c# pdf reader : Cut pages from pdf file SDK control service wpf web page windows dnn ttc-full-text4-part1802

wanted was to live the life I was born to—a mainstream life—I loved 
baseball and hamburgers and cherry Cokes—and now I was off on the 
margins of exile, leaving my country forever, and it seemed so impossible 
and terrible and sad.
I'm not sure how I made it through those six days. Most of it I can't 
remember. On two or three afternoons, to pass some time, I helped Elroy 
get the place ready for winter, sweeping down the cabins and hauling in 
the boats, little chores that kept my body moving. The days were cool and 
bright. The nights were very dark. One morning the old man showed me 
how to split and stack firewood, and for several hours we just worked in 
silence out behind his house. At one point, I remember, Elroy put down 
his maul and looked at me for a long time, his lips drawn as if framing a 
difficult question, but then he shook his head and went back to work. The 
man's self-control was amazing. He never pried. He never put me in a 
position that required lies or denials. To an extent, I suppose, his 
reticence was typical of that part of Minnesota, where privacy still held 
value, and even if I'd been walking around with some horrible deformity
—four arms and three heads—I'm sure the old man would've talked 
about everything except those extra arms and heads. Simple politeness 
was part of it. But even more than that, I think, the man understood that 
words were insufficient. The problem had gone beyond discussion. 
During that long summer I'd been over and over the various arguments, 
all the pros and cons, and it was no longer a question that could be 
decided by an act of pure reason. Intellect had come up against emotion. 
My conscience told me to run, but some irrational and powerful force 
was resisting, like a weight pushing me toward the war. What it came 
down to, stupidly, was a sense of shame. Hot, stupid shame. I did not 
want people to think badly of me. Not my parents, not my brother and 
sister, not even the folks down at the Gobbler Cafe. I was ashamed to be 
there at the Tip Top Lodge. I was ashamed of my conscience, ashamed to 
be doing the right thing.
Some of this Elroy must've understood. Not the details, of course, but 
the plain fact of crisis.
Although the old man never confronted me about it, there was one 
occasion when he came close to forcing the whole thing out into the 
open. It was early evening, and we'd just finished supper, and over coffee 
and dessert I asked him about my bill, how much I owed so far. For a 
long while the old man squinted down at the tablecloth.
Cut pages from pdf file - remove PDF pages in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provides Users with Mature Document Manipulating Function for Deleting PDF Pages
delete page from pdf acrobat; delete pdf pages android
Cut pages from pdf file - VB.NET PDF Page Delete Library: remove PDF pages in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Visual Basic Sample Codes to Delete PDF Document Page in .NET
delete page pdf file reader; delete a page from a pdf online
"Well, the basic rate," he said, "is fifty bucks a night. Not counting 
meals. This makes four nights, right?"
I nodded. I had three hundred and twelve dollars in my wallet.
Elroy kept his eyes on the tablecloth. "Now that's an on-season price. 
To be fair, I suppose we should knock it down a peg or two." He leaned 
back in his chair. "What's a reasonable number, you figure?"
"I don't know," I said. "Forty?"
"Forty's good. Forty a night. Then we tack on food—say another 
hundred? Two hundred sixty total?"
"I guess."
He raised his eyebrows. "Too much?"
"No, that's fair. It's fine. Tomorrow, though ... I think I'd better take off 
tomorrow."
Elroy shrugged and began clearing the table. For a time he fussed with 
the dishes, whistling to himself as if the subject had been settled. After a 
second he slapped his hands together.
"You know what we forgot?" he said. "We forgot wages. Those odd jobs 
you done. What we have to do, we have to figure out what your time's 
worth. Your last job—how much did you pull in an hour?"
"Not enough," I said.
"A bad one?"
"Yes. Pretty bad."
Slowly then, without intending any long sermon, I told him about my 
days at the pig plant. It began as a straight recitation of the facts, but 
before I could stop myself I was talking about the blood clots and the 
water gun and how the smell had soaked into my skin and how I couldn't 
wash it away. I went on for a long time. I told him about wild hogs 
squealing in my dreams, the sounds of butchery, slaughterhouse sounds, 
and how I'd sometimes wake up with that greasy pig-stink in my throat.
