c# pdf reader : Delete page on pdf reader SDK Library project wpf asp.net html UWP ttc-full-text8-part1806

"There it is, you got to taste it, and that's the thing with Mary Anne. 
She was there. She was  up to her eyeballs in it. After the war, man, I 
promise you, you won't find nobody like her."
Suddenly, Rat pushed up to his feet, moved a few steps away from us, 
then stopped and stood with his back turned. He was an emotional guy.
"Got hooked, I guess," he said. "I loved her. So when I heard from 
Eddie about what happened, it almost made me . . . Like you say, it's 
pure speculation."
"Go on," Mitchell Sanders said. "Finish up."
What happened to her, Rat said, was what happened to all of them. 
You come over clean and you get dirty and then afterward it's never the 
same. A question of degree. Some make it intact, some don't make it at 
all. For Mary Anne Bell, it seemed, Vietnam had the effect of a powerful 
drug: that mix of unnamed terror and unnamed pleasure that comes as 
the  needle  slips  in  and  you  know  you're  risking  something.  The 
endorphins start to flow, and the adrenaline, and you hold your breath 
and creep quietly through the moonlit nightscapes; you become intimate 
with danger; you're in touch with the far side of yourself, as though it's 
another hemisphere, and you want to string it out and go wherever the 
trip takes you and be host to all the possibilities inside yourself. Not bad, 
she'd said. Vietnam made her glow in the dark. She wanted  more, she 
wanted to penetrate deeper into the mystery of herself, and after a time 
the wanting became needing, which turned then to craving.
According to Eddie Diamond, who heard it from one of the Greenies, 
she took a greedy pleasure in night patrols. She was good at it; she had 
the moves. All camouflaged up, her face smooth and vacant, she seemed 
to flow like water through the dark, like oil, without sound or center. She 
went  barefoot.  She  stopped  carrying  a  weapon.  There  were  times, 
apparently, when she took crazy, death-wish chances—things that even 
the Greenies balked at. It was as if she were taunting some wild creature 
out in the bush, or in her head, inviting it to show itself, a curious game 
of  hide-and-go-seek  that  was  played  out  in  the  dense  terrain  of  a 
nightmare. She  was  lost  inside  herself.  On  occasion,  when  they were 
taken under fire, Mary Anne would stand quietly and watch the tracer 
rounds  snap  by,  a  little  smile  at  her  lips,  intent  on  some  private 
transaction with the war. Other times she would simply vanish altogether
—for hours, for days.
Delete page on pdf reader - remove PDF pages in C#.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Provides Users with Mature Document Manipulating Function for Deleting PDF Pages
copy pages from pdf to another pdf; delete pdf pages in preview
Delete page on pdf reader - VB.NET PDF Page Delete Library: remove PDF pages in vb.net, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Visual Basic Sample Codes to Delete PDF Document Page in .NET
delete pdf pages online; delete pages pdf online
And then one morning, all alone, Mary Anne walked off into the 
mountains and did not come back.
No body was ever found. No equipment, no clothing. For all he knew, 
Rat said, the girl was still alive. Maybe up in one of the high mountain 
villes, maybe with the Montagnard tribes. But that was guesswork.
There was an inquiry, of course, and a week-long air search, and for a 
time the Tra Bong compound went crazy with MP and CID types. In the 
end, however, nothing came of it. It was a war and the war went on. 
Mark Fossie was busted to PFC, shipped back to a hospital in the States, 
and two months later received a medical discharge. Mary Anne Bell 
joined the missing.
But the story did not end there. If you believed the Greenies, Rat said, 
Mary Anne was still somewhere out there in the dark. Odd movements, 
odd shapes. Late at night, when the Greenies were out on ambush, the 
whole rain forest seemed to stare in at them—a watched feeling—and a 
couple of times they almost saw her sliding through the shadows. Not 
quite, but almost. She had crossed to the other side. She was part of the 
land. She was wearing her culottes, her pink sweater, and a necklace of 
human tongues. She was dangerous. She was ready for the kill.
