzz. But what I saw 
then, and keep seeing now, is all that whiteness. A smooth, pale, 
translucent white. I could see the bones and veins; I could see the exact 
structure of her skull. There was a large Band-Aid at the back of her 
head, a row of black stitches, a piece of gauze taped above her left ear.
Nick Veenhof took a step backward. He was still smiling, but the smile 
was doing strange things.
The whole  time Linda stared straight ahead, her eyes  locked  on the 
blackboard, her hands loosely folded at her lap. She didn't say anything. 
After a time, though, she turned  and looked at me across the room. It 
lasted only a moment, but I had the feeling that a whole conversation 
was happening between us. Well? she was saying, and I was saying, Sure, 
okay.
Later on, she cried for a while. The teacher helped her put the cap back 
on, then we finished the spelling test and did some fingerpainting, and 
after school that day Nick Veenhof and I walked her home.
It's  now  1990.  I'm  forty-three  years  old,  which  would've  seemed 
impossible  to  a fourth grader, and yet  when I look at photographs of 
myself as I was  in 1956, I realize that in the important ways I haven't 
changed at all. I was Timmy then; now I'm Tim. But the essence remains 
the same. I'm not fooled by the baggy pants or the crew cut or the happy 
smile—I know my own  eyes—and  there  is  no  doubt  that  the  Timmy 
smiling at the camera is the Tim I am now. Inside the body, or beyond 
the body, there is something absolute and unchanging. The human life is 
all one thing, like a blade tracing loops on ice: a little kid, a twenty-three-
year-old  infantry  sergeant,  a  middle-aged  writer  knowing  guilt  and 
sorrow.
And as a writer now, I want to save Linda's life. Not her body—her life.
She died, of course. Nine years old and she died. It was a brain tumor. 
She lived through the summer and into the first part of September, and 
then she was dead.
But in a story I can steal her soul. I can revive, at least briefly, that 
which is absolute and unchanging. In a story, miracles can happen. 
Linda can smile and sit up. She can reach out, touch my wrist, and say, 
"Timmy, stop crying."
C# PDF delete text Library: delete, remove text from PDF file in
Delete text from PDF file in preview without adobe PDF reader component installed in ASP.NET. C#.NET PDF: Delete Text from Consecutive PDF Pages.
delete blank pages in pdf files; add remove pages from pdf
C# PowerPoint - Delete PowerPoint Document Page in C#.NET
doc.Save(outPutFilePath); Delete Consecutive Pages from PowerPoint in C#. int[] detelePageindexes = new int[] { 1, 3, 5, 7, 9 }; // Delete pages.
delete page pdf file reader; delete page pdf file
I needed that kind of miracle. At some point I had come to understand 
that Linda was sick, maybe even dying, but I loved her and just couldn't 
accept it. In the middle of the summer, I remember, my mother tried to 
explain to me about brain tumors. Now and then, she said, bad things 
start growing inside us. Sometimes you can cut them out and other times 
you can't, and for Linda it was one of the times when you can't.
I thought about it for several days. "All right," I finally said. "So will 
she get better now?"
"Well, no," my mother said, "I don't think so." She stared at a spot 
behind my shoulder. "Sometimes people don't ever get better. They die 
sometimes."
I shook my head.
"Not Linda," I said.
But on a September afternoon, during noon recess, Nick Veenhof 
came up to me on the school playground. "Your girlfriend," he said, "she 
kicked the bucket."
At first I didn't understand.
"She's dead,"  he said. "My mom told  me  at  lunch-time. No lie,  she 
actually kicked the goddang bucket."
All  I could  do  was  nod. Somehow it  didn't  quite  register.  I turned 
away,  glanced  down  at  my  hands  for  a  second,  then  walked  home 
without telling anyone.
It was a little after one o'clock, I remember, and the house was empty.
I drank some chocolate milk and then lay down on the sofa in the 
living room, not really sad, just floating, trying to imagine what it was to 
be dead. Nothing much came to me. I remember closing my eyes and 
whispering her name, almost begging, trying to make her come back. 