When I was finished, Elroy nodded at me.
"Well, to be honest," he said, "when you first showed up here, I 
wondered about all that. The aroma, I mean. Smelled like you was awful 
damned fond of pork chops." The old man almost smiled. He made a 
snuffling sound, then sat down with a pencil and a piece of paper. "So 
what'd this crud job pay? Ten bucks an hour? Fifteen?"
"Less."
C# PDF Page Extract Library: copy, paste, cut PDF pages in C#.net
PDF Pages in C#.NET. Easy to Use C# Code to Extract PDF Pages, Copy Pages from One PDF File and Paste into Others in C#.NET Program.
delete page on pdf reader; delete pdf pages in reader
VB.NET PDF Page Extract Library: copy, paste, cut PDF pages in vb.
VB.NET PDF - PDF File Pages Extraction Guide. Help to extract single or multiple pages from adobe PDF file and save into a new PDF file.
delete pages from pdf preview; cut pages out of pdf
Elroy shook his head. "Let's make it fifteen. You put in twenty-five 
hours here, easy. That's three hundred seventy-five bucks total wages. 
We subtract the two hundred sixty for food and lodging, I still owe you a 
hundred and fifteen."
He took four fifties out of his shirt pocket and laid them on the table.
"Call it even," he said.
"No."
"Pick it up. Get yourself a haircut."
The money lay on the table for the rest of the evening. It was still there 
when I went back to my cabin. In the morning, though, I found an 
envelope tacked to my door. Inside were the four fifties and a two-word 
note that said
EMERGENCY FUND.
The man knew.
Looking back after twenty years, I sometimes wonder if the events of 
that summer didn't happen in some other dimension, a place where your 
life exists before you've lived it, and where it goes afterward. None of it 
ever seemed real. During my time at the Tip Top Lodge I had the feeling 
that I'd slipped out of my own skin, hovering a few feet away while some 
poor yo-yo with my name and face tried to make his way toward a future 
he didn't understand and didn't want. Even now I can see myself as I was 
then. It's like watching an old home movie: I'm young and tan and fit. 
I've got hair—lots of it. I don't smoke or drink. I'm wearing faded blue 
jeans and a white polo shirt. I can see myself sitting on Elroy Berdahl's 
dock near dusk one evening, the sky a bright shimmering pink, and I'm 
finishing up a letter to my parents that tells what I'm about to do and 
why I'm doing it and how sorry I am that I'd never found the courage to 
talk to them about it. I ask them not to be angry. I try to explain some of 
my feelings, but there aren't enough words, and so I just say that it's a 
thing  that  has  to  be  done.  At  the  end  of  the  letter  I talk  about  the 
vacations  we  used  to  take  up  in this  north  country,  at  a  place  called 
Whitefish Lake, and  how the scenery here  reminds me  of those  good 
times. I tell them I'm fine. I tell them I'll write again from Winnipeg or 
Montreal or wherever I end up.
On my last full day, the sixth day, the old man took me out fishing on 
the Rainy River. The afternoon was sunny and cold. A stiff breeze came 
C# PDF copy, paste image Library: copy, paste, cut PDF images in
PDF image cutting is similar to image deleting. So, in C# demo code below, we will explain how to cut image from PDF file page by using image deleting API.
cut pages from pdf online; delete a page from a pdf in preview
VB.NET PDF copy, paste image library: copy, paste, cut PDF images
PDF image cutting is similar to image deleting. So, below example explains how to cut image from PDF file page by using image deleting API.
delete pages from a pdf reader; delete pages from a pdf
in  from the  north,  and  I remember  how the  little fourteen-foot  boat 
made sharp rocking motions as we pushed off from the dock. The current 
was fast. All around us, I remember, there was a vastness to the world, 
an unpeopled rawness, just the trees and the sky and the water reaching 
out toward nowhere. The air had the brittle scent of October.