Henry  Dobbins  was  a  good  man,  and  a  superb  soldier,  but 
sophistication was not his strong suit. The ironies went beyond him. In 
many  ways  he  was  like  America  itself,  big  and  strong,  full  of  good 
intentions,  a  roll  of  fat  jiggling  at  his  belly,  slow of  foot  but  always 
plodding along, always there when you needed  him,  a believer in the 
virtues of simplicity and directness and hard labor. Like his country, too, 
Dobbins was drawn toward sentimentality.
Even now, twenty years later, I can see him wrapping his girlfriend's 
pantyhose around his neck before heading out on ambush.
It was his one eccentricity. The pantyhose, he said, had the properties 
of a good-luck charm. He liked putting his nose into the nylon and 
breathing in the scent of his girlfriend's body; he liked the memories this 
inspired; he sometimes slept with the stockings up against his face, the 
way an infant sleeps with a flannel blanket, secure and peaceful. More 
than anything, though, the stockings were a talisman for him. They kept 
C# PDF File & Page Process Library SDK for C#.net, ASP.NET, MVC
VB.NET Page: Insert PDF pages; VB.NET Page: Delete PDF pages; VB.NET Annotate: PDF Markup & Drawing. XDoc.Word for XImage.OCR for C#; XImage.Barcode Reader for C#
delete pdf pages; cut pages from pdf online
C# PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in C#.net
page processing functions, such as how to merge PDF document files by C# code, how to rotate PDF document page, how to delete PDF page using C# .NET, how to
delete blank pages in pdf online; delete a page in a pdf file
him safe. They gave access to a spiritual world, where things were soft 
and intimate, a place where he might someday take his girlfriend to live. 
Like many of us in Vietnam, Dobbins felt the pull of superstition, and he 
believed firmly and absolutely in the protective power of the stockings. 
They were like body armor, he thought. Whenever we saddled up for a 
late-night ambush, putting on our helmets and flak jackets, Henry 
Dobbins would make a ritual out of arranging the nylons around his 
neck, carefully tying a knot, draping the two leg sections over his left 
shoulder. There were some jokes, of course, but we came to appreciate 
the mystery of it all. Dobbins was invulnerable. Never wounded, never a 
scratch. In August, he tripped a Bouncing Betty, which failed to detonate. 
And a week later he got caught in the open during a fierce little firefight, 
no cover at all, but he just slipped the pantyhose over his nose and 
breathed deep and let the magic do its work.
It turned us into a platoon of believers. You don't dispute facts.
But then, near the end of October, his girlfriend dumped him. It was a 
hard blow. Dobbins went quiet for a while, staring down at her letter, 
then after a time he took out the stockings and tied them around his neck 
as a comforter.
"No sweat," he said. "The magic doesn't go away."
One afternoon, somewhere west of the Batangan Peninsula, we came 
across an abandoned pagoda. Or almost abandoned, because a pair of 
monks lived there in a tar paper shack, tending a small garden and some 
broken shrines. They spoke almost no English at all. When we dug our 
foxholes in the yard, the monks did not seem upset or displeased, though 
the younger one performed  a washing motion with his hands. No one 
could decide what it meant. The older monk led us into the pagoda. The 
place  was  dark  and  cool,  I  remember,  with  crumbling  walls  and 
sandbagged windows and a ceiling full of holes. "It's bad news," Kiowa 
said.  "You  don't  mess  with  churches."  But  we  spent  the  night  there, 
turning the pagoda into a little fortress, and then for the next seven or 
eight days we used the place as a base of operations. It was mostly a very 
peaceful time. Each morning the two monks brought us buckets of water. 
They giggled when we stripped down to bathe; they smiled happily while 
we soaped up and splashed one another. On the second day the older 
VB.NET PDF Page Insert Library: insert pages into PDF file in vb.
