how to use pdfdocument class in c# : Convert a word document to pdf with hyperlinks control Library platform web page azure web browser walden59-part836

by his door for a sign when he commences business, until at last his
oldest customer cannot tell surely whether it be animal, vegetable, or
mineral, and yet it shall be as pure as a snowflake, and if it be put
into a pot and boiled, will come out an excellent dun fish for a
Saturday’s dinner. Next Spanish hides, with the tails still preserving
their twist and the angle of elevation they had when the oxen that
wore them were careering over the pampas of the Spanish main,— — a
type of  all obstinacy, and evincing how almost hopeless and
incurable are all constitutional vices. I confess, that practically
speaking, when I have learned a man’s real disposition, I have no
hopes of changing it for the better or worse in this state of existence.
As the Orientals say, “A cur’s tail may be warmed, and pressed, and
bound round with ligatures, and after a twelve years’ labor bestowed
upon it, still it will retain its natural form.” ”  The only effectual cure
for such inveteracies as these tails exhibit is to make glue of them,
which I believe is what is usually done with them, and then they will
stay put and stick. Here is a hogshead of molasses or of brandy
directed to John Smith, Cuttingsville, Vermont, some trader among
the Green Mountains, who imports for the farmers near his clearing,
and now perchance stands over his bulk-head and thinks of the last
arrivals on the coast, how they may affect the price for him, telling
his customers this moment, as he has told them twenty times before
this morning, that he expects some by the next train of prime quality.
It is advertised in the Cuttingsville Times.
While these things go up other things come down. Warned by the
whizzing sound, I look up from my book and see some tall pine,
hewn on far northern hills, which has winged its way over the Green
Mountains and the Connecticut, shot like an arrow through the
township within ten minutes, and scarce another eye beholds it; going
“to be the mast 
Of some great ammiral.”
And hark! Here comes the cattle-train bearing the cattle of a
thousand hills, sheepcots, stables, and cow-yards in the air, drovers
with their sticks, and shepherd boys in the midst of their flocks, all
but the mountain pastures, whirled along like leaves blown from the
mountains by the September gales. The air is filled with the bleating
of calves and sheep, and the hustling of oxen, as if a pastoral valley
were going by. When the old bell-weather at the head rattles his bell,
Convert a word document to pdf with hyperlinks - insert, remove PDF links in, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Free C# example code is offered for users to edit PDF document hyperlink (url), like inserting and deleting
add hyperlink to pdf in preview; add a link to a pdf
Convert a word document to pdf with hyperlinks - VB.NET PDF url edit library: insert, remove PDF links in, ASP.NET, MVC, Ajax, WinForms, WPF
Help to Insert a Hyperlink to Specified PDF Document Page
accessible links in pdf; adding hyperlinks to pdf files
the mountains do indeed skip like rams and the little hills like lambs.
A car-load of drovers, too, in the midst, on a level with their droves
now, their vocation gone, but still clinging to their useless sticks as
their badge of office. But their dogs, where are they? It is a stampede
to them; they are quite thrown out; they have lost the scent. Methinks
I hear them barking behind the Peterboro’ Hills, or panting up the
western slope of the Green Mountains. They will not be in at the
death. Their vocation, too, is gone. Their fidelity and sagacity are
below par now. They will slink back to their kennels in disgrace, or
perchance run wild and strike a league with the wolf and the fox. So
is your pastoral life whirled past and away. But the bell rings, and I
must get off the track and let the cars go by;—
What’s the railroad to me? 
I never go to see 
Where it ends. 
It fills a few hollows, 
And makes banks for the swallows, 
It sets the sand a-blowing, 
And the blackberries a-growing,
but I cross it like a cart-path in the woods. I will not have my eyes
put out and my ears spoiled by its smoke and steam and hissing.
Now that the cars are gone by, and all the restless world with them,
and the fishes in the pond no longer feel their rumbling, I am more
alone than ever. For the rest of the long afternoon, perhaps, my
meditations are interrupted only by the faint rattle of a carriage or
team along the distant highway.
Sometimes, on Sundays, I heard the bells, the Lincoln, Acton,
Bedford, or Concord bell, when the wind was favorable, a faint,
sweet, and, as it were, natural melody, worth importing into the
wilderness. At a sufficient distance over the woods this sound
acquires a certain vibratory hum, as if the pine needles in the horizon
were the strings of a harp which it swept. All sound heard at the
greatest possible distance produces one and the same effect, a
vibration of the universal lyre, just as the intervening atmosphere
makes a distant ridge of earth interesting to our eyes by the azure tint
it imparts to it. There came to me in this case a melody which the air
had strained, and which had conversed with every leaf and needle of
VB.NET PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in vb.