For ten or fifteen minutes Elroy held a course upstream, the river 
choppy and silver-gray, then he turned straight north and put the engine 
on full throttle. I felt the bow lift beneath me. I remember the wind in my 
ears, the sound of the old outboard Evinrude. For a time I didn't pay 
attention to anything, just feeling the cold spray against my face, but 
then it occurred to me that at some point we must've passed into 
Canadian waters, across that dotted line between two different worlds, 
and I remember a sudden tightness in my chest as I looked up and 
watched the far shore come at me. This wasn't a daydream. It was 
tangible and real. As we came in toward land, Elroy cut the engine, 
letting the boat fishtail lightly about twenty yards off shore. The old man 
didn't look at me or speak. Bending down, he opened up his tackle box 
and busied himself with a bobber and a piece of wire leader, humming to 
himself, his eyes down.
It struck me then that he must've planned it. I'll never be certain, of 
course, but I think he meant to bring me up against the realities, to guide 
me across the river and to take me to the edge and to stand a kind of vigil 
as I chose a life for myself.
I remember staring at the old man, then at my hands, then at Canada. 
The shoreline was dense with brush and timber. I could see tiny red 
berries on the bushes. I could see a squirrel up in one of the birch trees, a 
big crow looking at me from a boulder along the river. That close—
twenty yards—and I could see the delicate latticework of the leaves, the 
texture of the soil, the browned needles beneath the pines, the 
configurations of geology and human history. Twenty yards. I could've 
done it. I could've jumped and started swimming for my life. Inside me, 
in my chest, I felt a terrible squeezing pressure. Even now, as I write this, 
I can still feel that tightness. And I want you to feel it—the wind coming 
off the river, the waves, the silence, the wooded frontier. You're at the 
bow of a boat on the Rainy River. You're twenty-one years old, you're 
scared, and there's a hard squeezing pressure in your chest.
What would you do?
Would you jump? Would you feel pity for yourself? Would you think 
about your family and your childhood and your dreams and all you're 
C# PDF File & Page Process Library SDK for C#.net, ASP.NET, MVC
Image: Copy, Paste, Cut Image in Page. Link: Edit Redact Text Content. Redact Images. Redact Pages. Annotation & Text. Add Text Box. Drawing Markups. PDF Print. Work
delete pages of pdf reader; delete pages from pdf acrobat
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in C#.net
Add and Insert Blank Pages to PDF File in C#.NET. This C# demo explains how to insert empty pages to a specific location of current PDF file.
delete page from pdf online; delete pages from pdf acrobat reader
leaving behind? Would it hurt? Would it feel like dying? Would you cry, 
as I did?
I tried to swallow it back. I tried to smile, except I was crying.
Now, perhaps, you can understand why I've never told this story 
before. It's not just the embarrassment of tears. That's part of it, no 
doubt, but what embarrasses me much more, and always will, is the 
paralysis that took my heart. A moral freeze: I couldn't decide, I couldn't 
act, I couldn't comport myself with even a pretense of modest human 
dignity.
All I could do was cry. Quietly, not bawling, just the chest-chokes.
At the rear of the boat Elroy Berdahl pretended not to notice. He held 
a fishing rod in his hands,  his  head  bowed  to hide  his  eyes.  He  kept 
humming a soft, monotonous little tune. Everywhere, it seemed, in the 
trees and water and sky, a great worldwide sadness came pressing down 
on me, a crushing sorrow, sorrow like I had never known it before. And 
what  was  so  sad,  I  realized,  was  that  Canada  had  become  a  pitiful 
fantasy. Silly and  hopeless.  It was no longer a possibility.  Right then, 
with the shore so close, I understood that I would not do what I should 
do. I would not swim away from my hometown and my country and my 
life. I would not be brave. That old image of myself as a hero, as a man of 
conscience  and  courage,  all  that  was  just  a  threadbare  pipe  dream. 