PDF: Insert PDF Page. VB.NET PDF - How to Insert a New Page to PDF in VB.NET. Easy to Use VB.NET APIs to Add a New Blank Page to PDF Document in VB.NET Program.
delete page in pdf reader; add and delete pages in pdf
C# PDF remove image library: remove, delete images from PDF in C#.
Delete and remove all image objects contained in a to remove a specific image from PDF document page. PDF image in preview without adobe PDF reader component.
delete pages from pdf acrobat; delete pages in pdf
monk  carried  in a cane  chair  for  the use  of  Lieutenant  Jimmy Cross, 
placing it near the altar area, bowing and gesturing for him to sit down. 
The old monk seemed proud of the chair, and proud that such a man as 
Lieutenant Cross should be sitting in it. On another occasion the younger 
monk  presented  us  with  four  ripe  watermelons  from  his  garden.  He 
stood watching until the watermelons were eaten down to the rinds, then 
he smiled and made the strange washing motion with his hands.
Though they were kind to all of us, the monks took a special liking for 
Henry Dobbins.
"Soldier Jesus," they'd say, "good soldier Jesus."
Squatting quietly in the cool pagoda, they would help Dobbins 
disassemble and clean his machine gun, carefully brushing the parts with 
oil. The three of them seemed to have an understanding. Nothing in 
words, just a quietness they shared.
"You know," Dobbins said to Kiowa one morning, "after the war 
maybe I'll join up with these guys."
"Join how?" Kiowa said.
"Wear robes. Take the pledge."
Kiowa thought about it. "That's a new one. I didn't know you were all 
that religious."
"Well, I'm not," Dobbins said. Beside him, the two monks were 
working on the M-60. He watched them take turns running oiled swabs 
through the barrel. "I mean, I'm not the churchy type. When I was a little 
kid, way back, I used to sit there on Sunday counting bricks in the wall. 
Church wasn't for me. But then in high school, I started to think how I'd 
like to be a minister. Free house, free car. Lots of potlucks. It looked like 
a pretty good life."
"You're serious?" Kiowa said.
Dobbins shrugged his shoulders. "What's serious? I was a kid. The 
thing is, I believed in God and all that, but it wasn't the religious part 
that interested me. Just being nice to people, that's all. Being decent."
"Right," Kiowa said.
"Visit sick people, stuff like that. I would've been good at it, too. Not 
the brainy part—not sermons and all that—but I'd be okay with the 
people part."
Henry Dobbins was silent for a time. He smiled at the older monk, 
who was now cleaning the machine gun's trigger assembly.
VB.NET PDF delete text library: delete, remove text from PDF file
adobe PDF reader component installed. Able to pull text out of selected PDF page or all PDF document in .NET WinForms application. Able to delete text characters
cut pages from pdf file; delete pdf pages in reader
VB.NET PDF remove image library: remove, delete images from PDF in
Delete image objects in selected PDF page in ASPX a specific image from PDF document page in VB.NET PDF image in preview without adobe PDF reader component in
delete pages from pdf in preview; delete pages in pdf online
"But anyway," Dobbins said, "I couldn't ever be a real minister, 
because you have to be super sharp. Upstairs, I mean. It takes brains. 
You have to explain some hard stuff, like why people die, or why God 
invented pneumonia and all that." He shook his head. "I just didn't have 
the smarts for it. And there's the religious thing, too. All these years, 
man, I still hate church."
"Maybe you'd change," Kiowa said.
Henry Dobbins closed his eyes briefly, then laughed.
"One thing for sure, I'd look spiffy in those robes they wear—just like 
Friar Tuck. Maybe I'll do it. Find a monastery somewhere. Wear a robe 
and be nice to people."
"Sounds good," Kiowa said.
The two monks were quiet as they cleaned and oiled the machine gun. 
Though they spoke almost no English, they seemed to have great respect 
for the conversation, as if sensing that important matters were being 
discussed. The younger monk used a yellow cloth to wipe dirt from a belt 
of ammunition.