Embed PDF hyperlinks to HTML links in VB.NET. Why do we need to convert PDF document to HTML webpage using VB.NET programming code?
clickable links in pdf; convert excel to pdf with hyperlinks
C# PDF Convert to HTML SDK: Convert PDF to html files in
Our PDF to HTML converter library control is a 100% clean .NET document image solution, which is designed to help .NET developers convert PDF to HTML
adding links to pdf; add links to pdf online
the wood, that portion of the sound which the elements had taken up
and modulated and echoed from vale to vale. The echo is, to some
extent, an original sound, and therein is the magic and charm of it. It
is not merely a repetition of what was worth repeating in the bell, but
partly the voice of the wood; the same trivial words and notes sung
by a wood-nymph.
At evening, the distant lowing of some cow in the horizon beyond
the woods sounded sweet and melodious, and at first I would mistake
it for the voices of certain minstrels by whom I was sometimes
serenaded, who might be straying over hill and dale; but soon I was
not unpleasantly disappointed when it was prolonged into the cheap
and natural music of the cow. I do not mean to be satirical, but to
express my appreciation of those youths’ singing, when I state that I
perceived clearly that it was akin to the music of the cow, and they
were at length one articulation of Nature.
Regularly at half past seven, in one part of the summer, after the
evening train had gone by, the whippoorwills chanted their vespers
for half an hour, sitting on a stump by my door, or upon the ridge
pole of the house. They would begin to sing almost with as much
precision as a clock, within five minutes of a particular time, referred
to the setting of the sun, every evening. I had a rare opportunity to
become acquainted with their habits. Sometimes I heard four or five
at once in different parts of the wood, by accident one a bar behind
another, and so near me that I distinguished not only the cluck after
each note, but often that singular buzzing sound like a fly in a
spider’s web, only proportionally louder. Sometimes one would
circle round and round me in the woods a few feet distant as if
tethered by a string, when probably I was near its eggs. They sang at
intervals throughout the night, and were again as musical as ever just
before and about dawn.
When other birds are still the screech owls take up the strain, like
mourning women their ancient u-lu-lu. Their dismal scream is truly
Ben Jonsonian. Wise midnight hags! It is no honest and blunt tu-whit
tu-who of the poets, but, without jesting, a most solemn graveyard
ditty, the mutual consolations of suicide lovers remembering the
pangs and the delights of supernal love in the infernal groves. Yet I
love to hear their wailing, their doleful responses, trilled along the
wood-side, reminding me sometimes of music and singing birds; as if
it were the dark and tearful side of music, the regrets and sighs that
would fain be sung. They are the spirits, the low spirits and
VB.NET PDF Page Replace Library: replace PDF pages in, ASP.
C#.NET convert PDF to text, C#.NET convert PDF to images DNN, C#.NET Winforms Document Viewer, C#.NET WPF Document Viewer. How-to, VB.NET PDF, VB.NET Word, VB.NET
adding links to pdf in preview; add a link to a pdf in acrobat
VB.NET PDF Thumbnail Create SDK: Draw thumbnail images for PDF in
C#.NET convert PDF to text, C#.NET convert PDF to images How-to, VB.NET PDF, VB.NET Word, VB.NET Generating thumbnail for PDF document is an easy work and gives
convert doc to pdf with hyperlinks; pdf link open in new window
melancholy forebodings, of fallen souls that once in human shape
night-walked the earth and did the deeds of darkness, now expiating
their sins with their wailing hymns or threnodies in the scenery of
their transgressions. They give me a new sense of the variety and
capacity of that nature which is our common dwelling. Oh-o-o-o-o
that I never had been bor-r-r-r-n! Sighs one on this side of the pond,
and circles with the restlessness of despair to some new perch on the
gray oaks. Then— — that I never had been bor-r-r-r-n! Echoes another
on the farther side with tremulous sincerity, and— — bor-r-r-r-n! Comes
faintly from far in the Lincoln woods.
I was also serenaded by a hooting owl. Near at hand you could
fancy it the most melancholy sound in Nature, as if she meant by this
to stereotype and make permanent in her choir the dying moans of a
human being,—s ome poor weak relic of mortality who has left hope
behind, and howls like an animal, yet with human sobs, on entering
the   dark   valley,   made   more   awful   by   a   certain   gurgling
melodiousness,—I  find myself beginning with the letters gl when I
try to imitate it,—e xpressive of a mind which has reached the
gelatinous mildewy stage in the mortification of all healthy and
courageous thought. It reminded me of ghouls and idiots and insane
howlings. But now one answers from far woods in a strain made
really melodious by distance,— — Hoo hoo hoo, hoorer hoo; and indeed
for the most part it suggested only pleasing associations, whether
heard by day or night, summer or winter.