"Linda," I said, "please." And then I concentrated. I willed her alive. It 
was a dream, I suppose, or a daydream, but I made it happen. I saw her 
coming down the middle of Main Street, all alone. It was nearly dark and 
the street was deserted, no cars or people, and Linda wore a pink dress 
and shiny black shoes. I remember sitting down on the curb to watch. All 
her hair had grown back. The scars and stitches were gone. In the dream, 
if that's what it was, she was playing a game of some sort, laughing and 
running up the empty street, kicking a big aluminum water bucket.
Right then I started to cry. After a moment Linda stopped and carried 
her water bucket over to the curb and asked why I was so sad.
"Well, God," I said, "you're dead."
Linda nodded at me. She was standing under a yellow streetlight. A 
nine-year-old girl, just a kid, and yet there was something ageless in her 
eyes—not a child, not an adult—just a bright ongoing everness, that same 
pinprick of absolute lasting light that I see today in my own eyes as 
Timmy smiles at Tim from the graying photographs of that time.
"Dead," I said.
Linda smiled. It was a secret smile, as if she knew things nobody could 
ever know, and she reached out and touched my wrist and said, "Timmy, 
stop crying. It doesn't matter."
In Vietnam, too, we had ways of making the dead seem not quite so 
dead. Shaking hands, that was one way. By slighting death, by acting, we 
pretended it was not the terrible thing it was. By our language, which was 
both hard  and  wistful, we transformed  the  bodies  into piles  of waste. 
Thus, when someone got  killed, as  Curt Lemon did, his body was not 
really a body, but rather one small bit of waste in the midst of a much 
wider wastage. I learned that words make a difference. It's easier to cope 
with a kicked bucket than a corpse; if it isn't human, it doesn't matter 
much if  it's  dead.  And  so  a VC nurse, fried  by napalm,  was  a  crispy 
critter. A Vietnamese baby, which lay nearby, was a roasted peanut. "Just 
a crunchie munchie," Rat Kiley said as he stepped over the body.
We kept the dead alive with stories. When Ted Lavender was shot in 
the head, the men talked about how they'd never seen him so mellow, 
how tranquil he was, how it wasn't the bullet but the tranquilizers that 
blew his  mind.  He  wasn't dead,  just laid-back. There were  Christians 
among us, like Kiowa, who believed in the New Testament stories of life 
after death. Other stories were passed down like legends from old-timer 
to newcomer. Mostly, though, we had to make up our own. Often they 
were exaggerated, or blatant lies, but it was a way of bringing body and 
soul  back  together,  or  a way  of  making  new bodies  for  the  souls  to 
inhabit. There was a story, for instance, about how Curt Lemon had gone 
trick-or-treating on Halloween. A dark, spooky night, and so Lemon put 
on a ghost mask and painted up his body all different colors and crept 
across a paddy to a sleeping village—almost stark naked, the story went, 
just boots and  balls and  an M-16—and  in the  dark Lemon went from 
hootch to hootch—ringing doorbells, he called it—and a few hours later, 
when  he  slipped  back  into  the  perimeter,  he  had  a whole  sackful  of 
goodies to share with his pals: candles and joss sticks and a pair of black 
pajamas  and  statuettes  of  the  smiling  Buddha.  That  was  the  story, 
anyway. Other versions were much more elaborate, full of descriptions 
and scraps of dialogue. Rat Kiley liked to spice it up with extra details: 
"See, what happens is, it's like four in the morning, and Lemon sneaks 
into a hootch with that weird ghost mask on. Everybody's asleep, right? 
So he wakes up this cute little mama-san. Tickles her foot. 'Hey, Mama-
san,' he goes, real soft  like. 'Hey, Mama-san—trick or treat!' Should've 
seen  her  face.  About  freaks.  I  mean,  there's  this  buck  naked  ghost 
standing  there,  and  he's  got  this  M-16  up  against  her  ear  and  he 
whispers, 'Hey, Mama-san, trick or fuckin' treat!' Then he takes off her 
pj's. Strips her right down. Sticks the pajamas in his sack and tucks her 
into bed and heads for the next hootch."