"What about you?" Dobbins said.
"Well, you carry that Bible everywhere, you never hardly swear or 
anything, so you must—"
"I grew up that way," Kiowa said.
"Did you ever—you know—did you think about being a minister?"
"No. Not ever."
Dobbins laughed. "An Indian preacher. Man, that's one I'd love to see. 
Feathers and buffalo robes."
Kiowa lay on his back, looking up at the ceiling, and for a time he 
didn't speak. Then he sat up and took a drink from his canteen.
"Not a minister," he said, "but I do like churches. The way it feels 
inside. It feels good when you just sit there, like you're in a forest and 
everything's really quiet, except there's still this sound you can't hear."
"You ever feel that?"
"Sort of."
Kiowa made a noise in his throat. "This is all wrong," he said.
C# PDF: PDF Document Viewer & Reader SDK for Windows Forms
BurnAnnotation: Burn all annotations to PDF page. DeleteAnnotation: Delete all selected annotations. guidance for you to create and add a PDF document viewer &
delete pages from pdf online; delete pages in pdf reader
C# PDF delete text Library: delete, remove text from PDF file in
PDF file in preview without adobe PDF reader component installed in code able to help users delete text characters to pull text out of selected PDF page or all
delete a page from a pdf file; best pdf editor delete pages
"Setting up here. It's wrong. I don't care what, it's still a church."
Dobbins nodded. "True."
"A church," Kiowa said. "Just wrong."
When  the  two  monks  finished  cleaning  the  machine  gun,  Henry 
Dobbins began reassembling it, wiping off the excess oil, then he handed 
each of them a can of peaches and a chocolate bar. "Okay," he said, "didi 
mau, boys. Beat it." The monks bowed and moved out of the pagoda into 
the bright morning sunlight.
Henry Dobbins made the washing motion with his hands.
"You're right," he said. "All you can do is be nice. Treat them decent, 
you know?"
The Man I Killed
His jaw was in his throat, his upper lip and teeth were gone, his one 
eye was shut, his other eye was a star-shaped hole, his eyebrows were 
thin and arched like a woman's, his nose was undamaged, there was a 
slight tear at the lobe of one ear, his clean black hair was swept upward 
into a cowlick at the rear of the skull, his forehead was lightly freckled, 
his fingernails were clean, the skin at his left cheek was peeled back in 
three ragged strips, his right cheek was smooth and hairless, there was a 
butterfly on his chin, his neck was open to the spinal cord and the blood 
there was thick and shiny and it was this wound that had killed him. He 
lay face-up in the center of the trail, a slim, dead, almost dainty young 
man. He had bony legs, a narrow waist, long shapely fingers. His chest 
was sunken and poorly muscled—a scholar, maybe. His wrists were the 
wrists  of  a  child. He  wore  a  black  shirt,  black  pajama  pants,  a gray 
ammunition belt, a gold ring on the third finger of his  right hand. His 
rubber sandals had been blown off. One lay beside him, the other a few 
meters up the trail. He had been born, maybe, in 1946 in the village of 
My Khe  near  the central coastline of Quang Ngai  Province, where his 
parents farmed, and where his family had lived for several centuries, and 
where,  during the time  of  the  French, his  father  and  two uncles  and 
many neighbors had joined in the struggle for independence. He was not 
a Communist. He was a citizen and a soldier. In the village of My Khe, as 
in all of Quang Ngai, patriotic resistance had the force of tradition, which 
was partly the force of legend, and from his earliest boyhood the man I 
killed would have listened to stories about the heroic Trung sisters and 
Tran Hung Dao's famous rout of the Mongols and Le Loi's final victory 
against  the  Chinese at  Tot  Dong.  He  would  have  been taught  that to 
defend the land was a man's highest duty and highest privilege. He had 
accepted this.  It  was  never  open to question.  Secretly, though,  it  also 
frightened him. He was not a fighter. His health was poor, his body small 
and  frail.  He  liked  books.  He  wanted  someday  to  be  a  teacher  of 
mathematics. At night,  lying on his  mat, he could not picture  himself 
doing the brave things his father had done, or his uncles, or the heroes of 
the  stories.  He hoped  in his  heart that  he would never  be  tested. He 
hoped the Americans would  go away. Soon, he hoped. He kept hoping 
and hoping, always, even when he was asleep.