I rejoice that there are owls. Let them do the idiotic and maniacal
hooting for men. It is a sound admirably suited to swamps and
twilight woods which no day illustrates, suggesting a vast and
undeveloped nature which men have not recognized. They represent
the stark twilight and unsatisfied thoughts which all have. All day the
sun has shone on the surface of some savage swamp, where the
single spruce stands hung with usnea lichens, and small hawks
circulate above, and the chicadee lisps amid the evergreens, and the
partridge and rabbit skulk beneath; but now a more dismal and fitting
day dawns, and a different race of creatures awakes to express the
meaning of Nature there.
Late in the evening I heard the distant rumbling of wagons over
bridges,—a  sound heard farther than almost any other at night,— — the
baying   of   dogs,   and   sometimes   again  the   lowing   of   some
disconsolate cow in a distant barn-yard. In the mean while all the
shore rang with the trump of bullfrogs, the sturdy spirits of ancient
.NET PDF SDK | Read & Processing PDF files
Able to convert PDF documents into other formats (multipage TIFF bookmarks and metadata; Advanced document cleanup and Annotate and redact in PDF documents; Fully
add hyperlink to pdf in; chrome pdf from link
PDF Image Viewer| What is PDF
advanced capabilities, such as text extraction, hyperlinks, bookmarks and write, view, render, report and convert word document without need for PDF.
change link in pdf; pdf reader link
wine-bibbers and wassailers, still unrepentant, trying to sing a catch
in their Stygian lake,—i f the Walden nymphs will pardon the
comparison, for though there are almost no weeds, there are frogs
there,—w ho would fain keep up the hilarious rules of their old festal
tables, though their voices have waxed hoarse and solemnly grave,
mocking at mirth, and the wine has lost its flavor, and become only
liquor to distend their paunches, and sweet intoxication never comes
to drown the  memory of  the past, but  mere  saturation and
waterloggedness and distention. The most aldermanic, with his chin
upon a heart-leaf, which serves for a napkin to his drooling chaps,
under this northern shore quaffs a deep draught of the once scorned
water, and passes round the cup with the ejaculation tr-r-r-oonk, tr-r-
r-oonk, tr-r-r-oonk! And straightway comes over the water from
some distant cove the same password repeated, where the next in
seniority and girth has gulped down to his mark; and when this
observance has made the circuit of the shores, then ejaculates the
master of ceremonies, with satisfaction, tr-r-r-oonk! And each in his
turn repeats the same down to the least distended, leakiest, and
flabbiest paunched, that there be no mistake; and then the bowl goes
round again and again, until the sun disperses the morning mist, and
only the patriarch is not under the pond, but vainly bellowing troonk
from time to time, and pausing for a reply.
I am not sure that I ever heard the sound of cock-crowing from my
clearing, and I thought that it might be worth the while to keep a
cockerel for his music merely, as a singing bird. The note of this once
wild Indian pheasant is certainly the most remarkable of any bird’s,
and if they could be naturalized without being domesticated, it would
soon become the most famous sound in our woods, surpassing the
clangor of the goose and the hooting of the owl; and then imagine the
cackling of the hens to fill the pauses when their lords’ ’  clarions
rested! No wonder that man added this bird to his tame stock,— — to
say nothing of the eggs and drum-sticks. To walk in a winter morning
in a wood where these birds abounded, their native woods, and hear
the wild cockerels crow on the trees, clear and shrill for miles over
the resounding earth, drowning the feebler notes of other birds,—
think of it! It would put nations on the alert. Who would not be early
to rise, and rise earlier and earlier every successive day of his life, till
he became unspeakably healthy, wealthy, and wise? This foreign
bird’s note is celebrated by the poets of all countries along with the
notes of their native songsters. All climates agree with brave
Chanticleer. He is more indigenous even than the natives. His health
is ever good, his lungs are sound, his spirits never flag. Even the
sailor on the Atlantic and Pacific is awakened by his voice; but its
shrill sound never roused me from my slumbers. I kept neither dog,
cat, cow, pig, nor hens, so that you would have said there was a
deficiency of domestic sounds; neither the churn, nor the spinning
wheel, nor even the singing of the kettle, nor the hissing of the urn,
nor children crying, to comfort one. An old-fashioned man would
have lost his senses or died of ennui before this. Not even rats in the
wall, for they were starved out, or rather were never baited in,—on ly
squirrels on the roof and under the floor, a whippoorwill on the ridge
pole, a blue-jay screaming beneath the window, a hare or woodchuck
under the house, a screech-owl or a cat-owl behind it, a flock of wild
geese or a laughing loon on the pond, and a fox to bark in the night.