Bobbing there on the Rainy River, looking back at the Minnesota shore, I 
felt a sudden swell of helplessness come over me, a drowning sensation, 
as  if I had toppled overboard  and  was  being swept away by the  silver 
waves. Chunks of my own history flashed by. I saw a seven-year-old boy 
in a white cowboy hat and a Lone Ranger mask and a pair of holstered 
six-shooters; I saw a twelve-year-old Little League shortstop pivoting to 
turn a double play; I saw a sixteen-year-old kid decked out for his first 
prom, looking spiffy in a white tux and a black bow tie, his hair cut short 
and flat, his shoes freshly polished. My whole life seemed to spill out into 
the  river,  swirling away from me,  everything I had  ever been or  ever 
wanted to be. I couldn't get my breath; I couldn't stay afloat; I couldn't 
tell which way to swim. A hallucination, I suppose, but it was as real as 
anything I would ever feel. I saw my parents calling to me from the far 
shoreline. I saw my brother and sister, all the townsfolk, the mayor and 
the entire Chamber of Commerce and all my old teachers and girlfriends 
and  high  school  buddies. Like  some  weird  sporting event: everybody 
screaming  from  the  sidelines,  rooting  me  on—a  loud  stadium  roar. 
Hotdogs  and  popcorn—stadium  smells,  stadium  heat.  A  squad  of 
VB.NET PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in vb.
Moreover, you may use the following VB.NET demo code to insert multiple pages of a PDF file to a PDFDocument object at user-defined position.
cut pages out of pdf file; add and delete pages in pdf online
C# PDF File Split Library: Split, seperate PDF into multiple files
note, PDF file will be divided from the previous page of your defined page number which starts from 0. For example, your original PDF file contains 4 pages.
add and delete pages from pdf; cut pages from pdf file
cheerleaders did cartwheels along the banks of the Rainy River; they had 
megaphones  and  pompoms  and  smooth  brown  thighs.  The  crowd 
swayed left and right. A marching band played fight songs. All my aunts 
and uncles were there, and Abraham Lincoln, and Saint George, and a 
nine-year-old girl named Linda who had died of a brain tumor back in 
fifth grade, and several members of the United States Senate, and a blind 
poet scribbling notes, and LBJ, and Huck Finn, and Abbie Hoffman, and 
all the dead soldiers back from the grave, and the many thousands who 
were later to die—villagers with terrible burns, little kids without arms or 
legs—yes, and the Joint Chiefs of Staff were there, and a couple of popes, 
and a first lieutenant named Jimmy Cross, and the last surviving veteran 
of the American Civil War, and Jane Fonda dressed up as Barbarella, and 
an  old  man sprawled  beside  a pigpen, and  my grandfather,  and  Gary 
Cooper, and  a kind-faced  woman carrying an umbrella and  a copy of 
Plato's  Republic,  and  a  million  ferocious  citizens  waving  flags  of  all 
shapes and colors—people in hard hats, people in headbands—they were 
all whooping and chanting and urging me toward one shore or the other. 
I saw faces from my distant past and distant future. My wife was there. 
My unborn daughter  waved  at  me, and  my two sons  hopped  up  and 
down, and a drill sergeant named  Blyton sneered and shot up a finger 
and shook his head. There was a choir in bright purple robes. There was 
a cabbie from the Bronx. There was a slim young man I would one day 
kill with a hand grenade along a red clay trail outside the village of My 
Khe.
The  little  aluminum boat  rocked  softly beneath  me.  There  was  the 
wind and the sky.
I tried to will myself overboard.
I gripped the edge of the boat and leaned forward and thought, Now.
I did try. It just wasn't possible.
All those eyes on me—the town, the whole universe—and I couldn't 
risk the embarrassment. It was as if there were an audience to my life, 
that swirl of faces along the river, and in my head I could hear people 
screaming at me. Traitor! they yelled. Turncoat! Pussy! I felt myself 
blush. I couldn't tolerate it. I couldn't endure the mockery, or the 
disgrace, or the patriotic ridicule. Even in my imagination, the shore just 
twenty yards away, I couldn't make myself be brave. It had nothing to do 
with morality. Embarrassment, that's all it was.
And right then I submitted.
I would go to the war—I would kill and maybe die—because I was 
embarrassed not to.