"Oh, man, you fuckin' trashed the fucker," Azar said. "You scrambled 
his sorry self, look at that, you did, you laid him out like Shredded fuckin' 
"Go away," Kiowa said.
"I'm just saying the truth. Like oatmeal."
"Go," Kiowa said.
"Okay, then, I take it back," Azar said. He started to move away, then 
stopped and said, "Rice Krispies, you know? On the dead test, this 
particular individual gets A-plus."
Smiling at this, he shrugged and walked up the trail toward the village 
behind the trees.
Kiowa kneeled down.
"Just forget that crud," he said. He opened up his canteen and held it 
out for a while and then sighed and pulled it away. "No sweat, man. What 
else could you do?"
Later, Kiowa said, "I'm serious. Nothing anybody could do. Come on, 
stop staring."
The trail junction was shaded by a row of trees and tall brush. The slim 
young man lay with his legs in the shade. His jaw was in his throat. His 
one eye was shut and the other was a star-shaped hole.
Kiowa glanced at the body.
"All right, let me ask a question," he said. "You want to trade places 
with him? Turn it all upside down—you want that? I mean, be honest."
The star-shaped hole was red and yellow. The yellow part seemed to be 
getting wider, spreading out at the center of the star. The upper lip and 
gum and teeth were gone. The man's head was cocked at a wrong angle, 
as if loose at the neck, and the neck was wet with blood.
"Think it over," Kiowa said.
Then later he said, "Tim, it's a war. The guy wasn't Heidi—he had a 
weapon, right? It's a tough thing, for sure, but you got to cut out that 
Then he said, "Maybe you better lie down a minute."
Then after a long empty time he said, "Take it slow. Just go wherever 
the spirit takes you."
The butterfly was making its way along the young man's forehead, 
which was spotted with small dark freckles. The nose was undamaged. 
The skin on the right cheek was smooth and fine-grained and hairless. 
Frail-looking, delicately boned, the young man would not have wanted to 
be a soldier and in his heart would have feared performing badly in 
battle. Even as a boy growing up in the village of My Khe, he had often 
worried about this. He imagined covering his head and lying in a deep 
hole and closing his eyes and not moving until the war was over. He had 
no stomach for violence. He loved mathematics. His eyebrows were thin 
and arched like a woman's, and at school the boys sometimes teased him 
about how pretty he was, the arched eyebrows and long shapely fingers, 
and on the playground they mimicked a woman's walk and made fun of 
his smooth skin and his love for mathematics. The young man could not 
make himself fight them. He often wanted to, but he was afraid, and this 
increased his shame. If he could not fight little boys, he thought, how 
could he ever become a soldier and fight the Americans with their 
airplanes and helicopters and bombs? It did not seem possible. In the 
presence of his father and uncles, he pretended to look forward to doing 
his patriotic duty, which was also a privilege, but at night he prayed with 
his mother that the war might end soon. Beyond anything else, he was 
afraid of disgracing himself, and therefore his family and village. But all 
he could do, he thought, was wait and pray and try not to grow up too 
"Listen to me," Kiowa said. "You feel terrible, I know that."
Then he said, "Okay, maybe I don't know."
Along the  trail there were  small  blue  flowers shaped  like bells. The 
young man's head was wrenched sideways, not quite facing the flowers, 
and  even in the shade  a single  blade  of sunlight  sparkled  against  the 
buckle of his ammunition belt. The left cheek was peeled back in three 
ragged strips. The wounds at his neck had not yet clotted, which made 
him seem animate even in death, the blood still spreading out across his 
Kiowa shook his head.