Not even a lark or an oriole, those mild plantation birds, ever visited
my clearing. No cockerels to crow nor hens to cackle in the yard. No
yard! But unfenced Nature reaching up to your very sills. A young
forest growing up under your windows, and wild sumachs and
blackberry vines breaking through into your cellar; sturdy pitch-pines
rubbing and creaking against the shingles for want of room, their
roots reaching quite under the house. Instead of a scuttle or a blind
blown off in the gale,— a pine tree snapped off or torn up by the roots
behind your house for fuel. Instead of no path to the front-yard gate
in the Great Snow,— — no gate,— — no front-yard,—a nd no path to the
civilized world!
his is a delicious evening, when the whole body is one sense,
and imbibes delight through every pore. I go and come with a
strange liberty in Nature, a part of herself. As I walk along the
stony shore of the pond in my shirt sleeves, though it is cool as well
as cloudy and windy, and I see nothing special to attract me, all the
elements are unusually congenial to me. The bullfrogs trump to usher
in the night, and the note of the whippoorwill is borne on the rippling
wind from over the water. Sympathy with the fluttering alder and
poplar leaves almost takes away my breath; yet, like the lake, my
serenity is rippled but not ruffled. These small waves raised by the
evening wind are as remote from storm as the smooth reflecting
surface. Though it is now dark, the wind still blows and roars in the
wood, the waves still dash, and some creatures lull the rest with their
notes. The repose is never complete. The wildest animals do not
repose, but seek their prey now; the fox, and skunk, and rabbit, now
roam  the  fields  and woods  without  fear. They are Nature’s
watchmen,—l inks which connect the days of animated life.
When I return to my house I find that visitors have been there and
left their cards, either a bunch of flowers, or a wreath of evergreen, or
a name in pencil on a yellow walnut leaf or a chip. They who come
rarely to the woods take some little piece of the forest into their
hands to play with by the way, which they leave, either intentionally
or accidentally. One has peeled a willow wand, woven it into a ring,
and dropped it on my table. I could always tell if visitors had called
in my absence, either by the bended twigs or grass, or the print of
their shoes, and generally of what sex or age or quality they were by
some slight trace left, as a flower dropped, or a bunch of grass
plucked and thrown away, even as far off as the railroad, half a mile
distant, or by the lingering odor of a cigar or pipe. Nay, I was
frequently notified of the passage of a traveller along the highway
sixty rods off by the scent of his pipe.
There is commonly sufficient space about us. Our horizon is never
quite at our elbows. The thick wood is not just at our door, nor the
pond, but somewhat is always clearing, familiar and worn by us,
appropriated and fenced in some way, and reclaimed from Nature.
For what reason have I this vast range and circuit, some square miles
of unfrequented forest, for my privacy, abandoned to me by men?
My nearest neighbor is a mile distant, and no house is visible from
any place but the hill-tops within half a mile of my own. I have my
horizon bounded by woods all to myself; a distant view of the
railroad where it touches the pond on the one hand, and of the fence
which skirts the woodland road on the other. But for the most part it
is as solitary where I live as on the prairies. It is as much Asia or
Africa as New England. I have, as it were, my own sun and moon and
stars, and a little world all to myself. At night there was never a
traveller passed my house, or knocked at my door, more than if I
were the first or last man; unless it were in the spring, when at long
intervals some came from the village to fish for pouts,—t hey plainly
fished much more in the Walden Pond of their own natures, and
baited their hooks with darkness,— — but they soon retreated, usually
with light baskets, and left “ the world to darkness and to me,”  and the
black kernel of the night was never profaned by any human
neighborhood. I believe that men are generally still a little afraid of
the dark, though the witches are all hung, and Christianity and
candles have been introduced.
Yet I experienced sometimes that the most sweet and tender, the
most innocent and encouraging society may be found in any natural
object, even for the poor misanthrope and most melancholy man.
There can be no very black melancholy to him who lives in the midst
of Nature and has his senses still. There was never yet such a storm
but it was ;aEolian music to a healthy and innocent ear. Nothing can
rightly compel a simple and brave man to a vulgar sadness. While I
enjoy the friendship of the seasons I trust that nothing can make life a
burden to me. The gentle rain which waters my beans and keeps me
in the house to-day is not drear and melancholy, but good for me too.