That was the sad thing. And so I sat in the bow of the boat and cried.
It was loud now. Loud, hard crying.
Elroy Berdahl remained quiet. He kept fishing. He worked his line 
with the tips of his fingers, patiently, squinting out at his red and white 
bobber on the Rainy River. His eyes were flat and impassive. He didn't 
speak. He was simply there, like the river and the late-summer sun. And 
yet by his presence, his mute watchfulness, he made it real. He was the 
true audience. He was a witness, like God, or like the gods, who look on 
in absolute silence as we live our lives, as we make our choices or fail to 
make them.
"Ain't biting," he said.
Then after a time the old man pulled in his line and turned the boat 
back toward Minnesota.
 don't  remember  saying  goodbye.  That  last  night  we  had  dinner 
together,  and  I  went  to  bed  early,  and  in  the  morning  Elroy  fixed 
breakfast for me. When I told him I'd be leaving, the old man nodded as 
if he already knew. He looked down at the table and smiled.
At some point later in the morning it's possible that we shook hands—I 
just don't remember—but I do know that by the time I'd finished packing 
the old man had disappeared. Around noon, when I took my suitcase out 
to the car, I noticed that his old black pickup truck was no longer parked 
in front of the house. I went inside and waited for a while, but I felt a 
bone certainty that he wouldn't be back. In a way, I thought, it was 
appropriate. I washed up the breakfast dishes, left his two hundred 
dollars on the kitchen counter, got into the car, and drove south toward 
home.
The day was cloudy. I passed through towns with familiar names, 
through the pine forests and down to the prairie, and then to Vietnam, 
where I was a soldier, and then home again. I survived, but it's not a 
happy ending. I was a coward. I went to the war.
Enemies
One morning in late July, while we were out on patrol near LZ Gator, 
Lee Strunk and Dave Jensen got into a fistfight. It was about something 
stupid—a missing  jackknife—but  even  so  the  fight was  vicious.  For  a 
while it  went  back and  forth,  but  Dave  Jensen was  much bigger  and 
much stronger, and eventually he wrapped an arm around Strunk's neck 
and pinned him down and kept hitting him on the nose. He hit him hard. 
And he didn't stop. Strunk's nose made a sharp snapping sound, like a 
firecracker, but even then Jensen kept hitting him, over and over, quick 
stiff punches that did not miss. It took three of us to pull him off. When it 
was over, Strunk had to be choppered back to the rear, where he had his 
nose looked  after,  and  two  days  later  he  rejoined us  wearing a metal 
splint and lots of gauze.
In any other circumstance it might've ended there. But this was 
Vietnam, where guys carried guns, and Dave Jensen started to worry. It 
was mostly in his head. There were no threats, no vows of revenge, just a 
silent tension between them that made Jensen take special precautions. 
On patrol he was careful to keep track of Strunk's whereabouts. He dug 
his foxholes on the far side of the perimeter; he kept his back covered; he 
avoided situations that might put the two of them alone together. 
Eventually, after a week of this, the strain began to create problems. 
Jensen couldn't relax. Like fighting two different wars, he said. No safe 
ground: enemies everywhere. No front or rear. At night he had trouble 
sleeping—a skittish feeling—always on guard, hearing strange noises in 
the dark, imagining a grenade rolling into his foxhole or the tickle of a 
knife against his ear. The distinction between good guys and bad guys 
disappeared for him. Even in times of relative safety, while the rest of us 
took it easy, Jensen would be sitting with his back against a stone wall, 
weapon across his knees, watching Lee Strunk with quick, nervous eyes. 
It got to the point finally where he lost control. Something must've 
snapped. One afternoon he began firing his weapon into the air, yelling 
Strunk's name, just firing and yelling, and it didn't stop until he'd rattled 
off an entire magazine of ammunition. We were all flat on the ground. 
Nobody had the nerve to go near him. Jensen started to reload, but then 
suddenly he sat down and held his head in his arms and wouldn't move. 
For two or three hours he simply sat there.
But that wasn't the bizarre part.