There was some silence before he said, "Stop staring."
The young man's fingernails were clean. There was a slight tear at the 
lobe of one ear, a sprinkling of blood on the forearm. He wore a gold ring 
on the third finger of his right hand. His chest was sunken and poorly 
muscled—a  scholar,  maybe.  His  life  was  now  a  constellation  of 
possibilities. So, yes, maybe a scholar. And for years, despite his family's 
poverty, the man I killed  would  have been determined to continue his 
education in mathematics. The means for this were arranged, perhaps, 
through the village liberation cadres, and in 1964 the young man began 
attending classes at the university in Saigon, where he avoided politics 
and paid attention to the problems of calculus. He devoted himself to his 
studies. He spent his nights alone, wrote romantic poems in his journal, 
took pleasure in the grace and beauty of differential equations. The war, 
he knew, would finally take him, but for the time being he would not let 
himself think about it. He had stopped praying; instead, now, he waited. 
And as he waited, in his final year at the university, he fell in love with a 
classmate, a girl of seventeen, who one day told him that his wrists were 
like the wrists  of a child,  so small  and  delicate,  and  who admired his 
narrow waist and the cowlick that rose up like a bird's tail at the back of 
his  head.  She liked  his quiet manner;  she laughed at his freckles  and 
bony legs. One evening, perhaps, they exchanged gold rings.
Now one eye was a star.
"You okay?" Kiowa said.
The body lay almost entirely in shade. There were gnats at the mouth, 
little flecks of pollen drifting above the nose. The butterfly was gone. The 
bleeding had stopped except for the neck wounds.
Kiowa picked up the rubber sandals, clapping off the dirt, then bent 
down to search the body. He found a pouch of rice, a comb, a fingernail 
clipper, a few soiled piasters, a snapshot of a young woman standing in 
front of a parked motorcycle. Kiowa placed these items in his rucksack 
along with the gray ammunition belt and rubber sandals.
Then he squatted down.
"I'll tell you the straight truth," he said. "The guy was dead the second 
he stepped on the trail. Understand me? We all had him zeroed. A good 
kill—weapon, ammunition, everything." Tiny beads of sweat glistened at 
Kiowa's forehead. His eyes moved from the sky to the dead man's body to 
the knuckles of his own hands. "So listen, you best pull your shit 
together. Can't just sit here all day."
Later he said, "Understand?"
Then he said, "Five minutes, Tim. Five more minutes and we're 
moving out."
The one eye did a funny twinkling trick, red to yellow. His head was 
wrenched sideways, as if loose at the neck, and the dead young man 
seemed to be staring at some distant object beyond the bell-shaped 
flowers along the trail.
The blood at the neck had gone to a deep purplish black. Clean 
fingernails, clean hair—he had been a soldier for only a single day. After 
his years at the university, the man I killed returned with his new wife to 
the village of My Khe, where he enlisted as a common rifleman with the 
48th Vietcong Battalion. He knew he would die quickly. He knew he 
would see a flash of light. He knew he would fall dead and wake up in the 
stories of his village and people.
Kiowa covered the body with a poncho.
"Hey, you're looking better," he said. "No doubt about it. All you 
needed was time—some mental R&R."
Then he said, "Man, I'm sorry."
Then later he said, "Why not talk about it?"
Then he said, "Come on, man, talk."
He was a slim, dead, almost dainty young man of about twenty. He lay 
with one leg bent beneath him, his jaw in his throat, his face neither 
expressive nor inexpressive. One eye was shut. The other was a star-
shaped hole.
"Talk," Kiowa said.
When she was nine, my daughter Kathleen asked if I had ever killed 
anyone. She knew about the war; she knew I'd been a soldier. "You keep 
writing  these  war  stories,"  she  said,  "so  I guess  you  must've  killed 
somebody."  It  was  a difficult  moment,  but  I did  what  seemed  right, 
which was to say, "Of course not," and then to take her onto my lap and 
Documents you may be interested
Documents you may be interested