Though it prevents my hoeing them, it is of far more worth than my
hoeing. If it should continue so long as to cause the seeds to rot in the
ground and destroy the potatoes in the low lands, it would still be
good for the grass on the uplands, and, being good for the grass, it
would be good for me. Sometimes, when I compare myself with
other men, it seems as if I were more favored by the gods than they,
beyond any deserts that I am conscious of; as if I had a warrant and
surety at their hands which my fellows have not, and were especially
guided and guarded. I do not flatter myself, but if it be possible they
flatter me. I have never felt lonesome, or in the least oppressed by a
sense of solitude, but once, and that was a few weeks after I came to
the woods, when, for an hour, I doubted if the near neighborhood of
man was not essential to a serene and healthy life. To be alone was
something unpleasant. But I was at the same time conscious of a
slight insanity in my mood, and seemed to foresee my recovery. In
the midst of a gentle rain while these thoughts prevailed, I was
suddenly sensible of such sweet and beneficent society in Nature, in
the very pattering of the drops, and in every sound and sight around
my house, an infinite and unaccountable friendliness all at once like
an atmosphere sustaining me, as made the fancied advantages of
human neighborhood insignificant, and I have never thought of them
since. Every little pine needle expanded and swelled with sympathy
and befriended me. I was so distinctly made aware of the presence of
something kindred to me, even in scenes which we are accustomed to
call wild and dreary, and also that the nearest of blood to me and
humanest was not a person nor a villager, that I thought no place
could ever be strange to me again.—
“Mourning untimely consumes the sad; 
Few are their days in the land of the living, 
Beautiful daughter of Toscar.”
Some of my pleasantest hours were during the long rain storms in
the spring or fall, which confined me to the house for the afternoon
as well as the forenoon, soothed by their ceaseless roar and pelting;
when an early twilight ushered in a long evening in which many
thoughts had time to take root and unfold themselves. In those
driving north-east rains which tried the village houses so, when the
maids stood ready with mop and pail in front entries to keep the
deluge out, I sat behind my door in my little house, which was all
entry, and thoroughly enjoyed its protection. In one heavy thunder
shower the lightning struck a large pitch-pine across the pond,
making a very conspicuous and perfectly regular spiral groove from
top to bottom, an inch or more deep, and four or five inches wide, as
you would groove a walking-stick. I passed it again the other day,
and was struck with awe on looking up and beholding that mark, now
more distinct than ever, where a terrific and resistless bolt came
down out of the harmless sky eight years ago. Men frequently say to
me, “I should think you would feel lonesome down there, and want to
be nearer to folks, rainy and snowy days and nights especially.” ”  I am
tempted to reply to such,— — This whole earth which we inhabit is but
a point in space. How far apart, think you, dwell the two most distant
inhabitants of yonder star, the breadth of whose disk cannot be
appreciated by our instruments? Why should I feel lonely? Is not our
planet in the Milky Way? This which you put seems to me not to be
the most important question. What sort of space is that which
separates a man from his fellows and makes him solitary? I have
found that no exertion of the legs can bring two minds much nearer
to one another. What do we want most to dwell near to? Not to many
men surely, the depot, the post-office, the bar-room, the meeting-
house, the school-house, the grocery, Beacon Hill, or the Five Points,
where men most congregate, but to the perennial source of our life,
whence in all our experience we have found that to issue; as the
willow stands near the water and sends out its roots in that direction.
This will vary with different natures, but this is the place where a
wise man will dig his cellar. . . . I one evening overtook one of my
townsmen, who has accumulated what is called “ a handsome
property,”—t hough I never got a fair view of it,— — on the Walden
road, driving a pair of cattle to market, who inquired of me how I
could bring my mind to give up so many of the comforts of life. I
answered that I was very sure I liked it passably well; I was not
joking. And so I went home to my bed, and left him to pick his way
through the darkness and the mud to Brighton,—o r Bright-town,—
which place he would reach some time in the morning.
Any prospect of awakening or coming to life to a dead man makes
indifferent all times and places. The place where that may occur is
always the same, and indescribably pleasant to all our senses. For the
most part we allow only outlying and transient circumstances to make
our occasions. They are, in fact, the cause of our distraction. Nearest
to all things is that power which fashions their being. Next to us the
grandest laws are continually being executed. Next to us is not the
workman whom we have hired, with whom we love so well to talk,
but the workman whose work we are.
Documents you may be interested
Documents you may be interested