Because late that same night he borrowed a pistol, gripped it by the 
barrel, and used it like a hammer to break his own nose.
Afterward, he crossed the perimeter to Lee Strunk's foxhole. He 
showed him what he'd done and asked if everything was square between 
them.
Strunk nodded and said, Sure, things were square.
But in the morning Lee Strunk couldn't stop laughing. "The man's 
crazy," he said. "I stole his fucking jackknife."
Friends
Dave Jensen and Lee Strunk did not become instant buddies, but they 
did learn to trust each other. Over the next month they often teamed up 
on ambushes. They covered each other on patrol, shared a foxhole, took 
turns pulling guard at night. In late August they made a pact that if one 
of  them should  ever  get  totally  rucked  up—a wheelchair  wound—the 
other guy would automatically find a way to end it. As far as I could tell 
they were serious. They drew it up  on paper, signing their names and 
asking a couple of guys to  act  as  witnesses. And  then in October  Lee 
Strunk stepped on a rigged mortar round. It took off his right leg at the 
knee.  He  managed  a  funny little  half  step,  like  a  hop,  then  he  tilted 
sideways  and  dropped.  "Oh,  damn,"  he  said.  For a while  he  kept  on 
saying it, "Damn oh damn," as if he'd stubbed a toe. Then he panicked. 
He tried to get up and run, but there was nothing left to run on. He fell 
hard.  The stump  of his  right leg was  twitching.  There  were  slivers of 
bone, and the blood came in quick spurts like water from a pump. He 
seemed bewildered. He reached down as if to massage his missing leg, 
then he passed out, and Rat Kiley put on a tourniquet and administered 
morphine and ran plasma into him.
There was nothing much anybody could do except wait for the dustoff. 
After we'd secured an LZ, Dave Jensen went over and kneeled at Strunk's 
side. The stump had stopped twitching now. For a time there was some 
question as to whether Strunk was still alive, but then he opened his eyes 
and looked up at Dave Jensen. "Oh, Jesus," he said, and moaned, and 
tried to slide away and said, "Jesus, man, don't kill me."
"Relax," Jensen said.
Lee Strunk seemed groggy and confused. He lay still for a second and 
then motioned toward his leg. "Really, it's not so bad, Not terrible. Hey, 
really—they can sew it back on—really."
"Right, I'll bet they can."
"You think?"
"Sure I do."
Strunk frowned at the sky. He passed out again, then woke up and 
said, "Don't kill me."
"I won't," Jensen said.
"I'm serious."
"Sure."
"But you got to promise. Swear it to me—swear you won't kill me."
Jensen nodded and said, "I swear," and then a little later we carried 
Strunk to the dustoff chopper. Jensen reached out and touched the good 
leg. "Go on now," he said. Later we heard that Strunk died somewhere 
over Chu Lai, which seemed to relieve Dave Jensen of an enormous 
weight.
How to Tell a True War Story
This is true.
I had a buddy in Vietnam. His name was Bob Kiley, but everybody 
called him Rat.
A friend of his gets killed, so about a week later Rat sits down and 
writes a letter to the guy's sister. Rat tells her what a great brother she 
had, how together the guy was, a number one pal and comrade. A real 
soldier's soldier, Rat says. Then he tells a few stories to make the point, 
how her brother would always volunteer for stuff nobody else would 
volunteer for in a million years, dangerous stuff, like doing recon or 
going out on these really badass night patrols. Stainless steel balls, Rat 
tells her. The guy was a little crazy, for sure, but crazy in a good way, a 
real daredevil, because he liked the challenge of it, he liked testing 
himself, just man against gook. A great, great guy, Rat says.
Anyway, it's a terrific letter, very personal and touching. Rat almost 
bawls writing it. He gets all teary telling about the good times they had 
together, how her brother made the war seem almost fun, always raising 
hell and lighting up villes and bringing smoke to bear every which way. A 
great sense of humor, too. Like the time at this river when he went 
fishing with a whole damn crate of hand grenades. Probably the funniest 
Documents you may be interested
Documents you may be interested