Pausing a moment, Rat Kiley would grin and shake his head. "Honest 
to God," he'd murmur. "Trick or treat. Lemon—there's one class act."
To listen to the story, especially as Rat Kiley told it, you'd never know 
that Curt Lemon was dead. He was still out there in the dark, naked and 
painted up, trick-or-treating, sliding from hootch to hootch in that crazy 
white ghost mask. But he was dead.
In September, the day after Linda died, I asked my father to take me 
down to Benson's Funeral Home to view the body. I was a fifth grader 
then;  I was curious.  On  the  drive downtown my father kept  his eyes 
straight ahead. At one point, I remember, he made a scratchy sound in 
his throat. It took him a long time to light up a cigarette.
"Timmy," he said, "you're sure about this?"
I nodded at him. Down inside, of course, I wasn't sure, and yet I had to 
see her one more time. What I needed, I suppose, was some sort of final 
confirmation, something to carry with me after she was gone.
When we parked in front of the funeral home, my father turned and 
looked at me. "If this bothers you," he said, "just say the word. We'll 
make a quick getaway. Fair enough?"
"Okay," I said.
"Or if you start to feel sick or anything—"
"I won't," I told him.
Inside,  the  first thing I noticed  was the smell, thick and  sweet, like 
something sprayed out of a can. The viewing room was empty except for 
Linda and my father and me. I felt a rush of panic as we walked up the 
aisle. The smell  made me dizzy. I tried to fight it off,  slowing down a 
little, taking short, shallow breaths through my mouth. But at the same 
time  I  felt  a  funny  excitement.  Anticipation,  in  a  way—that  same 
awkward feeling when I walked up the sidewalk to ring her doorbell on 
our first date. I wanted to impress her. I wanted something to happen 
between us, a secret signal of some sort. The room was dimly lighted, 
almost  dark,  but  at  the far  end  of  the  aisle  Linda's  white  casket  was 
illuminated by a row of spotlights up in the ceiling. Everything was quiet. 
My  father  put  his  hand  on  my  shoulder,  whispered  something,  and 
backed off. After a moment I edged forward a few steps, pushing up on 
my toes for a better look.
It didn't seem real. A mistake, I thought. The girl lying in the white 
casket wasn't Linda. There was a resemblance, maybe, but where Linda 
had always been very slender and fragile-looking, almost skinny, the 
body in that casket was fat and swollen. For a second I wondered if 
somebody had made a terrible blunder. A technical mistake: like they'd 
pumped her too full of formaldehyde or embalming fluid or whatever 
they used. Her arms and face were bloated. The skin at her cheeks was 
stretched out tight like the rubber skin on a balloon just before it pops 
open. Even her fingers seemed puffy. I turned and glanced behind me, 
where my father stood, thinking that maybe it was a joke—hoping it was 
a joke—almost believing that Linda would jump out from behind one of 
the curtains and laugh and yell out my name.
But she didn't. The room was silent. When I looked back at the casket, 
I felt dizzy again. In my heart, I'm sure, I knew this was Linda, but even 
so I couldn't find much to recognize. I tried to pretend she was taking a 
nap, her hands folded at her stomach, just sleeping away the afternoon. 
Except she didn't look asleep. She looked dead. She looked heavy and 
totally dead.
I remember closing my eyes. After a while my father stepped up beside 
me.
"Come on now," he said. "Let's go get some ice cream."
In the months after Ted Lavender died, there were many other bodies. 
I never shook hands—not that—but one afternoon I climbed a tree and 
threw down what was left of Curt Lemon. I watched my friend Kiowa 
sink into the muck along the Song Tra Bong. And in early July, after a 
battle in the mountains, I was assigned to a six-man detail to police up 
the enemy KIAs. There were twenty-seven bodies altogether, and parts of 
several others. The dead were everywhere. Some lay in piles. Some lay 
alone. One, I remember,  seemed  to kneel. Another was  bent from the 
Documents you may be interested
Documents you may be interested